jueves, 24 de mayo de 2012

Es fácil echar la culpa a gente de León



Nadie del pueblo llano se negó nunca a apretarse el cinturón en tiempos de vacas flacas. Ninguno de los votantes que tuvo el PP pensó que depositar la papeleta con la gaviota significaría tanto recorte, o al menos que eso después del “vota” fuese perder derechos sociales… ¿O sí? Quizás la culpa sea de Zapatero, pero ¿toda? Es fácil echar la culpa a gente de León.
El Ademar se muere. El domingo se despidieron de la afición Denis Krivochlykov y Martin Stranovsky entre un griterío que manaba contra el míster Isidoro. La gente no entendía que después de doce años en el Club, Isidoro no dejase vestir al ruso de corto para despedirse tocando el balón al menos un minuto y contra el Barça. Lo cierto es que no completó ningún entrenamiento durante la semana y ese fue el castigo, pero la gente no lo quiso escuchar y lanzó una tremenda pitada contra el entrenador que llevó al Ademar más lejos que nunca en Champions League y nos clasificó para una nueva intentona a falta de dos partidos para el fin de liga. Da igual, el gesto fue muy feo, Isidoro, y eso la gente no lo perdona. El ruso queda como un santo.Es fácil echar la culpa a gente de León.
La minería se muere. Hoy por la mañana saltó la noticia de que ocho mineros se han cerrado en una mina. Gente que lucha por su trabajo dejándose los pulmones bajo tierra, tan lejos de Bruselas, incluso de Moncloa, ve recortada su fuente de vida, qué curioso, la misma que le mata poco a poco. Dicen quienes tienen trajes y caras corbatas que la minería no sirve ya de nada. Un amigo, que es un señor y de esto sabe mucho, comentaba hace unos días que en tiempos de guerra si nos cortan los suministros, la mina nos salvaría, pero quieren cerrárnoslas y convertirnos en débiles. Otro amigo trabaja en Ponferrada intentando dar con la clave de un carbón no contaminante, como vía de escape y alivio de estos mineros que pronto saldrán en una nueva marcha buscando una nueva ayuda. En Madrid chocarán de morros con los gerifaltes del Gobierno que los acusarán de nuevas movilizaciones y tambaleo nacional. Es fácil echar la culpa a gente de León.
El Aeropuerto se muere. Aunque tiene un nuevo impulso gracias a esos burgaleses que ven en León lo que se niega una y otra vez desde Pucela, y aunque en junio se lancen vuelos a diferentes puntos de España, nos falta ese salto de calidad de una empresa de bajo coste internacional. Asturias ya aceptó a Ryanair, la más famosa y on time de las compañías, mientras que nosotros seguimos con la duda de aquel dosier que estuvo en un cajón del Consistorio porque no había ingenieros que supiesen inglés. Cazurros. No interesa porque caería Villanubla, que tan cerca de Madrid y con el AVE, no tiene sentido, como esa curva horrorosa en un pueblo de niebla. No obstante, y viendo las monedas que por fin soltaron las alturas que gobiernan el aeródromo cazurro, el alcalde de Valladolid, que por apellido hace ascos a mi tierra, amenaza con denunciar dichas ayudas porque él mismo no tiene para darlas, y por eso ataca a su manera. Es fácil echar la culpa a gente de León.
Aeropuerto, Minería, Ademar, Zapatero… ¿qué más nos queda todavía en León y que no nos hayan derribado? No hay industria, y la que hubiera, se la dan y llevan a otras ciudades. Las empresas y grandes marcas ya no abren en León. La Universidad cada vez matricula menos alumnos. Hay más bares, kebabs y menos tiendas, perdemos comercio. Un FEVE que se pierde. Una autovía que nunca llega. Un AVE atascado en pato. Los jóvenes que quedamos somos los del pueblo. Los compañeros de clase sólo nos ven cuando vienen de vacaciones. No hay deporte en la élite y el que hay, lo recortan para que baje. Somos los tontos del céntimo sanitario. Y el tranvía quedó en deseo. Esta es mi tierra y este es mi León. ¡Y por él tenemos que seguir luchando, aunque nos echen la culpa de todo! Por algo somos cazurros, ¿no?

martes, 22 de mayo de 2012

La Reina griega, el Peñón inglés y el Mataelefantes italiano


Crónicas de mi barrio, Savia nueva, Óscar Ronda /



Faltaba ella, Paca, sólo ella. Tan sobria y alejada del mundanal ruido. Siempre tan amable, en un segundo plano y silenciosa. Detrás del mataelefantes ella guarda la compostura siempre, elegante, repeinada y con un saber estar de auténtica reina. Lo es. Perdona, pero lo es. Enseñada para ello desde pequeña y educada en una familia exiliada por no dejarse apedrear por las piedras de una Acrópolis, que como la capital, está en ruinas.
Ella calla, va, ve y calla. Son por ella los puntos que ganamos de Grecia en Eurovisión…
La semana anterior silenciaron todos un aniversario de boda que ya todos sabemos que es más farándula que realidad y pese a quien pese el matrimonio es ficticio.
Fueron las bodas de plata y nadie dijo nada. Nadie celebró nada.
Paca, no está el horno para bollos… Supongo que una cena íntima y a correr. Bueno, el mataelefantes, con muleta y despacito. Nada de prisas. Un regalín y a dormir, en estancias separadas, como cuentan los de Telecinco.
Basura, pura basura… Pero… ¿qué pasó con la Reina, que algo he leído o escuchado?
Mira, Paca que te cuento. Que quiso ir a Inglaterra, a comer con su prima y estar presente entre las monarquías invitadas al banquete y glamur que la reina Isabel II mandó preparar por los sesenta años desde ella está en el trono. Pero quítate tú que justo hubo problemas con Gibraltar y pescadores españoles. Sí hija sí, de nuevo Gibraltar. Y como todo es tan cuadrado y metido en protocolo, dicen que sería un problema que surgiese alguna cosa entre pescadores y la policía gibraltareña mientras las reinas comen juntas. Ya ves Paca, no por los que trabajan faenando en el mar y pescando, sino por la situación tan vergonzosa que tendrían las comensales… También se habla de una visita preparada del príncipe inglés Eduardo al Peñón. No sé. Muy raro todo.
Gibraltar español, como dicen todos ¿no? ¿Por qué tienen los ingleses el Peñón todavía?
Políticas… Lo mismo dirán los de Marruecos sobre Ceuta y Melilla, Paca, no te calientes.
Ya… Escuché que el Gobierno había recomendado no viajar, y luego el propio Gobierno desmintió diciendo que eso es cosa de la Casa Real…
Vete tú a saber, Paca, que no sé si habrá sido mejor que no haya ido porque allí se juntaron con árabes y dictadores africanos a los que silbaron y protestaron. Fíate tú, que si nada hubiera pasado, entre ellos estaría nuestro Juan Carlos, planeando una nueva escapada…
Que no boba, que ahora quería quedar sólo, mandaba a Sofía y al final se le estropeó la fiesta, como un joven mozo al que dejan sólo sus padres un fin de semana…
No seas mala, Paca, no seas mala.
Yo lo que te cuento, que primero tuvimos discusiones con Italia. Luego problemas con Argentina. Luego con Bolivia. Echamos la culpa de la crisis a Grecia y ahora ésto con Inglaterra… ¿a ver si estamos llegando a una nueva guerra mundial?
¡Lo que nos faltaba!
Aunque ya me dice la vecina, que tranquila Paca, que antes, como siempre, nos pelearemos entre nosotros y con nuestro Gobierno en una guerra interna.
¡Ay Paca, eres terrible!


sábado, 19 de mayo de 2012

Horrorosa: La equipación de España es horrorosa


Crónicas de mi barrio, Savia nueva, Óscar Ronda /


Horrorosa. Horrorosa y hortera. Independientemente de quién la haya hecho y cómo ha llegado a presentarse, el producto es horroroso. No me importa quién se ha llevado tajada, o si ninguna firma española quiso participar. No. Simplemente horrorosa: La equipación de España para los Juegos Olímpicos de Londres es así: horrorosa.
Vean, vean y deléitense con los colores, rojo España, viva, olé y más ooole. Amarillo chillón, fuerte, español. Oooole. De tela de raso y chándal acampanado, oooole, rematado por un tribal digno del Este o de más allá del Este, mire usted, tanto, tanto, que casi empieza a ser Oeste. Parece ropa China y de un chino, y que no sirviendo a su selección dijeron, ¡ey, vámonos a España! y pegaron la etiqueta de España, buena marca donde las haya, la achucharon una bisera y ale, ¡Habemus Papam!
El bus, falta el bus. ¿Tuneará España el bus con graffiti y luces de neón? Oh dear, this is incredible! Good!! Joder, God! Diría yo… qué espanto… Look my friend, look this… que baja Austin Powers man, Austin Powers y los malos de una mafia japonesa a los que da de lo suyo el amigo Chuck Norris. ¡Buaaaah, espectacular!
A parte de Belén Esteban o gente sacada de Torrente, cuentan que nadie quiere ser el abanderado para no lucir dicha patochada. Ese chándal de ni-ni poligonero. ¡Ay la Sole, que te meto con el mecheeero! Eso dicen, no hagas caso. A lo sumo si se nacionaliza Jao Ming. Horrible. Nadal pedirá que de serlo, use gafas de sol enorme, a lo Martirio, con peineta si hace falta con tal de desviar la atención de ese tribal. Ese símbolo maquiavélico de películas de Jackie Chan, retorcido y adornado a lo Kun-Fú, rimbombante, a la moda armenia, digamos, país natal del modisto. Armenia, sí, sí, Armenia, que no Armani, como la ropa de los Italianos. Buff. ¡Catástrofe! ¿No había acaso forma de que un modisto hispano dibujase un proyecto guapo e ilustrase al Mundo, pese a la crisis, que España viste y tiene buena moda? ¡Por favor, que alardeamos de nuestra pasarela y ahora sentimos vergüenza ajena! ¿No pudo El Corte Inglés, tan dado a patrocinios, hacer unos diseños y vestir sus maniquíes a lo largo de sus plantas por sus Cortes de toda España con diseño de Emidio Tucci? ¿No pudo el más rico de España mandar dibujar a sus modistos de Zara o Lefties alguna cosa que no fuese tan horrible? Adolfo Domínguez, ¿qué opina usted de esto? Algo barato, sello de marca, apto para bolsillos, y complementos y fulares. ¡Oh, fulares, oh!
¡Qué fular usa la maniquí! Esa zíngara azafata de Iberia de los 80´s. Yeah, esos sí que fueron años buenos! Vuelve la moda yeyé, es más, la de mi abuela y en su pueblo! Por debajo de la rodilla y estampado de oro florido. ¡Ay que parecen bailar esos maniquíes eso de “el chiquichiqui mola mogollón, lo bailan en la China y también en Alcorcón”. ¿Y el de la chaqueta blazer roja sin camisa, a lo JorgeJavier o portero de disco de finales de los 70´s? ¿Ése? ¿El Robocop? Perrea, perrea. Primero fue lo de quedarnos sin los Juegos. Luego llegó el logo. Ahora la equipación… ¿qué será lo siguiente?



En el nombre del Padre, del Hijo, y del Espíritu Santo


Crónicas de mi barrio, Savia nueva, Óscar Ronda /

En el nombre del Padre…
El Obispo de Alcalá de Henares, polémico donde los haya, estuvo el otro día leyendo en público supuestas cartas de gays. Dice que nunca ha pretendido ofender a nadie, pero aún así continúa hablando de itinerarios de esperanza de aquellos que dejan de ser homosexuales. Porque él mismo quiere, sigue en el ojo del huracán al criticar a gente como él, pienso yo… rodeado, trabajando, querido y bien acogido por personas de su mismo sexo… En cambio, los que no han tenido la suerte de ver a Cristo, como él, han de ser gays. Y pienso yo… ¿no será que mostrándose tan homofóbico es gay realmente y por estar dónde está no puede reconocerlo?
… del Hijo…
Os contaba en mi último artículo sobre la preocupante situación sanitaria de los europeos. Ojo, no lo perdáis de vista. Al hilo de ello, una de las Cartas al Director de El País de la semana pasada hablaba sobre el caso de unos ilegales, sí, pero enfermos. Y por tanto, con más necesidad de atención sanitaria. La señora Ministra los habrá, por tanto, sentenciado a partir de agosto. Y es que las capas bajas de la sociedad serán sacrificadas con tal de ahorrar y mejorar el déficit de un país que cada vez reconozco menos. Rajoy se llevará unos aplausos en Bruselas pero ya no somos los guays de la charanga y pandereta. ¡Qué asco!
… del Espíritu…
Ayer se celebró el día menos celebrado, es decir, el del Trabajo. Valeriano, no el que fue cura de Navatejera, sino ese Ministro del Inem, quise decir, Trabajo, que llegó tarde, mal y nunca al Gobierno de los últimos coletazos de Zapatero se paseaba cerca de la pancarta de la manifestación de Madrid como diciendo, “qué mal lo estáis haciendo, yo tenía 5,3 millones de parados y vosotros 5,6. Fatal peperos, lo estáis haciendo fatal”.
… Santo…
Como si de una publicación se tratase, Rajoy anuncia recortes y más recortes cada viernes, puntuales al final de la semana. Pim. Pam. Santo Viernes, Viernes Santo. Los viernes han dejado de ser el mejor día de la semana para convertirse en el peor y esperar a que después de cada “encuentro”, una pucelana para más INRI, nos de una nueva sorpresa. Un nuevo recorte. Una nueva puñalada.
Amén.