domingo, 26 de febrero de 2012

Mi Catedral. Su Catedral. O una nueva pérdida de lo nuestro


El día 1 de marzo tendremos que pagar por entrar a nuestra Catedral, o mejor dicho, a Su Catedral. Dejará de ser nuestra para ser de unos curas que bajo sus sotanas recogerán lo conseguido de los tickets para poder cuidarla y seguir cobrando subvenciones y obras sociales. Alegan que sin cobrar entrada no podrán mantener aquello en pie y perderán el derecho a recibir estas ayudas, que a su vez yo calculo y sumo a los diezmos, al cepillo y a las propinas de los pocos ricos que van quedando hoy en día y serán al fin y al cabo, más beneficios para los mismos.

Ciudadanos de a pie como tú, yo, mi padre, mi madre, tu vecina, el conocido y los colegas, dejaremos de entrar a nuestro templo. Ese que llevamos y defendemos allá donde vayamos. Ese templo que mostramos orgullosos a los amigos que vienen de fuera. Esas visitas a su frío interior contándoles las aventuras y desventuras del topo, de la Vírgen de los dados, de la torre inclinada por aquel terremoto portugués. Aquella otra en la que metes la cabeza en una tumba y pides un deseo sin darte un coscorrón. O allí al lado, a las puertas del museo en la que hablas de los colores que tenían las portadas góticas y que allí aún se conservan al tapiarlo para hacer el claustro.

Ya no pasearás mirando primero las vidrieras con motivos vegetales, luego los escudos y más arriba los reyes de tu querido León. Los rosetones quedarán sin ojos que los miren. Bueno, que los miren gratuitamente. Habrá quien pague y siga engordando las arcas de esta Iglesia que supo jugar en el pasado un papel recolector y levantar allí en Italia, a orillas del Tíber, un mausoleo que da vergüenza al mundo entero. Una pompa, una riqueza insultante para la humanidad. Predican que hay que dar ejemplo, donar y ser bondadoso en las ofrendas, pero son ellos los primeros que guardan sus reliquias a buen recaudo. Que no regalan, que sólo almacenan una y otra más en sus fortunas. Que las subasten y al menos otros ricos paguen por comprarlas pero que ese dinero caiga en manos de quien lo necesite de verdad. Nada. Las guardan en su Biblioteca y Museos Vaticanos y nosotros, pecadores a sus ojos, debemos mantenerlas… Mantenerles.

Se habla de que no hay recortes en la Iglesia. Se mantiene su cuadrado en la declaración de la renta… Estoy de acuerdo con la ayuda de órdenes religiosas, de su apoyo en comedores sociales. De su colaboración en lugares desfavorecidos… Pero por otra parte me pregunto… ¿por qué no adaptarse al mundo actual y dejar de vivir en tiempos pasados?

La Iglesia necesita una reforma. No sólo los trabajadores. Una reforma que la actualice. Que la adapte a mentalidades del siglo XXI. Quizás ahora que comentan que Ratzinger chochea, sea el momento de elegir a un Papa joven, que al menos no necesite un papa móvil o tacatá para moverse, y que intente adaptar la Iglesia católica al mundo actual. Será un camino difícil y sin duda conseguirá escribir su nombre en la historia por algo más que quien sucedió a Benedicto XVI. Pero quizás cambie el sentimiento de muchos católicos engañados, como yo.

Mientras tanto, disfruta de tu Catedral sin necesidad de ir a misa. El jueves dejará de ser tuya, para ser de ellos.


CMB / Savia nueva, Óscar Ronda Prieto. http://www.oscarrondaprieto.blogspot.com/


miércoles, 22 de febrero de 2012

Repaso al ojito derecho de los españoles

Contador. Culpable. No es que quiera que me escupas, lapides, insultes o señales. Pero soy de los pocos que aún duda de Alberto. Claro que me encanta el ciclismo, me aficioné viendo subir y ganar a Induráin. Claro que me alegro al ver un español en lo alto, que olvido la siesta por ver una retransmisión montañosa casi codificada, como si fuera de ese Canal de los guiñoles, porque el pelotón, o los diez ciclistas de siempre se miran, se escapan y atacan en plena montaña. También tengo en cuenta el odio de los gabachos. El nuestro hacia ellos, y el suyo hacia nosotros. Ellos destinan el triple que nosotros en el fomento del deporte y llevan veinte años por debajo de lo que esperaban. Antes nos barrían, ahora están desaparecidos. Por eso y porque posiblemente puedan manipular los estamentos y dirigentes del ciclismo internacional, atacan por ahí. ¿Justo? Posiblemente no. ¿Por qué a Contador y a otros no tanto? Lógico, éste les hunde más en la miseria. Pero tampoco me entra en la cabeza cómo con tantos controles y sabiendo que es el foco de atención de los médicos gabachos, se mete un chuletón que dijo contener lo que a posteriori le descubrieron: Droja en el colacao, como dijo el otro. Alberto puso en jaque a la carne de vacuno y las empresas y comerciantes que viven de ello. Mal Alberto, mal. Has cargado contra quienes otrora te alabaron. Eso es buscar excusas después de que, tomases lo que tomases, desde que entró en tu cuerpo tardó más en salir o disolverse de lo que tú y su doctor, calculáseis.

Arancha. Aprovechada. Oportunista diría yo. Nada se dijo de Arancha y su participación como capitana del equipo español que disputaba la Copa Federación unos días antes del genial raquetazo. Sus apariciones me parecieron tristísimas. No por su pena y congoja, pobrecita que su papá la quitó el dinero, sino por el revuelo que formó y la importancia que dio a su enemistad paternal justamente coincidiendo con la publicación de su libro de memorias. Por detrás, un marido receloso, feliz, con esa sonrisa de segundo plano que escuchaba a su esposa detrás de los medios viendo caer fajos de billetes que fundir o quizás meter en bancos de Andorra, como hizo ella antes. Española, si, pero con el dinero fuera. ¿Por qué todas las tenistas españolas son feas? Dijo un amigo cuando España jugaba frente Rusia…

Rafa. Falso. Comentan que el mallorquín más internacional evadía o evade impuestos de su isla a favor de un empadronamiento en Gipúzkoa. Ale raquetazo va. Ale raquetazo viene. Todos con venga Rafa, Vamos Rafa, maldito Nole otra vez, y qué majo el Federer porque se le gana. Ay qué bueno el mallorquín cuando reniega de lo suyo para ser de tierras vascas. Señores, siempre Rafa siempre Rafa. Tenemos a más tenistas y también son españoles. ¿O sólo nos fijamos en los que hacen videoclips y anuncios de lencería?

Garzón. Ajusticiado. Cuando el juez cargó hace unos años contra Pinochet ahí estábamos los españoles poniendo orden en el mundo. ¡Ese Garzón es español! decía la gente. ¡Ese es un crack, y hay que tener… para meterse con ese tema! Años más tarde empezó a levantar fosas, descubrir cadáveres y avergonzar los tiempos del régimen a favor de viejas que se quedaron viudas siendo jóvenes y que nunca supieron quitarse de la cabeza y su memoria ese disparo en su propia huerta, esa entrada por sorpresa en la cocina. Ese furgón que se iba cargado con sus vecinos y maridos. Ahora el que encontró la vía para que esa gente repose tranquila y sepa en qué cuneta acabaron los suyos ha quedado inhabilitado por un tiempo. Bendita sociedad la que tenemos.

Urdangarín. Orgullo real y alto rubio que captó la atención de los focos haciendo que aquella boda en la Catedral de Barcelona fuese mucho más sonada que la otra de los feos. Feo ella y feo él. Pero de más aristocracia y elegancia, de eso no se duda. Sea lo que sea, tieso, soso y lo que fuera, quizás hubo de escapar Marichalar, señalado por todos los españoles, porque fue el primero que vio lo que se avecinaba. El otro, que se retiró del balonmano para ser un cortesano, se elevó sobre los mortales y firmó cheques, contratos y apariciones estelares con muchos ceros de fondo, y pese a ser advertido por el propio rey, ni su marcha obligada a Washington, ni aún su osadía de estar presente en actos públicos una vez se supo que robaba y pese a saber que hubo bronca entre el príncipe y su hermana y cuñado, lo ha librará de la justicia. ¡Iñaki, tío – diría Felipe - que me hundes y mira cómo está el Paro! Dice el rey que la ley ha de ser igual para todos, pero no dijo que la ley es una chapuza. Dice la hermana del rey que la culpa es de los medios. Si claro, Jorge Javier es culpable de que su sobrina viva en un palacete. Dice la infanta Cristina que está preocupada por su marido. Toma, como para no estarlo. La pregunta es si no debió preocuparse antes, cuando se fue a remodelar un palacio para vivir en él y calcular con su sueldo y el del vasco, si llegaban a fin de mes o aún les daba para tener otro hijo.

 

Fuente: Mi artículo semanal en el digital http://www.cronicasdemibarrio.com/  

CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Maestro de Educación Primaria e Informador Juvenil. www.oscarrondaprieto.blogspot.com  

domingo, 12 de febrero de 2012

La inmobiliaria de Marte

Si hubiese un vendedor inmobiliario en un planeta diferente al nuestro, y desde lo lejos, allí arriba en el espacio, una pareja de alienígenas se hubiese fijado en esa península árida, cada vez más seca y tan apta para vivir los diría que esa habrá sido su mejor elección.

- Su elección no podía haber sido mejor, amigos. En España encontrarán las mejores comodidades y facilidades de vida. Clima cálido, gran oferta de ocio y grandes espacios. Todo ello protegido por una gran capa de polución que los salvaguarda de posibles quemaduras solares.

En España disponen de una amplia oferta de pisos y viviendas vacías que podrán elegir a su antojo gracias a un boom inmobiliario que puso a España en la órbita, entiéndanme bien, en la élite mundial, me refiero, y que años más tarde la dejó en un lugar de espacios abiertos, sin gente, gracias a la emigración de varias generaciones que tuvieron que buscar trabajo y estudios más allá de sus fronteras. Con esto se consiguió que los pobres y menos adaptados fuesen desapareciendo y los ricos, cada vez más ricos, volvieran a ser los señores de grandes extensiones de tierras. Una vez más la teoría de la evolución, amigos, el menos adaptado, desaparece.

Los ricos, como les digo, jugaron sus cartas a invertir, y bien o mal, acabaron siendo más ricos y ocuparon puestos de gobierno, empresas y bancos, manipulando las leyes, óiganme qué maravilla, condenando incluso a jueces que otrora se rebelaron con el sistema… ¡Y entiéndanme, con ese tipo de intérpretes de la ley no se puede crecer positivamente!

Con ello, y a poco que sigan la dinámica y pensamiento de los residentes y políticos autóctonos, dispondrán de beneficios bancarios, de clubes y asociaciones sin ánimo de lucro con todas las comodidades y lujos, dirigidas por grandes estrategas que antaño no fueron considerados, pero que finalmente, salieron indemnes de sus procesos y se perpetúan con herencias y dinastías nobles. Se acabó aquello de que un príncipe se casase con una periodista. Basta de amores clandestinos. Hoy en día, se pacta en la infancia y ambos son de familia noble, algo que los permitirá vivir en la élite, o no hay boda.

- Si pero… - interpelaron los clientes.

- ¡No! – exclamó el agente inmobiliario - Déjenme, que les cuente más de España, porque gozarán de un vecindario extraordinario y muy reconocido internacionalmente. Como saben, España es la villa de recreo de alemanes, ingleses y franceses. Los primeros consolidaron la economía y ya ven que hubieron de expandirse a Grecia, Italia y los Balcanes para salvaguardar lo poco que quedaba en la patria de la democracia, de librar a los otros de las revueltas de mafias y camorras, otra cosa con origen español, y las playas dálmatas, jeje, como los perros. Además pueden pasar unos días en la renovada Mallorca que ya es alemana, que de no haber llegado allí, vayan ustedes a saber si los baleáricos seguirían lanzando piedras como en tiempos de Cartago y Roma.

Y permítanme que me ría, pero los ingleses, por su parte, supieron mantenerse al margen de un continente que iba a la deriva con aquella moneda, el Euro, y desde que acogieron en su seno a la débil Ryanairlanda, imponen su lengua en todo el planeta. Figúrense que se hablaba español en Chile, qué barbaridad, sólo ver que las conquistas inglesas derivaron en los viejos Estados Unidos y las españolas en los E.U.S.A., ya saben, los Estados Unidos del Sur Americano, les muestran qué pasado tan remoto hubo en España.

Queda hablarles de los franceses. ¿Quién no quisiera entregar a sus hijas a un francés? Excelentes cómicos y conservadores del patrimonio, que becaron y nacionalizaron a los mejores deportistas españoles una vez se anexionaron Portugal, herencia que habían pretendido desde tiempos de Napoleón, para hacerlos suyos y conservar deportes tan extraños hoy en día como el tenis, el baloncesto, o el fútbol, que en su día movían grandes masas poblacionales y equivalen a lo que hoy en día es la vela, el golf y el esquí.

Cerca también están los Estados Unidos Arábigos, que ocupan todo el norte del continente africano (ya saben que el sur es la nueva China), y oriente próximo, que como cantan los niños en las escuelas, se unificaron y gracias al petróleo, un compuesto que hacía mover a las lentas naves con ruedas que llamaban “vehículos”, qué nombre más horroroso, crearon el gran imperio que pudo hacer frente a la Coalición Atómica de China, Venezuela, Cuba, Siria, Corea, Irán y Rusia, ¿o era la URSS? Perdonen pero me bailan las fechas y nombres aunque creo que entienden lo que quiero decirles y lo que pasó después.

Por lo tanto, creo que su elección ha sido una buena elección. España es un agradable lugar para disfrutar de una vida tranquila y sin agobios-.

Ante esto, los alienígenas se miraron y dijeron: – No, no nos referíamos a España, sino a este otro lugar-.

Y el vendedor, completamente avergonzado exclamó: – ¡Ah, que no hablaban de la polvorienta y oscura España, sino del Carnavalesco Reino Independiente de Gibraltar, Rota y Cádiz!-.


Fuente: Mi artículo semanal en el digital www.cronicasdemibarrio.com
CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Maestro de Educación Primaria e Informador Juvenil. www.oscarrondaprieto.blogspot.com  

El molino rojo


Era como un molino de viento, además, rojo. Alzaba sus aspas tratando de alargarse más allá de sus uñas, como buscando el infinito. Ese momento era único. Era algo por lo que había luchado casi desde que era atleta, y ahí, en ese instante, lo estaba saboreando.

Había sido conducido al estrado entre una marabunta de seguidores y detractores, que minutos más tarde de negarlo, ahora lo aplaudían y al día siguiente lo apoyarían. Era el foco de las cámaras y lo sabía, como también sabía que con cada beso y apretón de manos se estaba ganando un puesto entre los grandes, un nombre que ya está en wikipedia, pero que desde ese instante entraba también en la Larousse y la Encarta.

Parpadeaba una y otra vez, asentía agradecido los muchos cumplidos que ahora le hacían los que conformaban el pasillo, como si de un gran general se tratase. Por detrás aparecían rostros ilustres, también grandes carcamales que se resignan a seguir aupando a los suyos, ya bien éste, ya bien la otra y que ganase quien ganase, ellos habrían estado de su lado, ahora y siempre porque lo habrán pensado, tenían una intuición, pero antes nunca quisieron pronunciarse por miedo al apartheid…

Allá están condenados los perdedores. El de Madrid, el maño, el manchego… la catalana… por supuesto. Ahora vuelve ya a ser Carme. Ahora vuelve a ser de allí. Hasta entonces añadió la “n” para ganarse a los del norte, a los del sur, a los de los viejos reinos… pero jamás pudo contrarrestar la fuerza de los López. Tampoco contaron con ella en el nuevo equipo, ni tan siquiera como fin de lista, algo que hubiese engrandecido aún más al rejuvenecido Alfredo. Cayeron lágrimas de cocodrilo, y no armó bien las defensas, tan dada a ello, pobre. Nadie la invitó al baile del sábado noche y al despertar no tenía ningún regalo de Pérez. La vieja guardia cerró filas en torno a uno de los suyos, y aupados en una falsa integración, juventud y nuevos aires, los socialistas cerraron su congreso de la misma manera que había empezado: Con más dudas de las que debería.


Fuente: Mi artículo semanal en www.cronicasdemibarrio.com CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Informador Juvenil y Maestro de Primaria. Si quieres saber un poquito más de mí echa un vistazo a www.oscarrondaprieto.blogspot.com

El bañista de Palomares


Ya fue hace unos días, pero dados a esto de la charanga y pandereta, hoy se han dado un homenaje los peperos gallegos en la propia Catedral de Santiago por recordar a Fraga, el bañista de Palomares.

Parece curioso. Mientras que unos se jugaban la vida escapando por ventanas y tejados huyendo del fuerte control que imponía el Caudillo, los vencedores se aupaban sin necesidad de cartillas de racionamiento y se regocijaban de su suerte al libre albedrío, advirtiendo la sociedad años más tarde, que aquello no era un gobierno democrático y justo como los hicieron creer.

Por aquel entonces y viendo la suerte que corrieron otros dictadores y gobiernos de régimen dictatorial, los más acérrimos y huestes del Generalísimo se la jugaron a dos cartas. O escapar de su amada patria tantas veces citada y perjurada haciendo perdurar en su memoria el digno papel que dijeron hacer para su España, o impregnarse en el modus moderado de una nueva corriente social y política española diseñando nuevas estrategias para no ser ajusticiados.

Y eso hizo muy bien Fraga. Se hizo dueño del movimiento de derecha, permitiéndosele firmar y redactar al fin una Constitución con la que tantos republicanos habían soñado años atrás, cuando había que echarse al monte y por coger algo de comida vieron o escucharon el chapuzón gracioso y la aparente tranquilidad que se respiraba y se dictaba desde el Pardo. Cuán felices aparecían en el Nodo. Qué vergüenza en blanco y negro.

A su vez el gallego, no el Caudillo, no el Presidente, sino el otro, el del pantalón gigante, jamás ganó unas elecciones más allá de sus gaviotas, pues su temperamento dejaba claro la mano con que gobernó los ministerios que le fueron encomendados. Si no se hacía lo que quería, o no salía todo como decía, ay va, se remangaba y ya tenías el titular y la noticia de la semana.

Por suerte nací cuando hubo pasado aquello, y por suerte no estuve bajo la batuta de mando de éste cojo que imita mi amigo Carlines, entre risas, cojeando, y diciendo algo como “blablablá la Xunta“.

Van quedando menos de esos que llaman padres de una Constitución que en otro tiempo tanto olvidaron. Prensa y corriente actual nos hacen ver que Manuel era terrenal, con amigos para jugar a las cartas y un piso de 90 metros cuadrados… ya… como que sólo tiene ese piso… pero hoy es lo que toca, y al menos, gracias a la radioactividad o la bendita gracia de Dios, pudo vivir más años que otros pobres de diferente pensamiento, y ver a otro gallego, y además, de su equipo, en la cumbre a la que nunca llegó.


Fuente: http://www.cronicasdemibarrio.com/ CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, descubre más sobre mí en http://www.oscarrondaprieto.blogspot.com/