Cierre por traslado

Allá por julio, en un escrito sobre Macarena, Picio y la inminente llegada de un portugués algo más chulo que la foto elegida, dejé unas líneas que dieron con mi mente en un vacío de tiempo, de ganas y de interés por seguir escribiendo. Utilicé el bonobús viajero de mi vida para acercarme hasta Turquía, dando ruta por Ankara, Éfeso, Mileto y parte jónica, más griega, y más familiar, y allá a su frente Estambul (Paseado, masajeado y disfrutado entre nuevas liras).

Un verano que vio pasar las vacaciones de unos y de otros, de sus vueltas, de las reincorporaciones, de las llegadas de nueva gente, nuevos becarios, más cafés… Un verano que al final se vio recompensado con el viaje que ya os dije, otra más de AEGEE.

Entró el otoño, parecían haber caído casi todas las hojas de un árbol que cuidaba desde inicios de este año, y más cuando empecé a cuidar otro árbol, pero al ser tan autóctono, dejé crecer y crecer sin llegar a podarlo, por alcanzar el máximo antes de invierno. Tan alto quería que llegase, que cuando más altas y extensas tenía las ramas, me di cuenta de que no era árbol para Navidad. Entonces un viaje a Italia, dándome a pensar por Carrara, Pisa y Milano me dio al traste con Tarifa, haciéndome tomar una decisión que quizás equivocada o no, moverá mi futuro, su futuro, el futuro (sin saber si volveremos a la punta o no).

En todo ese tiempo hasta hoy, que os dejo esta posdata, valoré también la opción de empezar un nuevo blog. De dar un aire nuevo fresco, dejando a Vytautas, a Ordoño IX, Pentecostés y al Bonobús reposando en “emestudios”. Ahora voy a soñar desde Terrinca.

Picio, un portugués y Macarena

Jugando al fútbol y con la lengua fuera, rojo tomate a punto de morado, rebentado de una carrera por ir a coger el balón que había ido fuera, no pensemos que somos algún rico portugués amigo de la Hilton and Co., va un colega y me suelta la historia de Picio. ¡Joder, Olalla, qué historias me cuentas! ¡Reiziger, Carucha Muller, Carlos Tévez, Ferrer… pero no Picio!

Repasando hoy lo vivido, que viene bien hacerlo, repasar lo hablado, buscando lo curioso y tumbado en la cama, con un libro abierto pero sin mirar en él más que el infinito, válgame Pomponio Flato que aún lo retomé anteayer por ciao bella, tutti molto bene, vínome el tío Picio. Y eres más feo que Picio. ¡Y Picio, y Picio, y vine a indagar por Internet quién era Picio!.

Un zapatero de Granada, principios del siglo XIX, Inquisición, pena de muerte, indulto, susto, adiós las cejas, adiós el pelo, susto, qué susto, tumores, retirada en Lanjarón, pañuelo en la cabeza, negativa a entrar en la iglesia, oculto, oscuridad, sólo, muerte.

Pedro de Alarcón, un autor de Guadix, en "El sombrero de tres picos" cita a mediados del siglo del feo, en su capítulo V, que “El tío Lucas era más feo que Picio”.

Suficiente. Más datos que añadir a las curiosidades, y dar respuesta a esas preguntas del trivial más actuales, ¡ja, qué guasa!, el mismo día escuché a los de la mesa de al lado "¿Con quién se la dio Macarena a su novio?"... ¡Ya no saben qué inventar!

Luego volví a la cama, volví al infinito al leer varias veces "Jesús", pensé, qué pena de enciclopedias en papel, seguro que no tenían todo esto… ¡ni el “Respuestas para todo”!.

Déjate curar por Androcles

Al margen de esta semana de toretes, calóricos rojo-criollos, estafetas de adoquín tratado, vino tinto de otras tierras y riego mañanero para que haya resbalones... anoto la cornada del día de un lobo con nombre Pedro, de la ganadería de los Trapiello, y kilos tomados en la finca leonesa. Habrá que decir que no todo en León es montaña, y si que abarca unas tierras yermas y marrones, de eso que relegamos en favor de un lugar que fué condado, que se comió al león por no curarse él mismo de sus heridas y convivir con sus espinas mirando por la ventana. Déjate curar por Androcles desde la arena y deja de decidir orgulloso sobre tu pasado con tu pulgar sobre mi futuro.

"De las diez putadas gordas que te hayan hecho en tu vida personal o en la cartera, ¿cuántas te las hizo uno de Valladolid y cuántas uno de León?... y de las diez desgracias últimas de las tierras leonesas, ¿cuántas llevan la firma de un político castellano y cuántas la de un cazurro?... Respóndete sinceramente y tendrás algo más claro quién ha de ser tu principal enemigo. Después, si tienes dos dedos de frente y uno de arrestos, deberías arreglar un poco este revuelto de aquí, lo primero, y dejar al menos un rato de cagarte tanto en Pucela o en la «Yunta» endosando así a otros lo tonto y huevazos que eres al dejarte timar y confundir por los tuyos, los de casa, los de tu grada norte de ultrasures. Todo lo demás es política barata, balcón... y loros que piden o merecen perejil, como san Pancracio.

Tampoco arreglarás nada acudiendo (ya maniáticamente) a la Historia muerta a desenterrar sepulcros reales para vestirte con el recamado manto podrido y restaurado que quieras elegir, pues te sobran panteones, despojos y legajos donde tu orgullo podrá dormir la siesta el rato que quieras; y tan campante tú y tan campeador como el Cid de Villasabariego. Puedes también reconstruir justas, sacar templarios en procesión, subir golfos con yelmo a la peana, subvencionar simulacros filandoneros, coger la etnografía por el rábano, el Reino por las hojas y las historias por el perifollo (que viene de perifollar). Haz lo que quieras con las historietas, los ancestros o las tradiciones, revístete con sus trapos, ata en la silla de una mula a Ordoños muertos para que cabalguen de nuevo y metan miedo a nadie, saca banderas y pecho, regodéate en glorias difuntas... y que te cuenten muchos cuentos medievales y fazañas y espadazos y proezas que pudieron ser... y filandonearás lo que te pete hilando y tejiendo patrañas guapas para disfrazarte de lo que no eres... ni serás.

¿Qué es más urgente de contarte: el pasado coloreado o tu futuro en entredicho?... porque los que están contándote pamplinas reales de reinos perdidos son los mismos que han jodido tu porvenir o les ha importado un bledo. Tu futuro ni siquiera está dibujado y el pasado te lo repintan de purpurina.

¿Te va esta marcha... real?... Allá tú."

Ética costumbrista

Se sale de ético aquello que se sale de la costumbre. O así decían los griegos y el tiempo lo mantuvo, como tantas otras cosas, como es costumbre. Marina hizo a los náufragos, lo que Savater, un planetario, para Amador. Nicómaco reunió las felicidades, virtudes, voluntades… de Aristóteles, su padre, amén. Reunir lo del padre… buena costumbre. Kant la dispuso en uno de esos títulos que hacen suspensos de bachiller, como de costumbre. Para Ortega era vital y la de Adela, mínima. Eco preguntaba sin escuchar respuesta sobre el fin del milenio. Miedo, como antaño, como era costumbre.

Pero el terrorismo sale a escena, como de costumbre. Tirando por el suelo todo aquello que escribí. Adiós los códigos de buenas maneras. Por que si lo ético es costumbre, ¿es ético atentar?

El Brevérrimo y los 1100

Hablando el otro día con una buena amiga, discutiendo o debatiendo, no sé, sobre este Alfonso IX que era hijo de Urraca la del cáliz, y enemigo del Cid, nos vino al recuerdo, y vete a saber por qué, aquel “Primer Concurso de Relato Brevérrimo de la Universidad de León”.

Jaja, vaya par, risas y hablando de esas cosas. Vaya dos que en vez de hablar del tiempo y del amor, se pusieron a hablar de las andanzas del que nació en Zamora y reposa en Sahagún. El mismo que reunió en San Isidoro, ahí junto al cáliz, a obispos, arzobispos, nobles y representantes del pueblo, y todos juntos por primera vez, reunidos en el claustro, daban forma a las primeras cortes democráticas del mundo. Luego escribieron mucho y los ingleses optaron por hacerse con las primeras. Castilla ayudó a olvidar las de León, como siempre, y una Fundación no imaginaria, que hoy en día no acaba de arrancar y arraigar en la propia capital, lucha y pelea por recordar que hace 1100 años se fundó el Reino de León.

En aquella estábamos cuando las historias de estos lugares me trajeron a la memoria el libro de Pedro G. Trapiello de “Una ciudad de sotas, caballos y reyes” (regaládome a la postre del concurso) frases cortas y relatos breves sobre diferentes puntos de León, comentados y escritos al hilo de una visita de filandones y literatos por estas tierras, que nos vinieron a la cabeza y acabamos recordando esto. No está mal. Por fin no hubo prensa rosa o deportiva en una conversación. Al fin y al cabo fui finalista.

“De parada se puso a andar, como todos los de su alrededor. Unos iban, otros venían. Se apartaban o se paraban. Había gente de todo tipo. Y allí iba ella, con pase elegante y decidido. Pisando las franjas ya no blancas y llegando al bordillo. Había cruzado de calle”.

Ferrer y Sánchez Castro suben juntos

La crisis de los años 20 dejaron pobreza, asesinatos, suicidios y ricos. En el año 20 nació Vicente Ferrer, y hoy ha muerto. Salía ayer con Iñaki y Jorge del tanatorio, de acercarnos a ver la capilla ardiente de J. Sánchez Castro, “Chespi”, que entre otras cosas, los dio la primera ostia, nos dio clase, fue un buen compañero y se portó muy bien siempre conmigo. Allí estaba él, diferente a como siempre, y al rato una caña con un trajeado y con corbata Adrián nos trajo recuerdos y entendimos que la vida pasa. Nosotros, alumnos suyos, estábamos en un bar… sin llorarle, positivos, como él siempre quería con ese ímpetu y energía. Siempre recuerdo aquello que decía de que un día antes de ordenarse sacerdote, o (mierda de memoria) algún examen importante, se pasó la tarde jugando a fútbol en la playa, sin tocar un libro. Él fue el primero que dio palabras y gestos amables cuando entramos mi hermano y yo en el colegio, allí en Secretaría, mientras nos daban los libros de un colegio nuevo, grande, y que no siempre está dirigido por quien más sabe.

Un día nos dejaba él, y a los dos días otro jesuita, que este sin venirse al Colegio Sagrado Corazón de León, que fue a misiones a Mumbai por terminar su formación espiritual. Allí, tras denegarle la estancia por motivos y rencores que explica de forma diversa la hemeroteca de internet, volver, y tras alejarse de la orden, montar la que montó junto a Ana, su mujer. La Fundación Vicente Ferrer seguirá viva también mañana. Es su deseo.

“En todo amar y servir”, “Pitufos y pitufas”, “oye majo”, “hola hola”, “la religión es vida”… todo eso, en nuestra mente, y en nuestro recuerdo personal. Ambos suben juntos al cielo de todos, tienen un espacio reservado. Tempus irreparabile fugit.

¡A por los límites de Europa!

¿Tu te has preguntado dónde acaba Europa? Bueno, qué profundo. Aún es más… ¿tú te has preguntado dónde empezó Europa?

La Asociación de estudiantes más grande de Europa, AEGEE, de la que muchas veces me has oído hablar, está inmersa en un proyecto de esas características. Atrae. Si. Puede ser que haya otros temas que puedan llamar más la atención. Claro que si, pero después de estas elecciones, donde volvió a repetirse la tasa de baja participación, oculta entre los resultados y giros de los resultados, tenemos que seguir hablando de Europa. Pero a nuestro ritmo. Con los pies en el suelo. Nada de listas y candidatos. Nada de rivalidad entre rosas, gaviotas y rosas de otro jardín. A lo nuestro.

Los dueños del proyecto, Percin Imrek, un nacido en Estambul y sus secuaces, se fijaron plantar uno de sus eventos del proyecto en España. Viendo que Zapatero estará en lo más alto de Europa. Viendo que el evento sería en 2010. Viendo que hay una Fundación de León Real que le gusta esos temas del viejo Reino leonés… ¿Por qué no hacerlo en León? Pues ya está. Las bases, el proyecto, las ideas, el planning, la gente, la confirmación. En Febrero, y durante una semana, tendremos a más de treinta jóvenes europeos por las calles de León, debatiendo sobre los límites del viejo continente. ¿Dónde acaba Europa? No lo sé, pero lo que sé es dónde nació: León, 1188. Otro día te cuento ésto.

Vote hombre, vote

Hombre, vote hombre, vote. Vote lo que sea, pero el día 7, en España, acérquese a una urna y vote. Meta una papeleta en un sobre a tal efecto, y vote. Levántese temprano, a media tarde, cuando sea, pero antes de las 20:00 y vote. ¿Por qué? ¡Vote hombre!

Vaya con su cónyuge, señora, caballero, tome el chubasquero o vista manga corta. Coja el autobús, o vaya en su coche. Paseando, buena idea. Pero vote. Diga a su vecino si lo acompaña. Acérquese a un colegio, su centro, su lugar de votación, y proceda a su derecho. Vote, que es sano. Vote que en estos tiempos poco queda gratis. Vote, que si lo es. Vote a quien sea. Rojo, azul, verde o amarillo. Tras un parchís o una buena comilona. Un tute o su vermouth. Salga al mercado, si es que lo hay, y de la que compra una rosa, un cachivache, unas pipas, vote. Diga al mundo y a Europa lo que quiere. Pida algo a ver si sale. Si usted se queda en casa, poco le importa el resto. A mi me importa, por eso le digo que vote. Igual es mi contrario, igual no. Quizás choquemos frontalmente, quizás haya un mundo entre los dos. No importa. Se habrá manifestado. Eso es lo importante.

Vote. Vote y vuelva a casa. Si no quiere no escuche el resultado. No oiga las noticias. No lea el periódico. Pase del asunto, pase del tema. Pero vote. ¿Me entiende? No sea idiota. El día 7, ¡vote!

En un sarao

Pasé la tarde en la sede local de un partido político. Vale. Creíste que nunca oirías esto. Yo tampoco pensé decirlo. De sobra es conocido que no me gustan estos saraos, pero desde que hace un año me instalé en una silla en el Ayuntamiento de Villaquilambre, la política me llega en algún momento del día. Tomar café a diario con un nuevo columnista de La Crónica de León, a esperas de que no corra igual fortuna o desgracia, tómese la opción que proceda, que su antecesor, me trae de vez en cuando la política al sorbo y bocado de bizcocho. No es excusa, hay mil temas y le aturdo más con historias de Erasmus, o de cualquiera de mis viajes, qué él citarme quedadas, eventos y mítines socialistas. Amén de carteles, sugerencias, colaboraciones que han de hacerse por agradecer pero no sabiendo hasta cuando, la política, si señores, del ente popular, éste está en mi vida.

Ayer, decía, pasé la tarde en el local de los socialistas. Oposición, y punto (sin explicar de quien hacia quien). La excusa anterior fue la de trabajar con Marta Martucelli sobre asuntos del Consejo de la Juventud en el que me hallo inmerso. Ayer, la segunda, en representación de lo mismo, y caído ahí en gracia el día de mi cumpleaños por parte de un miembro de los de Rosa Díez, y de mi misma asociación, AEGEE: Apolítica, entre otras muchas cosas. Bendito el momento, Adrián A., bendito el momento. Eso, el gaditano Gabriel Alcorchel nos deleitó, y hay que decirlo así, con una charla-coloquio sobre políticas de juventud y oportunidades en el marco europeo. El presidente del Injuve hizo referencia al Gobierno Central, y respondió a mis preguntas, inocentes en tema de subvención, si las comparamos con la avalancha de preguntas de otra gente que prefiere Génova, 13. El futuro de los jóvenes, Libro Blanco y Juventud en Acción (YiA), está en nuestras manos… o en las de los que votemos…

Jorge, hoy pago yo el café.

Maldita educación

Pasas la tarde escribiendo en inglés en vez de estudiar lo del curso que te estás haciendo ahora. El viernes te piras nuevamente a Palencia, a la grotesca construcción que la Junta hizo lejos del Cristo, si mete mano en el Rincón del Vago, no habrá echo de menos en la calle de los chalets. Ya os informaré.

Sabes y te repites a ti mismo que cómo es posible haber suspendido inglés tantas veces en el colegio, y haber repetido incluso con inglés… y lo fácil que te ha resultado mejorar cada día, cada evento, cada momento. Te acuerdas de ese día en la Expouniversidad cuando fueron las mismas profesoras que te hicieron estar un año más en el edificio del Obispado de León, con sus alumnos. Te vieron allí en tu stand. ¿Qué haces? Promocionar cursos en el extranjero. Pero ¿tú? Si, yo. Soy el responsable del proyecto y i´m envolved at European level. Me dan ganas de entrar un día en su clase y empezar a hablarla en inglés. Varias veces he pensado proponer un workshop a los alumnos de bachillerato y entre todos hablar en inglés en clase. Uh, qué miedo. Inglés en clase. Maldita educación. Y hablar de cualquier cosa, de la fiesta de León, del colegio, de lo que sea. No tiene por qué hablarse del comic final de capítulo de los libros de texto, o de lo puramente gramatical. Luego va el otro, la imagen del oso más vendido de Disney y me dice que si me veo capaz de explicar los ríos y las montañas en inglés... Señor mío, ¿es usted gilipollas o pensar en Dios le seca la cabeza? Más tarde ni si quiera me dio oportunidad. Imbécil, cuánto habría ganado el colegio sin él.

Hablo ahora con Manos, un griego. Han cogido a tres chicas de León para su Summer University, campamento de verano para J. A. Poo. Y quiere que le cuente como son. Antes hablé con Sebastiano y Thomas juntos. Italiano y alemán. Van a presentar un proyecto a Europa y querían que diese mi punto de vista. Nos conocimos en Chipre, y ahora hablamos a menudo. Me luce la nueva ventana porque Kairi me quiere decir algo. Es Estona. Y como yo, Netcom a nivel europeo. Escribiré un mail a Vedran el serbio sobre la última barbacoa que tomamos en Bruselas y prometo que voy a cenar. My mum is waiting. Bye.

Uno de Albacete

Uno de Albacete puso patas arriba todo Londres. Ya el día antes el Arsenal dijo adiós a la final de la Champions de Roma, pero este día le tocaba y le tocó al Chelsea.

Se antojaba un partido emocionándote, lleno de pérdidas de balón, patadas, presión… así que no hubo mejor forma que verlo tomando unas cervecitas con los amigos. En el barrio de la Palomera, y a bar cambiado, adiós a los sofás del Star, donde sentimos la alegría interna de muchos madridistas y el cambio repentino a la euforia catalana, con abrazos, gritos, apretar de puños y saltar de cáscaras de pipas por los bares. De un, “no pasa nada, tenéis mas o menos la liga” a un corazón acelerado, temblor de piernas y brazos, y una angustia de dos minutos hasta que se pitó el final. Lo de Ballack corriendo detrás del árbitro con música de Benny Hill, lo de otros hablando a la cámara desafiantes, y las puyas de los periodistas españoles al malestar de Hiddinck, porque hay que saber perder, fue posterior. El sentimiento fue la patada de Iniesta al balón en el que iban los sueños de mucha mucha gente, y el ver al manchego con la camiseta interior y ondeando la amarilla. No hubo otra. En Roma vuelve la emoción. Ojalá vuelva el sentimiento. Bravo.

El viaje continúa

Nos dice la Iglesia lo que ella desconoce de si misma, pero se niega a reconocerlo y es que mi última entrada, mi ultimo nacimiento, murió así piso la tierra. Llegó con energía sublime, con una estrategia de escritura fácil, simple, de venir a la cabeza y teclearlo, de pensar y verlo publicado, pero sólo dio luz a una que dijo adiós y hola, y hoy vuelve a decir adiós.

Ruegas y das con el mazo a ese que dices está por encima, pero que sin sujetarse, atormenta a los muchos y engaña a los de más allá. Y no pasan más cosas, no, gracias a él, ay, desconfía, niño, que en esta calle llamada mundo ni del señor que te ofrece caramelos, ni del que te da una vida más allá son buenos (para tí). Aquí cada cual, se trabaja a sí mismo. Aquí cada uno se busca el seguir paso a paso por donde quiere o donde le dejan, pero encauzando si se ve rozando la orilla. Nadie ha de juzgar y mandarnos a la parrilla o ponernos por las nubes. Asco me daría no estar en medio de esos límites.

Y ahí quiero estar con esta resurrección de blog, en el medio, pues relataré mi vida este año, este tiempo que mediré de Chipre a Holanda, de Magusa a Leiden, pues así quise tomar mi vida este tiempo, como Netcom de la Península Ibérica. Y tras el apoyo del anterior equipo, la creación de uno nuevo, recibir el apoyo de todos los de aquí y todos los de allí, yes we pudimos. Así que esto que te queda, rozando un estilo iniciado con Vytautas, ganado con Ordoño “el ciego” y aprendido de la desgracia del Pentecostés, sea bienvenido en este Bonobús de Willy Fog. ¡El viaje continúa!.

Ciao (adiós y hola)

Justo o injusto. No lo sé. Santiago, el que dijeron hermano de Jesús, lo era. Injusto, que a Cary Grant sólo le dieran un Óscar honorífico. A ET ninguno. Vale.

Mucho tiempo pasó desde el último escrito. Un tiempo de viajes, de intensas emociones, de subir y bajar de aviones, de autobuses, trenes (sin silbato y sin ser jefe) de caminatas con la mochila al hombro (bici en el almacén) y un bocata envuelto en aluminio contaminante. Al suelo, y el rugir del oso panda. Un tiempo de fuertes sentimientos y pérdidas de visión, adiós Ordoño. Una época difícil, de nieves que coparon los pies y rodillas de los viandantes, de despidos, ruido y abandonos políticos, deportivos… Cayeron las bolsas económicas al ritmo que bajó el oro negro: culpable, al fin y al cabo. Panta Rei. Todo fluye, y el deshielo primaveral adelantado arrastró un dolor y unos restos de una civilización decadente desde que la toga dio paso a la calza y al pilum. Adiós a ti también. Con una piedra arrancada de la misma Acrópolis apedreaste al profeta en tierra de nadie, en estado de sitio, pero con luces de Navidad. Panoli. Árbol ardiendo sin ser verano. Ahí nació la democracia. ¡Viva!. Sofia, que bueno que viniste. Adiós he dicho, por no aguantar una miseria convertida en tiempo y ver conmigo el cielo heleno.

A parte empieza este punto, y una nueva vitta. Volverán las oscuras golondrinas, lo sé, pero habrá que volar con ellas dando quiebros y gyros en el aire, al viento, al soplo de Eolo, ya bien griego, ya bien romano, que es de los pocos que no cambian por gustar a ambos bandos.

Veo el sol en la montaña, aunque aquí persiste aún la niebla. Que sople el hijo de Júpiter, o Poseidón, a saber, y esparza la mierda por doquier, pues esparcida aparenta menos que en un montón. Barbarie exiliada, amigos allá de herejías. El Age of Empires no ha hecho más que pulsar inicio. Bienvenido.