Berlusconi está triste, qué tendrá Berlusconi

Otro día más sin Berlusconi en la comida. Y es que ya van dos semanas desde que Il Cavaliere, gracias al título que le concedía la Orden al Mérito al Trabajo en el 1977, presentaba su dimisión del Gobierno Italiano.

Dicen que está escondido, que se refugia en su mansión del Bunga Bunga, ahora vacía. No consigue convocar ya las fiestas, las jovencitas perdieron interés en él. Silvio está triste. Piensa en el pasado, en sus castings de Mamachicho con Jesús Gil en la piscina y Andoni Ferreño a la cabeza de los concursos de su Tele 5. Se llevó a Natalia Estrada y la puso en sus canales, el Italia 1, Rete 4… esos que en conjunto llaman Mediaset.

Le vimos en Champions, apenado, sin su áurea habitual en San Siro, y para colmo su AC perdió contra el Barça. Qué triste está Silvio…

Piensa cada día en Gadafi, en las imágenes del libio capturado, y en cómo se lo pasaban con las chicas periodistas de uno y otro, en su jaima y las policías vírgenes…, qué tiempos Silvio, qué tiempos… Aquellas reuniones con el G8, el G20, el culo de la primera ministra danesa…

Silvio se mira al espejo, y aún ve la cicatriz del miniduomo estrellado en su cara en 2009. A ver si la gente no le quería… A ver si iba a ser verdad lo que le decían… Qué triste está Silvio…

En la últimas elecciones locales incluso apearon a la Moratti, su Moratti de la alcaldía de Milán. Pobre Letizia… ella había limpiado los canales, ponía luces de colores en la Navidad…. Y ahora había ganado la izquierda de Pisapía y los había usurpado su capital del norte. Silvio descansa, mira su prensa, “Libero”, “Il Giornale”… son suyos pero tampoco aparece en portada. Cree que puede hacer algo más. Tiene 75 años y aún es joven para sus propósitos. Giorgio Napolitano tiene 86… sólo habrá que esperar agazapado y dar el salto cuando sea el momento. De momento ya no está tan triste…

Texto extraído de Savia Nueva, mi espacio de opinión en el digital cronicasdemibarrio.com

Votar el 20 N

En el debate del otro día, al fin un puro debate con dos genios de la dialéctica y no los habituales de periodistas falsos, niñas de macramé, y top rellenos con siliconas, sentí que hacen falta realmente este tipo de episodios para cambiar el sentido de la tele. Tenemos algo en el “canal 24 horas” y el “59 segundos”, poco más, cuando en Italia, en Alemania, en Francia…, semanalmente se enzarzan dialécticamente gobernantes y opositores, y crean un sentimiento de saber, una mesa de conocimiento… no un circo de payasos.

Habla la prensa de un Rubalcaba periodista, de un Rajoy que ganó por goleada, pues mire usted, ni lo uno, ni lo otro.

A mi entender hubo un debate que se quedó corto, y al interés de Alfredo por pelear y debatir, realmente el motivo por el que se preparó todo el tinglao, respondía un líder que se prevé será el próximo Presidente, serio, tosco, y con una labia de siglos pasados, que esquivaba los golpes a base de turnos de palabra y evitaba la confrontación directa, es decir, el debate.

Cierto es que Rubalcaba atacaba y lanzaba preguntas. Preguntas que no obtenían respuesta después de dos turnos de palabra, y que Rajoy sorteaba basándose en escritos, números, cifras, siempre leyendo, pero sin muchas propuestas creíbles. El líder del PP no paraba de mirar sus documentos mientras el del PSOE nos atontaba con su parpadeo incansable, sus gestos y sus ganas por dar a entender su programa, mientras se zambullía en una programación popular muy general, que no concreta y que no lanza propuestas para no equivocarse. Pues bien, quizás haya que equivocarse para salir adelante, o al menos, habrá que obtener una sensación y demostrar a los votantes, como es éste caso, de lo que se tiene pensado hacer, punto por punto y cómo se conseguirá, y no centrar un monólogo en previsiones si se sale de la crisis y crisis, y economía y parados. Ahí, a lo único. Sigue el pleito por el matrimonio homosexual, sin palabras de subir el IVA, qué hacer con las pensiones, y guerra entre sanidad pública o privada. Confusión luego sobre lo mismo, pero educativo. Pero tú, que estudiaste en mi mismo colegio aunque bastantes años antes, ¿te crees tus propias palabras? ¿Y si no salimos de la crisis significaría que todo tu programa no puede realizarse?

Me gustó el plan de batalla de Alfredo. Me gustaron las interactuaciones y las contradicciones cuando se apelaban el uno y el otro. Esas en las que el líder gallego se plantaba y se mostraba como una pared, confundiéndose varias veces con el nombre de su oponente casi pensando que tenía enfrente a Zapatero y no a un Rubalcaba que con su amable gesto, su apariencia y sus palabras alentaba a votar a esos indecisos que piensan que ir o no ir el 20 N a los colegios electorales no cambiará su vida. Pues ahora estamos en democracia. Ahora podemos hacerlo. De una manera o la otra, ahora nosotros podemos lo que nuestros padres y abuelos no pudieron con nuestra edad: Votar.

Glam o el teatro del esperpento

En un pub que aparenta ser teatro, con adornos rimbombantes, lámparas de ensueño y camareros de portada, se aglutinan los famosos y los casposos, los chulos de gimnasio y amantes del bótox. Los soplagaitas niños de papá, altos y chulos, las putas y risueñas seguidoras de esos que aparentan llevar unos cuantos euros en los bolsos y un coche en un parking cercano.

Un DJ sumido en éxtasis, peloteros a su entorno que presumen de pelo engominado y corte a la última se acercan aconsejando al colgado de cómo barrer una pista y que aquello suene que lo flipas.

Un salón abarrotado, sin encontrar salida de emergencia, con varios peldaños al fondo al que se suben y presentan los chulos más chulos para divisar y otear alguna presa tonta de esas chupapajitas y copa invitada. Barras allí y aquí, con escotes sin pausa que se inclinan sirviendo copas caras causando el delirio de los más gilipollas de la ciudad.

Arriba al menos está la calma, una sala pequeña, con un camarero pincha discos que te sirve tranquilamente haciéndote olvidar la marabunta de termitas masca chicles que te espera en la bajada.

Los baños son el inframundo. Un sótano tenebroso y frío, con vigilantes chuleros que esperan comer con la mirada a las muchachas, porque se dejan sobar también así, y baños de pared que ponen tu culo al abismo de la locura. Y es que hasta las más guapas van al baño y no sólo a colocarse el sostén, los clínex bajo el sujetador y repintarse unos ojos que llevan unas lentillas que bien fueran gafas de culo de vaso.

El telón de entrada, controlado por grandes horas de gimnasio, aguarda expectante el pago de un diezmo por el acceso al circo y una copa que mientras se sirve te trasladará a la profundidad de un top cañero o una camisa medio abotonada, con un pecho robusto y depilado. Allí al lado, el vomitorio de salida, que escupe lo que queda de ti, tras haberte rozado, sentirte sobado y casi violado desde el momento que dices “me voy” hasta que sales y hueles el kebab de al lado.

La rebelión mató al rebelde

Y cayó Gadafi, aquel militar que se había rebelado contra el poder de un rey y una dinastía feudal. Demasiado para el siglo XX. El final era el principio. El rebelde murió tras una rebelión.

Dicen que el derrocado egipcio entró en ansia, postrado en su cama de hospital, al ver los tortazos y gritos de los captores a su dictador. Normal, era quizás lo que temió para sí de no estar controlado policialmente y enfermo. Dentro de lo malo, se libra del gentío.

El cuerpo de Gadafi, tiempo después tendido muerto en aquel colchón ensangrentado chocó en mis adentros al recordar la majestuosidad de sus visitas a España, de sus paseos con Aznar y con el Rey, de sus conferencias con grandes personalidades del primer mundo, de aquel encuentro con Berlusconi en el que cedía a jovencitas italianas para convertirlas al Islam...

Su jaima confiscada, su escultura del brazo atrapando el avión estadounidense totalmente grafiteada, sus bienes confiscados, sus seguidores escondidos, sus gafas…

Cuentan que tras un ataque aéreo de la ONU, se escondió en una tubería por no decir cloaca, junto a varios guardaespaldas. Supongo que alguno fuese quien quedó allí inerte, en la boca del tubo. Luego maltratado y sangrando fue conducido por los rebeldes en éxtasis a no sé dónde, entre bofetones, estirones y gritos de “Alá es grande”; y fruto de los golpes y varios disparos, el líder de Libia durante los últimos 40 años moría. Un fin al que llegamos todos, pero que éstos, los que se rebelan contra la autoridad por un cambio mejor, llevando al pueblo a la esperanza y más tarde cayendo en sus propias leyes convirtiéndose en dictadores, no estarán junto a los justos.

A ver ahora que pasa…

Cosa de brujas

Hace un mes que Mara Aren, sin apenas conocerme, me ofreció la posibilidad de integrarme en el grupo de colaboradores de su periódico digital cronicasdemibarrio.com

Todo venía al hilo de una nota de prensa que envié para anunciar un evento de mi asociación AEGEE, y que nos juntaríamos 25 jóvenes europeos en León para hacer el Camino de Santiago juntos. Luego vino el intercambio de algún correo electrónico y su incansable interés en ver a los guiris y sacarlos unas fotos.

Después de la Ruta Xacobea, nos pusimos manos a la obra y desde entonces podéis leerme en ese blog que creció y creció y que hoy, convertido en web, está a punto de estrenarse.

Ayer mismo, sentados en su despacho nos rascábamos las neuronas Santiago Ordóñez, ella y yo, buscando un buen diseño, dibujando lo que queremos publicar y dividiendo menús y banners, cuadros de publicidad y espacios para noticias que vendrán mañana. Ayer sinceramente me encontré dentro del proyecto de una idea que surgió de poco y que ahora es grande.

Hace algo más de un mes, Mara nos juntó a los colaboradores en una presentación, tertulia, café muy enriquecedor, lugar para poner caras a los que escriben, posibilidad de charlar y cambiar pareceres de lo que uno sabe, de lo que uno quiere. Los ojos de la gente emanaban un brillo como los de un niño, que tiene ante sí un juguete y ve las posibilidades de explorar y de hacer cosas con el mismo. Así estamos todos. Y así me siento yo.

Seguiré soñando con este blog más personal que ahora llamamos “Joven Ergo Sum”. Podréis leerme en el espacio crítico de “Colaborador@s” en “Savia nueva” y siempre que busquéis notas de “Juventud”, esas llevarán mi firma. Os espero a todos. No faltéis, porque sin vosotros, puede enfadarse la bruja.

¿Te apetece descender el Sella con estudiantes internacionales?

¿Te apetece descender el Sella con estudiantes internacionales?

Después de 100 días, el reparto no fué tan bueno

Hemos superado los 100 primeros días desde que los alcaldes son alcaldes y los concejales , concejales, cuando van abriendo carpetas y encontrándose notitas, facturitas y cosillas que nunca llegaron al área de Contabilidad, es decir, nunca tuvieron su pareja “la propuesta de gasto”. ¿Y ahora qué pasa? Que quien mucho abarca poco aprieta, y si a eso lo sumamos que muchos cogieron “Uy a este ritmo no llego al 20N”. Y como Zapatero ya va recogiendo, Sonsoles metiendo en cajas sus recuerdos y fotitas, y las niñas pensando ya en el Húmedo, pues todo se acelera.

De este modo tenemos que en León, por ejemplo, Javier Reyero no aguantó más y dejó Deportes a su amigo Yiyo López de Benito, (o se lo quitó el Alcalde directamente por las críticas de las tasas de las Escuelas Municipales) quien a priori marcamos en las quinielas para llevar el área, pero todos quedamos sorprendidos cuando Emilio lo situó de Portavoz, y cargó a Javier con el muerto deportivo, amante él de la Educación y la Participación Ciudadana; áreas, por cierto, que necesitaron mayor dedicación, y que no pudo llevarse a cabo, comidos estos cien días, por los telares de la Cultural.

Así se ve que pasados cien días, el reparto primero no fue bueno, porque a esto le acompaña la inclusión de Miguel Alonso, la colocación de Patricia Guerrero de manera provisional en algunos cargos y la llegada de un joven de 23 años para el área de Juventud…

En fin, que aunque sean del mismo equipo, no todos son tan fuertes como la Carrasco.



La sala de los cabezas torcidas

Estos días de lluvia y tan poco apetecibles de playa y/ o piscina y aprovechando que estamos en los últimos días de asuntos propios de este mi contrato laboral de peón en funciones de informador juvenil, me pierdo en la Biblioteca Pública de León y su sección de audiovisuales entre títulos famosos y otros que nada más oyeron el productor y un director que poco más ha hecho. Pero no me voy a eso. No hablaré aquí de la poca fortuna de un director que dejó sus ilusiones en un proyecto que no llegó al público, o de esos otros que puestos a dedo con una carterada se limitaron a grabar lo que decían los que llenaban de billetes sus bolsillos. Hoy hablo aquí del hecho de torcer la cabeza y leer uno a uno los títulos sin buscar nada en concreto. Esa sensación de qué coger, qué elegir… ¿ésta o la otra? Quizás esto llegue tras la desmotivación de buscar títulos que buscabas y no encontrarlos ni en la estantería ni en el ordenador/dinosaurio de la entrada…

Llegar a la planta primera, traspasar la sala de esos lectores que no compran los periódicos, que tampoco se pagan un café por leerlos, y que van, toman asiento, y se empapan de diarios, crónicas, columnas de opinión y los últimos fichajes de los equipos más punteros de forma gratuita, me lleva a entrar con una medio sonrisa a la sala de al lado, la que digo, de audiovisuales, y más se alarga la boca y su gesto facial al encontrar a varias personas con la cabeza torcida y de espaldas a la pared. Luego, se van contentos, con la película “bajo el sobaco”, desestimando la idea televisiva de una noche que nuevamente carecerá de interés. Quizás la nueva Sexta3 nos deje alguna de esas películas, pero como no tenemos su programación a más de un día en el Teletexto, y una semana en el TP, confiaremos que lo que abajo nos sellan, sacan de la caja y nos llevemos para casa no la den la semana próxima, cuando no tendremos más opciones que verla de nuevo o pasear, aunque con este tiempo de finales de agosto, más vale escoger unas buenas películas y hacerse un hueco en el sofá. Hoy parece octubre, y aún estamos en verano…

Sólo queremos a los jóvenes para que nos voten

Cuando las cosas van mal tienden a ir peor. Mis amigos hablan siempre fatal de los entes públicos y de la rascadera de muchos funcionarios. Siempre entramos en disputas, porque yo lo veo desde dentro y ellos lo único que ven es la cola interminable para pedirse un certificado de empadronamiento, o las consultas telefónicas que saltan de uno a otro con una musiquita terrorífica de fondo y al descolgar, “espere que le paso con mi compañera”. Hablaba con mi compañero de enfrente no hace mucho de la eficacia en dichas llamadas y en estar al día y despierto cien por cien para responder cualquier consulta en menos de dos minutos, valorando que su llamada llega a una centralita y es redirigida, que el usuario o usuaria suma enfado cuantas más redirecciones sufre y que si cuelga teniendo una respuesta en menos de dos minutos, podremos estar contentos del servicio. Y ahí se gana en calidad. Otros pasan, y otros no lo ven, porque en vez de personas sólo ven números, gasto y bultos prescindibles mientras se sientan en sus despachos con una buena nómina con la que pagarían a tres o cuatro (o más) de los que llaman “eventuales”.

Desde que no soy becario y por suerte caí al piso de abajo haciéndome cargo del Servicio de Juventud, me he ido enterando del funcionamiento limpio o sucio, de algunos de los que pasan al lado de mi mesa. He visto pasar a gente, compañeros que dejan de serlo porque no caen bien, porque se acaba su contrato y otros que directamente se han ido antes de recibir una patada que de gusto y regusto al ministro de turno. Ahora es mi turno, como en diciembre. Acabando el año 2010, el anterior equipo de Gobierno nos mandó a la calle prometiendo la incorporación gracias a una vía de subvención que estaba por llegar en febrero. La realidad fue que llegó más tarde y en marzo nos incorporamos unos cuantos como peones a desempeñar funciones de Informador Juvenil, Peón recaudador de IBI, Peón recaudador de Tráfico, Peón Auxiliar de Cultura… Así va España…

Pero ahí no acababa todo. Al realizar los presupuestos, valorando que vendríamos por subvención no nos incluyeron en los presupuestos municipales de 2011, qué listos, por lo que a fecha de 1 de septiembre de 2011 estaremos más de tres docenas de trabajadores sin trabajo. ¡Ole!

Lo más curioso a fecha actual y por lo que a mí respecta es que cargan sobre el Servicio de Juventud, algo que siempre va de lado, que ciertamente no es necesario en municipios de menos de 20 mil habitantes, pero que en éste superan las seis mil personas y es un servicio que es necesario. Ya quitaron Juventud de un Ministerio, pasando a ser engullido por una reestructura ministerial y siendo un simple Servicio. No quiero decir que dejándome fuera se acabe, pero si la legislación exige personal titulado para labores de Juventud, ¿de qué sirve la reestructuración tanto hablada? Otro compañero se hará cargo del servicio, pero será ilegal. Alegarán que será de manera provisional, pero todo lo construido, todo lo que vamos realizando, vamos consiguiendo, casi cien boletines informativos semanales, presencia en redes sociales, actividades, talleres, cursos, contactos… todo quedará en el aire… ¿hasta cuándo? ¿Provisionalmente? La respuesta es que "Ahora no hay dinero".

Mi lectura es que a los jóvenes (y yo soy uno del municipio) no nos toman en serio. Se hacen actividades, formación... si, pero no se realizan políticas de Juventud más que en periodo electoral y que aquí se están haciendo milagros sin dinero gracias a los recortes salvajes en algunas áreas, mientras que otras gozan de mayor interés político, desatendiendo a una masa social que aquí en nuestros pueblos, estamos consiguiendo mover a coste casi cero en las arcas. Ahora nos cortan la dinámica. Luego quizás con un nuevo plazo final y así será el cuento de nunca acabar hasta dotarnos de recursos y materiales próximos a unas elecciones en los que el voto joven se buscará y se pretenderá, olvidando como Dori, que también era azul, lo que ha pasado poco tiempo atrás.

La Ruta de la Plata

Asado de calor y desde el asiento de atrás del coche, veía por la ventana tierras y más tierras. Girasoles chamuscados, vacas, dehesas, alcornoques raspados que acabarán tapando botellas o agujereados por las malditas chinchetas y puestos como cuadros en alguna pared de casa...

Un tramo sin autovía nos acercó a los pueblos que aún perduran y a esos bares que a la vuelta escupían la terraza llena de gente a la luz de la luna y que esperan con angustia y aviso de muerte la llegada de la autovía, esa por la que corres, esa que te hace olvidar lo auténtico, las casas de pueblo, alguna señora barriendo la calle, los señores en sus tractores...

A la izquierda, las dos catedrales charras, la Sierra y cuestas de Béjar, el Acueducto de los Milagros, luego la Giralda, el Villamarín… A la vuelta todo eso quedó a la derecha, Portugal enfrente. Cruzamos los ríos que todos estudiamos cayendo al Atlántico, el Duero, el Tajo, Guadiana, Guadalquivir… (si sumas el Miño tienes los de éste lado que aprendimos en la E.G.B.). Llegamos más allá de la calzada romana y los pueblos blancos de la Frontera, por sentir el fresco del Estrecho, ese lugar lleno de locos del viento donde cambian las aguas el Mar y el Océano. Vimos imponente el Peñón, la pedrada inglesa, y como si para entendernos fuese, cruzar por Puente Castro de León a Villarroañe, allí al fondo, tras la nieblina, otro país, otro continente.

Ésta ruta nunca tuvo tanto sentir para mí. Restos de castillos, palacetes y torretas a medio camino de grandes urbes en su momento, que ahora se tiñen de color turista viendo piedras y monumentos, paseando por los centros históricos llenos de rincones y museos, escuchando cuentos y leyendas que ninguno de los de ahora vivimos y que sólo las sabemos porque corrieron por toda ella, como la plata.