El miedo del que todo tiene

El todopoderoso Mario, el italiano que firma cada billete de Euro tembló de miedo cuando una activista se le acercó para rociarle por encima con papelines y confeti, sembrando el terror del mandatario. Una muestra de la indignación de la gente. Una muestra de que la seguridad es insegura, y una muestra de que incluso los aparentemente tan poderosos, los que salen en esas mesas tan grandes rodeados de gente en traje y peloteros chanchulleros, dando números, cifras y decidiendo el futuro de mucha mucha gente, no son tan poderosos como parecen. Míralo si no ahí, cagadito ante la lluvia de confeti... ¡Stronzo Mario!

Nos quieren propagar de nuevo el temor contra el sarraceno...

Puedes pensar que todo se está acelerando. Quieres saber qué objetivo final tiene de repente tanto alarde de poder y fuerza contra el islam. Quietos, tranquilos. Llevan desde la Edad Media actuando de la misma manera, y ahora no van a cambiar de un día para el otro. Pero Occidente (principalmente cristianos católicos) vuelta a lo mismo, luchando contra el sarraceno. ¿Acaso no hay terroristas cristianos? No generalicemos...

Líderes de todo el mundo en alerta máxima, promoviendo un caos y temor contra los inmigrantes, sobre todo "esos" inmigrantes. Somos los más radicales... parece que no hay más problemas en el mundo y ahora miran con lupa cualquier movimiento de esta gente... Las sospechas, los secretismos. Cuchicheos con micrófono medio abierto y reducción del barril de petróleo árabe cuando ya EEUU se abastece a sí mismo. Se buscan por qués, ahora que hay movimientos y mejoras en Bolsas, tratando de ocultar otras acciones y se vislumbran razones, pero los grandes gobiernos nos llevan a pensar en otras cuestiones, en otros temores, casi siempre sobre los mismos...

A mayores, me remito y de acuerdo con el artículo de Mehdi Hasan, Director político de 'The Huffington Post UK'

Je sui... Occidente, y el resto no me importa...

"Je sui...". Todos lo hemos dicho seguramente en los últimos días. Francia se ha convertido en el punto de mira de la sociedad occidental a raíz de la violencia de quienes no entienden la libertad de opinión. Y como es en lo que llamamos primer mundo, pues nos alteramos. Así que en París se juntaron diversos líderes internacionales, abrazaditos, colocados para la foto, enhebrando brazo y brazo simbolizando su unión y el rechazo a la violencia. Echamos en falta a unos cuantos. Como también echo en falta más repercusión de otras noticias de violencia... desde un Egipto que ha liberado a 26 hombres acusados de participar en orgías gays en baños públicos, o un atentado con coche bomba con 31 muertos y 23 heridos en un atentado en Yemen... por ejemplo. Pero como no pasa en Occidente, es como si no pasase... ¿Dónde están las niñas de Nigeria? No hubo manifestación de jerifaltes... ¿y cuando los asesinatos de estudiantes en México? ¿Y la guerra que sigue en Siria? ¿Y las amenazas nucleares de Irán? ¿Y el ébola que persiste en muchos países africanos? ¿Y el régimen de Corea del Norte? ¿Y la mujer que se inmoló en Sultanahmet, en el centro de Estambul? 

¡De película!

Publicado el 10/03/14 en DiarioDigitaldeLeon.com

¿No es curioso? Mira…

¿No es curioso que desaparezca un avión entre Tailandia y China y nadie sepa nada, nadie diga nada, y nadie encuentre nada?
 
¿No es curioso que ese mismo día diesen el control de la Estación Espacial Internacional a un japonés cuando antes siempre fue cosa de estadounidenses y rusos?

¿No es curioso que China, con todo su potencial, o Japón, no aparezcan en todo el jaleo que hay entre ucranianos y rusos y su lucha por Crimea, cuando se apuntan por ahí los de EE.UU. y Europa?

¿No es curioso?

¿No es curioso que hayamos dejado de ver en la tele cada día al dictador de Corea del Norte y parece que no pasa nada por aquellos lares y todos son amigos?

¿No es curioso que estén la Merkel y Putin todo el día al teléfono y que se estén peleando (aparentemente)?

¿No es curioso que varios países sudamericanos estén revueltos y se mantenga la distracción internacional entre los de allí y los de aquí?
 
¿No es curioso lo lejos que está Oriente, o lo lejano que está también Occidente?

¿No es curioso que Obama esté tan nervioso y preocupado por controlar todo lo que pasa en el mundo y se escape de su control?

No es curioso… sino estremecedor. 

Como si fuese una trama típica de película de ficción en la que el recién nombrado comandante de la Estación Espacial Internacional, Koichi Wakata, abre las puertas del espacio a los orientales, que se habrían unido y llegado a la Luna y allí establecen un asentamiento, ocupándola y poblándola, como vía de escape ante el inminente fin de la Tierra. Los estadounidenses quieren echar abajo el proyecto para que no se descubran sus flaquezas en la Guerra Fría y se descubra que ellos jamás han pisado la luna, y los rusos, viendo la debilidad real de su enemigo (que ya lo demostró con una guerra en Vietnam), se apoderasen de Crimea y preparasen su asalto a Norteamérica, apoyados por varios países sudamericanos, afines al gobierno de Putin, que entre tanto, se habría hecho amigo de Europa, porque ya se sabe... los que se pelean…

A 40 días de Pascua

Publicado el 04/03/14 en DiarioDigitaldeLeon.com

Entre las revueltas en Ucrania y los jaleos que tienen por Crimea, que si mío, que si tuyo, que si legítimo, que si no, la oposición venezolana dando fuerte a Maduro, la tensión de Tailandia que ya no sale en la tele, y la economía que si sube, que si ahora se frena, nos hemos plantado en marzo. A solo 40 días de la Semana Santa. Ya están las trompetas y las fajas preparadas, los cofrades nerviosos, se ultiman los himnos, se diseña la decoración de los pasos… menudo carnaval, como el de estos días. Y como el que llevamos últimamente… Mucha careta y plástico en los Oscars, que se lo digan a la Minnelli, que no salió en la foto más twiteada por baja, como la prima de riesgo a día de hoy, que nadie habla casi de ella, y a Bill Gates ni le preocupa, es de nuevo el más rico del mundo. Y Amancio va tercero. Su costa gallega, como en todo el norte está azotando con fuerza las playas, y parecen lamentarse por los destrozos en bares y casas… a lo que digo yo, eso pasa por construir tan cerca del mar, que muy bonito en verano, pero parece que no conocen la furia del mar… como los otros la de Rusia…

¿Planeta Azul o Planeta Rojo?

Los marcianos están asustados. Los terrícolas hemos enviado al primo de Wall-E a explorar sus desiertos. Es como si ellos nos enviasen sus muñequitos exploradores al Sáhara o al Gran Cañón. ¡Panda de pardillos! ¡O al desierto de Almería, ariquitaun! Nos sacan en la tele imágenes que bien pudieran ser grabadas en cualquier paraje de La-Mancha y ponen música inglesa, discursos en inglés, programas informáticos en lengua guiri… ¡Y normal que los marcianos no aparezcan! En cada película que les ha llegado atrapada en sus ondas tipo wifi ven cómo los americanos destruyen al invasor galáctico. ¡Y aquí no sería menos! Sería otra colonización, para luego crear reservas, safaris y que los ricos y reyes se paseasen disparando por doquier. Los marcianos no son tontos, se han escapado a otro planeta cuando vieron que el suyo se secaba y que avanzaba la tecnología en la vecina Tierra... ese Planeta que un día fue azul… como el suyo.

Las minas del Rajoy Salomón

Los presidentes y jerifaltes bravucones y peloteros de la ONU se juntaron con sus mejores galas, corbatas de diseño, trajes a medida y atuendos multicolores, gafas de pasta y monturas al aire, tintes melenudos, barbas repasadas y discursos leídos. Escoltas y cochazos, vigilantes y vigilados. Y se juntaron para hablar y arreglar el mundo y la sociedad. Como en cualquier pueblo, pero a lo bestia. En Río. A la sombra de ese Cristo algo más grande que el que vigila todo Oviedo, y proyectando sombras y dudas en las favelas y sus sinónimos planetarios.

Y allí mandamos a nuestro jefe. A nuestro líder. El sesheador más carismático e imitado de Eshpaña. Ese que trata de calmar a los eshpañoles, a los mineros, a los de Cristalglass, a los pescadores de la Línea, a los que hacen cola en las filas de las oficinas del INEM, a los indignados con caretas de vendetta. A los encerrados, a los manifestantes, a los sindicalistas y a los mayores que ven peligrar sus pensiones. A los profesores que se quedan en la calle y a esos que se quedan a las puertas. O a aquellos otros que ni tienen la oportunidad de serlo. A los universitarios que ven subir sus tasas, a los otros que pronto tendrán que pagarlas. A los padres a los que ha recortado las ayudas por nacimiento de sus hijos. A los periodistas a los que trata de controlar indirectamente, a ti y a mí, que de alguna manera u otra nos toca. Seguro, algo nos toca. ¡Ah, y a los antitaurinos! Oooooole, ¡esa es mi España!

Y como si fuese Rock in Río, allí se presentó al siguiente cantante. Allí debía de haber subido el Presidente o Primer Ministro de las Islas Salomón. Esperábamos, al menos yo, a un tipo gordito, bajito, negro, negro, y más oscuro todavía y con alguna ropita colorida. Lo de llevar una caipirinha con pajita y sombrillita ya era en mis sueños. Pero no. Allí apareció el nuestro. Surcando el estrado seguro de sí mismo: el nuestro. Quizás sin haber escuchado a quién presentaban. Quizás habiéndolo escuchado pero sin haberlo entendido. Los idiomas, Mariano. Los idiomas. Y va el nuestro, coloca sus papeles y allí empezó a parlotear. En español, por supuesto, viva España, y olé. Que para eso se llevan traductores en las orejas. Ole, ole y ole. Lo hay en nuestra propia España para entender a catalanes y vascos, ¿cómo no va a haberlos en estos saraos? ¿Y por qué va a hablarse en inglés? ¿Y por qué no en portugués, que son nuestros vecinos y aquella fiestuqui era en Brasil?

Si se entendió... No lo sé. Si le entendieron… es otra cosa. Pero al terminar pidieron disculpas por esa presentación errónea. ¿Realmente debió subir el de Islas Salomón? ¿O se coló Mariano sin entender? ¿Debió pedir disculpas la organización? ¿O debió pedirlas Mariano por colarse y subir cuando nadie le llamaba? Y de hacerlo, ¿en español o en inglés? ¿O en pidgin salomónico?

Ya nos deleitó aquello que le dijo a Obama, de que estudiaba inglés con sus hijas. ¡Bravo, bien, tenemos un Presidente estudiando idiomas! Pero para ser presidente de un país como el nuestro ¿no sería necesario saber inglés y acreditarlo como tú o como yo? A mí me piden el First y el Proficiency para algunos trabajos... Y si no, no tengo acceso… ¡Carayo, tú, que entonces intentaré ser Presidente de España, que ahí no me lo piden! O ya mejor, Presidente de Islas Salomón, que al menos mi país crecerá al 5,7% y aunque sea Salomón, no tendré mineros cabreados…

La Reina griega, el Peñón inglés y el Mataelefantes italiano

Crónicas de mi barrio, Savia nueva, Óscar Ronda /

Faltaba ella, Paca, sólo ella. Tan sobria y alejada del mundanal ruido. Siempre tan amable, en un segundo plano y silenciosa. Detrás del mataelefantes ella guarda la compostura siempre, elegante, repeinada y con un saber estar de auténtica reina. Lo es. Perdona, pero lo es. Enseñada para ello desde pequeña y educada en una familia exiliada por no dejarse apedrear por las piedras de una Acrópolis, que como la capital, está en ruinas.

Ella calla, va, ve y calla. Son por ella los puntos que ganamos de Grecia en Eurovisión…

La semana anterior silenciaron todos un aniversario de boda que ya todos sabemos que es más farándula que realidad y pese a quien pese el matrimonio es ficticio.

Fueron las bodas de plata y nadie dijo nada. Nadie celebró nada.

Paca, no está el horno para bollos… Supongo que una cena íntima y a correr. Bueno, el mataelefantes, con muleta y despacito. Nada de prisas. Un regalín y a dormir, en estancias separadas, como cuentan los de Telecinco.

Basura, pura basura… Pero… ¿qué pasó con la Reina, que algo he leído o escuchado?

Mira, Paca que te cuento. Que quiso ir a Inglaterra, a comer con su prima y estar presente entre las monarquías invitadas al banquete y glamur que la reina Isabel II mandó preparar por los sesenta años desde ella está en el trono. Pero quítate tú que justo hubo problemas con Gibraltar y pescadores españoles. Sí hija sí, de nuevo Gibraltar. Y como todo es tan cuadrado y metido en protocolo, dicen que sería un problema que surgiese alguna cosa entre pescadores y la policía gibraltareña mientras las reinas comen juntas. Ya ves Paca, no por los que trabajan faenando en el mar y pescando, sino por la situación tan vergonzosa que tendrían las comensales… También se habla de una visita preparada del príncipe inglés Eduardo al Peñón. No sé. Muy raro todo.

Gibraltar español, como dicen todos ¿no? ¿Por qué tienen los ingleses el Peñón todavía?

Políticas… Lo mismo dirán los de Marruecos sobre Ceuta y Melilla, Paca, no te calientes.

Ya… Escuché que el Gobierno había recomendado no viajar, y luego el propio Gobierno desmintió diciendo que eso es cosa de la Casa Real…

Vete tú a saber, Paca, que no sé si habrá sido mejor que no haya ido porque allí se juntaron con árabes y dictadores africanos a los que silbaron y protestaron. Fíate tú, que si nada hubiera pasado, entre ellos estaría nuestro Juan Carlos, planeando una nueva escapada…

Que no boba, que ahora quería quedar sólo, mandaba a Sofía y al final se le estropeó la fiesta, como un joven mozo al que dejan sólo sus padres un fin de semana…

No seas mala, Paca, no seas mala.

Yo lo que te cuento, que primero tuvimos discusiones con Italia. Luego problemas con Argentina. Luego con Bolivia. Echamos la culpa de la crisis a Grecia y ahora ésto con Inglaterra… ¿a ver si estamos llegando a una nueva guerra mundial?

¡Lo que nos faltaba!

Aunque ya me dice la vecina, que tranquila Paca, que antes, como siempre, nos pelearemos entre nosotros y con nuestro Gobierno en una guerra interna.

¡Ay Paca, eres terrible!

Y el crucero se fué a “Piqué”

¡Cuánto me he reído esta semana recordando y viendo una y otra vez las imágenes de Blatter, presidente de la FIFA, bailando algo similar al Waka Waka, con la lengua fuera cual toro en las últimas, y esa chepa a lo pozí! “Amarrosa, tas fumao un porro”. Y la otra sosa, ni se movió. ¡Sosa!

Y es que el papel de la colombiana era el de dar un premio, no el de acompañar a su solitario novio, y la verdad, deslumbró con su peinado y su traje rojo y brillos. El bailarín del 36, no se separó de ella, sabiendo que sería el foco de los fotógrafos, e incluso se ruborizó al escuchar a Guardiola (ese mismo jugador que ahora es el mejor entrenador del Mundo… si, ese de “Ponla Guardio, ponla Guardio”, antes del gol de Alfonso) saludando a la novia de Piqué. Ummmm y la sonrisita de Blatter… ummmm… (y seguro que pensaba como Gollum)…

A pique se fue el Costa Concordia, el crucero más grande bajo bandera italiana, que encalló en las rocas de la isla de Griglio, un pedazo de tierra y cuatro casas que no daba cabida a todos los pasajeros, que rápidamente se les trasladó a otros puertos cercanos. Mientras, dicen que los carabinieri y la Guarda de Finanza recorrieron los bares y tabernas en busca de los desaparecidos… la noticia continúa diciendo que siguen sin encontrarlos… ¿exceso de vino toscano?

Toca es una obra teatral en tres actos y para acabar ésta, aclamamos a tres buenos actores. Rubalcaba paseando en sus mítines como si fuese un humorista del Club de la Comedia. Chacón que ahora es Carmen, no Carma, y que dicen ¡que está tentando a los varones! ¡Válgame, si ésta mujer está casada!. Y otro actor que aún no tiene nombre, pero que pulula, como aquel otro de la ópera, esperando su turno para dar el sablazo y el notición semanal: ¡El fantasma!.

Fuente: Mi espacio de opinión semanal "Savia nueva" en el digital cronicasdemibarrio.com http://www.cronicasdemibarrio.com/categorias/cronics/savia-nueva/

La rebelión mató al rebelde

Y cayó Gadafi, aquel militar que se había rebelado contra el poder de un rey y una dinastía feudal. Demasiado para el siglo XX. El final era el principio. El rebelde murió tras una rebelión.

Dicen que el derrocado egipcio entró en ansia, postrado en su cama de hospital, al ver los tortazos y gritos de los captores a su dictador. Normal, era quizás lo que temió para sí de no estar controlado policialmente y enfermo. Dentro de lo malo, se libra del gentío.

El cuerpo de Gadafi, tiempo después tendido muerto en aquel colchón ensangrentado chocó en mis adentros al recordar la majestuosidad de sus visitas a España, de sus paseos con Aznar y con el Rey, de sus conferencias con grandes personalidades del primer mundo, de aquel encuentro con Berlusconi en el que cedía a jovencitas italianas para convertirlas al Islam...

Su jaima confiscada, su escultura del brazo atrapando el avión estadounidense totalmente grafiteada, sus bienes confiscados, sus seguidores escondidos, sus gafas…

Cuentan que tras un ataque aéreo de la ONU, se escondió en una tubería por no decir cloaca, junto a varios guardaespaldas. Supongo que alguno fuese quien quedó allí inerte, en la boca del tubo. Luego maltratado y sangrando fue conducido por los rebeldes en éxtasis a no sé dónde, entre bofetones, estirones y gritos de “Alá es grande”; y fruto de los golpes y varios disparos, el líder de Libia durante los últimos 40 años moría. Un fin al que llegamos todos, pero que éstos, los que se rebelan contra la autoridad por un cambio mejor, llevando al pueblo a la esperanza y más tarde cayendo en sus propias leyes convirtiéndose en dictadores, no estarán junto a los justos.

A ver ahora que pasa…

¡CentroEuropa allá vamos!

Cuando te estás preparando para un nuevo viaje, ésta vez al corazón de Europa, piensas en la última vez que viajaste sin coche. Italia ya casi no la cuentas. Volar a Milán es como ir a Asturias. Sin puerto Pajares, si, pero similar en cuanto a habitual.

En el trabajo te dicen cada fin de semana largo o vacaciones de Semana Santa que por dónde has estado. En la calle de vez en cuando te gritan “¿pero estás aquí?” y otros esperan algún capítulo de Callejeros Viajeros donde el que escribe sea el guía.

Que esté aquí la ragazza y el que viniesen Erasmus de antaño, de esos de hace 2 y 5 años a León me frenó en esta ciudad que tanto quiero, pero de la cual, de vez en cuando, escapo. Escapo por coger aire, ver lo que hay un poco más allá de Correcillas, de la estepa castellana…

Ahora toca vivir nuevas experiencias, saber y conocer culturas. Una comunión en Milán. Un nuevo paseo cruzando el Danubio de Pest a Buda. Unas fotos en el Bratislava de “Hostel”. Una inmersión en la ciudad clásica de Mozart. Y visitar la capital de la República europea más citada (y no la de Ikea). De allí vuelo a Madrid y bus a León de nuevo, para mirar al fondo mi Mordor y al otro perder la vista más allá de las torres de la Catedral.

Vendetta

Choca ver el bombo que se da al tema de intervención ahora de la OTAN en Libia, con excusas de derechos humanos, cuando salen unas noticias y se contradicen con las declaraciones de libios que viven el día a día sobre la arena, bajo los cazas, a expensas de una bala. Se habla de proteger al pueblo, y en cambio el pueblo sufre. Sólo hablan de aviones y control en el mar (al menos ninguna patera saldrá hacia Italia), es decir, todos controladitos, los ratones, en su jaula.

Choca ver que la comunidad internacional no interviene en Costa de Marfil. Un presidente que se resiste a salir, un presidente entrante al que no le dejan gobernar pese a ser el más votado con unas elecciones parecidas a la democracia, y una vuelta a los años de guerras civiles y revueltas en países tribales que fueron colonizados, explotados e independizados a manos de gobernantes, armas y contactos occidentales. Quizás no interese también meterse en éste jaleo.

Choca ver que los japoneses vierten no sé cuántos litros de compuestos líquidos químicos y contaminados al mar, y que ya están preparando una especie de dique a la japonesa. Aún así ya hay peces como en los Simpsons, porque haberlos hailos, como cuando todo aquello del “Nunca mais”.

Choca ver que las decisiones y orientaciones de ataques militares, ayudas internacionales, la implicación en el cuidado del medio ambiente, las amistades, contactos… es decir, el devenir de miles y millones de personas, se fraguan en amplios salones, con personalidades con traje y corbata, que degustando un buen manjar, y después de un apretón de manos, deciden, con un traductor en el oído (cosas de Babel y de la Iglesia) apoyar o no una intervención, un envío, una aceptación, una ayuda, una catástrofe…

Choca ver que hoy, a gran escala, haya unos que luchan por derrocar a un rey amigo de los de arriba hasta hace una semana, y enemigo desde ayer. Ahora es malo, malísimo. Otros que luchan porque creen que él, en cambio, es la mejor opción. Hay quien lucha en contra de átomos envenenados que trasforman el ADN de lo que encuentren a su paso. Otros que tratan de encontrar a sus parientes y por saber dónde estaba su pueblo que ha quedado borrado del google maps. Y familiares más al sur, se pelean por los poderes que los ha dado la democracia de los diamantes en tierra de elefantes.

Choca ver como el ser humano en pleno siglo XXI sigue golpeando y peleando por conseguir riqueza de una tierra a la que no ha dejado de castigar y que de vez en cuando, se toma una revancha. Vendetta.

La Policía Nacional se va de San Fermines

Media docena de dotaciones, dice la prensa, (uy, qué valientes) para abatir esta mañana, a tiros, a un toro que se escapó del matadero. Si es que somos un pueblo. ¿Qué hace un lunes por la mañana un toro en los alrededores del Parador de 5 estrellas y lujo, emblema del plateresco y hospital de peregrinos?

Quizás había toros cuando Quevedo miraba por la ventana de su celda y viendo un bosque, hoy parque con su nombre y dos casas a la lejanía, pensaba que León no era más que eso. Bienvenidos al siglo XXI en León. Japón sumido en un caos tras un gran terremoto; ahora pendiente de una posible explosión nuclear. Libia en guerra con rebeldes y seguidores a Gadafi que reconquistan zonas petrolíferas ante el silencio internacional. Francia capturando terroristas en la frontera con Bélgica, y en León un toro que hacía un city tour cae abatido por un puñado de balas. Luego la sangre, las fotos, los curiosos. Lo que te digo: Un pueblo.

¿Qué es la seguridad? ¿Dónde estar seguro? ¿Mirar por el retrovisor y ver una ola que acabará cogiéndote dentro de tu coche, arrastrando casas, barcos, gente y todo a su paso? ¿Ser evacuado por miedo a que un nuevo temblor haga explotar la industria más próxima a tu casa? ¿Alzarte contra un dictador eterno en plena fiebre colérica islamista y esperar día tras día la ayuda que nunca llega de la ONU? ¿Estar viviendo puerta con puerta en el norte de Francia y descubrir que tus vecinos son los terroristas más buscados en España? ¿Elegir un buen hotel, el mejor de la provincia y a la puerta ser corneado por un novillo que iba para carne, y al que persigue la Policía Nacional?

Podría ser un país sin civilizar

Podría ser un país sin civilizar, quizás una de esas ciudades estado o polis griega ante el presunto avance persa, tirándose los trastos a la cabeza porque las letras y la democracia, ya no quedaban espartanos, serían incapaces de frenar a las hordas asiáticas, desparramándose las togas manchadas de sangre en los hemiciclos por diversidad de opiniones y compras del Senado…

Podría ser un país sin civilizar, quizás una de esas tribus previas a la llegada de los españoles en el Nuevo Mundo, que se reunían en torno a un fuego y escuchaban leyendas de los dioses y aprendían de los hechos de los antepasados, y que empuñando un hacha de piedra, luchaban pintados invocando al cielo y tierra por mantener con vida a su pueblo, ante la pólvora y la barbarie colonizadora.

Podría ser un país sin civilizar, quizás un pueblo venido de restos romanos, que progresó en los años oscuros de la edad Media, cuando lo propio hubiera sido abandonar la vieja ciudad romana, llegando ahora a ser cuna del parlamentarismo actual, con hazañas y pompa de caballeros, opulencia religiosa y un asalto al rey por un bastardo, dicen, que aquí es venerado y allí criminalizado, en aras de cambiar el ritmo y gobierno de una tierra…

Podría ser un país sin civilizar, si, quizás un país adorador del fútbol, del buen vino, de tierras de encanto, de cinéfilos de antaño y pizza y pasta. De restos de tiempos mejores y un renacimiento que lo sacó al frente después de un imperio de acueductos, vías, latín y gloria. Podría serlo, sí, pero se quedó estancado idolatrando a un viejo de cara artificial, estirada y pintada, que ni parecido a Plinio, compra y manda sobre la libertad de expresión, de prensa, controlador de la libertad, pese a ser el líder del partido del mismo nombre y alentador de un desorden público, que empezando por niños sin ganas de ir a clase, se mueven sin concierto en una farándula que quiebra más la imagen exterior de una bota, que más que golpear la bola de los sardos mirando al futuro, retrocede hacia el sin fin de islas croatas, para darse en su propio culo un azote interno, que cayó un día en recuerdo de duomo, que acabó con el otro cierto día a palazos y saliva en la plaza de Loreto, al final del Corso de Buenos Aires milanés, y que va dejando perderse los restos de algo que lo hizo grande, adiós Pompeya, adiós, y hundirse bajo las aguas a quien mandó en latín en la gran ciudad de la Constantinopla griega, la Estambul turca y el origen del Lepanto hispano.