Todos somos cuñados

Ahora que todos somos expertos en pandemias, en cómo repartir los recursos económicos del Estado y en saber a ciencia cierta cómo afrontar una crisis mundial, surgen confabulaciones, historias y presunciones sobre cómo se inició todo. Si unos estadounidenses lo llevaron a China... si fue una temeraria y aparentemente asquerosa, pero a su vez deliciosa (dirán otros) sopa de murciélago... o que el bicho lo trajo el simpático pangolín entre sus escamas... ¿o acaso vivimos la venganza de la oriental a la que el Papa de Roma golpeó en las manos? 

Somos expertos y punto. Cuando Fernando Alonso comenzó a ganar en la Fórmula 1, todos sabíamos cómo habrían de tomarse las curvas a más de 300 km/h., qué neumáticos elegir si chispeaba lluvia, o cuánto tiempo se podía gastar en el pit-stop para poder adelantar a los rivales. Cuando Televisión Española elige la canción y cantante que ha de representarnos en Eurovisión todos sabemos de letras, ritmos y bailes para deslumbrar en escena. Cuando dicen la alineación de tu equipo. Cuando resuelven una sentencia. Cuando miras al cielo y sabes si mañana llueve o es día de playa. Cuando... 

Debemos entender que lo que vivimos hoy en día es algo nuevo, diferente a cualquier momento vivido antes, al menos, el motivo que nos lleva a estas medidas. Habla el Presidente, los Ministros, expertos en estos temas. Los militares están preparados para guerras nucleares, con armas y con otro tipo de logística. No para esta guerra. El recorte progresivo en los presupuestos de Sanidad, Ciencia e Investigación durante los últimos años provocan que en situaciones de emergencia como ésta no tengamos recursos para frenar expansiones víricas desde un primer momento, o ahora, para contenerlo. Nos obligan a quedarnos en casa y ni por esas atendemos. Nos multan, nos bombardean con hastags y avisos. Y aun así seguimos saliendo, compartiendo transportes, agolpándonos en supermercados, buscando la trampa para salir y desobedecer. ¿Nos gusta el riesgo? No, definitivamente somos tontos. Pérez Reverte escribió hace unos días que confinarnos en nuestras casas por unos días no tenía comparación con esconderte bajo tierra durante 4 años en Bosnia, porque si salías, te mataban. O lo que vemos en películas, o nos han contado nuestros abuelos, aquellos que durante la guerra vivieron escondidos en sus casas porque si eran descubiertos serían asesinados sin miramientos. 

El Covid-19, este coronavirus que se ha expandido por todo el mundo, nos mete en casa dando tregua al medio ambiente. El cambio climático se recuperará unas milésimas. El repunte será verde. Y el mundo lo agradecerá. Frenar el ritmo, a la larga será beneficioso para todos. Tiempo de mirar para nosotros mismos. Para valorar lo que hacemos. Poner en valor a nuestra gente. Echar de menos, disfrutar de tiempo con los nuestros. Algo simple que hace apenas un mes no valorábamos o no teníamos ni tiempo de pensarlo. Y mientras la gente siga desobedeciendo, este sueño seguirá siendo una pesadilla y cuando despertemos... el dinosaurio todavía estará ahí.

Desgobierno...

Tendría tanto que contar y que opinar... que finalmente estuve callado. Tantas líneas que otros han llenado con la campaña, las elecciones y los resultados tan extraños y singulares que hemos tenido... 

Un espacio vacío, vacante, sin liderazgo... Un Gobierno en funciones que calla y ve como se desmorona su partido por el levante español, allá en Valencia, donde se levantó la Ciudad de las Artes y las Ciencias. La tierra que pisó y bendijo Benedicto XVI bebiendo por una copa que llaman Grial pero que quiero pensar que es el que tenemos nosotros aquí.... Una tierra por la que discurrió incluso la Fórmula 1. Aquellas parcelas para el Aeropuerto de Castellón. Esos cauces de ríos y riachuelos secos que se llenaron de campos de césped artificial. Unos colegios repletos de casetas y aulas prefabricadas, incluso colegios enteros hechos de esta manera. Y hoteles y más rascacielos por Alicante y Benidorm... Tanta pompa hubo en Valencia que era inevitable pensar que nada raro ocurriese (tan dados como estamos a que estas cosas pasen y algunas de ellas, se descubran). 

Los nuevos culpan a los viejos, y los viejos echan mierda sobre los nuevos y así llegan fuerzas políticas de nombres raros y vírgenes en el panorama nacional, que rastrean, buscan y son a su vez investigados, porque ahora todo y todos están bajo sospecha. Que si uno cobró dinero de países que Estados Unidos nos ha enseñado a odiar. Otros se colocaron en altos cargos bancarios y de empresas fuertes, de luz, de gas, de telefonía... y ahora tiemblan porque ven su caída inminente, o porque no quieren que se rompa esa estructura que tan finamente hicieron, que tan cómodos los trataba y que a gusto los daba mucho más dinero del vitalicio independientemente de ser de un color u otro... 

Y aquello del plasma, o aquello del bebé en el Congreso desvía sin lugar a duda esa atención política que más se acerca a lo que antaño ya vivía Italia, que a lo que debiera marcar el futuro de todos los españoles.

¡¡Un millón de euros amigos, un-mi-llón-de-e-u-ros!!

No me puedo creer que cambiar el nombre a un aeropuerto suponga tanto dinero. Es que es mucho dinero. Y es tanta mi incredulidad porque son cifras que se me escapan, que no alcanzo, que no toco con mis manos, que por eso lo hago extraordinario. 

El Presidente de hoy en día, así, tal cual, pasándose las leyes por donde le apetece da la orden, lo decide, y lo dicta como golpe de afecto y efecto ante los españoles apenados por la muerte de un gran hombre. Un expresidente prácticamente abandonado a su propia suerte, olvidado hasta sus últimos días. Fue cuando asombrosamente en la tele y en la radio nos hablaban de su pronta muerte y las bondades de su vida política y también privada (que para eso esto es España). De lo bueno que había sido. De las grandes cosas que hizo y su manera de gobernar el país después de una larga Dictadura. 

Aún estaba vivo. Pero todos sabíamos que no llegaría al lunes. ¡Qué fuerte! ¿no? Todos lo sabíamos a bombo y platillo, pero nada podíamos hacer por librarlo de la muerte. Esa que cuando llega, te llega y punto. Y ni un presidente, ni el mismísimo hijo de Dios, pudieron esquivar. Quizás se pudieran evitar las causas, prolongar la vida a muchos enfermos, o evitar caer en algunas enfermedades. Bajar esos porcentajes de muertes a causa de, o murió por culpa de… Quizás podamos apostar por la investigación, la sanidad y por la ciencia. Por una educación fuerte para todos y que forme a investigadores y científicos que puedan aplicar sus conocimientos por la mejora de todos nosotros. Quizás podamos ampliar la medicina, dotar a los médicos de los materiales necesarios, de los conocimientos oportunos. Quizás sea mejor eso que no limitarnos a rezar por la salvación de una persona, o encomendarnos a la voluntad de algo inmaterial, y destinar tanto dinero a cambiar el nombre de un aeropuerto, cuando también tienes otros que están en quiebra.

Creo que Suárez hubiese preferido gastarse ese millón de euros en investigación sobre el Alzhéimer, que no renombrando el "Europuerto" de Madrid-Barajas...

Los regalos no correspondidos

Publicado en Diario de León el 16/01/14.

Nos reímos con/de Sheldon Cooper, de sus manías, de sus pensamientos y acciones, y tan solo es un personaje ideado así de una serie de televisión con jóvenes "frikis" con un gran talento e inteligencia en el mundo actual. Gente como Sheldon, claro que la hay, pero él no es más que un personaje de ficción, aún así...

Durante la visita en estos días de Rajoy al despacho Oval, Mariano obsequió a Barack Obama con tres fascímiles de obras de hasta 500 años de antigüedad, a saber, una carta que Núñez de Balboa envió al Rey Fernando El Católico, una biografía del descubridor y un mapamundi de la época.

Por su parte, el "todopoderoso" presidente de los "todopoderosos" Estados Unidos, correspondió con una pequeña y simple caja de chocolatinas M&M's de edición especial, con el logo de la Casa Blanca y su firma.

La delegación española dijo sentirse “feliz”, pero yo, como español, me siento frustrado. Cierto es que son regalos de cortesía, pero ¿hasta dónde puede llegar la cuantía de dichos regalos? Deben corresponderse por imagen, pero ¿no hay gente que trate estos asuntos entre toda la parafernalia del viaje y acontecimiento principal? ¿Qué baremos tiene quien elige dichos regalos?

Me hace pensar que en otras ocasiones podemos ser los españoles quienes quedemos a la altura de los Estados Unidos, amén de que nos alaben o no, de que regresemos a España eufóricos y pese a que esta visita haya sido tan aclamada y vitoreada en nuestro país y no haya tenido mayor trascendencia al otro lado del Atlántico. Y es que ¿cuánto se gasta España en dichos regalos, contando todos los viajes que hacen los representantes de nuestros Gobiernos si contamos con que cada uno de ellos lleva regalos? ¿Dónde están los que se reciben? ¿Hay algún listado, alguna exposición, algún bolso más hinchado, alguna casa más adornada? Espero que haya algún museo que acoja todo esto… Algún listado que lo controle… ¿Dónde?

Sheldon no quiere regalos para no verse obligado a corresponder por eso mismo, porque no sabe hasta qué cuantía debe gastar para equiparar los regalos cuando él tenga que hacerlos. Y en todo caso, gracias o por culpa de esta sociedad consumista se plantearía una comparación que trata de evitar… pero no solo él… yo también, porque el Gobierno me representa a mí, a ti, y al otro de más allá… y si nos aprietan con impuestos y otras historias, apretemos nosotros y eliminemos regalos y formalismos de cortesía para recortar en gastos, porque ya son bastantes los que conllevan estas visitas y los placeres de quienes viajan (y no en low cost especialmente). Pero esa, ya es otra historia.

Mi región olvidada

Publicado en www.diariodigitaldeleon.com. 02/11/12. Savia nueva, Óscar Ronda.

El otro día, de esto que abre el Facebook y te viene lo que cuentan tus tropecientos amigos, vi un cartel reinvindicativo para unir las dos castillas. Piqué ahí para verlo y descubrí que León no estaba. Toma ya, ni León, ni Zamora, ni Salamanca. Qué cosas, tú. Qué cosas. La única región aniquilada y endosada a otra en aquel entonces. Decían los manchegos en el cartel, que desde que los quitaron Madrid, todos se fueron a pique. Mira tú por dónde, como que aquella división sería buena... Hoy nos justifican que aquello era un correcto y buen reparto de tarta, pero se nos está indigestando…

Demasiadas autonomías, diferencias en el pasado que hoy intentan borrar… comunidades de una provincia y otras de ocho y nueve. ¿Es que no pensaron en esa desigualdad? En los periódicos nos hacen ver cosas que hay por la autonomía, sí, muchas, un sentir de Villalar, una esperanza de futuro… esas reuniones y debates políticos de gente que dice nos representa. Al fin y al cabo no hay unidad. No hay similitud en nada. Todo va a parar al centro. No sólo nos quejamos los cazurros. Claman al cielo los palentinos en tierra de nadie, los segovianos y abulenses, más madrileños que castellanos. Soria… lejos, sola… Y por el contrario vemos un florecer de los nuevos ricos, los burgaleses, vaya casualidad, la tierra de Herrera. 

En estos tiempo que corren surgen opiniones independentistas de Catalanes con bandera aragonesa, vascos, los de toda la vida, y a parte parece que están los valencianos, los gallegos… Se piden votaciones, un referéndum… Yo no había nacido, pero dice mi padre que a él no le pidieron votar si queríamos estar con Castilla, o quizás con Asturias, más puntos en común. No. A él se lo impusieron, como a todos. Esto es así y punto. A resignarnos y a esperar y a depender de un gobierno autonómico que no convence en estas tierras, y que provoca división y separatismo. 

No digo con esto que nos den ya la autonomía, sino que se sienten y vean el mapa de España. Pero que se sienten entendidos, no políticos. Aunque no habrá más remedio que sea así. Que se valoren algo más que los intereses de quienes no han hecho carrera y están ahí por suerte. Que se valore el pasado, orígenes, momento actual, dependencias, comunicación… Que reajusten el modelo de autonomías, que se equiparen todas. Que no haya espacios vacíos y que se haga con cabeza, no mirando en el bolsillo. Es un primer paso, tener intención de hacerlo. Mientras tanto seguiremos pensando que Burgos hoy por hoy es la cabeza de una Castilla que engulle todo a su alrededor en un estómago pucelano, para cagarlo en mi tierra, en mi región olvidada. En el medio de la nada.

Wert, Wert, Wert...

Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 13/10/12 en Savia nueva. Óscar Ronda Prieto. 

Ayer el mataelefantes daba la nota nuevamente. Mantenía una conversación larga con el Presidente del Gobierno criticando esas palabras que el Ministro Wert había dicho sobre “españolizar a los niños catalanes”. Ay Wert Wert… españoliza tu apellido para dar consejo, que eres como un personaje segundón de teleserie estadounidense. De esas de crímenes más que de otra cosa. Que te pones a hablar y sube el pan. Que tienes a los estudiantes “contentos”. Que no te veo dar la cara más que a barrigudos y rodeado de guardaespaldas. Quería verte yo en los alrededores del Albéitar el jueves, cuando los chavales vociferaban y se manifestaban por una educación pública accesible para todos.

Sí Wert, sí, ya sé que los derechos humanos hablan de una educación libre y pública para todos, pero también leo que sólo alcanza a la infantil y primaria, pero Wert, los universitarios, Wert, atiende un poco a los universitarios. Los has subido las tasas después de estar inmersos en grados y antiguas convalidaciones con esto de Bolonia, que no es más que una subida de tasas camuflada que traen tus colegas de más allá de los Pirineos. A la europea, yeah. Como si la calidad fuese la misma aquí que en Dinamarca… claro… como si en España hubiese unas instalaciones educativas similares a las alemanas… o una calidad en el profesorado similar a la polaca… como si alguno diese las clases en inglés.

Proponlo. Mete asignaturas en inglés, para que los extranjeros y Erasmus se sientan más cómodos y se abra la Universidad al extranjero. No la dejes tan hermética. ¿O no te atreves con los profes de la Uni? ¿Ves a alguno enseñando en inglés? ¿O acaso aguardas el fin de las becas Erasmus? Amigos se van de Erasmus a países como Lituania, Holanda, República Checa… y reciben clases en inglés… y aquí en España, spanish puro y duro. Que hay que potenciar el español, claro que sí, pero si subes las tasas entenderé, tanto yo como otros tantos, que la calidad debería de ser mejor, las instalaciones mejoradas, y lo único que veo es que se paga más por menos, con una educación mediocre y menos lugares para estudiar. Porque ya nos priváis hasta estudiar. Que ya el que puede y hace números alcanza para pagar la matrícula y luego se encuentra con sólo una biblio en todo León porque el Albéitar está cerrado… que es la Casa del Estudiante. El lugar de encuentro de mucha gente, de asociaciones… Wertgüenza señor Ministro. ¿No te das cuenta de estas cosas? ¿O acaso prefieres que la gente estudie en sus casas para evitar reuniones y que los jóvenes se junten y planifiquen el mal? Porque yo hablo poniendo a León de ejemplo, ¿pero no pasa lo mismo en otras ciudades? ¡Claro que sí, Wert, claro que sí!

Wert, que termino, dile a tu súbdito, el Rector de la ULE, que se ponga las pilas y se deje de fiestas por los bares y bonetes con sus “doctores”, pactos con los americanos y sueños que apenas volvemos a saber de ellos. Que los estudiantes de León ya estamos concienciados de que al terminar nuestra carrera si es que la hemos podido estudiar aquí, nos tendremos que ir de la tierrina, que la ciudad se está quedando para los que tienen y curran en bares y los ancianos y jubilados con chuchos cagaparques. Que los jóvenes sólo vienen cuando hay fiesta en Madrid…

¡La preparo! ¡Vaya si la preparo!

www.cronicasdemibarrio.com / Savia nueva.

Pongo letras a quebrantos y tormentos de cualquier sufridor anónimo de esta España actual. No digo su nombre, sólo escribo, soy su voz:

Esto va para que se lo hagas llegar al señor Ministro y señor Presidente del Gobierno, porque me parece una total falta de respeto que nos tengan sumidos a los españoles y por tanto, sus votantes si es que así prefieren que lo diga, en un absoluto caos y engaño contínuo.

Una tras otra van cayendo leyes, normas, recortes y medidas que no hacen más que eliminar ese grupo social en medio de ricos y pobres, como ya has escrito en éste periódico que también nos escucha y nos permite dejar por escrito los lamentos que últimamente son la moda.

Lo que se ha escuchado esta mañana es algo sin igual. En mi vida nunca sentí tanta pena, tanta angustia. ¿Qué pasará mañana?

Tengo unos estudios que mi dinero y esfuerzo me han costado. Conseguí una carrera universitaria (el único de mi familia) y tras aprobar una oposición, conseguí una plaza en un ente público. El listo, me dicen. Desde entonces soy el centro de los odios y rencores de otros trabajadores, amigos y vecinos. De gente que sin saber nos critica y llama vagos. Que los hay. Claro que si, como en todos los sitios. Pero no todos somos iguales. Somos personas, y atendemos fielmente a nuestro trabajo, a los teléfonos, a la atención al público, y tratamos de no hacer caso a todo lo que nos increpa la gente o lo que dicen de nosotros. Aún así estoy contento, porque tengo un trabajo por el que he luchado y por fin me siento a gusto. A mi manera, pero a gusto.

Pero hoy nuestro Presidente nos ha lanzado una serie de recortes que me nublan la vista y me están haciendo cambiar la idea de tener un buen trabajo. Así, porque hay falta, nos recortan una paga. Cuando en bancos y política seguro que la tendrán. Nos mienten diciendo que el rescate europeo sólo fue bancario. Pues bien, si no iba a afectar a los ciudadanos, ¿qué han estado diciendo esta mañana? Si me van a hacer trabajar más, por menos dinero, en las circunstancias que he contado y luego para recuperar mi dinero me hacen abrir un plan de pensiones en un banco que ellos indiquen sin necesidad de meterme en más temas bancarios ¿no tendría que haber hecho caso a mi madre y tenía que haberme quedado en el pueblo cultivando la huerta, ordeñando las vacas, haciendo el pan y lejos de toda esta mierda que nos está salpicando en días como hoy? ¿O por qué no aposté por trabajar en un banco? ¿O en una empresa privada grande, importante, lejos de currar con políticos antojicas, que me dicen haz ésto y ahora haz lo otro? Y a los 4 años nuevos. Y a los 4 años diferentes. Y siempre burlando leyes para salir adelante con programas diferentes, que tienen entre ceja y ceja, y confunden a la población, y cortan el progreso, y y y…

Estoy indignado. Como den un mísero euro a los mineros, (esa es otra) me planto en Madrid tras haber plantado batalla en mi tierra, y jaleo por donde pase, iré sembrado el pánico, molestando a la gente, cortando el tráfico, haciendo perder trenes y aviones por los cortes de la maldita marcha negra ¡y la preparo! ¡Vaya si la preparo…!

Volare, uoh oh, Pagare, uoh oh oh oh

www.cronicasdemibarrio.com / Savia Nueva.

Cuenta la leyenda que el presupuesto español del 2012 se convirtió en ley después de sobrepasar su medio año, ya ves, anticipación ante todo, y de esta forma que te cuento, y entre otras muchas más, el sábado 30 de junio de 2012 todas las compañías aéreas fueron obligadas a cobrar un aumento que dijeron, significativo, de los impuestos de despegue y salida desde los aeropuertos españoles, ole Rajoy, ole, y ole. Una vez más: Ole. Y a partir del 1 de julio se empezó a cobrar a todos los pasajeros con reservas realizadas para volar desde esa fecha.

Es decir, te explico, que si tú, callejero viajero, compraste tu billete hace tanto tanto que ni te acuerdas para pillar una buena oferta, ahora las compañías retoman tu banco y te sacan el suplemento. Tú ni te enteras. Tu cuenta, sí… y cada vez es menos low cost.

Y me quejo, y te cuento, que ésto es importante: Todos los afectados tenemos derecho a cancelar nuestra reserva y solicitar un reembolso completo del importe de los billetes, si al final decidimos no viajar, claro. O si nos enfadamos con el mundo y nos quedamos en casita. O si no viajamos porque nos negamos a aceptar esta medida que ya ha alterado a a los sindicatos del ALA (Asociación de Líneas Aéreas) e incluso a la Unión Europea…

Eso sí, atiende, porque si quieres que te lo devuelvan debes gestionarlo antes del viernes 13 de julio, porque si no amigo mío, ya será tarde y la compañía de turno cargará lo que sea en tu tarjeta de crédito (la misma con la que pagaste tu billete). ¿Cuánto? Revisa tu correo electrónico, que seguro que tu compañía te ha escrito informándote de ésto. Y además, te dirá cuánto es este extra.

¿Justo? Que te cobren más por el mismo servicio, nunca. ¿Injusto? En pleno clima de exaltación y turbulencias, nunca mejor dicho, claro que sí. ¿Cancelamos el billete? Pues no. Vete donde tenías pensado y disfruta de unos días de relax. Y si el vuelo es de trabajo, enhorabuena, tú que puedes, tú que tienes.

¿Es ésta la Democracia que queremos?

Publicado en www.cronicasdemibarrio.com / Savia nueva, Óscar Ronda /

Cada día están más cerca. Vienen y no paran. Sin descanso, y haciéndose eco cada vez más en la prensa. Normal, ya lo he dicho otras veces. Es tocar Madrid y llamar la atención. Las batallas de Ciñera, las carreteras cortadas entre León y Asturias, las cargas policiales, los encerrados en las minas, en la Diputación… nada, apenas un minuto en el telediario. Y la guerra de Pola salió porque hubo una madre y una niña heridas…

¡Que vienen, que vienen! grita alarmado Soria. ¡Mariano! ¿Qué hago? ¡Que vienen a por mí! Grita una y otra vez el Ministro, que asustado por lo que pueda pasar esta semana, aporrea la puerta de la Moncloa sin encontrar solución. Mariano está más preocupado parece por lo que dice la Merkel, por ganarse la confianza de Hollande y por seguir en el mismo bando del suo amico Monti. Por fin hará declaraciones por lo que pasa en el interior de lo que gobierna. Y mientras, el otro, el que llamo doble de Aznar (aunque más alto y sin bigote) se alarma por momentos. Déjame que te cuente, Soria, que no sería correcto aceptar la presión violenta, porque si ésto es así, otros harán lo mismo, hará violencia en las calles, y para conseguir cualquier cosa, habrá que usar la fuerza. No, no me gustaría. Aunque es una papeleta, lo sé.  No me gusta tanta violencia minera. Se están pasando.

La marcha negra pisa Madrid. Vienen a por él. Y no sabe qué hacer. ¿Reafirmarse? ¿Recular? ¿Sentarse a debatir? ¿Dimitir?

Se cargaron a Morano, ex alcalde de León, que se salió del partido por defender a sus paisanos. Algo lógico, libertad de expresión, ¿no? Pues parece que no. Se deben al partido, no a sus votantes. Fuertes declaraciones que no hacen más que confirmarme que los votantes no somos más que números, que bien manipulados otorgarán unos poderes para que los jerifaltes elegidos hagan y deshagan a su antojo. No ahora: Siempre. No por estos colores: Siempre.

La democracia se tambalea. Los pobres somos más pobres y los ricos más ricos. La clase media cada vez es más escasa y se hace más difícil saltar y escalar. Como más difícil será caer desde tan alto. Sólo un escándalo parece hacerte bajar a los infiernos, y una buena Quiniela o Lotería te permitirá codearte con los hijos de aquellos que se permiten un MBA. Y si no lo tienes, se cortará tu escala empresarial. Y nunca podrás, tú, pobretón, ocupar un puesto que un hijo de político, empresario o afortunado, tendrá por descendencia. ¿Es esa la igualdad de oportunidades que queremos y que perseguimos con la Democracia? ¿Qué deberíamos hacer?

Las minas del Rajoy Salomón

Los presidentes y jerifaltes bravucones y peloteros de la ONU se juntaron con sus mejores galas, corbatas de diseño, trajes a medida y atuendos multicolores, gafas de pasta y monturas al aire, tintes melenudos, barbas repasadas y discursos leídos. Escoltas y cochazos, vigilantes y vigilados. Y se juntaron para hablar y arreglar el mundo y la sociedad. Como en cualquier pueblo, pero a lo bestia. En Río. A la sombra de ese Cristo algo más grande que el que vigila todo Oviedo, y proyectando sombras y dudas en las favelas y sus sinónimos planetarios.

Y allí mandamos a nuestro jefe. A nuestro líder. El sesheador más carismático e imitado de Eshpaña. Ese que trata de calmar a los eshpañoles, a los mineros, a los de Cristalglass, a los pescadores de la Línea, a los que hacen cola en las filas de las oficinas del INEM, a los indignados con caretas de vendetta. A los encerrados, a los manifestantes, a los sindicalistas y a los mayores que ven peligrar sus pensiones. A los profesores que se quedan en la calle y a esos que se quedan a las puertas. O a aquellos otros que ni tienen la oportunidad de serlo. A los universitarios que ven subir sus tasas, a los otros que pronto tendrán que pagarlas. A los padres a los que ha recortado las ayudas por nacimiento de sus hijos. A los periodistas a los que trata de controlar indirectamente, a ti y a mí, que de alguna manera u otra nos toca. Seguro, algo nos toca. ¡Ah, y a los antitaurinos! Oooooole, ¡esa es mi España!

Y como si fuese Rock in Río, allí se presentó al siguiente cantante. Allí debía de haber subido el Presidente o Primer Ministro de las Islas Salomón. Esperábamos, al menos yo, a un tipo gordito, bajito, negro, negro, y más oscuro todavía y con alguna ropita colorida. Lo de llevar una caipirinha con pajita y sombrillita ya era en mis sueños. Pero no. Allí apareció el nuestro. Surcando el estrado seguro de sí mismo: el nuestro. Quizás sin haber escuchado a quién presentaban. Quizás habiéndolo escuchado pero sin haberlo entendido. Los idiomas, Mariano. Los idiomas. Y va el nuestro, coloca sus papeles y allí empezó a parlotear. En español, por supuesto, viva España, y olé. Que para eso se llevan traductores en las orejas. Ole, ole y ole. Lo hay en nuestra propia España para entender a catalanes y vascos, ¿cómo no va a haberlos en estos saraos? ¿Y por qué va a hablarse en inglés? ¿Y por qué no en portugués, que son nuestros vecinos y aquella fiestuqui era en Brasil?

Si se entendió... No lo sé. Si le entendieron… es otra cosa. Pero al terminar pidieron disculpas por esa presentación errónea. ¿Realmente debió subir el de Islas Salomón? ¿O se coló Mariano sin entender? ¿Debió pedir disculpas la organización? ¿O debió pedirlas Mariano por colarse y subir cuando nadie le llamaba? Y de hacerlo, ¿en español o en inglés? ¿O en pidgin salomónico?

Ya nos deleitó aquello que le dijo a Obama, de que estudiaba inglés con sus hijas. ¡Bravo, bien, tenemos un Presidente estudiando idiomas! Pero para ser presidente de un país como el nuestro ¿no sería necesario saber inglés y acreditarlo como tú o como yo? A mí me piden el First y el Proficiency para algunos trabajos... Y si no, no tengo acceso… ¡Carayo, tú, que entonces intentaré ser Presidente de España, que ahí no me lo piden! O ya mejor, Presidente de Islas Salomón, que al menos mi país crecerá al 5,7% y aunque sea Salomón, no tendré mineros cabreados…

Sin mar, sin fabada y sin echar una sidrina

Crónicas de mi barrio, Savia nueva, Óscar Ronda

Amigo Paco. Te escribo preocupado, desde el no saber muy bien lo que pasa, pero oyendo mucho ruido, escuchando problemas de cierres, de miedos, manifestaciones, encierros, minas, hulla, carbón… Estamos aturdidos por la situación de España, económica, política, social… pero viendo en prensa y tele local lo que pasa en las cuencas mineras. ¿Cómo estás amigo?

Veo cortes de carreteras, autovías colapsadas, colas y retenciones, amigo, ¡la que estáis liando!. Contenedores y troncos quemados, humo, fuego, y mucha gente. Mineros como tú y los tuyos. ¡Ay que vida, Paco, qué vida la de la mina! ¡Esa misma que os quita y da la vida… y estáis luchando por ella!.

Déjame que te aconseje, amigo, que la guerra vaya al sur, que allí no saben de cuencas. Que allí nunca oyeron de Pola, de Sama o de  La Vid. Queallí creen en La Magdalena o en Santa Lucía, sí, pero no saben que aquí son montañas, y que al lado, en Ciñera, está el viejo Faedo.

Déjame que te cuente, amigo, que para ellos El Bierzo está a unos pasos de Santiago, y jamás oyeron hablar de Laciana y sus pegatinas del urogallo. Piensan que hay que pagar entrada por ver “los Palacios del Sil” y se aventuran a decir que cuando vengan al norte subirán a “la Torre del Bierzo”.

Veo que tenéis revueltas mineras también en Teruel, que apenas desde aquella campaña hace unos años, y que si bien hubo dinosaurios, allí encontramos carbón. Carbón del negro amigo, como el futuro de España. Esa prima de todos que crece y crece, y se estira cada vez más mientras cae el sol brillante de tiempos de constructores.

Déjame que me apene, amigo, porque ayer quisieron acercarle un casco al Presidente, no sé si lo viste, yo si, en el 24 horas y en directo, y hoy sale en prensa. Mira. Un casco en bolsa de Mango. ¡Qué sugerente!. Triste la respuesta de Mariano “¿y usted quién es?” y más triste la intromisión del guardaespaldas pelotero de Rajoy por no acercarse al líder. El líder. Ese al que nadie parece poder toser. Ese que parece haber olvidado su pasado por León. Ese que deja en manos de su Ministro, clon de Aznar (pero más alto y sin bigote), el futuro de miles de familias como la tuya, Paco. ¿Y qué le vas a hacer? Vino dando palmaditas en la espalda al buen hacer de los currantes de Babia, buscando alejarlos de los recuerdos de Zapatero, y ese mismo los había abandonado, como a los otros de Rodiezmo: A su suerte.

Paco, una cosa quiero decirte. Yo estoy con vosotros. Con los encerrados en la Diputación, en las minas, bajo tierra. Veo que sois fuertes. Cortáis carreteras, salís en la prensa, pero mucho en la local y poco en nacional si no es por vuestro viaje a Madrid. Pero el fin de semana quiero irme a la playita, amigo. Y yo, que os apoyo, que escribo este artículo, que pago mis impuestos, que trabajo cada día, que no tengo poder de decisión en parlamentos o senados… ¿no tendré un hueco por donde llegar de León a Gijón? O tenemos que seguir cortando nuestras propias carreteras, destruyendo y ensuciando nuestro entorno, mientras en Sevilla siguen asados de calor tomándose unas tapitas tranquilamente, en Valencia paseando sin preocupaciones mineras en la playa de la Malvarrosa, en Barcelona hablando de lo suyo y a su manera sobre el sueldo de Tito y en la tele… ¡ay!… la tele…

Paco, amigo mío. Movilizáos, sí, pero dejaros oir más abajo de Onzonilla. Que se enteren en toda España del problema que hay en el norte, que no nos afecta sólo a nosotros, sino a todos. Que la lucha sea en el sur, en el centro, en toda España. Que no nos hagan creer en un pago inmenso a Bankia como bueno, metiéndolo por los ojos cada día, sin antes haber manchado de hollín a los murcianos y cordobeses, a los sorianos y cacereños. A gaditanos y segovianos. Si es verdad que afecta a todos, que no nos tengamos que comer nosotros nuestra propia destrucción. A ver si así hacen algo

PD: Paco, se me olvidaba. Avísame cuanto antes, porque si vais a seguir cortando a unos pasos de La Robla, ¡nos vamos a quedar sin playa, sin fabada y sin echar una sidrina!

Sin mar, sin fabada y sin echar una sidrina

Crónicas de mi barrio, Savia nueva, Óscar Ronda

Amigo Paco. Te escribo preocupado, desde el no saber muy bien lo que pasa, pero oyendo mucho ruido, escuchando problemas de cierres, de miedos, manifestaciones, encierros, minas, hulla, carbón… Estamos aturdidos por la situación de España, económica, política, social… pero viendo en prensa y tele local lo que pasa en las cuencas mineras. ¿Cómo estás amigo?

Veo cortes de carreteras, autovías colapsadas, colas y retenciones, amigo, ¡la que estáis liando!. Contenedores y troncos quemados, humo, fuego, y mucha gente. Mineros como tú y los tuyos. ¡Ay que vida, Paco, qué vida la de la mina! ¡Esa misma que os quita y da la vida… y estáis luchando por ella!.

Déjame que te aconseje, amigo, que la guerra vaya al sur, que allí no saben de cuencas. Que allí nunca oyeron de Pola, de Sama o de  La Vid. Queallí creen en La Magdalena o en Santa Lucía, sí, pero no saben que aquí son montañas, y que al lado, en Ciñera, está el viejo Faedo.

Déjame que te cuente, amigo, que para ellos El Bierzo está a unos pasos de Santiago, y jamás oyeron hablar de Laciana y sus pegatinas del urogallo. Piensan que hay que pagar entrada por ver “los Palacios del Sil” y se aventuran a decir que cuando vengan al norte subirán a “la Torre del Bierzo”.

Veo que tenéis revueltas mineras también en Teruel, que apenas desde aquella campaña hace unos años, y que si bien hubo dinosaurios, allí encontramos carbón. Carbón del negro amigo, como el futuro de España. Esa prima de todos que crece y crece, y se estira cada vez más mientras cae el sol brillante de tiempos de constructores.

Déjame que me apene, amigo, porque ayer quisieron acercarle un casco al Presidente, no sé si lo viste, yo si, en el 24 horas y en directo, y hoy sale en prensa. Mira. Un casco en bolsa de Mango. ¡Qué sugerente!. Triste la respuesta de Mariano “¿y usted quién es?” y más triste la intromisión del guardaespaldas pelotero de Rajoy por no acercarse al líder. El líder. Ese al que nadie parece poder toser. Ese que parece haber olvidado su pasado por León. Ese que deja en manos de su Ministro, clon de Aznar (pero más alto y sin bigote), el futuro de miles de familias como la tuya, Paco. ¿Y qué le vas a hacer? Vino dando palmaditas en la espalda al buen hacer de los currantes de Babia, buscando alejarlos de los recuerdos de Zapatero, y ese mismo los había abandonado, como a los otros de Rodiezmo: A su suerte.

Paco, una cosa quiero decirte. Yo estoy con vosotros. Con los encerrados en la Diputación, en las minas, bajo tierra. Veo que sois fuertes. Cortáis carreteras, salís en la prensa, pero mucho en la local y poco en nacional si no es por vuestro viaje a Madrid. Pero el fin de semana quiero irme a la playita, amigo. Y yo, que os apoyo, que escribo este artículo, que pago mis impuestos, que trabajo cada día, que no tengo poder de decisión en parlamentos o senados… ¿no tendré un hueco por donde llegar de León a Gijón? O tenemos que seguir cortando nuestras propias carreteras, destruyendo y ensuciando nuestro entorno, mientras en Sevilla siguen asados de calor tomándose unas tapitas tranquilamente, en Valencia paseando sin preocupaciones mineras en la playa de la Malvarrosa, en Barcelona hablando de lo suyo y a su manera sobre el sueldo de Tito y en la tele… ¡ay!… la tele…

Paco, amigo mío. Movilizáos, sí, pero dejaros oir más abajo de Onzonilla. Que se enteren en toda España del problema que hay en el norte, que no nos afecta sólo a nosotros, sino a todos. Que la lucha sea en el sur, en el centro, en toda España. Que no nos hagan creer en un pago inmenso a Bankia como bueno, metiéndolo por los ojos cada día, sin antes haber manchado de hollín a los murcianos y cordobeses, a los sorianos y cacereños. A gaditanos y segovianos. Si es verdad que afecta a todos, que no nos tengamos que comer nosotros nuestra propia destrucción. A ver si así hacen algo

PD: Paco, se me olvidaba. Avísame cuanto antes, porque si vais a seguir cortando a unos pasos de La Robla, ¡nos vamos a quedar sin playa, sin fabada y sin echar una sidrina!

La Reina griega, el Peñón inglés y el Mataelefantes italiano

Crónicas de mi barrio, Savia nueva, Óscar Ronda /

Faltaba ella, Paca, sólo ella. Tan sobria y alejada del mundanal ruido. Siempre tan amable, en un segundo plano y silenciosa. Detrás del mataelefantes ella guarda la compostura siempre, elegante, repeinada y con un saber estar de auténtica reina. Lo es. Perdona, pero lo es. Enseñada para ello desde pequeña y educada en una familia exiliada por no dejarse apedrear por las piedras de una Acrópolis, que como la capital, está en ruinas.

Ella calla, va, ve y calla. Son por ella los puntos que ganamos de Grecia en Eurovisión…

La semana anterior silenciaron todos un aniversario de boda que ya todos sabemos que es más farándula que realidad y pese a quien pese el matrimonio es ficticio.

Fueron las bodas de plata y nadie dijo nada. Nadie celebró nada.

Paca, no está el horno para bollos… Supongo que una cena íntima y a correr. Bueno, el mataelefantes, con muleta y despacito. Nada de prisas. Un regalín y a dormir, en estancias separadas, como cuentan los de Telecinco.

Basura, pura basura… Pero… ¿qué pasó con la Reina, que algo he leído o escuchado?

Mira, Paca que te cuento. Que quiso ir a Inglaterra, a comer con su prima y estar presente entre las monarquías invitadas al banquete y glamur que la reina Isabel II mandó preparar por los sesenta años desde ella está en el trono. Pero quítate tú que justo hubo problemas con Gibraltar y pescadores españoles. Sí hija sí, de nuevo Gibraltar. Y como todo es tan cuadrado y metido en protocolo, dicen que sería un problema que surgiese alguna cosa entre pescadores y la policía gibraltareña mientras las reinas comen juntas. Ya ves Paca, no por los que trabajan faenando en el mar y pescando, sino por la situación tan vergonzosa que tendrían las comensales… También se habla de una visita preparada del príncipe inglés Eduardo al Peñón. No sé. Muy raro todo.

Gibraltar español, como dicen todos ¿no? ¿Por qué tienen los ingleses el Peñón todavía?

Políticas… Lo mismo dirán los de Marruecos sobre Ceuta y Melilla, Paca, no te calientes.

Ya… Escuché que el Gobierno había recomendado no viajar, y luego el propio Gobierno desmintió diciendo que eso es cosa de la Casa Real…

Vete tú a saber, Paca, que no sé si habrá sido mejor que no haya ido porque allí se juntaron con árabes y dictadores africanos a los que silbaron y protestaron. Fíate tú, que si nada hubiera pasado, entre ellos estaría nuestro Juan Carlos, planeando una nueva escapada…

Que no boba, que ahora quería quedar sólo, mandaba a Sofía y al final se le estropeó la fiesta, como un joven mozo al que dejan sólo sus padres un fin de semana…

No seas mala, Paca, no seas mala.

Yo lo que te cuento, que primero tuvimos discusiones con Italia. Luego problemas con Argentina. Luego con Bolivia. Echamos la culpa de la crisis a Grecia y ahora ésto con Inglaterra… ¿a ver si estamos llegando a una nueva guerra mundial?

¡Lo que nos faltaba!

Aunque ya me dice la vecina, que tranquila Paca, que antes, como siempre, nos pelearemos entre nosotros y con nuestro Gobierno en una guerra interna.

¡Ay Paca, eres terrible!

En el nombre del Padre, del Hijo, y del Espíritu Santo

Crónicas de mi barrio, Savia nueva, Óscar Ronda /

En el nombre del Padre…

El Obispo de Alcalá de Henares, polémico donde los haya, estuvo el otro día leyendo en público supuestas cartas de gays. Dice que nunca ha pretendido ofender a nadie, pero aún así continúa hablando de itinerarios de esperanza de aquellos que dejan de ser homosexuales. Porque él mismo quiere, sigue en el ojo del huracán al criticar a gente como él, pienso yo… rodeado, trabajando, querido y bien acogido por personas de su mismo sexo… En cambio, los que no han tenido la suerte de ver a Cristo, como él, han de ser gays. Y pienso yo… ¿no será que mostrándose tan homofóbico es gay realmente y por estar dónde está no puede reconocerlo?

… del Hijo…

Os contaba en mi último artículo sobre la preocupante situación sanitaria de los europeos. Ojo, no lo perdáis de vista. Al hilo de ello, una de las Cartas al Director de El País de la semana pasada hablaba sobre el caso de unos ilegales, sí, pero enfermos. Y por tanto, con más necesidad de atención sanitaria. La señora Ministra los habrá, por tanto, sentenciado a partir de agosto. Y es que las capas bajas de la sociedad serán sacrificadas con tal de ahorrar y mejorar el déficit de un país que cada vez reconozco menos. Rajoy se llevará unos aplausos en Bruselas pero ya no somos los guays de la charanga y pandereta. ¡Qué asco!

… del Espíritu…

Ayer se celebró el día menos celebrado, es decir, el del Trabajo. Valeriano, no el que fue cura de Navatejera, sino ese Ministro del Inem, quise decir, Trabajo, que llegó tarde, mal y nunca al Gobierno de los últimos coletazos de Zapatero se paseaba cerca de la pancarta de la manifestación de Madrid como diciendo, “qué mal lo estáis haciendo, yo tenía 5,3 millones de parados y vosotros 5,6. Fatal peperos, lo estáis haciendo fatal”.

… Santo…

Como si de una publicación se tratase, Rajoy anuncia recortes y más recortes cada viernes, puntuales al final de la semana. Pim. Pam. Santo Viernes, Viernes Santo. Los viernes han dejado de ser el mejor día de la semana para convertirse en el peor y esperar a que después de cada “encuentro”, una pucelana para más INRI, nos de una nueva sorpresa. Un nuevo recorte. Una nueva puñalada.

Amén.

La expropiación, el Ferrari de Botín y el Rey bailando el Waka Waka

Parece que Argentina, que le va la marcha, antes sulfurada con Inglaterra, quiere ahora enfrentarse con España, aunque más bien, con Repsol. Expropiación. ¡Vaya, vaya! Tratamos el asunto como crisis internacional y si bien destruirá trabajo en una empresa española, sigue siendo eso, una empresa, y no nuestro Gobierno.

Y no me digáis que no, pero empresas grandes, con directivos en Madrid, junto al Gobierno, esos que salen en la foto exquisita, comilonas y edificios grandes parecen decidir sobre el futuro de una nación, asumiendo sus noticias como eso, de interés nacional. Y va la prensa y los hace caso.

El dinero de los españolitos, que pagan una cuota que antes era gratis pero que ahora se cobra si no tienes ciertos servicios contratados en el Banco de Botín, se va con cada derrape de Ferrari. Pero no sólo en los coches de il cavallino rampante, sino en los McLaren ingleses y en el patrocinio de esa farándula de la Fórmula 1, siendo uno de los deportes más caros y sólo para ver si Fernando gana o no… Todos a una, como Fuenteovejuna. Haremos como las tribus y pueblos africanos, que dejan sus ahorros para costear el pago del vecino joven más fuerte que se jugará la vida cruzando en cayuco el estrecho e intentará conseguir un dinero que enviará a su aldea.

Y ya que hablé de África, va el rey y se cae. ¿Y si no llega a caerse nos hubiésemos enterado de sus correrías? Y la Leti que podría habernos dado la noticia en el Telediario si no hubiese metido el braguetazo… Y la Reina que lo ve de pasada, como de visita en cualquier colegio, después de meterse un cordero como manda la tradición de la Pascua griega, o yé como dicen desde la R.A.E… Y Froilán que sale de la Clínica comiendo un Frigopie… y Marichalar sin hacer un gesto... Y la gente pensando si Urdangarín participará en Atrapa un millón… ¿Y el rey en el estreno el miércoles de Perdidos en la tribu con la familia de León? Ya veremos. Al menos no se habla tanto de la prima…

El molino rojo

Era como un molino de viento, además, rojo. Alzaba sus aspas tratando de alargarse más allá de sus uñas, como buscando el infinito. Ese momento era único. Era algo por lo que había luchado casi desde que era atleta, y ahí, en ese instante, lo estaba saboreando.

Había sido conducido al estrado entre una marabunta de seguidores y detractores, que minutos más tarde de negarlo, ahora lo aplaudían y al día siguiente lo apoyarían. Era el foco de las cámaras y lo sabía, como también sabía que con cada beso y apretón de manos se estaba ganando un puesto entre los grandes, un nombre que ya está en wikipedia, pero que desde ese instante entraba también en la Larousse y la Encarta.

Parpadeaba una y otra vez, asentía agradecido los muchos cumplidos que ahora le hacían los que conformaban el pasillo, como si de un gran general se tratase. Por detrás aparecían rostros ilustres, también grandes carcamales que se resignan a seguir aupando a los suyos, ya bien éste, ya bien la otra y que ganase quien ganase, ellos habrían estado de su lado, ahora y siempre porque lo habrán pensado, tenían una intuición, pero antes nunca quisieron pronunciarse por miedo al apartheid…

Allá están condenados los perdedores. El de Madrid, el maño, el manchego… la catalana… por supuesto. Ahora vuelve ya a ser Carme. Ahora vuelve a ser de allí. Hasta entonces añadió la “n” para ganarse a los del norte, a los del sur, a los de los viejos reinos… pero jamás pudo contrarrestar la fuerza de los López. Tampoco contaron con ella en el nuevo equipo, ni tan siquiera como fin de lista, algo que hubiese engrandecido aún más al rejuvenecido Alfredo. Cayeron lágrimas de cocodrilo, y no armó bien las defensas, tan dada a ello, pobre. Nadie la invitó al baile del sábado noche y al despertar no tenía ningún regalo de Pérez. La vieja guardia cerró filas en torno a uno de los suyos, y aupados en una falsa integración, juventud y nuevos aires, los socialistas cerraron su congreso de la misma manera que había empezado: Con más dudas de las que debería.

Fuente: Mi artículo semanal en www.cronicasdemibarrio.com CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Informador Juvenil y Maestro de Primaria. Si quieres saber un poquito más de mí echa un vistazo a www.oscarrondaprieto.blogspot.com

El bañista de Palomares

Ya fue hace unos días, pero dados a esto de la charanga y pandereta, hoy se han dado un homenaje los peperos gallegos en la propia Catedral de Santiago por recordar a Fraga, el bañista de Palomares.

Parece curioso. Mientras que unos se jugaban la vida escapando por ventanas y tejados huyendo del fuerte control que imponía el Caudillo, los vencedores se aupaban sin necesidad de cartillas de racionamiento y se regocijaban de su suerte al libre albedrío, advirtiendo la sociedad años más tarde, que aquello no era un gobierno democrático y justo como los hicieron creer.

Por aquel entonces y viendo la suerte que corrieron otros dictadores y gobiernos de régimen dictatorial, los más acérrimos y huestes del Generalísimo se la jugaron a dos cartas. O escapar de su amada patria tantas veces citada y perjurada haciendo perdurar en su memoria el digno papel que dijeron hacer para su España, o impregnarse en el modus moderado de una nueva corriente social y política española diseñando nuevas estrategias para no ser ajusticiados.

Y eso hizo muy bien Fraga. Se hizo dueño del movimiento de derecha, permitiéndosele firmar y redactar al fin una Constitución con la que tantos republicanos habían soñado años atrás, cuando había que echarse al monte y por coger algo de comida vieron o escucharon el chapuzón gracioso y la aparente tranquilidad que se respiraba y se dictaba desde el Pardo. Cuán felices aparecían en el Nodo. Qué vergüenza en blanco y negro.

A su vez el gallego, no el Caudillo, no el Presidente, sino el otro, el del pantalón gigante, jamás ganó unas elecciones más allá de sus gaviotas, pues su temperamento dejaba claro la mano con que gobernó los ministerios que le fueron encomendados. Si no se hacía lo que quería, o no salía todo como decía, ay va, se remangaba y ya tenías el titular y la noticia de la semana.

Por suerte nací cuando hubo pasado aquello, y por suerte no estuve bajo la batuta de mando de éste cojo que imita mi amigo Carlines, entre risas, cojeando, y diciendo algo como “blablablá la Xunta“.

Van quedando menos de esos que llaman padres de una Constitución que en otro tiempo tanto olvidaron. Prensa y corriente actual nos hacen ver que Manuel era terrenal, con amigos para jugar a las cartas y un piso de 90 metros cuadrados… ya… como que sólo tiene ese piso… pero hoy es lo que toca, y al menos, gracias a la radioactividad o la bendita gracia de Dios, pudo vivir más años que otros pobres de diferente pensamiento, y ver a otro gallego, y además, de su equipo, en la cumbre a la que nunca llegó.

Fuente: http://www.cronicasdemibarrio.com/ CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, descubre más sobre mí en http://www.oscarrondaprieto.blogspot.com/

El primo de Rajoy

El primo de Rajoy (uno de ellos) aterrizó hace unos días en León. Digamos que apareció (porque aterrizar en León… poca cosa) e hizo su entrada triunfal en el Edificio Europa de León para acompañar al otro candidato pequeñito, al que quizás ha caído éste muerto, pero que de salir el Rajoy famoso como presidente del Gobierno, habría algo más que enchufe en la capital cazurra.

Aunque pensándolo bien, por aquí no creo que funcione eso de enchufes... Todos hemos visto que León no ha estado enchufado con el gobierno local en ocho años, y si bien pusieron aquí lo que decía Zapatero, la rubia, el raquetas y los del rollo de la llionpedia se liaban a palos sin llegar a ningún acuerdo.

Ahora el pequeñito azul bombardea panfletos diciendo “Gracias Paco”. El pequeñito rojo se defiende alegando una candidatura con apellidos de aquí, que acaben en “ez”, Rodríguez, Pérez, Domínguez… Gutiérrez… (asombroso).

Parece que habrá lucha de bajitos, y esperando a ver lo que consigue cada uno, aguarda el cazurrón, que desde las alturas, otea pensando dónde habrá de picar para dar de comer a los suyos…

No nos queda nada por ver… y otros tantos por descubrir…

¿Importante o no?

Una foto con la cara de Himmler, gracias y adiós, muerto, contrasta con el rosa pintoresco de la conejita playboy que estrena ópera nada más y nada menos que en Londres. Gasol aparece triste porque será reserva en su cuarto partido de las estrellas enfrente de un árabe que grita por la libertad de su pueblo y contra la opresión que pretende ser el fin de faraones, jeques, y dictadores militarizados y asentados en un poder consentido desde occidente. A Berlusconi siguen asediándole con las adolescentes, mientras Yogui y Bubu se plantan en el cine.

Una tipa espigada, alargada como una sombra muestra un vestido horroroso que marcará tendencia en la pasarela madrileña mientras enfrente, los trabajadores de una de las empresas de la Nueva Rumasa hacen horas a las puertas de su fábrica, esa que les da el pan para vivir, en silencio, sin trabajo, a la espera de lo que acontecerá en la vuelta a la palestra de la familia y empresario de la abeja. Mourinho, por su parte, da vueltas a la cabeza sobre el once de éste fin de semana, y quizás dará descanso a Cristiano, que puede que esté cansado, pobre. El Gobierno, al final, da seis meses más a las cajas y bancos para que recoloquen sus ahorros y Sortu parece que será noqueada.

Viene el fin de semana y lo que seguro que no veremos será a Cristiano a la puerta de una fábrica de chocolate como quien no sabe si el lunes habrá de volver para poder trabajar, o a la conejita desfilar por la pasarela de los gatos pese a ser fashion week, o a un árabe pujar por la foto del alemán del principio, metiendo el dinero en una caja o banco y haciéndolos llegar a los objetivos del Gobierno. O a los de Sortu ver tranquilos el partido de Gasol después de llevar a sus hijos al cine a ver a los de Yellowstone. Las noticias son las que son, y cada cual tiene sus cosas y problemas, y aunque Gadafi y Silvio se apoyen mutuamente, ambos tienen dos papeletas que resolver, dos problemas y asuntos diferentes, pero ¿quién valora y decide qué es importante y qué no lo es?

Cachalotes en Fuentesaúco

A la vez que Silvio anda defendiéndose con sarna de las manifestaciones que hay por todo el mundo sobre su persona y el modo en que trata a las mujeres, cientos de tunecinos cruzan el Mediterráneo (si señores, allí también hay pateras) buscando escapar de las redes de la revuelta de su país. Buscan los africanos un destino mejor, dicen que civilizado, y justa o injustamente, buscarán hacerse un hueco en lo que llaman Europa, la tierra de las oportunidades de éstas latitudes. América está muy lejos para ir en cayuco…

Como andamos ocupados con historias de Túnez y Egipto, olvidamos a esos otros que llegan casi cada día a las islas Canarias, o a los que naufragan a pocos metros de playas gaditanas. Nuestros políticos andan más a otras cosas. Y apartan la atención de los mares.

El telediario muestra otra víctima de género. Casi como el pan de cada día. Otros tiempos eran atentados, bandas armadas, secuestros… Ahora toca esto y el relleno de las listas de los diferentes partidos políticos, porque las elecciones están cerca, y todos quieren salir en la foto. ¡Háganse a un lado, que si no me dejan sitio, monto mi partido aunque me llamen tránsfuga!
Los de a pie, mientras tanto, luchamos bajo un frio cada día más intenso. Engrosamos las listas de un INEM de récord, y sorteamos la cantidad de obras paradas en que el plan E ha dejado nuestras calles. Los no tan afortunados seguirán aparcando en tierra. Eso si todavía se tiene coche.

Dejaré que pasen las horas y los días, esperando descolgar alguna llamada de un trabajo esperado, como así prometieron, y no escuchar ofertas de portabilidad telefónica, ver con envidia que otros pueden ahorrar y otros no tenemos de dónde sacar un fondo, y leeré las últimas joyas de la Junta de Castilla y León, que sigue sin amonestar al alcalde de Valladolid al asegurar que Pucela es la capital de la Comunidad, véase también la web del consistorio, o que se abre la veda para cazar cachalotes de paso que se cogen lentejas de la Armuña, garbanzos en Fuentesaúco, cecina en Vegacervera, o vino en la ribera del Duero. Ojo no encallen a orillas del Torío.