Los “listos” nos llaman y tratan como “tontos”

Uno, que es más tonto que un saco de habas, no debe pasar por alto que realmente lo es, pero también ve que el resto también lo es, o si no he aquí varios ejemplos vistos por ésta alubia boba en los últimos cuatro días…

Llegaba Semana Santa, y los que rezaron por tener agua rezaron por que no cayese, Dios los guarde, y al tercer día salió el sol, no hay dios que lo entienda, y destapó a los cofrades, dejando los capuchones en sus manos y pisando sobre unas baldosas recién arregladas, justo aquellas por las que pasaría la procesión. Las de la calle paralela nada, no busque usted disfrutar con su esmaltado o agarre justo y guapo, sino un bache, piedras, gravilla y algún toque de hierba, ¿por qué no? Por aquí no hay procesión así que no importa. Pobre tontos, que vieron arreglar las calles, pensaron en la suya y se quedaron esperando… ahora sin “Plan Ñ” y sin fiestas a la vista, el socavón se hará más grande. ¿Quién sabe? ¡Algún tonto pensará que de lo profundo saldrá petróleo!

El tonto viaja cuando viaja toda la gente, es decir, los demás tontos, si serán… Los menos tontos viajan a destiempo, cuando el resto trabaja. Sólo aquellos afortunados cogen el coche o a quien les lleve cuando el resto calienta los hornos, rellena papeles o prepara la vuelta de aquel afortunado que elige las fechas de sus vacaciones.

Qué tonto el otro, que se agolpa en una fila interminable por ver un museo. ¡Será tonto! Como ovejas, uno tras otro, pasito a pasito. Los listos reservan antes, van a la fila corta, recogen su ticket y pasan a la hora prevista. Además con descuento. Los otros, además de esperar más, miran mal a quien creen se cuela, hay tumulto, jaleo, empujones, malos rollos. ¡Qué tontos!

Hablando de museos, los tontos van al mismo, ale, todos en tropel. Todos al mismo, cuando unas calles más allá habrá otro museo, menos famoso pero alucinante que está por descubrir. Vamos como ovejas, todos a lo mismo. Todos a ver el mismo cuadro, todos a ver la misma exposición. Señores, señoras, con calma, que estará tan saturado que apenas podrá verlo…

Tonto también quien busca la opción más barata donde dormir. Hay quien no se da cuenta de que internet te pone un precio en ciertos buscadores y que buscando en la propia página web del hostal u hotel seguramente haya otro precio. Y mucho a tener en cuenta es el lugar donde está ubicado. “Cogí un hostal barato, cutre, pero barato, luego 3 buses y un metro y llegué a mi destino”. Ojo, tontos del mundo, valorad el precio que cuesta dormir, con el suplemento del desplazamiento, que quizás por un poco más, sin coger medios de transporte os quede un lugar más chulo por un poco más, pero a la larga dará para disfrutar más tiempo del objetivo del viaje.

Ay el otro tonto lava cuando dice no creer pero aguarda las fiestas religiosas. Tontos del mundo, disfrutad de las fiestas, sean cuales sean, pero no reneguéis de ninguna, porque al fin y al cabo son fiestas.

Tonto quedas al beber tanta limonada. Tanta tanta que ni te enteras de que pasa la noche y cuando menos te lo esperas, acabas de ver pasar corriendo a Genarín si estás en León, está la gente y el Encuentro de Viernes Santo. Los tontos, molestando. Los otros tontos, pensando en lo que madrugan estos jóvenes…

Tontada es lo de no comer carne el viernes. Costumbre, tradición, lo que sea, pecadores, lo que sea.

Cara de tonto se queda cuando el día antes de Pascua te lees las asignaciones de algunos señores Diputados de tu pequeña ciudad de una provincia medio abandonada: Por asistencia a Pleno 372 € (y puede haber 14), por asistencia a Junta de Gobierno 372 € (puede haber 54), por asistencia a Comisiones Informativas 279 € (hasta 72 al año), por asistencia a la Junta de Coordinación de Diputados 257 € (puede haber 48). ¿Y dicen que hay recortes?

Ante eso y viendo pasar la Semana Santa con más pena que gloria según los turistas y más gloria que pena según los agricultores, no hay más que declarar que sí, que sí, que todos somos como el periodista de la Nueva España, aquel “amigo” de Javi el del patapum parriba, otro tonto, sí sí, tonto, pero éste, de remate. Los demás son los “listos”…

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Toxo y Méndez te han invitado al evento “29 M Huelga General”

Si me mandasen una invitación a un EVENTO de FACEBOOK con el título “29 M HUELGA GENERAL” tendría que pensarme más que en otros eventos si ASISTIRÉ o NO ASISTIRÉ.

Leyendo la descripción del evento, hecho por los sindicatos que dicen mayoritarios me encuentro con un mar de dudas. Toxo y Cándido, personas que quizás conozca, son los creadores que me han enviado la invitación al evento, pero no se qué hacer…

Puedo hacer click en ME GUSTA…

La Huelga es un derecho, y se antepuso al del trabajo, por lo tanto, el jueves tengo derecho a elegir y nadie me va a obligar ni a una cosa, ni a otra. Tengo suerte yo que puedo elegir. Otros, más bien muchos, directamente no tienen trabajo. Por ellos yo haría la Huelga.

El PP ha entrado con la recortada y no para de dar tijeretazos semanales. Algo tendrá que hacer para sacar a España de la crisis… Eso dicen ellos. Otros advierten que aprovechan la Reforma para cargarse los derechos que se han ido consiguiendo en los últimos 20 y 30 años. Para que se enteren de que eso no es así, el que os escribe haría la Huelga.

El Gobierno ha estado esperando a que pasen las elecciones Asturianas y Andaluzas seguramente para subir el IVA o cualquier otro impuesto… ya verás, ya… Hace dos días Mario y Mariano han estado comparando Italia y España mientras otros hablaban de Energía nuclear. Lo que tienen estos dos países sí que es una bomba que ya explotó en Grecia… Por esas subidas que todos esperamos y esa tardanza en sacar los Presupuestos que ya les pidió Europa, defendiendo lo indefendible y viendo todos que esperaban a los resultados electorales, claro que haría la Huelga.

Los Sindicatos defienden al trabajador, esa es su función. Pelean y protestan, pero son a veces clave en negociaciones con empresas, patronales y gobiernos, y sin ellos volveríamos a tiempos unidireccionales, de terrores y silencios. Dictaduras y economías casi esclavas… Por dar mi apoyo a los sindicatos yo haría la Huelga.

Se ha movido la gente en las dos manifestaciones previas. Es un problema de gran calado y ha llegado al sentir de los españoles. Así sí haría la Huelga.

Porque ayer por la tarde, mientras leía, ha pasado un coche con altavoces a tope y sonando la Internacional. Me ha gustado pero me ha hecho recordar historias de abuelos y documentales de blanco y negro, la lucha obrera, la pobreza y fuerza del débil. Sí amigos, sí, con este sentimiento sí que haría la Huelga.

Pero puedo hacer click en NO ME GUSTA…

Ignacio y Cándido, juntines siempre, como siameses, sin diferencia entre la Unión General de Trabajadores y Comisiones Obreras. ¿Por qué no una fusión? Cierto es que unidos se hace el doble de fuerza, pero algo huele a podrido en Madrid cuando otros sindicatos no secundan su idea. Así no haría Huelga.

Porque entiendo que el sindicato ha de ser el fruto del trabajador, no de los jefes, y esta convocatoria ha salido de la cabeza de los de arriba, cayendo en escala hasta nosotros. Los de la tele pasan la bola a los territoriales autonómicos, los de ahí bajan a las provincias, y los provincianos arremeten a los afiliados y obreros para que aticen las calderas y se movilice el barco mientras los de arriba brindan en cubierta sus éxitos de movilidad. No, amigos, así no haría Huelga.

La pirámide se ha invertido. Creo que los sindicatos debieron de convocar primeramente a los trabajadores y exponer las ideas que tenían previstas y el problema real. Luego valorar si localmente una paralización iba a funcionar. Si había un porcentaje sí. Si no se llegaba se valoraba. De ahí a la Comunidad, y de ahí sacar conclusiones y convocar o no una Huelga General azuzada desde arriba en una pirámide ilógica que debió y debe ser invertida. Así entendí siempre la lucha obrera y sindical, aquella de la industria inglesa que estudiamos en B.U.P., los hornos vascos y caracterizada por aquel camino de los trabajadores o “Cuarto estado” que dibujó el italiano Pelliza da Volpedo. No chingues, vaya pedo. No hijo no, no haría Huelga.

Los sindicatos han presionado mucho a sus afiliados. Mails, llamadas, asambleas, reuniones, pequeños encuentros, vinos en los bares, lecciones aprendidas, discursos a carreras, sin posibilidad de abrir un debate, sin ganas de oír más opinión… Esto es así. No hay más que hablar. Incitaciones a apoyarles, a moverse, letras y textos dirigidos a sembrar el pánico, la rebelión. Hace un año y más para atrás apenas hubo movimientos. Ahora se sienten atacados, mermados y asustados. Muchas liberalizaciones y nóminas vienen de ayudas que el Estado ha tocado, y ahora tienen miedo y lo reflejan para dar más susto. ¡Uh! Se equivocan, por eso y obrando de este modo, no haría Huelga.

Porque tu salario se ve recortado por no trabajar ese día, y según están las cosas, no estamos para perder un dinero que tanto nos cuesta conseguir. Además de que mi parte no disfrutada, va directa al empresario, y por tanto, ¿para qué me estoy manifestando, para dar más dinero a los ricos? Entonces no haría Huelga.

La Huelga japonesa consiste en trabajar más y producir excedentes, provocando una bajada de precios en los productos para darlos salida y la pérdida de beneficio correspondiente para el empresario y jefe. Ésta otra provocará que no haya producción, lo que encarecerá el producto al ser escaso y dar más beneficios al que tiene la sartén por el mango, produciendo una situación que no es la que se espera de una Huelga de este estilo, por tanto, no haría Huelga. Un día no da para tanto, pero me gusta la comparación por si hay más Huelgas consecutivas. Por eso me mantengo, así no haría Huelga.

Porque si vas a trabajar te llaman esquirol. Porque si vas a la Huelga no sabes si habrá represalias. Al igual que con los otros, que no digan que no. Por tanto cierra los ojos, duerme profundo, borra tu memoria, o emborráchate de indecisión y que sea viernes de resaca ya por la mañana. Así con suerte no recordarás de si al final haría o no la Huelga.

Amigos, no salgo de dudas, así que creo que finalmente pondría TAL VEZ ASISTA. Que en el trabajo y en la calle no cuenten conmigo, pero que tampoco se sorprendan si aparezco.

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León está listo para recibir al Papa

Envejecido.

Bajé de la bici y miré más arriba de la calle, curioso. La gente se agolpaba y en medio de entreveía una calle por la que seguro iba a pasar algo.

Viejo, muy viejo.

Los últimos y recién llegados empujaban a los de delante y así un par de filas más hasta llegar a unas manos y unas vallas que delimitaban el paso más adelante. Cierto. Había una calle en medio y más allá lo de aquí a la viceversa. Vallas con manos, cuerpos, gente y cabezas.

Tenía manchas en la cara.

Candé mi bici en una farola y fui uno más del tumulto y los de enfrente me denominarían “cabeza”. ¡Qué bueno!.

Estaba más encorvado.

A gritos de “ya viene”, o “ya era hora” y tras dejar pasar un par de minutos sin que nadie más que un policía pasase por el medio de ambos bandos pregunté impaciente “perdón, ¿a quién espera?”

Un instante bastó para hundirme…

“Al Santo Padre”.

… profundamente.

Mi cara debió mostrar sorpresa por el gesto de aquel otro joven. Sin duda debí mostrarla. Pensaba en ver pasar algún famoso actor, o al mismo Presidente. O acaso algún famoso de los que salen en las secciones de Cultura. Pero ¿el Papa? ¿Qué hacía el Papa en mi ciudad?

Pobre…

En medio de la crisis el Santo Padre llegando a mi ciudad y causando tumulto. El mismísimo Papa en mi León. No podía creerlo. Y me quedé a esperarlo.

¡Qué poco le queda!

Al rato sí que empezó el movimiento. Más polis y varios coches de policía. Llegaba el griterío desde lo lejos y se acercaba como hacen en el fútbol con la “ola”. De pronto me encaramé sobre el hombre que tenía delante y vi llegar algo blanco. Era una cabina telefónica… Ahora vi: ¡El Papamóvil! ¡El Papamóvil en mi ciudad, por mis calles! ¡Ya venía! Otro detrás de mí me puso sus manos en mis hombros y creo que así estábamos todos, como una cadena. ¡Ya estaba aquí el Papamóvil, el Papamóvil, el Papamóvil! y allí, dentro, ¡el Papa! Justo enfrente, saludando, pequeñito, todo de blanco. Allí se iba, se iba. Se… fue.

Hagan juego señores.

La gente aplaudía, otros lloraban. Lamentos, risas. Nerviosismo lanzado al aire. Habían visto al Papa, ese que tanto sale por la tele ahora por delante de nuestras narices.

¿Quién es el siguiente?

Volví a por la bici, pero allí estaba el candado, abierto. Ni rastro de la bici. Miré agitado alrededor, entre tanto tumulto y no vi más que gente. Subí a la farola y nada, no había nada. Me contuve de gritar y maldije a quien la había robado. Me debí mostrar abatido porque una mujer pequeña se acercó y me preguntó qué pasaba. “Me han robado la bici mientras veía pasar al Papa”. Ella mostró una sonrisa y me indicó que “Dios así lo quiso. Es una señal”.

Seguro que el cura de mi parroquia no.

De camino a casa sólo, triste y pensativo pensé en el festín que estaría dándose ahora el Papa con los altos cargos del Gobierno y la ciudad, ajenos todos a mi desgracia. Ropa limpia, llevado en volandas y aclamado por la gente. Por lo pronto pensé en mí, pero si el Papa, tan cercano era ajeno a mi desgracia, ¿cómo iba a enterarse de la desgracia de tantos pobres, necesitados y creyentes en el Mundo? Me di cuenta de que el Papa vive en una burbuja, y apenas conoce la realidad. Tan sólo lo que le dicen. Tan sólo lo que escucha… ¡Qué mierda de jerarquía! Los grandes son los que cuidan a los enfermos, quienes ayudan a los desfavorecidos, los que viven el día a día y se relacionan con los bajos fondos, esos que entran en una ONG, que mueven hermandades, que hacen algo y se ve. Esos que no escriben libros y que llevan la túnica, camiseta, o jersey manchados. Esas que cuidan de ancianos, que ayudan a otras familias…

¡Qué mierda de jerarquía!

Al día siguiente recordaba sólo que vi al Papa envejecido, muy viejo. Tenía manchas en la cara y estaba más encorvado. Un instante bastó para hundirme profundamente. Pobre. ¡Qué poco le queda! Hagan juego señores, ¿quién es el siguiente? Seguro que el cura de mi parroquia no. ¡Qué mierda de jerarquía!



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Un mundo (sur)realista

Mientras el Papa Shenuda III reposa en el trono de San Marcos, decenas, cientos y miles de civiles siguen cayendo en Siria. La ONU envió la semana pasada a Kofi Annan o a Morgan Freeman, no sé, nunca los diferencio. Eso, que lo enviaron a entrevistarse con Bashar Al-Assad y allí estaban con fotógrafos y un clima de amistad y respeto. Ay qué bonito. Y esa misma mañana otra docena de muertos y casi todos niños. El de la ONU se fue y aquello sigue igual, más y más muertos, ¿y es que nunca va a acabar aquello?

Me hizo gracia un estudio que daba cifras de por qué no interviene EE.UU. Que si tiene más armas que Libia, que si tiene el apoyo de Rusia. Que si hay más militares, que si tienen misiles antiaéreos… Siempre comparándolo con Libia. Muerto Gadafi, Trípoli no sale en la tele. ¿Pero qué está pasando? ¿Por qué tiene que intervenir EE.UU. y no hace nada la ONU? ¿Y la OTAN? ¿Y Europa?

Comemos todos los días con muertes y más muertes, y ya es casi normal. Oyes decir, “estos árabes…” pero qué árabes… ¿los de Siria o los de Marruecos? ¿Los de Libia o los de Egipto? En este mundo globalizado todos son árabes, todos son América y todos son chinos. En Europa es distinto. Unos son del norte. Otros son Alemania y Francia. Pero el resto, los del sur, somos los mediterráneos.

Pensaba en un juego contrariado el otro día, mira en lo que pienso, y qué pasaría si la crisis fuera en Holanda, en Noruega o en Alemania, y los ricos y pudientes fuésemos España, Italia y Grecia. Que la Merkel fuese Rajoy, y que escuchase cabizbaja los reproches de griegos e italianos, mientras Monti se aliase con Rajoy en un tándem Montijoy a modo Merkozy… Ay qué cosas se le pasan a uno por la cabeza… es lo que toca al convivir con una italiana…

De dónde está Berlusconi, el aniversario de El Padrino, del pueblecito de Corleone y los mafiosos de Sicilia ya me mofo yo bastante. El contragolpe viene con querer quitar el aborto, el votar a un presidente que no dijo su programa y una Reforma Laboral que es difícil de entender… y para mí, como a tantos otros, también de explicar…

¿Vamos o no vamos a la huelga?

¿Vamos o no vamos a la huelga?

¡Ay qué dilema… se veía venir! Y ya la tenemos aquí. Pim, a medio día, ale, para salir en la tele, en la radio y en todos los periódicos de mañana. ¡Qué cosas!

¿Y yo qué hago? Por una parte pienso que sí, que hay que parar y ser un individuo más de esa cifra que al final es lo que seremos y con la que alardearán Toxo y Cándido, esos dos amigos que no ves por separado sino unidos, juntines, casi de la mano, detrás de la pancarta, sentados al lado, hablando uno y otro. El de barba, el de bigote, juntitos por los pasillos, alzando la voz uno. Levantando el puño el otro. Como si de un monstruo de dos cabezas se tratase. Antes callados, ahora ruidosos, ahora molestos.

¿Y si no voy a la huelga? Con lo que cuesta trabajar y afortunado que tengo curro… encima perder un día. Quedar a mal con el jefe y cobrar una jornada menos, ¡jesús, qué desventura! Y si curro me pillarán los piquetes y quedaré mal con ellos, y si no curro, con el que me paga, ¡ay! ¿Qué hago?Queda claro así que los sindicatos son de izquierdas, ese lado que apuesta por los derechos sociales. ¿Acaso la derecha no quiere el bienestar? ¡Qué dilema amigo, qué dilema!

El domingo me manifiesto otra vez. Mi banderita por las calles, de parloteo con el de al lado y siguiendo la estela de una pancarta de los dos bandos con los famosos de la tele. ¿Qué tal la semana? ¡Esto es una injusticia! ¿Y tú que vas a hacer? Me pillas de resaca… Al acabar un mitin, la internacional, tralarí tralará y a comer a casa de la abuela, que pa´ eso es domingo. Por la noche darán los resultados, cuatro frases cargaditas de Toxo detrás de un micro. Las imágenes de ciudades grandes llenas de gente, la mía ni se nombra. Puntitos que cuentan por espacios ocupados y por metros. Sólo somos un número. Un mecanismo que produce, un proletario al servicio de los ricos, y unos más u otros menos, cada cual tiene sus roles (x)… como Cándido…

Fuente: Mi artículo semanal en www.cronicasdemibarrio.com CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Informador Juvenil y Maestro de Primaria. Si quieres saber un poquito más de mí echa un vistazo a www.oscarrondaprieto.blogspot.com  

Una peli de terror basada en hechos reales

Os voy a contar una peli de miedo. Y como buena peli que asusta e impacta un poco más diré eso de “basado en hechos reales”.

Asusta más la peli cuando se trata de niños en espacios oscuros y pasillos largos, con puertas a los lados y una imagen al fondo, una silueta o un ser inmóvil, pequeño, que no sabes qué hará. Será el futuro, ¿vale?

La ciudad donde se ubica el centro es una ciudad chula, no abandonada, ni una gran urbe, sino una de tamaño medio tirando a pequeño. Sobre el centro planea la sombra de un sheriff que impone su ley, y a su vez acata las órdenes de un gobernador malo malísimo, que controla todo el condado. Tu mente habrá ido ahora a Estados Unidos, y piensas en ciudades del estilo a las de otras películas tipo Crepúsculo o Forrest Gump. Una ciudad de ese calibre. Qué cosas. Sólo por decir sheriff, gobernador y condado… y podría ser Treviño…Ubiquemos la acción en un cole. Uhh, oscuro, a las afueras de una ciudad… Bueno, eso está muy visto. Vamos a cambiarlo… vamos a pensar en un colegio, en el centro de una ciudad. Ahí donde se cree que todo va sobre ruedas, todo funciona, y todo es felicidad. Incluso el director o directora es majo, atento, y guapo. Nada de viejas o carcamales de la era la polca con métodos anticuados. No no, aquí jovencitos, de la nueva escuela.

Va, venga, sitúa la acción donde quieras. Ahora empieza lo fuerte. El gobernador ordena bajar la calefacción de los colegios, de 25º a 20º, ¡vaya frío! Ordena cerrar los radiadores de los pasillos y algunos de algunas clases… En el colegio hay un cuarto que es muy pequeño y en él meten a los niños de 3 a 5 años, todos juntines, para que el calor que desprendieran sirviera para calentarse ellos mismos. Además, la puerta de acceso al patio no llega al suelo y por ahí entra frio… entra el mal, el virus…

La situación se complica con las intensas heladas. No hay calefacción en los pasillos y que el poco calor que puede salir de alguna clase (cerradas a cal y canto porque la directora ha cerrado el acceso a ellas como si hubiera un mal encarcelado o un laboratorio donde experimentar con los alumnos) se escapa. Tampoco hay papel higiénico para limpiar los mocos a los niños, que visto lo visto tienen catarros, tosen y lloran. Parece que hay espíritus, pero sólo es el vapor de la respiración a primera hora de la mañana. Los profesores no pueden con la presión. Se oyen voces y llantos a lo lejos del pasillo. Nadie se atreve a llegar allí.

Liberando tensión en la escena iluminamos el día con la aparición del sol. Sube un poco la temperatura… pero por la noche volverá el frio, y dará paso al terror de la mañana. La directora reúne al profesorado, algunos con fiebre, y los recuerda que 9 días de baja en dos meses pueden ser causa de despido. Ahí es nada la amenaza. Por la ventana y agujeros de la persiana ven a un mendigo rebuscar en un contenedor y sumen al espectador en un agobio e indecisión de su futuro.

Antes de terminar se escuchan los rumores que están corriendo últimamente por el cole y es que el siguiente recorte será en iluminación, apagón de luces y alternando el encendido de bombilla sí y bombilla no. Es un rumor pero así empezaron con la calefacción… y ya es una realidad… vuelve el miedo. Frío y tinieblas. Niños enfermos…

Quiso hacer algo el jicho de la película pero le recordaron la cláusula de confidencialidad de no cantar fuera del cole. Él, que iba con un Real Decreto por el que se establecen las disposiciones mínimas de seguridad y salud en los lugares de trabajo salió rebotado y con la hoja de despido en la carpeta. El colegio está maldito. El sheriff sigue lo que marca el gobernador, y los recortes seguirán su curso…

¿Da miedo, verdad? Tiene pinta de ser toda una saga. De momento la han estrenado en Valencia, donde se agolpó mucha juventud sobre todo pidiendo saber el final de la historia. El director de la película es un auténtico cineasta y la productora va estrenando la cinta en diferentes institutos y ciudades españolas, llegando más de cerca a los jóvenes. Un auténtico éxito. Me consta que en más ciudades van estrenándola y en León, por ejemplo, se ha estrenado ya en González de Lama, San Claudio y en el Valbuena y es que la productora ha dado con la mejor estrategia para su publicidad: Los jóvenes.

Fuente: Mi artículo semanal en www.cronicasdemibarrio.com CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Informador Juvenil y Maestro de Primaria. Si quieres saber un poquito más de mí echa un vistazo a www.oscarrondaprieto.blogspot.com

Mi Catedral. Su Catedral. O una nueva pérdida de lo nuestro

El día 1 de marzo tendremos que pagar por entrar a nuestra Catedral, o mejor dicho, a Su Catedral. Dejará de ser nuestra para ser de unos curas que bajo sus sotanas recogerán lo conseguido de los tickets para poder cuidarla y seguir cobrando subvenciones y obras sociales. Alegan que sin cobrar entrada no podrán mantener aquello en pie y perderán el derecho a recibir estas ayudas, que a su vez yo calculo y sumo a los diezmos, al cepillo y a las propinas de los pocos ricos que van quedando hoy en día y serán al fin y al cabo, más beneficios para los mismos.

Ciudadanos de a pie como tú, yo, mi padre, mi madre, tu vecina, el conocido y los colegas, dejaremos de entrar a nuestro templo. Ese que llevamos y defendemos allá donde vayamos. Ese templo que mostramos orgullosos a los amigos que vienen de fuera. Esas visitas a su frío interior contándoles las aventuras y desventuras del topo, de la Vírgen de los dados, de la torre inclinada por aquel terremoto portugués. Aquella otra en la que metes la cabeza en una tumba y pides un deseo sin darte un coscorrón. O allí al lado, a las puertas del museo en la que hablas de los colores que tenían las portadas góticas y que allí aún se conservan al tapiarlo para hacer el claustro.

Ya no pasearás mirando primero las vidrieras con motivos vegetales, luego los escudos y más arriba los reyes de tu querido León. Los rosetones quedarán sin ojos que los miren. Bueno, que los miren gratuitamente. Habrá quien pague y siga engordando las arcas de esta Iglesia que supo jugar en el pasado un papel recolector y levantar allí en Italia, a orillas del Tíber, un mausoleo que da vergüenza al mundo entero. Una pompa, una riqueza insultante para la humanidad. Predican que hay que dar ejemplo, donar y ser bondadoso en las ofrendas, pero son ellos los primeros que guardan sus reliquias a buen recaudo. Que no regalan, que sólo almacenan una y otra más en sus fortunas. Que las subasten y al menos otros ricos paguen por comprarlas pero que ese dinero caiga en manos de quien lo necesite de verdad. Nada. Las guardan en su Biblioteca y Museos Vaticanos y nosotros, pecadores a sus ojos, debemos mantenerlas… Mantenerles.

Se habla de que no hay recortes en la Iglesia. Se mantiene su cuadrado en la declaración de la renta… Estoy de acuerdo con la ayuda de órdenes religiosas, de su apoyo en comedores sociales. De su colaboración en lugares desfavorecidos… Pero por otra parte me pregunto… ¿por qué no adaptarse al mundo actual y dejar de vivir en tiempos pasados?

La Iglesia necesita una reforma. No sólo los trabajadores. Una reforma que la actualice. Que la adapte a mentalidades del siglo XXI. Quizás ahora que comentan que Ratzinger chochea, sea el momento de elegir a un Papa joven, que al menos no necesite un papa móvil o tacatá para moverse, y que intente adaptar la Iglesia católica al mundo actual. Será un camino difícil y sin duda conseguirá escribir su nombre en la historia por algo más que quien sucedió a Benedicto XVI. Pero quizás cambie el sentimiento de muchos católicos engañados, como yo.

Mientras tanto, disfruta de tu Catedral sin necesidad de ir a misa. El jueves dejará de ser tuya, para ser de ellos.

CMB / Savia nueva, Óscar Ronda Prieto. http://www.oscarrondaprieto.blogspot.com/



Repaso al ojito derecho de los españoles

Contador. Culpable. No es que quiera que me escupas, lapides, insultes o señales. Pero soy de los pocos que aún duda de Alberto. Claro que me encanta el ciclismo, me aficioné viendo subir y ganar a Induráin. Claro que me alegro al ver un español en lo alto, que olvido la siesta por ver una retransmisión montañosa casi codificada, como si fuera de ese Canal de los guiñoles, porque el pelotón, o los diez ciclistas de siempre se miran, se escapan y atacan en plena montaña. También tengo en cuenta el odio de los gabachos. El nuestro hacia ellos, y el suyo hacia nosotros. Ellos destinan el triple que nosotros en el fomento del deporte y llevan veinte años por debajo de lo que esperaban. Antes nos barrían, ahora están desaparecidos. Por eso y porque posiblemente puedan manipular los estamentos y dirigentes del ciclismo internacional, atacan por ahí. ¿Justo? Posiblemente no. ¿Por qué a Contador y a otros no tanto? Lógico, éste les hunde más en la miseria. Pero tampoco me entra en la cabeza cómo con tantos controles y sabiendo que es el foco de atención de los médicos gabachos, se mete un chuletón que dijo contener lo que a posteriori le descubrieron: Droja en el colacao, como dijo el otro. Alberto puso en jaque a la carne de vacuno y las empresas y comerciantes que viven de ello. Mal Alberto, mal. Has cargado contra quienes otrora te alabaron. Eso es buscar excusas después de que, tomases lo que tomases, desde que entró en tu cuerpo tardó más en salir o disolverse de lo que tú y su doctor, calculáseis.

Arancha. Aprovechada. Oportunista diría yo. Nada se dijo de Arancha y su participación como capitana del equipo español que disputaba la Copa Federación unos días antes del genial raquetazo. Sus apariciones me parecieron tristísimas. No por su pena y congoja, pobrecita que su papá la quitó el dinero, sino por el revuelo que formó y la importancia que dio a su enemistad paternal justamente coincidiendo con la publicación de su libro de memorias. Por detrás, un marido receloso, feliz, con esa sonrisa de segundo plano que escuchaba a su esposa detrás de los medios viendo caer fajos de billetes que fundir o quizás meter en bancos de Andorra, como hizo ella antes. Española, si, pero con el dinero fuera. ¿Por qué todas las tenistas españolas son feas? Dijo un amigo cuando España jugaba frente Rusia…

Rafa. Falso. Comentan que el mallorquín más internacional evadía o evade impuestos de su isla a favor de un empadronamiento en Gipúzkoa. Ale raquetazo va. Ale raquetazo viene. Todos con venga Rafa, Vamos Rafa, maldito Nole otra vez, y qué majo el Federer porque se le gana. Ay qué bueno el mallorquín cuando reniega de lo suyo para ser de tierras vascas. Señores, siempre Rafa siempre Rafa. Tenemos a más tenistas y también son españoles. ¿O sólo nos fijamos en los que hacen videoclips y anuncios de lencería?

Garzón. Ajusticiado. Cuando el juez cargó hace unos años contra Pinochet ahí estábamos los españoles poniendo orden en el mundo. ¡Ese Garzón es español! decía la gente. ¡Ese es un crack, y hay que tener… para meterse con ese tema! Años más tarde empezó a levantar fosas, descubrir cadáveres y avergonzar los tiempos del régimen a favor de viejas que se quedaron viudas siendo jóvenes y que nunca supieron quitarse de la cabeza y su memoria ese disparo en su propia huerta, esa entrada por sorpresa en la cocina. Ese furgón que se iba cargado con sus vecinos y maridos. Ahora el que encontró la vía para que esa gente repose tranquila y sepa en qué cuneta acabaron los suyos ha quedado inhabilitado por un tiempo. Bendita sociedad la que tenemos.

Urdangarín. Orgullo real y alto rubio que captó la atención de los focos haciendo que aquella boda en la Catedral de Barcelona fuese mucho más sonada que la otra de los feos. Feo ella y feo él. Pero de más aristocracia y elegancia, de eso no se duda. Sea lo que sea, tieso, soso y lo que fuera, quizás hubo de escapar Marichalar, señalado por todos los españoles, porque fue el primero que vio lo que se avecinaba. El otro, que se retiró del balonmano para ser un cortesano, se elevó sobre los mortales y firmó cheques, contratos y apariciones estelares con muchos ceros de fondo, y pese a ser advertido por el propio rey, ni su marcha obligada a Washington, ni aún su osadía de estar presente en actos públicos una vez se supo que robaba y pese a saber que hubo bronca entre el príncipe y su hermana y cuñado, lo ha librará de la justicia. ¡Iñaki, tío – diría Felipe - que me hundes y mira cómo está el Paro! Dice el rey que la ley ha de ser igual para todos, pero no dijo que la ley es una chapuza. Dice la hermana del rey que la culpa es de los medios. Si claro, Jorge Javier es culpable de que su sobrina viva en un palacete. Dice la infanta Cristina que está preocupada por su marido. Toma, como para no estarlo. La pregunta es si no debió preocuparse antes, cuando se fue a remodelar un palacio para vivir en él y calcular con su sueldo y el del vasco, si llegaban a fin de mes o aún les daba para tener otro hijo.

 

Fuente: Mi artículo semanal en el digital http://www.cronicasdemibarrio.com/  

CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Maestro de Educación Primaria e Informador Juvenil. www.oscarrondaprieto.blogspot.com  

La inmobiliaria de Marte

Si hubiese un vendedor inmobiliario en un planeta diferente al nuestro, y desde lo lejos, allí arriba en el espacio, una pareja de alienígenas se hubiese fijado en esa península árida, cada vez más seca y tan apta para vivir los diría que esa habrá sido su mejor elección.

- Su elección no podía haber sido mejor, amigos. En España encontrarán las mejores comodidades y facilidades de vida. Clima cálido, gran oferta de ocio y grandes espacios. Todo ello protegido por una gran capa de polución que los salvaguarda de posibles quemaduras solares.

En España disponen de una amplia oferta de pisos y viviendas vacías que podrán elegir a su antojo gracias a un boom inmobiliario que puso a España en la órbita, entiéndanme bien, en la élite mundial, me refiero, y que años más tarde la dejó en un lugar de espacios abiertos, sin gente, gracias a la emigración de varias generaciones que tuvieron que buscar trabajo y estudios más allá de sus fronteras. Con esto se consiguió que los pobres y menos adaptados fuesen desapareciendo y los ricos, cada vez más ricos, volvieran a ser los señores de grandes extensiones de tierras. Una vez más la teoría de la evolución, amigos, el menos adaptado, desaparece.

Los ricos, como les digo, jugaron sus cartas a invertir, y bien o mal, acabaron siendo más ricos y ocuparon puestos de gobierno, empresas y bancos, manipulando las leyes, óiganme qué maravilla, condenando incluso a jueces que otrora se rebelaron con el sistema… ¡Y entiéndanme, con ese tipo de intérpretes de la ley no se puede crecer positivamente!

Con ello, y a poco que sigan la dinámica y pensamiento de los residentes y políticos autóctonos, dispondrán de beneficios bancarios, de clubes y asociaciones sin ánimo de lucro con todas las comodidades y lujos, dirigidas por grandes estrategas que antaño no fueron considerados, pero que finalmente, salieron indemnes de sus procesos y se perpetúan con herencias y dinastías nobles. Se acabó aquello de que un príncipe se casase con una periodista. Basta de amores clandestinos. Hoy en día, se pacta en la infancia y ambos son de familia noble, algo que los permitirá vivir en la élite, o no hay boda.

- Si pero… - interpelaron los clientes.

- ¡No! – exclamó el agente inmobiliario - Déjenme, que les cuente más de España, porque gozarán de un vecindario extraordinario y muy reconocido internacionalmente. Como saben, España es la villa de recreo de alemanes, ingleses y franceses. Los primeros consolidaron la economía y ya ven que hubieron de expandirse a Grecia, Italia y los Balcanes para salvaguardar lo poco que quedaba en la patria de la democracia, de librar a los otros de las revueltas de mafias y camorras, otra cosa con origen español, y las playas dálmatas, jeje, como los perros. Además pueden pasar unos días en la renovada Mallorca que ya es alemana, que de no haber llegado allí, vayan ustedes a saber si los baleáricos seguirían lanzando piedras como en tiempos de Cartago y Roma.

Y permítanme que me ría, pero los ingleses, por su parte, supieron mantenerse al margen de un continente que iba a la deriva con aquella moneda, el Euro, y desde que acogieron en su seno a la débil Ryanairlanda, imponen su lengua en todo el planeta. Figúrense que se hablaba español en Chile, qué barbaridad, sólo ver que las conquistas inglesas derivaron en los viejos Estados Unidos y las españolas en los E.U.S.A., ya saben, los Estados Unidos del Sur Americano, les muestran qué pasado tan remoto hubo en España.

Queda hablarles de los franceses. ¿Quién no quisiera entregar a sus hijas a un francés? Excelentes cómicos y conservadores del patrimonio, que becaron y nacionalizaron a los mejores deportistas españoles una vez se anexionaron Portugal, herencia que habían pretendido desde tiempos de Napoleón, para hacerlos suyos y conservar deportes tan extraños hoy en día como el tenis, el baloncesto, o el fútbol, que en su día movían grandes masas poblacionales y equivalen a lo que hoy en día es la vela, el golf y el esquí.

Cerca también están los Estados Unidos Arábigos, que ocupan todo el norte del continente africano (ya saben que el sur es la nueva China), y oriente próximo, que como cantan los niños en las escuelas, se unificaron y gracias al petróleo, un compuesto que hacía mover a las lentas naves con ruedas que llamaban “vehículos”, qué nombre más horroroso, crearon el gran imperio que pudo hacer frente a la Coalición Atómica de China, Venezuela, Cuba, Siria, Corea, Irán y Rusia, ¿o era la URSS? Perdonen pero me bailan las fechas y nombres aunque creo que entienden lo que quiero decirles y lo que pasó después.

Por lo tanto, creo que su elección ha sido una buena elección. España es un agradable lugar para disfrutar de una vida tranquila y sin agobios-.

Ante esto, los alienígenas se miraron y dijeron: – No, no nos referíamos a España, sino a este otro lugar-.

Y el vendedor, completamente avergonzado exclamó: – ¡Ah, que no hablaban de la polvorienta y oscura España, sino del Carnavalesco Reino Independiente de Gibraltar, Rota y Cádiz!-.

Fuente: Mi artículo semanal en el digital www.cronicasdemibarrio.com

CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Maestro de Educación Primaria e Informador Juvenil. www.oscarrondaprieto.blogspot.com  

El molino rojo

Era como un molino de viento, además, rojo. Alzaba sus aspas tratando de alargarse más allá de sus uñas, como buscando el infinito. Ese momento era único. Era algo por lo que había luchado casi desde que era atleta, y ahí, en ese instante, lo estaba saboreando.

Había sido conducido al estrado entre una marabunta de seguidores y detractores, que minutos más tarde de negarlo, ahora lo aplaudían y al día siguiente lo apoyarían. Era el foco de las cámaras y lo sabía, como también sabía que con cada beso y apretón de manos se estaba ganando un puesto entre los grandes, un nombre que ya está en wikipedia, pero que desde ese instante entraba también en la Larousse y la Encarta.

Parpadeaba una y otra vez, asentía agradecido los muchos cumplidos que ahora le hacían los que conformaban el pasillo, como si de un gran general se tratase. Por detrás aparecían rostros ilustres, también grandes carcamales que se resignan a seguir aupando a los suyos, ya bien éste, ya bien la otra y que ganase quien ganase, ellos habrían estado de su lado, ahora y siempre porque lo habrán pensado, tenían una intuición, pero antes nunca quisieron pronunciarse por miedo al apartheid…

Allá están condenados los perdedores. El de Madrid, el maño, el manchego… la catalana… por supuesto. Ahora vuelve ya a ser Carme. Ahora vuelve a ser de allí. Hasta entonces añadió la “n” para ganarse a los del norte, a los del sur, a los de los viejos reinos… pero jamás pudo contrarrestar la fuerza de los López. Tampoco contaron con ella en el nuevo equipo, ni tan siquiera como fin de lista, algo que hubiese engrandecido aún más al rejuvenecido Alfredo. Cayeron lágrimas de cocodrilo, y no armó bien las defensas, tan dada a ello, pobre. Nadie la invitó al baile del sábado noche y al despertar no tenía ningún regalo de Pérez. La vieja guardia cerró filas en torno a uno de los suyos, y aupados en una falsa integración, juventud y nuevos aires, los socialistas cerraron su congreso de la misma manera que había empezado: Con más dudas de las que debería.

Fuente: Mi artículo semanal en www.cronicasdemibarrio.com CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Informador Juvenil y Maestro de Primaria. Si quieres saber un poquito más de mí echa un vistazo a www.oscarrondaprieto.blogspot.com