Entre Lérida y Gerona

Barcelona, Barcelona, entre Lérida y Gerona... así es la canción, la rima o lo poco que queda en castellano en esas tierras que un día fueron Aragón... Y es que el pasado puente del Pilar fui con un grupo de Erasmus, ya saben, los estudiantes europeos que vienen a estudiar a España con la beca de "Erasmo de Rotterdam"... y entran en el grupito los de las demás becas, "la Sócrates", los de Intercambio... y en León los de Holy Cross (EEUU)... Y fui yo de organizer, como dicen ellos, que parlan y parlan en gringo, luchando mis neuronas por entender algo más que el good morning en el sueño resacoso de la mañana.

No voy a marear con lo que vimos o no vimos, ya saben, lo típico, la Pedrera, parque Güell, Catedral, Ramblas y Estatua de Colón, sin olvidar el espectáculo de las Fuentes Mágicas de Montjuic. Además de eso, la gente se bañaba en Barcino, patria fundada por Amílcar, papichulo de Aníbal Barca, no Lecter, aunque igual de carnicero. Y es que los grados por allí rondaban los 23-24, a expensas de que a mi llegada a León, el termómetro de Carrefour, fielato de los cazurros y vía de las llegadas a la ciudad (ahora acompañado por una gran bandera y un jardincillo donde hasta hace varios meses se veían los caminos de los ratones) marcaba no más de los 10 de Celsio.

El tiempo pues, acompañó, y así la noche, el fin de semana en Barcelona no es más que robo tras robo, y música entre extranjeros, no de los míos, sino de los que hay por ahí, y los Relaciones dejándose las yemas de los dedos pasando tarjetas e invitando a chupitos de algo como lo que pones para curar heridas... si alcohol, mucho alcohol, imagínense... en la ciudad más cara de España, si invitan a algo, no pretendan entender por las mañanas más que un good morning, porque en la ciudad que fundó el suegro de Asdrúbal, aquella que no se fundó antes porque el agua de sus rios era intermitente y desaparecía en verano, la pela, es la pela.