Un pico sin nieve, pero con sangre

Un pico. Un pico y acabó con la vida de su hermana. Y mientras, se creaba el revuelo en el pueblo. A una casa, a otra. Matando pavos, un perro, hiriendo a vecinos… Una disputa, y un tiro en la pierna y otra en el pecho. Así acabó la guardia civil con aquel dueño del horror. Con aquel fósforo que dejaba un camino de sangre por donde pasaba. “El Bueno” le llamaban. No sé aún si con doble sentido, pero el bueno acabó sus días como “el Malo”. ¿Lo que hizo? El feo a la vida. El feo a esta sociedad que día a día ve y muestra más y más casos de violencia. Se escuchan los casos de machismo. También hay al revés, pero callan, por que aún en España hay eso de hombres fuertes y mujeres a escuchar y atender al hombre. Varias estaciones de policía se ríen aún si un hombre pide ayuda. No harán nada por ayudar, sino lo contrario: reír. Tampoco harán nada cuando vaya la mujer. Órdenes y órdenes de alejamiento que nadie controla. ¿De qué sirve? Va, se acerca y la mata. Tenía orden de estar lejos. ¿Y qué? Quince años de condena. Cumple un par de ellos, y de nuevo en la calle. Así nos lo hace ver la tele. Y así dice la radio. Así está la vida hoy en España. Sí, si, Gadafi, o Al-Gaddafi con el Rey, dejando una hilera de coches lujosos por la Zarzuela, y preguntándonos si Ronaldihno jugará el enésimo y ya cansino partido del siglo. Sarkozy ahora con una cantante a dos meses de su separación, y Ámsterdam declarando la guerra a sus escaparates de prostitutas. Hace frío, nieva en Alicante. Nada en León. El mundo está cada vez más loco. Alguno de nuevo con el tema de las autonomías, y polémica sobre la posibilidad de ver a Gallardón también como diputado… Vaya informativo… Luego protestamos por los terroristas que se llaman ETA. No me digáis si éste de Oliva de la Frontera, en Badajoz, no lo era más. http://www.elmundo.es/elmundo/2007/12/17/espana/1197903497.html

Kurdos, que no zurdos

Ahora está Turquía bombardeando una zona alejada de donde Europa quiere poner los límites, allá en esa zona donde Turquía deja de ser Turquía, e Iraq dice que empiezan sus tierras, amén de los sirios, que nadie los menciona pero que también reclaman su parte de arena y montes despellejados de arbustos, de solitarias colinas y pueblos enterrados bajo tierra cual Capadoccia, ahí en esos mundos y esas galaxias sin estrellas a no ser estrellados por guerras, balas y misiles, los kurdos, o sea, esa estirpe de guerreros que luchan por unas tierras alejadas de la pompa estadounidense, o más cercana, la vanagloria europeizante del viejo continente, fueron llamados hijos de un guerrillero afamado, Saladino, que ya por el año 1150 o así luchaba en tierra “de nadie”. Pero antes, mucho antes ya dicen que los kurdos, o un poblado antepasados de los actuales, se establecieron en el actual territorio que pretenden defender, pese al exterminio, en el año 2500 antes de Cristo. Se congregaron en clanes, y así perdieron toda idea nacionalista posible, razón por la cual, mientras Oriente Medio avanzaba y conseguía territorios por derecho y pasado, los kurdos carecieron, en ese clima de cerrojo familiar, la opción de fundar un posible país. Tras la Primera Guerra Mundial, y tras crearse la Irak Petroleum Company, los estadounidenses, los hijos de la Gran Bretaña y la patria gabacha se repartían los pactos y clanes, sin tener en cuenta un jefe común, quizás un presidente de kurdos, o alguna persona que los representase en común, pero aquello era una sociedad familiar, de clanes, de grupos independientes… y así, unos pertenecían a los intereses de los de allá del Atlántico, otros a los de la isla junto a Irlanda, y otros a los del norte pirenaico. Luego, observando otros países la riqueza del suelo en zona de clanes kurdos, comenzaron a perseguirlos, obligándolos al exilio, o al exterminio. Alemania contó con más de un millón de kurdos exiliados, repartiéndose la mayoría además por Italia, Suecia, Australia y los tres primeros que jugaron con ellos. Turquía, país que más suelo perdería en caso de legalizar el país kurdo, es el mayor represor de ésta etnia. Ya hubo oportunidad, en 1920, y aquello se denominó República Independiente de Mahabad, (nombre de una ciudad al Oeste de Irán) pero sólo duró un año. Ahora nuevas ofensivas, más y más guerras, que no hacen más que agrandar la polémica por la entrada de Turquía en la Unión Europea, y así valerse de todo lo que aquí tenemos porque ellos lo echan en falta. (Parecido a Castilla, que busca en León, destrozar su pasado, valerse de su Reino, y acaparar sus propiedades. Yo sólo digo eso).

Ahora se calla

Chávez vio al padre, y se enfrentó a España. Chávez alardeó de su falsa buena labia, y pensó salir airoso de aquel enfrentamiento verbal. De aquellas acusaciones que lanzó sobre Aznar, sobre España, y que a mi entender, muy bien supieron defender el de León y el de Roma. Otro como Moratinos simplemente callaban. Después de eso, y de lo que ya he hablado del “por qué no te callas famoso”, que se ve en camisetas, en logos y eslogan de la oposición venezolana, se escucha en tonos y politonos de móviles a nivel mundial… no nos queda más que escuchar al de la cara en los euros españoles en su tradicional mensaje de Navidad a ver qué cuenta. Sobre eso, si hace mención a un posible nuevo embarazo de Doña Leticia, a la separación de Doña Elena, a la prole de Urdangarín… En fin… Ni que decir tiene que mucho mejor esta monarquía que la soberbia inglesa (cayo grandioso la película de anoche en la Primera, otro Goya tirado a la basura y un Óscar menos para Pene…) Así que no hubo más que juntar al Príncipe Felipe y al mandamás de espaldas al pueblo venezolano en una reunión de esas de Ibero América, ésta vez la toma de posesión del bastón de mando argentino de Néstor Kirchner a su mujer, Cristina Fernández. Debió de ser algo así como “Vete tú que a éste no le quiero ni ver”, y el Príncipe se presentó por allá y el venezolano no le dio más que un saludo cordial. Luego otros (como Trinidad Jiménez) ya se encargaron de decir a Chávez que a ver si relaja su postura y que no haga algo de lo que luego podría arrepentirse, como cortar el agua que allí están llevando las empresas españolas para hacer crecer el árbol venezolano… cuando la verdad lo que allí hay que cortar es una raíz envenenada.

El puente

Se presenta un puente bueno, de varios días. Desde el miércoles por la noche ya sales de fiesta. Piensas que vas a hacer mucho esos días. De momento sales con tus amigos. El jueves te levantas más o menos temprano. Tienes algo que estudiar, pero te pasas la mañana ordenando los papeles que trajiste de Grecia. Son bastantes, y libritos que colocas en tu parte de estantería de viajes, mapas, guías y demás… El jueves por la tarde estudias finalmente. Antes has ido a comer por ahí, celebrando los 26 años de casados de tus padres. Luego estudias. Te gusta este tema. Es sobre los mecanismos que se emplean en el tren de aterrizaje de los aviones. Es curioso. Tienes que estudiar eso cuando al fin y al cabo, vas a tirar de un carrito con comida y bebida entre asientos más o menos apretados, con gente medio dormida y atemorizada cada vez que hay un bache aéreo... Por la noche te dicen que viene un amigo de Oviedo, y tienes que salir. No te apetece. Tampoco dan “Cuéntame”, que estás obsesionado por saber qué más pasa. Justo ahora, cuando muere Franco, descansan un jueves… Ufff. Viernes. Has tenido hipo casi toda la noche, no has dormido bien. Hace frío, hay niebla, no se ve el sol… Llegan a León los de AEGEE-Castellón con unos cuantos Erasmus. Como buen anfitrión, te presentas a todos. Jota Eme les hace la visita hasta medio día. Él sabe mejor que muchos guías la historia de León. A medio día se va. Por la tarde eres tú el guía. Les cuentas la chicha, la otra historia, la de Genarín, de las murallas cortadas para hacer una carretera, la del topo que destrozaba la catedral. Les cuentas lo de “matar judíos” en León en Semana Santa y el por qué de llamarse Barrio Húmedo con detalles de caca y pis por la ventana, regueros de mierda hasta Santa Ana, donde vivían los judíos… Adrián, que estuvo todo el día contigo, te lleva al Jaito, y jugáis unas partidas a las carreras de coche de Daytona. Como antaño. Volveremos, como es tradición, el día de Noche Buena. (Desde entonces no entrabas). Descansas esa noche. Lo necesitas. Ordenador, hablar con Grecia, Rusia, Bélgica y un español que no hace más que pasarte imágenes gift que se mueven… bendita España… El sábado los tuyos se van a Cantabria. Se van de fin de semana a celebrarlo entre ellos. No quisisteis ir ni tú, ni tu hermano. Queríais que se fuesen a solas. La mañana la empleaste para borrar archivos estúpidos del ordenador y estudiar un poco. Comiste una fabada de bote. Estudiaste un poco más y te pusiste a preparar el proyecto de Network Meeting para Abril. Antes de que saquen las fechas de presentación, ya lo dejas hecho. Así me gusta. Seriedad por fin. Por la noche vienen a tu casa tus amigos, a comer unas pizzas, tostadas de Nutella y paté, y mierdas de esas de bolsa hinchada. ¿La fiesta de ese día? Estabas cansado. Nada. El domingo más de lo mismo. Fregar, estudiar, dejar a punto el proyecto de AEGEE y esperar a la conferencia. En eso estamos.

Cotilla

Es cotilla el que espía, el que cuenta, el que vió que el secreto estaba en la masa. Es cotilla, que no curioso, quien observa sin ser observado, y luego canta lo visto con sigilo. Es cotilla ese que dice no serlo y negarlo una y otra vez. Es cotilla un paparazzi. Por no ser descubierto, por sacar unas fotos, por tener unas frases... Era cotilla aquel leñador cazurro, que en tiempos de Vermudo II, cantaba a los leoneses las posiciones de las hordas árabes invasoras. Era cotilla pero de los buenos, porque yo soy leonés. Era cotilla de los malos, para el otro, porque es árabe. Ya vendría luego Almanzor y lo mandó degollar, a él y a los demás, por meterse en su ejército y por sus cuentos al orden cristiano. Era el año 997, y Compostela estaba al caer.

La calle Ermou

Es una calle como podría ser cualquier otra. No es que tengan otras nada que envidiarla, pero esta, por estar donde está, enfilando el Parlamento y la plaza de Syntagma, es una señora calle. Peatonal como la que más, y bienvenida en esa ciudad de malabarismos al volante y puntos en sesuso, alardea de seguridad y respeto, multitud y oferta de armario. Dicen los elegantes que allí se encuentran las mejores tiendas y boutiques de toda Grecia, y otros, como los peatones que respiramos tranquilos de lado a lado sin peligro de ser comido por una fiera amarilla con el letrero de taxi en el techo, que es el lugar seguro de paseo dominguero de camino a la Acrópolis.
Era el otro día, ya de noche, una hora más hacia el oeste de mi España, cuando los faroles comienzan a calentar y aquí pensamos que es media noche pero allí no es más que media tarde, cuando las mantas blancas, llenas de bolsos y cedés, taparon los adoquines de esta ruta. Allí, detrás de las cadenas opresivas de los esclavos del top manta estaban las tiendas de importación, un Zara, un Berska, y otras tantas italianas. Un par de policías caminaban cerca de mi, sin inmutarse de lo que allí había, y a la cabeza me venía aquella rubia de tráfico ahí a la esquina del McDonald junto al Everest, que por no hacer, ni levantaba la mano para dar paso, sino que estaba allí, a mi entender por levantar otras cosas y soplar otros silbatos. La vida es un carnaval, amigos, un auténtico circo, y en la calle Ermou de Atenas están los espectadores. (Recuerden, "los actores, en el Gobierno" Pilar Miró)

Vuela vuela

Muchas noticias se oyen últimamente de sucesos y altercados en los aviones. Quizás ahora que mi futuro se está decantando en esa rama de la vida, y tiempo laboral, a cientos y miles de pies del suelo, y viéndome lejos de esos patios colegiales y esas frías aulas, (como ya las veo ahora) un pasillo con asientos, en el medio de turbulencias y nubes podría ser la vía de escape y respuesta a ese afán de viajar y conocer gente y lugares. Ya me dicen los amigos que jamás vuele al Chad, tonterías de última hora… He leído que Iberia será comprada por unos millonarios… También a Melendi le dio por corroborar que es mejor ir caminando por la vida que ir volando… Y ayer un avión Airbus en Toulose se movía repentinamente mientras unos operarios hacían prácticas en tierra y se empotró en una pared. Famoso es citar los ejemplos de "desastre" en clase como Air Madrid, o aquellos como el 11-S o “Viven”. Descuentos nos tiene Sky Europe a los socios de la ya citada en mis letras AEGEE. Hubo un primer dia de clase, y un documental de National Geografic sobre un aterrizaje forzoso... para entrar en calor, supongo... Hubiese preferido algo como "Aterriza como puedas" o un "Top Gun". O incluso un "Air Force One", con Harrison Ford como Presidente de Estados Unidos... Así que ahora vuelvo a volar con Vueling, lo más barato de España a Grecia, por poner un ejemplo, y espero que me atiendan cuando les hable de mis estudios y si me enseñan algo por allí… sino a la vuelta, en el casero Lagun Air, aquí donde no descarto empezar mis vuelos, y aquí donde un avión portugués es pilotado por un polaco en el frío y no castizo León.

¿Por qué no te callas?

Habla del viento la estatua que perdió al marido en la mar, allí en la costa de Gijón. Habla de muerte, de soledad. De una pérdida que se llevó la mar, esa amada a la que cantaba Alberti, al galopar… Una soledad que sentía y que ninguna guerra ni persona se lo quitaría. Una pena que traen también las guerras, y ante ellas o con ellas, los gobernantes o dictadores. Unas ideas que bien acaban con hermanos, o con enemigos. Unas diferencias que alguna gente llama fascismo, y arma guerreros. Fascista llamó ayer Hugo Chávez a José María Aznar. Fascista. Toda la cumbre de los países hispanos de América, y la propia España se reunieron y escucharon a Zapatero defender el nombre de su enemigo idealista. Pedía respeto. Ponía postura de mitin, y se llenó de valor y labia habitual tras encararse el Rey de España con el "Presidente" de Venezuela y con la mano al alto gritarlo “Por qué no te callas”. Una sugerencia que de momento Chávez respondió dando razones y más y más elocuencia de estupidez dictatorial y falsas elecciones… Luego Zapatero lo dio una lección de labia, como él tanto sabe hacer, y la gente cerró su conclusión y petición de respeto con un fuerte aplauso. (El PP ya le criticó su política de exteriores... ¿no saben agradecer por una vez?) Ayer el Mundo entero comprendió una de las diferencias entre los países democráticos, y los otros (o falsos demócratas). Y lo entendieron aplaudiendo.

A esa gente

Haces todo por la gente. Dejas tus esfuerzos, tus ganas, tu tiempo. Te dejas dinero tirado a veces en llamadas a buzones de voz, y llamadas a uno, a otro. Ojala pudieses avisar a todos por sms o llamadas. Pero no, usas el email para comunicarte el 80% de las veces. O quizás más. En todo donde andas metido quieres darlo aspectos de humanidad. Pretendes que conviva la seriedad y las cosas bien hechas con la fiesta y la diversión. Además, metes de fondo un plan solidario. Te gusta ese mundo. Pero no éste. Dices y no te escuchan. Programas y se desbarata. Pretendes y no puedes. Quieres… y no te dejan… o no te siguen… Quieres hacer ver a toda la gente que te rodea lo bueno de lo que haces. No eres un hombre metido en jaleos y política. En lo tuyo buscas claridad. Ya te llamaron una vez algo por no haber claridad en unas hojas, que si que había, pero que nadie veía o quería ver. Te gusta innovar, buscar, hablar con la gente, conocer y aprender de todo un poco. Tienes un blog donde despellejas a algunos y alabas a otros. Tienes un medio de hablar y que toda la gente se entere o por lo menos, ahí lo dejas, por si alguno quiere enterarse. Muchas veces callas tus problemas. Otras veces los cuentas. Dicen que no expresas tus sentimientos. Alguno quizás no. Otros si. Y hay gente que lo ve. Lo sé. Defiendes a la gente, casi nunca te enfadas, y se ríen a veces de ti por eso, por tonto, pero pocas veces te ven cabreado. Prefieres ser un tonto, como ellos dicen y defender a alguien, que quedar a mal con una persona. A veces no consigues eso. Lo sabes. Algo habrás hecho mal. Pero la otra parte quizás sea la equivocada. Has pretendido hacer el bien para los demás sin pensar en que ahora te están achuchando a ti, y a los otros mientras, poniéndoles buena cara. Da igual. Los defendiste, a ti te da igual lo que hagan después. Opinaron, se tomó una decisión y el que ahora te echa de un lugar pone en tu cara su rabia porque ya no tiene lo que nunca supo abarcar. Llegas a la cima de donde andas. Escalas con ganas, con fuerza y energía. Tienes mucho debajo de ti, y recibes palos por todos los lados. Como un capitán de barco pretendes no chocar con un iceberg para no hacer un Titanic en lo tuyo, pero tampoco te ves tan poderoso como para ordenar. Eres blando, pero a veces duro en tus palabras. Te pones rojo cuando te llaman "presidente", y prefieres palabras como "responsable" u "organizador". Evitas la pompa y el glamour de otros mandatarios. Algunos no quieren ser tus enemigos, y dia a dia ganas más labia y más rencores. No ves el momento de dejar de hacer algo, pero ahora crees que tienes que dar paso a otros. Renovar o morir, pero siguiendo fiel a tu forma de ser. Orgulloso de lo creado y lo hecho en tu tiempo, y ahí será, en esta nueva vida, cuando empieces a criticar lo que no viste cuando estabas dentro.

Pruebas del AVE

Esta semana se vienen a León unos comisarios y delegados de la ONU para firmar y debatir unos asuntos sobre el medio ambiente y calidad de vida. Sabemos, con lo que escuchamos el fin de semana pasado en la reunión regional de AEGEE (la Asociación de estudiantes más grande de Europa) que desde Bruselas quieren fijarse más y más en el medio ambiente y concienciar para cuidar lo que nos rodea y a nosotros mismos. Por eso queremos pasar un fin de semana cerca de Sanabria, para llevar allí un encuentro europeo como el del otro día de Solórzano, junto al lago, al aire libre… Pero bueno, de lo que hablo es algo así como una conferencia con anterior cita en Berlín, sobre Envejecimiento de la Región Europea. Choca que sea en León, una ciudad pequeña, tranquila, casi sin cabida para este tipo de actos. Cierto es que León ha mejorado mucho en los últimos tiempos, y entre las vías de transporte y eventos varios, estamos alcanzando un nivel nada despreciable, aunque seamos la séptima provincia con mayor número de ancianos, según números de ésta misma semana. Y choca que se hayan fijado en León, porque ya que hablé de vías, no han terminado los carriles y ya quieren empezar las pruebas del AVE. Sabemos que será importante la llegada de este tren a León, porque de aquí dará el paso a Asturias y Galicia, pero todos sabemos que mañana las pruebas empezarán en un pequeño tramo de Valladolid, para hacer un par de fotos y dejarnos asombrados de lo bien que van las obras. Como no, otra vez allí. Para nosotros, otra mentira más.