Un cómic

Cuando unos partidos políticos mandan cartas a casa, folletos y tebeos, propuestas de risa y mentiras que están jugando con tu privacidad… Caretas, caricaturas y jetas impresionantes que se muestran elegantes, soberbios, en algunos casos grandilocuentes… ¿Quién les ha dado tu dirección? ¿Mañana puedo ir yo a pedir los datos de la gente para enviarles porquería? Porquería, si. Mierda electoral. Árboles y árboles caídos creando sobres de colores, con los nombres de pinochos y gepettos que cual Pinky y Cerebro, tratarán de conquistar el Mundo.

Cada vez y cada elección, me doy cuenta de que ese sueño de cuando eras pequeño y de votar, mero echo de meter un trozo de árbol manipulado en una caja de cristal, es más farsa que la castidad de Lucrecia. Empezando por que cada cual piensa en sí mismo y no en unas ideas políticas, mi cabeza enloquece por momentos pensando y retorciendo ideas, o pescuezos, como hacían El Jabato y el Capitán Trueno. Véase que en el cartel de mi ayuntamiento, para un mismo partido, se presentan el actual alcalde, y su principal opositora la vez anterior, pelillos a la mar, ahora son amigos. Como Asterix y Obelix, inseparables. Qué ladrones… podrán vivir en la azotea más famosa… Luego vemos que das el voto a una persona, que juega con él, y que se cambia de un lado para otro, se cambia el disfraz, es Mortadelo, porque, cual Frodo Bolsón, él tiene el poder, y hace lo que le da la gana. ¡Ostras Pedrín! No Señor, yo di mi voto a unos ideales, no para que usted ocupe un puesto por el que no se presentó… Asco de burocracia. Están aquellos que se pasean la mañana y tarde electoral por la puerta del colegio, dando la mano y saludando a todos. Pelota. Si te cogen Zipi y Zape (que no Zeta Pe) te espabilan. Hace unos días pasé a tu lado en la acera y ni te apartaste, teniendo que rasparme contra la pared del 13 Rue del Percebe. Soberbio. Inútil. Aquel pobre joven, que perdió un día por ver a su chica, porque durante la semana vive fuera, y comparte a la fuerza, obligado, señores, obligado, una mesa con un cajón, y sólo dice: “Don Pantuflo Zapatilla, vota”, mientras comprueba que su DNI es correcto, y las gracias de Carpanta y Doña Urraca, pues ellos también están en su mesa electoral. Hambrientos, cotilleando quién va y quién no. Intentando descubrir antes los resultados, investigar a cada uno, cual detectives, cual Tintín. Perros no. Pues que salga alguno. El pobre se siente atontado, con un día de su vida perdido, pues cuando tiene que contar votos, hágalo bien o mal, impugnarán su mesa, porque el perdedor pedirá recuento de votos, como clemencia pedían los romanos, o los hermanos Dalton a Lucky Luke. Una mierda de sistema. Una soberbia cagada en el mundo de las nuevas tecnologías. Sí amigos sí, los votos se cuentan a mano, en papel, como el cómic.