Mi región olvidada

Publicado en www.diariodigitaldeleon.com. 02/11/12. Savia nueva, Óscar Ronda.

El otro día, de esto que abre el Facebook y te viene lo que cuentan tus tropecientos amigos, vi un cartel reinvindicativo para unir las dos castillas. Piqué ahí para verlo y descubrí que León no estaba. Toma ya, ni León, ni Zamora, ni Salamanca. Qué cosas, tú. Qué cosas. La única región aniquilada y endosada a otra en aquel entonces. Decían los manchegos en el cartel, que desde que los quitaron Madrid, todos se fueron a pique. Mira tú por dónde, como que aquella división sería buena... Hoy nos justifican que aquello era un correcto y buen reparto de tarta, pero se nos está indigestando…

Demasiadas autonomías, diferencias en el pasado que hoy intentan borrar… comunidades de una provincia y otras de ocho y nueve. ¿Es que no pensaron en esa desigualdad? En los periódicos nos hacen ver cosas que hay por la autonomía, sí, muchas, un sentir de Villalar, una esperanza de futuro… esas reuniones y debates políticos de gente que dice nos representa. Al fin y al cabo no hay unidad. No hay similitud en nada. Todo va a parar al centro. No sólo nos quejamos los cazurros. Claman al cielo los palentinos en tierra de nadie, los segovianos y abulenses, más madrileños que castellanos. Soria… lejos, sola… Y por el contrario vemos un florecer de los nuevos ricos, los burgaleses, vaya casualidad, la tierra de Herrera. 

En estos tiempo que corren surgen opiniones independentistas de Catalanes con bandera aragonesa, vascos, los de toda la vida, y a parte parece que están los valencianos, los gallegos… Se piden votaciones, un referéndum… Yo no había nacido, pero dice mi padre que a él no le pidieron votar si queríamos estar con Castilla, o quizás con Asturias, más puntos en común. No. A él se lo impusieron, como a todos. Esto es así y punto. A resignarnos y a esperar y a depender de un gobierno autonómico que no convence en estas tierras, y que provoca división y separatismo. 

No digo con esto que nos den ya la autonomía, sino que se sienten y vean el mapa de España. Pero que se sienten entendidos, no políticos. Aunque no habrá más remedio que sea así. Que se valoren algo más que los intereses de quienes no han hecho carrera y están ahí por suerte. Que se valore el pasado, orígenes, momento actual, dependencias, comunicación… Que reajusten el modelo de autonomías, que se equiparen todas. Que no haya espacios vacíos y que se haga con cabeza, no mirando en el bolsillo. Es un primer paso, tener intención de hacerlo. Mientras tanto seguiremos pensando que Burgos hoy por hoy es la cabeza de una Castilla que engulle todo a su alrededor en un estómago pucelano, para cagarlo en mi tierra, en mi región olvidada. En el medio de la nada.

Se ve que Nacho Vidal también tenía la mano larga

Publicado en http://www.diariodigitaldeleon.com el 18/10/12. Savia nueva. Óscar Ronda Prieto. 

Unos 500 polis prepararon ayer una redada digna de película de “Jolibuz”. Con pistolas, escopetas y entrando ahí a saco en las naves del polígono Cobo Calleja, ese que construyó un cazurrón que pese a tener madereras y pizarreras en el Bierzo no triunfó en esta tierra (como otros tantos) y tuvo que construir lo que fuese por el Madrid de los 80. De esa manera plantó uno de los mayores polígonos industriales privados y puso nombres de pueblos de por aquí a sus calles. El tiempo llenó aquellas naves de chinos con productos de todo tipo, de venta al por menor y de lo que encuentras en bazares.

Gao Ping, un chino empadronado en Somosaguas ¡qué espabilao el jodío! y famoso por su promoción del arte chino en España y español en China, comenzó a codearse con personalidades en sus exposiciones y encuentros con pompa y flema. Con esas fiestazas contactó con varios agentes, políticos y funcionarios que facilitaban documentos y permisos a favor del contrabando. Chantaje, como dicen por ahí. Ya les han pillado.

También se pillaron, cepillaron, quiero decir, atraparon a Nacho Vidal, el Rocco hispano. Sí, ese mismo, no te rías. Ay qué risita… El tío completaba la trama con su hermana haciendo algo que se le daba muy bien, blanqueando y dando por el culo, pero esta vez, a la Hacienda española, esa que somos todos y gracias a la cual todos somos protagonistas principales, ya sabes, poniendo el culo en pompa. El final en ésta, tampoco es romántico.

La Operación “Emperador”, vete tú a saber si es por el espacio glamoroso de arte leonés, cerrado y en obras constantes desde que cantó Sonsoles y equiparando el andamiaje con otra nave más del polígono de Fuenlabrada, desveló que se traían productos de China, con todos los papeles “en regla”, se repartían desde el Polígono del cazurro al resto de España y se llenaban los maletines con billetes y contenedores que volaban y navegaban hacia Oriente dejando un agujero en las cuentas de España de entre 800 y 1.200 euros en tan sólo 4 años. ¡Pardiez, lo mismo que dura una legislatura!

Wert, Wert, Wert...

Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 13/10/12 en Savia nueva. Óscar Ronda Prieto. 

Ayer el mataelefantes daba la nota nuevamente. Mantenía una conversación larga con el Presidente del Gobierno criticando esas palabras que el Ministro Wert había dicho sobre “españolizar a los niños catalanes”. Ay Wert Wert… españoliza tu apellido para dar consejo, que eres como un personaje segundón de teleserie estadounidense. De esas de crímenes más que de otra cosa. Que te pones a hablar y sube el pan. Que tienes a los estudiantes “contentos”. Que no te veo dar la cara más que a barrigudos y rodeado de guardaespaldas. Quería verte yo en los alrededores del Albéitar el jueves, cuando los chavales vociferaban y se manifestaban por una educación pública accesible para todos.

Sí Wert, sí, ya sé que los derechos humanos hablan de una educación libre y pública para todos, pero también leo que sólo alcanza a la infantil y primaria, pero Wert, los universitarios, Wert, atiende un poco a los universitarios. Los has subido las tasas después de estar inmersos en grados y antiguas convalidaciones con esto de Bolonia, que no es más que una subida de tasas camuflada que traen tus colegas de más allá de los Pirineos. A la europea, yeah. Como si la calidad fuese la misma aquí que en Dinamarca… claro… como si en España hubiese unas instalaciones educativas similares a las alemanas… o una calidad en el profesorado similar a la polaca… como si alguno diese las clases en inglés.

Proponlo. Mete asignaturas en inglés, para que los extranjeros y Erasmus se sientan más cómodos y se abra la Universidad al extranjero. No la dejes tan hermética. ¿O no te atreves con los profes de la Uni? ¿Ves a alguno enseñando en inglés? ¿O acaso aguardas el fin de las becas Erasmus? Amigos se van de Erasmus a países como Lituania, Holanda, República Checa… y reciben clases en inglés… y aquí en España, spanish puro y duro. Que hay que potenciar el español, claro que sí, pero si subes las tasas entenderé, tanto yo como otros tantos, que la calidad debería de ser mejor, las instalaciones mejoradas, y lo único que veo es que se paga más por menos, con una educación mediocre y menos lugares para estudiar. Porque ya nos priváis hasta estudiar. Que ya el que puede y hace números alcanza para pagar la matrícula y luego se encuentra con sólo una biblio en todo León porque el Albéitar está cerrado… que es la Casa del Estudiante. El lugar de encuentro de mucha gente, de asociaciones… Wertgüenza señor Ministro. ¿No te das cuenta de estas cosas? ¿O acaso prefieres que la gente estudie en sus casas para evitar reuniones y que los jóvenes se junten y planifiquen el mal? Porque yo hablo poniendo a León de ejemplo, ¿pero no pasa lo mismo en otras ciudades? ¡Claro que sí, Wert, claro que sí!

Wert, que termino, dile a tu súbdito, el Rector de la ULE, que se ponga las pilas y se deje de fiestas por los bares y bonetes con sus “doctores”, pactos con los americanos y sueños que apenas volvemos a saber de ellos. Que los estudiantes de León ya estamos concienciados de que al terminar nuestra carrera si es que la hemos podido estudiar aquí, nos tendremos que ir de la tierrina, que la ciudad se está quedando para los que tienen y curran en bares y los ancianos y jubilados con chuchos cagaparques. Que los jóvenes sólo vienen cuando hay fiesta en Madrid…

Lo de usar el deporte con fines políticos me da asco

Publicado en http://www.diariodigitaldeleon.com el 08/10/12. Savia nueva. Óscar Ronda Prieto. 

Dicen “Más que un Club” pero no… en política no… El Barça de mis amores, equipo de veteranos y noveles pese a lo que dicen los cánticos merengones me atrajo desde niño. Unos dicen que por los chuches que me compraba mi abuelo. Otros que por llevar la contraria a mi padre. Fuese lo que fuese, más me tiraron desde pequeño esos colores sufridos azul y grana, que otros que llevasen blanco. Y fue así como poco a poco me ilusioné con aquel gol de Koeman, justo cuando empezaba a enterarme de las cosas y a tener recuerdos de los que hablo hoy en día. Eran tiempos de un Bakero melenudo, Zubi, Nadal (de aquella era el único), Abelardo, Ferrer, Beguiristain, Goicoetxea, aquel tío de Puente Castro, Juan Carlos, un joven Sergi, un viejo Alexanco, Guardiola con pelo, Estebaranz, luego Óscar y Roger, y otro que había visto por Villaobispo, Cembranos. Y aquellos otros extranjeros de cuando la Ley Bosman, aquel belga exalcohólico que revolucionó el fútbol en los tribunales. Koeman, Witschge, Laudrup, Popescu, el macarra Stoichkov y el pequeñito Romario. Todo eso me hacía ser más y más culé. Los chupachuses de Cruyff con Rexach siempre colorao al lado... Aquellos partidazos contra el Atleti, maldito Pantic…

El Barça de basket, de atletismo, de ciclismo, de hockey. De voley, de balonmano, patinaje artístico… Todo eso me hizo creer en que había elegido un gran equipo. Más que un Club, sin duda. Así crecí y superé los años de alirones madrileños mientras sumaban alguna Copa de Europa ahora Champions, y llegó la mejor etapa del club más grande de Barcelona.

Ser de un equipo es sentir los colores. Alegrarte si ganas. Estar triste si pierde. Cada cual llevándolo al grado de forofismo que quiera o bien su cuerpo aguante. Yo duermo a pierna suelta cuando mi equipo pierde, al igual que cuando gana. Pero por dentro hay un puntín de alegría, nada más.

Ser leonés es tener que elegir un equipo de fuera de aquí. Pocos cazurrones, por muy cazurrones que seamos decimos que nuestro equipo es la Cultural. Quizás si estuviésemos más arriba la cosa cambiaría, pero es triste, sí, es triste. Aún así, jugando el Barça contra cualquier equipo de mi tierra deseo la victoria del que tengo más cercano, porque sí, por salir en el mapa, porque podemos sentarnos enfrente de un grande y quizás ganarle. En balonmano es posible. En el resto… no es imposible.

El deporte es deporte, y cuando la política, salpicada y denunciada, en el punto de mira y observación, fuente de críticas de los últimos tiempos recurre al deporte me da asco. Asco, nada más. Que los catalanes se quieran independizar, pues bien, que hagan lo que quieran. Ellos no se pronuncian ante las peticiones de reconocer a León como región y por tanto autonomía así que no voy a meterme en sus asuntos. Si cada cual va a lo suyo, a mí que me dejen en paz. Sólo pido que dejen el deporte a un lado. Que los directivos del FC Barcelona utilicen el club para sus fines políticos es más asco. Que la gente que representa al equipo y club que sigo desde pequeño alienten fines políticos es un motivo más para que deje de gustarme el club y sentirme engañado y utilizado. Yo soy del Barcelona. De lo que es el Barcelona. No comparto su ideología política de los últimos tiempos ¿por qué tienen que volcarse con la política? Si se independizan, el Barça jugará en otra Liga, la catalana, y yo seré el primero que sentiré mayor pena al verles jugar en otra competición que no es la mía. Será entonces cuando tenga que buscarme otro club al que seguir. Otro que aliente mis pasiones futboleras. Quizás para entonces la Cultural sea algo más que un equipo de 3ª con un estadio de 1ª… Sólo nos queda el Ademar, qué pena…

Jia Jondo y todos al hospital

Publicado en http://www.diariodigitaldeleon.com el 01/10/12. Savia nueva. Óscar Ronda Prieto. 

Jia

Un caballo encabritado marcó el susto varias veces. En el desfile, ¡jia caballo! y una ochentaidos añera al suelo. ¡Quieeto! ¡sooooo! Tumulto, ambulancia y para el hospital. Todo siguió al momento. Iba con calma y tranquilidad, qué bonito, el desfile de San Froilán, con sus carros engalanados, con sus pendones, ¡más de doscientos tú!  y el caballo de antes, que ya iba con el susto en el cuerpo, al entrar en la Plaza del Grano, quizás por llamar la atención en esa plaza tan poblada en estas fiestas, y desatendida el resto del año volvió a encabritarse, ¡so caballo, soooo! Caballo y carro al empedrado. Al suelo las vallas, la gente a un lado… Un show tradicional. Costumbres cazurras, pensaban los turistas. Otra ambulancia y otra ochentaidos añera al hospital. ¡Ay qué disgusto! Luego aquellos bueyes que se acercaron al público... ¡Pánico, pánico!

Jondo

Sigue coleando el asunto de la alemana que fue al rescate de unos amigos americanos, navaja en mano, que se peleaban con unos maragatos venidos a León de fiesta. ¡Toma ya, a lo loco! A tomarse unas tapas, unos vinos, unos cachis y unas copas. Dicen algunos que la bravuconería hispana, ole yo y fuera el guirismo en pleno auge de alcohol en mente, los llevó a increpar a los del país de Obama, y pis pas, al suelo, carreras y la alemana al rescate puñal en mano. Como una portaestandarte. ¡Al ataqueee! Otros cuentan que los del país de Alfredo Landa vieron a las guiris y ya se sabe, y que por defenderlas los puritanos americanos se lió parda. ¡Qué tema! Unos al hospital, los otros detenidos, la parienta de la Merkel pagando fianza pero sin salir nadie del país, que os tenemos controlados. Ya escuché por ahí… “la vamos a sacar lo que nos sacan al resto los alemanes”. 

Cuando la Espe arregló lo suyo

Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 21/09/12

Mientras León se sigue quemando a trozos, ora aquí, ora allá, la sociedad española parece que no tiene más que hacer que hablar de Esperanza, de la pobre que tiene que abandonar la política por enfermedad… Porca miseria, como exclaman aquí al lado, que no tardó ni 24 horas en saberse que ya tenía un puestazo laboral para trabajar viajando por doquier y disfrutando de los placeres de los Paradores. Ella primero ajustó su futuro, aclaró lo que tuvo que aclarar con el magnate del Eurovegas y si te he visto no me acuerdo. La tonta riéndose de todos a la cara, jajaja, como todos la hemos oído reírse... seguid llamándome tonta... ¡Qué vergüenza!

Menos mal que ya hay ritmo de Liga y ahora llegó la Champions con la otra crisis, la fútbolística, del Madrid, luego del Barça, que si Mourinho, que si el Tito… ¡ay qué sería de España y mejor, de los españoles sin el fútbol! Un opio para el pueblo, como dijo Marx de la religión… claro, de aquella no había mucho balonpie… Pero claro que había religión, y seguía como ahora. Una entidad que sigue cerrada y guardando unos secretos que ellos esconden bajo llave. Unos placeres construidos con el dinero del pueblo, que ahora tiene que pagar por verlos. Mi catedral, su catedral. ¡Ay qué pena! El otro día en Londres entré sin ticket en el British Museum, en el de Ciencias, en la National Gallery… pero para las Iglesias… ay amigo, para las Iglesias hay que pagar… En Inglaterra dicen que la Cultura está abierta y libre para todos, de fácil acceso, como aquí, ¿verdad? Claro, teniendo como tuvimos, a personajes como la Espe de Ministra de Cultura ¿qué más queremos? Pero por lo relacionado con la Iglesia hay que pagar. Por una parte me parece correcto, el que la quiera, que la pague, pero también que ellos contribuyan, y por supuesto, que paguen, como todo ciudadano. ¿O acaso no todos somos hijos de Dios hechos a su imagen y semejanza? Quizás con el dinero sobrante pudiésemos atender esos fuegos en Castrillino y Villanueva del Árbol de comienzos de semana…

Con la música a otra parte

Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 07/09/12.

Desde aquel ruso llamado Dima Bilan haciéndonos creer, aquel otro violinista guapetón noruego en 2009, la sosa alemana un año más tarde, aquella balada de Azerbaiyán 2011 (vete tú a saber por qué) y la actual y discotequera Euphoria, nos han llevado la música a otra parte… ¿Sabes de lo que hablo?

En nuestra España cada vez más cañí, barriobajera y desconocida, se suceden los acontecimientos cada vez más asombrosos y brindamos con copas y sacamos el champán de las celebraciones boicoteando, por cualquier enfurruñamiento, el cava catalán al ver a dos que dicen ser amigos, por ejemplo, ganar el mismo premio dos años más tarde. Los agasajamos, los damos sobre valor, casi mitos del deporte, ganando unos salarios que daría vergüenza y estar en los mejores equipos y sobre todo, tener detrás a una prensa a quienes cayó bien desde el principio. Xavi, Xavi ¿unas palabras? ¡Qué majo! ¡Eh Iker! ¿Una foto? ¡Qué guapo!

Me pregunto yo desde la ignorancia y el no saber, el por qué de este galardón… Mira que hablando con otra gente tampoco se lo explican, y entonces, ¿quién lo decide? En el jurado está aquella tenista, Aranch… no me digas más.

Si los Premios Príncipe de Asturias quisieron alguna vez ser internacionales, ganar prestigio y quizás lograron levantarse después del rechazo de americanos y otra gente que pasó de ellos por cutres y sin sentido, este año se han consagrado.

Si alguna vez quisieron parecerse a los Nobel, jamás llegaron a su objetivo “querer parecerse”.

En España parece que sólo hay fútbol. Fútbol, tenis y baloncesto. De segundones quedaron los del Comité Paralímpico y si los Premios del hijo del mataelefantes premian a la superación, no creo que la amistad de estos dos tíos se acerque si quiera a la primera gota de sudor que pueda caer de la frente de cualquier deportista paralímpico, español o internacional. Nada.

España está cayendo estrepitosamente. Está perdiendo ideales, modos de vida, pensamientos y todo aquello por lo que lucharon nuestros padres. Desde arriba nos están empujando. La corrupción de las clases altas embrollan al populacho, que veía incrédulo el escándalo. Ahora es el pan de cada día.

Y en Europa, en el Mundo, no nos ven más que con ese toro, ole ole, paella, hola amigo y hasta luego, buen camino. Y los que van más allá verán que estamos cayendo al pozo. Agárrense fuerte que vienen curvas. El rescate está al caer y con él, las decisiones de gente ajena a nuestras costumbres que harán olvidar al auténtico español, aquel que perseguía a las suecas siendo el hazmerreir de las rubias. ¡Pero era español!

Por tanto seguiremos rozando el límite de la desgracia, sobreviviendo desde entonces con el éxito de nuestro ChiquiChiqui, que al fin y al cabo es de lo poco que ha dado sonrisas en la cara de los españoles en los últimos años viendo la línea en la que nos movemos… porque por entonces, hace algo más de cuatro años, nos libramos de aquel primer momento de rescate cuando otros se embarraban en el lodo y fango que es Europa, teniendo que atender a esos países que tenían por imagen festivalera e internacional un pavo de marioneta llamado Dustin o unos años más atrás, aquellos griegos galácticos deletreando aquellas palabras mágicas: S.A.G.A.P.O.

¿Planeta Azul o Planeta Rojo?

Los marcianos están asustados. Los terrícolas hemos enviado al primo de Wall-E a explorar sus desiertos. Es como si ellos nos enviasen sus muñequitos exploradores al Sáhara o al Gran Cañón. ¡Panda de pardillos! ¡O al desierto de Almería, ariquitaun! Nos sacan en la tele imágenes que bien pudieran ser grabadas en cualquier paraje de La-Mancha y ponen música inglesa, discursos en inglés, programas informáticos en lengua guiri… ¡Y normal que los marcianos no aparezcan! En cada película que les ha llegado atrapada en sus ondas tipo wifi ven cómo los americanos destruyen al invasor galáctico. ¡Y aquí no sería menos! Sería otra colonización, para luego crear reservas, safaris y que los ricos y reyes se paseasen disparando por doquier. Los marcianos no son tontos, se han escapado a otro planeta cuando vieron que el suyo se secaba y que avanzaba la tecnología en la vecina Tierra... ese Planeta que un día fue azul… como el suyo.

El día que Carmen de Mairena posó para el Ecce Homo

Publicado en DIARIO DE LEÓN 23/08/12.

Publicado en edición papel de DIARIO DE LEÓN 02/08/12.

Lo del Ecce Homo en Borja, un pueblecito de Zaragoza no tiene nombre. Parece sacado de una comedia inglesa. Si Elías García lo había pintado en dos horas, no sería mucho más lo que tardó la nueva artista en remodelar el cuadro ¡madre, qué cuadro! e implantar un nuevo estilo artístico en la Pintura. Pronto será incluido en los libros de texto. Tiempo al tiempo, Wert aguarda. Ahora anda con eso de separar clases por sexos…

Expertos, analistas y folloneros pasan sus horas investigando sobre una obra que apenas, sin valor, ha conseguido desviar la atención lejos de Siria, elecciones y huelgas en el País Vasco y un incendio que ennegrece aún más si cabe, el futuro de León.

Dicen que una octogenaria cogió el pincel y tris tras, “el cura lo sabía” reza el titular en boca de la artista, y al poco ahí tienes, el cuadro hecho un Cristo. ¿O pasó a caso Mr Bean por Borja?

Cuando León era Mordor y Frodo un peregrino

Publicado en edición digital de DIARIO DE LEÓN 21/08/12

Publicado en edición papel de DIARIO DE LEÓN 26/08/12

Me ahogo, tú. Abro la ventana y me ahogo. En plena ola de calor, un incendio a las afueras de León nos deja la capital cubierta de un humo negro, tóxico, que me ahoga, tío, que te ahoga a ti también ¿o no lo notas? ¿Y aún así estás en la terracita? ¡Estás loco! No, ahora no es el Ayuntamiento... ahora es el monte.

Desde Villaobispo de Otero sale otra una nube que convierte al sol en rojo encarnao, pintando las nubes de naranja, y queda León a oscuras, por la tarde con la luz encendida, como en diciembre, como si hubiese eclipse. Ale, a cenar en breve.

Así tenemos León mientras el monte de Castrocontrigo se quema. Tranquilos, la Junta de Castilla y León lo ha catalogado de nivel 2... No es la Gomera, ¡pero coño, también es fuego así que apágalo! Se quema León, San Emiliano, Villamanín, Vega de Valcarce...

Parecen imágenes de Marte, el cielo de algún planeta de Star Wars. Miro allá afuera el espectáculo mientras mi garganta carraspea y carraspea, ¡vaya! Se nota la ceniza en el marco de la ventana. Quizás también en mis pulmones. En cualquier momento Frodo bajará por la calle, seguido de Sam y Gollum, en su peregrinaje al Monte del Destino...