¿Entre todos o que cada perro lama su...?

Rabia sin respuesta. Impotencia y estupefacción, ¡toma ya, qué palabra!, ante lo ocurrido ayer con las altas esferas de Europa. Esa casa mutua en el viejo continente (y no me refiero al Carrefour), por el que todos dicen luchar y concienciar para un estado común... ¡Ay qué trola!.

En mis años en AEGEE, la mayor asociación de estudiantes de Europa, también llamado Foro Europeo de Estudiantes, saltábamos de un país a otro, con intercambios juveniles y formación en temas concretos pretendiendo el trueque de culturas, la trasmisión de tradiciones... Fuimos haciendo amigos por países como Rumanía, Eslovaquia, Bélgica, Croacia, Eslovenia, Turquía, Grecia... y todos pretendíamos un espacio común, fomentando una identidad con proyectos como el Yourope Needs You, Yvote, Europe on track, o Summer Universities... Y resulta que los más frikis de todos, los del norte, holandeses y alemanes, esos que debatían por cada punto, coma y párrafo en los European Boards Meetings y Ágoras... esos... ahora nos dan la espalda... ¿cómo?.

Ese paraíso fiscal donde está permitido fumar marihuana, ese país que invadió varias veces a sus vecinos y que gracias a ellos luego consiguió recuperarse... ¿ahora nos dicen que no nos apoyan?. ¿Perdona?. Al parecer en 2012 ya hubo un rifirrafe con otros ponentes pero otros motivos, Rajoy, Monti... ahora, por un motivo global, pelean Sánchez y Conte... pero ahí sigue la Merkel. Parece que estos "amigos" del norte no entienden que esto del Covid-19 es un asunto que atañe a todos, que no es que un país haya quebrado por sus malas gestiones, o que haya tomado unas decisiones económicas erróneas... es que el bicho no entiende de fronteras y ahora es una emergencia, sí, sí, una pandemia mundial... ¿Cómo se lo podemos hacer ver? ¿O acaso basan su "nein" porque se creen que no les afecta mientras suman sus resultados (irreales) dependiendo de los fallecidos solo en hospitales, no en sus casas y otros espacios?.

Tiempo... se han dado 15 días más para una nueva reunión... para aceptar unos coronabonos que repartan la deuda entre todos... y no unos eurobonos en los que cada cual se traga su rescate (como hicieron con Grecia, Irlanda y Portugal). Pero quizás para entonces vean el problema más abultado y lo sientan en sus propias calles, porque el problema está en casa de todos, y al menos por aquí abajo, está feo es asunto... Si todos pretendemos conseguir una Europa común, que no sea ésto el motivo de su ruptura.

Aprietan con que vale, yo te lo presto, pero luego te lo cobro con impuestos duros que te dejarán la economía reventada para los próximos... ¿qué se yo, equis años...?. Y luego, como si nada, les gustará seguir viniendo a tostarse al Mediterráneo, a comer paellas por Valencia, a tomarse cervezas sin fin a Benidorm, montar en góndola por Venecia, o a sacarse cientos de fotos por las empedradas calles de Florencia... 

La madre que se hizo influencer por escribir a mano sobre un folio

Hoy en día cualquier frase es trending topic. Y cualquiera se vuelve influencer. Basta con que alguien lo escriba en un muro, lo grabe y lo suba a cualquier plataforma o red social, o simplemente que algo caiga en gracia... Hoy me choca mucho la foto que cuelga una tal María Villar en su Twitter. Una notita sin más, que escribió anoche su madre porque la chica estaba dormida (al parecer tenía examen). Supongo que la chavala, si tanto sigue lo de OT lo haya visto nada más abrir el ojo a primera hora en las tendencias... El hecho es que la madre, como buena madre que es, la dejó escrito el resumen de la noche en un papel (sí, aún hay gente que escribe a mano). No voy a entrar aquí en los posibles amaños y esa otra foto que circula por la red que muestra los resultados incluso antes de que canten... Pero la influencer en este caso es la madre, no la hija. Una madre que con todo el sueño y cansancio del día quedó hasta el final de la Gala, que gracias a Televisión Española acaba tarde, muy tarde, porque todo empieza también tarde gracias a programas sin ton ni son que meten después de un tiempo interminable y un telediario de casi una hora (a ver cuándo es más corto, extienden las noticias en el 24 horas y quitan ese pegote de en medio). A lo que voy es que esa madre es reflejo de otras madres, que también escriben o también cuentan a sus hijos cada mañana el final de la película. 

Que una foto así sea de lo más comentado en Twitter en el día que casi atentan contra el Presidente, el PP anda en escala de dimisiones, tengamos otro episodio de las aventuras de Villarejo, lo de las hipotecas, que el Real Madrid por fin gane y el Manjarín de plata para Ferrán Adriá en León... me hace pensar que las viejas maneras de hacer las cosas aún perviven en la era digital.

Informe sobre la basura

Siendo antecedentes de este informe todos esos hechos, maltratos y vejaciones sufridas por hombres y animales a lo largo de las diferentes edades de la Humanidad, y visto que aún siguen aún pareciendo increíbles.

Visto que invitado por sus amigos pucelanos, un chaval que no tenía más que hacer, y del que hoy nos sentimos la gran mayoría avergonzados, y más los leoneses porque de aquí es el tipo, se fue desde Valderas a Tordesillas, y sin saber cómo funcionaba aquello, porque encima lo hizo mal y sin seguir las normas, cogió una lanza y mató al toro del momento, Rompesuelas. 

Visto que mañana seguirán luchando los antitaurinos, los del PACMA, los del antimaltrato animal, pero en la más negra y sombría oscuridad y miniespacios de la prensa, alejado de portadas y titulares, porque Mas, Rajoy, Cristiano, el Barça y las ciclogénesis explosivas, lo relegarán a un pequeño espacio, si es que lo hay, en un periódico local...

Visto que el líder nacional del PSOE no puede obligar a un alcalde de su partido la eliminación del cruel y sin sentido Toro de la Vega. El PP no lo hizo antes, y ahora calla (el marrón se lo está comiendo el otro). Tradiciones, dicen unos. Tradiciones de maltrato, medievales, de hace 500 años, como la Inquisición, la picota, la doncella de hierro, o el lanzamiento de cabra desde un campanario... Unas siguen, otras creemos que no.

Visto que se siguen fielmente las tradiciones medievales y que grandes pensadores como Mariló Montero o el Alcalde de Tordesillas continúan ocupando sus puestos de trabajo pese a lo que dicen o hacen, y que ni PP, ni PSOE hacen nada por eliminar eso que no encaja en el siglo XXI.

Se informa, que, a partir de ahora, tirar vuestra basura por la ventana al grito de "agua va", y si hace falta, vestidos con gambesones y sobrevestas, se declarará tradición indiscutible y por lo tanto mantendremos las tradiciones fielmente como quieren nuestros políticos.

De ello doy fe en este blog, a 15 de septiembre de 2015.

A mí no me confundes, Mariano

A mí no me haces mirar para otro lado, Mariano. Y mirar para otro lado no es para buscarte, porque estás escondido en alguna parte, amigo. Cuando surge una crisis escapas y dejas con el pastel al ministro de turno. Lo hiciste con Wert, Gallardón, ahora con Mato, la del jaguar. Y a lo sumo sacas al mapache pucelano, vice y jefa de la bandera y no sé cuántas cosas más para salvarte las barbas. Que esto no es así, Mariano. 

Yo miro las noticias con menos bombo y en periódicos alternativos, porque es ahí donde ves la realidad, presidente. No ese telediario que habla de catalanes malos, un ébola maligno, unos árabes en pie de guerra y de refilón de unas tarjetas que embrollan hasta al apuntador. A mí no me la pegas. Porque como buen gallego ni dices esto ni lo otro, y vas tirando con lo que hay, y alegas un viaje para asistir a un congreso de empleo juvenil en Milán para esconderte de lo que tienes por casa. Pero era un encuentro con Renzi, la Merkel y otros tantos. Que si al menos llegarais a algún acuerdo y empezáseis a trabajar, los jóvenes no tendrían que irse fuera. Porque al irse fuera, se van los científicos, físicos y químicos que pudieran encontrar curas y adelantos para todos. Porque con la educación tan horrible que secundas, los nuevos jóvenes están menos preparados, y así se hace imposible ganar un Nobel, y mucho mucho con el mundial de fútbol, de basket y de lo que sea, sí, pero no un Nobel. Si donde recortas primeramente es en Educación, Sanidad y Ciencia, tienes que asumir que España no es un país receptor de casos con enfermedades no habituales por estos lares, y si hay imágenes del copiloto de ambulancia vestido como el que baja de turista por la Carrera de los Jerónimos, no eches la culpa a la enferma a la que habéis matado al perro… por si acaso o porque no sabíais dónde meterlo. Entiendo, Mariano, que era posible, pero has convertido que la sociedad española se crispe hasta por salvar a un perro (y porque no os dio la venada de sacrificar también al marido...). 

Pero mientras hablamos estos días del ébola, creamos un pánico no solo nacional, porque nos está dejando como paletos por el resto del mundo cuando salen las imágenes de los traslados, mientras olvidamos y dejamos menos tiempo en prensa y tele a lo de las tarjetas-barra libre, lo de la recolocación de Gallardón unos días más tarde de dejar el Ministerio, los datos del paro, el desempleo juvenil… Pero entiendo, Mariano, entiendo. Estás ganando tiempo y así hacemos tiempo a que la gota fría haga de las suyas, a que el Barça, Madrid y Atleti, con el Cholo a la cabeza, se peguen nuevamente y coja ritmo la Liga ya que ahora no tienes los titulares de Mourinho y a que caiga la primera nevada y a que los telediarios envíen a sus corresponsales a la cima y cota más alta para hacernos ver lo blanca que es la nieve el primer día, pero no a mostrar la mierda en que se convierte al día siguiente...

Los regalos no correspondidos

Publicado en Diario de León el 16/01/14.

Nos reímos con/de Sheldon Cooper, de sus manías, de sus pensamientos y acciones, y tan solo es un personaje ideado así de una serie de televisión con jóvenes "frikis" con un gran talento e inteligencia en el mundo actual. Gente como Sheldon, claro que la hay, pero él no es más que un personaje de ficción, aún así...

Durante la visita en estos días de Rajoy al despacho Oval, Mariano obsequió a Barack Obama con tres fascímiles de obras de hasta 500 años de antigüedad, a saber, una carta que Núñez de Balboa envió al Rey Fernando El Católico, una biografía del descubridor y un mapamundi de la época.

Por su parte, el "todopoderoso" presidente de los "todopoderosos" Estados Unidos, correspondió con una pequeña y simple caja de chocolatinas M&M's de edición especial, con el logo de la Casa Blanca y su firma.

La delegación española dijo sentirse “feliz”, pero yo, como español, me siento frustrado. Cierto es que son regalos de cortesía, pero ¿hasta dónde puede llegar la cuantía de dichos regalos? Deben corresponderse por imagen, pero ¿no hay gente que trate estos asuntos entre toda la parafernalia del viaje y acontecimiento principal? ¿Qué baremos tiene quien elige dichos regalos?

Me hace pensar que en otras ocasiones podemos ser los españoles quienes quedemos a la altura de los Estados Unidos, amén de que nos alaben o no, de que regresemos a España eufóricos y pese a que esta visita haya sido tan aclamada y vitoreada en nuestro país y no haya tenido mayor trascendencia al otro lado del Atlántico. Y es que ¿cuánto se gasta España en dichos regalos, contando todos los viajes que hacen los representantes de nuestros Gobiernos si contamos con que cada uno de ellos lleva regalos? ¿Dónde están los que se reciben? ¿Hay algún listado, alguna exposición, algún bolso más hinchado, alguna casa más adornada? Espero que haya algún museo que acoja todo esto… Algún listado que lo controle… ¿Dónde?

Sheldon no quiere regalos para no verse obligado a corresponder por eso mismo, porque no sabe hasta qué cuantía debe gastar para equiparar los regalos cuando él tenga que hacerlos. Y en todo caso, gracias o por culpa de esta sociedad consumista se plantearía una comparación que trata de evitar… pero no solo él… yo también, porque el Gobierno me representa a mí, a ti, y al otro de más allá… y si nos aprietan con impuestos y otras historias, apretemos nosotros y eliminemos regalos y formalismos de cortesía para recortar en gastos, porque ya son bastantes los que conllevan estas visitas y los placeres de quienes viajan (y no en low cost especialmente). Pero esa, ya es otra historia.

Levántate del sofá y muévete

Publicado en DiarioDigitaldeLeon.com el 14/01/14.

Va el asunto de las expulsiones de personas, de esas que llamamos comunitarios, de Bélgica. Y que los 291 españoles expulsados en 2013 nos colocan quintos en el ranking, por detrás de rumanos, búlgaros, holandeses y franceses.

Se fortalece pues, eso que os conté el otro día de que pocos dicen eso de “como España no se vive en ningún lado” y alentados por “Callejeros viajeros”, “Españoles por el mundo” y similares, nos vamos alegremente a probar fortuna. Pero no uno, ni dos, ¡a saco! Creemos que nada más pisar nuestro destino nos ofrecerán trabajo, que conseguiremos una casa fácilmente, y que nos adaptaremos tan rápidamente, que en breve disfrutaremos de una vida placentera junto a una rubia y un cochazo “que apenas uso, porque voy andando al trabajo”…

Lo cierto es que llegar a un país en tu situación de desempleo se vuelve más difícil ahora que tienes 90 días para regresar, porque si no, dejarás de ser español. Si además no has conseguido trabajo, o residencia, países como la citada Bélgica, no te permitirá empadronarte, con lo que pierdes de un plumazo tu condición de españolito, y tampoco tendrás derecho sanitario belga. ¿Y ahora qué haces? Ni español, ni belga… ¿Ciudadano de un lugar llamado mundo? ¿República independiente de tu casa? ¡Pero si no tienes! Si has tenido suerte, habrás conseguido un trabajo y con mucha fortuna podrás escalar. La realidad hace ver que los países que acogen a extranjeros hacen difícil la escalada a los puestos de dirección. Puedes hacer horas cocinando, pero pocos llegan a jefe de cocina. Puedes despachar millones de hamburguesas, pero no habrá apenas posibilidades de ser encargado. Habrás doblado o colgado en perchas miles de camisetas, pero tus oportunidades de ascender se las quedaron los nativos…

En ese plan, ¿lanzarse o no lanzarse al extranjero? Así de primeras es muy complicado. Habrá que retroceder a los años 50, los 60… (como con casi todo) cuando nuestros abuelos se lanzaron a trabajar fuera de España porque unos primos estaban en Suiza, o un vecino del pueblo estaba en Alemania, o un tío había hecho fortuna en Venezuela… tener un contacto al lugar al que vas ayudará, al menos para dormir el primer día, conocer las oportunidades, saber las leyes específicas de cada país y ayudarte a conseguir ese empleo primero y mínimo que te salvará de muchas prohibiciones.

¿Pero por qué irse de España? ¿Cómo hemos llegado a esto?

No tenemos que quedarnos con esta lástima y limitarnos a echar culpas a nadie. O pensar en tiempos mejores. No debemos caer en el victimismo. Tenemos que ser fuertes. Tenemos que dar ese empuje que nos falta. Ese optimismo de que no solo tenemos que esperar a que nos caiga un trabajo. Hay que luchar por él. Vamos a ir a entrevistas diciendo éste soy yo, y es lo que necesitas y no “qué tienes para mí”. Es fácil decirlo, lo sé. Es difícil aplicarlo. También lo sé. Y más difícil conseguirlo, claro que sí, pero desde el sofá, esperando la nueva temporada de Juego de Tronos, enviando wasaps a los amigos, cotilleando lo que hacen otros, o dando me gustas a fotos de gatos en Facebook, no nos ayudará a conseguirlo.

¿Dónde vamos a parar? ¡A tomar po´l culo fijo!

Como desde hace 6 años, llego a España, después de estas fiestas tan señaladas y me encuentro un país desestabilizado. Un país extraño. Diverso. Ya no respondes “Bien” a eso de “¿qué tal por España?”… ni se oye por la calle aquello de “como España no se vive en ningún sitio”, por mucho anuncio de Campofrío que veamos, y por mucho que nos mole Chus Lampreave. ¡Qué mujer! ¡Qué tendera y pescadera en Torrente! José Luis, qué país tan distinto… 

Unos días más por ahí y te quitan la nacionalidad… ¿y dónde voy yo a parar?

Te enteras que Gallardón se carga el aborto, y otros apuntalan que la mujer de Rajoy abortó hace unos años. Hoy mismo lees sobre esto, que te parece casi imposible, como a la Comisión Europea, y el Consejero de Presidencia que hay en tu doble región unida bajo la misma comunidad culpa de lo del aborto a Zapatero. Normal… culpemos de todo a otro, ya vendrá el siguiente y nos culpará a nosotros. Mientras tanto, vivamos el momento, hagamos lo que nos de la gana. 4 años y otros más. Y otra gente, y a aprovecharse… El país se hace más dictatorial. Una mayoría absoluta es aterradora, ya bien para un lado, como para el otro, y en España aún escuece lo de este lado… 

Y entre bromas, pero que no lo son, se preguntan algunas qué pasaría si un día alguien decide eliminar el voto de la mujer… total, estamos llegando a unos niveles que cualquier día uno se levanta de la cama y escucha que la policía registra las oficinas del partido que gobierna y nadie dice nada, que salen de la cárcel presos que no están arrepentidos, lideran equipos de personas sin tener los estudios para ello, pero sí que los exigen a sus trabajadores, y entre todos, a un Rey que ya no es gracioso cuando habla, que ha perdido aquello de campechano, y que nos pretende dar lecciones sobre la legalidad y la igualdad (y mientras tanto permanece la monarquía como si esto fuese la Edad Media). Y solo por nacer, alguien va a tener más oportunidades que yo, pues yo podré ser Ministro, Presidente y Ladrón, pero nunca seré Rey… A no ser que me case con sus hijas, y haya una rocambolesca de que falten unos cuantos antes del número que me asignarían. Entonces aprovecharé el momento, como hace todo el mundo, y meteré el cazo, a ver cuánto cae. A ver hasta donde tenso la cuerda. Y haré bueno al moreno, cuando el rubio del mechón, el amor de toda española para tenerlo como yerno se descubre como un Mr. Hyde que bien pudiera instaurar una nueva época en España. Los republicanos al acecho. Los quitó de en medio entonces una guerra provocada. No queremos ahora guerra, queremos igualdad.

Pero no caerá esa breva, porque alguien avisará antes por las redes sociales de sus propósitos y echarán al traste con la oportunidad que tanto había costado, de trabajo, tiempo, personal, y de dinero. Mamma mia, digno de comedia. De película torpe. No de Thorbe, sino nos darían por el culo, más, y de otra forma, porque la España en la que aterricé ayer no es la que vio nuestro Fari, Torrente.

Italia y España, España e Italia, no miren más abajo, se acaba aquí el listado

Publicado en Diario Digital de León el 11/10/13.
Publicado en Diario de León el 09/10/13.

Espectacular, abrumador, sin parangón y otros tantos adjetivos y palabrería que si bien mis lectores entenderán, otros tantos no. No es de recibo que estemos en el penúltimo puesto de una lista en cuanto a compresión lectora. No. Y menos, que intentemos restarle importancia al compararnos con Italia, con quienes intercambiamos posición si añadimos cálculos matemáticos…

En España, mientras… restamos los fondos para la Educación, la hacemos menos admisible a la gente. Pescadilla que se muerde la cola y algo que no parecen entender algunos. Si no se invierte en Educación, los niños y jóvenes estarán menos formados. Menos aptos para desarrollar la ciencia, investigación y dirección de empresas. Lugares a los que parece solo llegarán los hijos de los ricos, que serán los jefes de los pobres. Y su progenie más de lo mismo, haciendo cada vez mayor ese escalón maldito. Mano de obra barata que por un pan buscarán refugio en la Iglesia y se aliarán en sindicatos que poco a poco se irán viciando por la lucha de poderes interna creando partidos… y… y… y… perdón, estaba escribiendo sobre la España… del siglo XVIII…

Y retomando aquel estudio del inicio y lo de compararnos con Italia… esa superpotencia berlusconiana que cree llegar al final de una etapa sepultando políticamente al gran capitán de su circo, que otrora, no descansará jamás en su intentona infinita por librarse de toda culpa. En los libros de historia ya aparece. Historia viva, de maniquí, de maquillaje anaranjado y tinte capilar. Bunga bunga, horas y horas de presencia en la tele, kilómetros de textos sobre su persona, acciones, vida y parafernalia. Me uno a la exclamación de Letta, el único que parece tener la cabeza sobre los hombros en esa farsa política tan difícil de entender para los no natos en el país de la bota y cuando apenas hace una semana al recibir el apoyo del magnate y tras sembrar confusión, caída de la Borsa nazionale y sembrar el pánico en Bruselas exclamaba aplaudiendo y con una sonrisa nerviosa “Grande Silvio! Sei un Grande”.

¿Queremos ver a todas horas las chanclas madrileñas?

Ya está hecho el 80% de todo, genial, así que no habrá que contratar empresas para levantar edificios… el ladrillo no tendrá lugar en este lugar… capital de España, centro neurálgico empresarial, de carreteras, de acceso muy fácil desde cualquier punto no sólo del país, sino de todo el mundo, estupendo, pero hace mucho calor, se colapsa fácilmente, el transporte público es muy caro...

Atraerá turismo. Lo restará de otros lugares. Los jóvenes encontrarán en Madrid trabajo fácilmente. Otras provincias envejecerán porque los jovenes bajarán a la capi. El trabajo será puntual. ¿Y luego?

Los edificios habrá que mantenerlos, vamos, digo yo... y es un coste que algunos lugares, como Atenas, no ha podido mantener. ¿Y su uso? Ahora apenas hay eventos en pabellones como la Caja Mágica… durante los Juegos claro que lo habrá, pero luego volveremos a lo mismo, pese a las mejoras para su uso durante menos de un mes. De dos, si sumamos las Paraolimpiadas...

Tres intentonas y seguimos invirtiendo en la dichosa candidatura. Ya pueden concederlos, porque una tercera derrota consecutiva dejaría en entredicho a los organizadores. Al comité que gasta dinero. A los regalos a miembros del COI. A las inversiones, vídeos, viajes y peloteos desde hace más de 10 años, cuando aquella llama de 2012, la mano de 2016, las chanclas del 2020…

Que no, que no es tan bueno como pintan. Aupará a España a la portada del mundo, saldrán los Juegos en piscinas superlimpias, en pabellones inmensos… no saldrán los centros sanitarios que han cerrado, ni las manifestaciones por una educación para todos… No saldrá el castillo Zamora en la tele, ni la ciudad encantada de Cuenca, ni los olivos de Jaen. No saldrá la catedral de León, ni la gorda de Botero de Oviedo, o el casco antiguo de Cáceres…

Y nos lo venden como que es de todos. Y al exterior, como que todo está en Madrid. Como que todos tenemos la obligación de pagar y felicitarnos porque Madrid esté engalanada y llena de eventos. Y eso me lo piden a mí, que tardo 5 horas en un bus pasando por todos los pueblos de Castilla y León… a mí, que el billete me cuesta 25 euros mínimo para llegar a una estación de autobuses y otros 4 por subir en metro ya en la ciudad que quiere ser olímpica. Te lo piden a ti también. A ti, que te niegan aviones internacionales porque los que mandan apuestan por otra ciudad que la separa una hora de Madrid en tren de alta velocidad. Se lo piden a los mayores que se hacen kilómetros y kilómetros fletando un avión allí cuando podría ser de aquí. Nos lo piden a todos, palentinos, sorianos, ciudadrealeños, murcianos, lucenses… todos españoles… todos a una, pero somos los que veremos las Olimpiadas por la tele y con suerte, a algún extranjero haciendo fotos por nuestras calles. Eso será lo que ganaremos. Y una vez que acaben, ¿qué? 

Aquella curva prolongada, aquel túnel 20 del 44

No hay palabras. No busquemos culpables. El hecho es éste y es que el número de víctimas sigue subiendo, y de nuevo el tren. 

Nada más enterarme de la noticia me vino al recuerdo todo aquello de Torre del Bierzo que me han contado en casa, que he leído... Aquel accidente en 1944 en el que murió mi bisabuelo. Aquella vez, dos trenes chocaron de frente dentro de un túnel. El Régimen lo dejó en 78 víctimas. El tiempo y los documentales ofrecen cifras que rondan los 800. España había pasado una guerra, las infraestructuras no eran buenas, y la Dictadura no podía presentar fallos, errores, debilidades... 

Ahora una curva prolongada tomada a alta velocidad, a 3 o 4 kilómetros de Santiago. Cuando te levantas para coger tu mochila. Cuando cierras el libro y miras por la ventana para entrar en la estación de destino. Cuando soplas y dices, sí, voy en horario, no, voy con retraso... Cuando ya piensas en mirar en el andén y encontrarte a tus amigos, a tu novia, a tus padres...

Ánimo a los gallegos, pero en el tren iban también madrileños, leoneses, palentinos, algún extranjero... 3 días de luto en España. 15 días en Galicia. Y toda una vida para las familias afectadas. Y todo por aquella curva prolongada. O aquel túnel número 20 de 1944.

Ícaro caduto... España caduta...

Tu periplo siciliano te dejó sabor contrastado. Desde las calles rotas, oscuras y sucias de Palermo a la luz, limpieza y lujo de la calle principal de Taormina, esa desde donde se ve el pueblo que llamaron Corleone para la película del Padrino, y no el auténtico. Por el medio, Catania y su elefante de piedra pómez, Portoempedocle con aquellas playas interminables y la Scala dei turchi, Cefalú con su bastión, lavadero medieval y mil sombrillas, Agrigento y el pulitísimo Valle dei templi... 

Desde la isla de la trinacria te enteraste del rollo que envuelve la política española... Bárcenas-Rajoy, Rajoy-Bárcenas, y por detrás Rubalcaba, oteando y sembrando dudas, esperando el momento en que la presa caiga y en un descuido, despellejar y sacar provecho antes de que lleguen las hienas y tenga que remontar el vuelo. Sigue aunque más oculto el tema de Urdangarín, mientras su suegro se paseaba y codeaba con los jerifaltes marroquíes y familias que quieren adoptar niños de aquel país. Pedazo de respuesta los dio... Llevamos dos años de espera... y dice el mataelefantes... y lo que queda... sin igual, nuestro Rey en estado puro... qué risas nos echamos todos con el campechano... Y Pepiño, y la Cospe, y el padre de Ruth y José, y siguen buscando a Marta... 

Y muchas obras paradas en vez de invertir, y vas a Asturias y te encuentras con que lo hecho de vías de alta velocidad tendrán que remodelarlo cuando se pongan de nuevo con ello... Y el Musel de Gijón más grande que nunca, ganando terreno al mar. Echemos piedras que así sube el nivel y hundimos Venecia, esa especie de Braavos que nos cuenta George R.R. Martin. Están ahora de promoción en la Comic Con de San Diego, ese encuentro friki bestial que simulan los amigos de El Pacto de las Janas con el Level Up León, pero a nivel más modesto, pero mayor y mejor cada año. 

Es como si el futuro de España dependiese de los frikis... quizás así nos iría mejor...

España: Marca "X" en la Iglesia, reza mucho mucho y olvídate de la Ciencia

Que el mejor joven físico experimental no tenga espacio en España es normal. Estamos sobrados. La inversión en ciencia es total, somos la envidia de Europa, y eso de fuga de cerebros no es más que una peli… Parecemos la URSS en esos tiempos en que la imposibilidad de patentes desalentó a los pensadores y creadores comunistas, que veían que mientras ellos habían de compartir, sus colegas norteamericanos se forraban tras un invento que ellos tenían mucho antes en sus manos.

En España, cierto día de no hace mucho, se desestimó colocar la “x”, ahora que estamos en periodo de declaraciones de rentas y esas cosas (quien puede y tiene algo que declarar), en fines científicos, y se permitió y se bombardea en radios la “x” para la Iglesia, quien a su vez recibe ayudas del Estado, toma, como la Ciencia. Sí, igual… Bueno, pensándolo bien… si la Jolie fuese española debería de haber rezado al Cielo para que no la entrase el cáncer en vez de someterse a cirugías. O sí, mira, en España, la Aguirre tenía que haberse encajado la mantilla, al estilo Cospedal, para lo suyo, en vez de ir al Hospital. Sería lo normal en estos casos, ¿no?

Diego Martinez Santos saltó a la fama esta semana con el hecho de que no tiene lugar ni cabida en España, pese a trabajar en el Laboratorio Nacional de Física de Partículas de Holanda, el Nikhef, en una universidad de Amsterdam formando a futuros estudiantes de doctorado, y sabiendo que pasa su tiempo en el CERN… maldito Bosón, que no Bolsón… Asquerosos hobbits… ¡Qué mundo, qué tierra, qué España, y olé! Amén.

El futuro es nuestro... si nos dejan...

Cada día, hora, minuto, segundo que pasa... estoy más confundido de la sociedad en la que vivo. Todo es corrupción, engaño, mentiras, tramas, perjurios, falsedades, manipulaciones... 

¿Sabes que hubo un terremoto en Irán, el más grave en 50 años y ha causado más de 30 muertos? ¿Te has interesado más por la noticia de la Pantoja y la Zaldívar que por los despidos de los mineros de aquí al lado? ¿Por qué Rajoy hace ruedas de prensa por un televisor y Obama sale ante su nación para condenar el atentado de Boston? La Princesa imputada, hija de una Reina que todos sabemos cornuda y un Rey hinchado, cojo, amigo de los árabes con dinero, que lo ayudan, que lo cubren, que lo llevan a cazar... y que ahora recogen y protegen a su yerno... El suizo que denunció los fraudes de ricos barrigones y petulantes millonarios: Sentado en el banquillo. Quien descubrió secretos de Wikileaks, asediado. Quien denunció la Camorra, perseguido. El crimen de Marta del Castillo, sin resolver. Y Madeleine... ¿quién sabe? Los líderes de ayuntamientos, en entredicho. Los líderes del Gobierno, odiados. Los de la oposición, no fiables. Pero a todos estos votaremos una y otra vez. Todos ellos dirigen a un país, con gente desahuciada, en el paro, sin futuro...

Entre todos sacaremos esto adelante, pero cuesta, vaya si cuesta. Sólo necesitamos que los que mueven los hilos no agarren tanto las varillas, que escuchen y confíen en otra gente, y nos dejen hacerlo a los que tenemos otras ideas, otras inquietudes. Porque si no, ésto irá para largo...

Qatar, lejos de los españolitos de a pie

Una tras otra. Sorpresa tras sorpresa. Aunque apenas ya es sorpresa... Si bien hace unos días os dejaba unas líneas sobre la ética dudosa y nefasta comparativa de tres entrenadores de equipos nacionales, entre los que encajaron al sin vergüenza de Valero Rivera, hace un par de días me reafirmaba en mis pensamientos, en mi opinión. 

Resulta que a Urdangarín, en proceso judicial, no le quitan el pasaporte, (qué suerte tienen algunos) se puede pirar donde quiera, y ahora se va de ayudante a Qatar con el Señor de la ética Valero Rivera. Qatar, Qatar... ¡vaya, allí tiene amigos el Rey! ¡Los árabes siempre con el Rey! Amigo, amigo, amigo mío. Suena a cadena de favores, mira. Que Valero estuvo enchufado y le pintaron siempre arriba, suerte que tuvo, entrenar al mejor equipo de balonmano de los 90´s en una época en que el Barça arrasaba todo a su paso, lo condujo a ser amigo del, vaya usted, qué cosas, aquel entonces jugadorazo del Barça, Iñaki Urdangarín, que acabaría casándose con la infanta soltera de un Rey entrañable y sobre todo campechano. ¡Qué bonito! Campechano es la palabra. Campechano y amigo de árabes, sí, donde ahora envía a su cuñado, pero tú no digas nada, que ya soy yo el mal pensado. Vaya vaya. Una boda de relumbrón y de cuento de hadas. Eran tiempos de bonanza. Se vivía en una pompa como nunca antes tuvo España (bueno sí, aquel siglo de oro, pero eso fue hace mucho y ni si quiera era España). 

La burbuja se picó, empezó todo a investigarse y todos buscaron las pesetas camufladas en euros, y aquel tío alto, majo y rubio que todas las madres quisieron para sus hijas se descubrió como un listillo que utilizaba su nombre, renombre y condición para vivir mejor que el resto de españoles, que sobrevivían aún felices viendo a la monarquía como algo bueno, bondadoso y crucial para nuestra reciente historia. 

Dicen que la princesa no tenía ni idea de los negocios de su esposo. ¡Bendita condición del matrimonio! (Y mientras tanto Rouco bautizando a otro, a otro, a otro...). Haciendo hijos y más hijos, ¡pobre infanta! No había tiempo para ver las nóminas entre tanto viaje para esconderse en América. El tío campechano, el amigo de Corinna, el careto de los euros, sí, el mataelefantes africano… ese mismo al que le debemos frenase la revuelta de Tejero, los mandó para allá, lejos, fuera a ver si pasa todo… pero eso también se desveló, y entre unos y otros dejan en entredicho una vez más a su cuñado, a su hermano, a su hijo, Felipe, el heredero, haciendo bueno a quien primero abandonó el barco: Marichalar. Mira tú por donde... el feo, el tonto... sí sí... 

A ver si resulta que Tejero fue el único que echó huevos por cambiar el modelo de una nueva España, que recién salida de una Dictadura, puso a los mismos ministros de antaño a redactar la Constitución y constituir eso que llamaron Transición por camuflar que todo seguía, y seguiría, como mandaban los de antes… Llámalo X, llámalo Y, pero hoy en día, con lo que dicen, con lo que pasa, con lo que hay… más de lo mismo, apenas me creo nada, apenas ya hay sorpresas.

Fieles americanos de sangre musulmana

Publicado en Savia nueva, Diariodigitaldeleon.com - 18/03/13.

Viendo Malditos Bastardos entendí que los tiempos cambian, pero que son un ciclo. Que hoy nos gusta lo que otros odian, y que no todos ven lo mismo de igual manera. Para gustos, los colores. A saber.

Que los nazis disfrutaban viendo el orgullo de su patria, el chico de Goodbye Lenin, caracterizado como alemán famoso en el 44, por matar desde una torre a no se cuántos enemigos. Muchos. Azote de judíos, un ídolo de masas. Eso hace menos de 70 años, y ahora aplaudimos el Óscar que gana Argo, con la violencia en Irán y estadounidenses acribillando árabes. He aquí la confrontación actual. Occidente y Oriente. La guerra en Irak, las Torres Gemelas, el atentado del 11 M, Bush, Bin Laden, Gadafi, Hussein… Americanos y sus fieles contra árabes y el Islam. Algo que viene desde lejos, pero que es claro. Clarísimo.

Parloteamos sumisos con Obama… seguimos a Bush hasta el pacto aquel en las Azores… Creemos a pies juntillas que un americano pisó la luna y EEUU ganó la guerra fría… Marshall nos dejó fuera de los planes de ayuda porque no participamos en la Segunda… En 1898 unos movimientos por mar nos dejaron sin Cuba, pusieron a un dictador y luego les vino Fidel… antes ayudaron a las independencias de sudamérica… pero antes fuimos nosotros arrasando todo a nuestro paso… Con lo cual ¿somos realmente seguidores de los americanos? ¿Debemos sumisión a la gran potencia de hoy en día? ¿O sí, simplemente por ser la actual? ¿Y si mañana es China?

España fue islámica desde el 711 al 1492, más que el tiempo que existe Estados Unidos. Más que el tiempo desde que llegó Colón hasta hoy en día. La iglesia medió entre tanto. La sociedad y estilo europeo se impusieron desde el norte y desde el otro lado del charco. Los avances y la vida misma fueron avanzando, y en oriente quedó la vida anquilosada, medieval y arcaica. Pero me pregunto yo… si los aires árabes cambiasen y se actualizasen, se abriesen al mundo y el progreso, la libertad y nuevos estilos de vida, ¿deberíamos tanta sumisión a Occidente al correr por nuestras venas más sangre musulmana?

Italia y España ¿diferentes o no tan distintas?

Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 29/10/12. Savia nueva, Óscar Ronda.

No hay nada como tomar el avión y caer en la rodilla de esa pierna con bota de tacón que amaga con patearnos con el paso de miles de años para darse cuenta de que ya no somos tan distintos a ellos, pero tampoco somos iguales, ¿o vamos viviendo similitudes en distintos años?

Me sorprendía ver hace poco, tampoco tanto, cómo la prensa italiana se llenaba con caras de políticos ladrones, embaucadores y petulantes, que robaban y asaltaban las arcas ante la mirada atónita de unos ciudadanos que prestaban más atención al fútbol y a las chavalas. Berlusconi mandaba, ahora quiere volver para orientar de nuevo a Italia, que dice se está desviando (te lo cuento el próximo día). En la tele debates políticos y politizados y en la calle anuncios gigantes de mujeres semidesnudas que llamaban la atención tanto o más como esas otras que aparecen aún hoy en día meneándose ligeras de ropa en medio de un programa cultural, de preguntas. Un uso de la mujer que creía inverosímil en la Europa del nuevo milenio. Y ese Calcio que nos enamoraba con fichajes y renombres llegados de las américas a golpe de talonario y una vida de felicidad y bella, con Roberto Begnini haciendo el payaso ante toda la pompa estadounidense. Eso era Italia. Sol, flores, embarcaciones surcando los canales venecianos al son del Volare, Cantare, uoh oh oh oh en un cielo pintado de azul…

Basta con aterrizar en esta España raspada y amarilla y darte cuenta que poco difiere de lo visto. Canales de jefes italianos contaminados por la prensa rosa, otro para mujeres, otro para hombres… en la igualitaria CEE que se pretende. Mujeres utilizadas y asesinadas con una violencia de género que no cesa y un pueblo que arremete contra el Gobierno. La clase política molesta. Salen al público los maletines, los desfalcos, los amiguismos. Ni tan si quiera preocupa ya el terrorismo, parece lo de menos. Rajoy y sus secuaces son el centro de las miradas. Vuelven los toros a la tele y además en horario infantil, y sólo nos distrae de tanta tragedia y disgustos un fútbol cada vez más aburrido donde compiten dos o tres, como en Escocia, ésa a la que quiere parecerse Catalunya. ¿Dónde quedó el bienestar y el sol del levante? ¿Dónde la bonanza y el mambo con sus reyes? ¿Qué fue de aquel grito de Pedro y aquel discurso de Almodóvar saludando a todas las Vírgenes manchegas? ¿Quién se acuerda de lo bien que vivíamos cuando hacíamos bailar a Clinton con la Macarena?

Con la música a otra parte

Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 07/09/12.

Desde aquel ruso llamado Dima Bilan haciéndonos creer, aquel otro violinista guapetón noruego en 2009, la sosa alemana un año más tarde, aquella balada de Azerbaiyán 2011 (vete tú a saber por qué) y la actual y discotequera Euphoria, nos han llevado la música a otra parte… ¿Sabes de lo que hablo?

En nuestra España cada vez más cañí, barriobajera y desconocida, se suceden los acontecimientos cada vez más asombrosos y brindamos con copas y sacamos el champán de las celebraciones boicoteando, por cualquier enfurruñamiento, el cava catalán al ver a dos que dicen ser amigos, por ejemplo, ganar el mismo premio dos años más tarde. Los agasajamos, los damos sobre valor, casi mitos del deporte, ganando unos salarios que daría vergüenza y estar en los mejores equipos y sobre todo, tener detrás a una prensa a quienes cayó bien desde el principio. Xavi, Xavi ¿unas palabras? ¡Qué majo! ¡Eh Iker! ¿Una foto? ¡Qué guapo!

Me pregunto yo desde la ignorancia y el no saber, el por qué de este galardón… Mira que hablando con otra gente tampoco se lo explican, y entonces, ¿quién lo decide? En el jurado está aquella tenista, Aranch… no me digas más.

Si los Premios Príncipe de Asturias quisieron alguna vez ser internacionales, ganar prestigio y quizás lograron levantarse después del rechazo de americanos y otra gente que pasó de ellos por cutres y sin sentido, este año se han consagrado.

Si alguna vez quisieron parecerse a los Nobel, jamás llegaron a su objetivo “querer parecerse”.

En España parece que sólo hay fútbol. Fútbol, tenis y baloncesto. De segundones quedaron los del Comité Paralímpico y si los Premios del hijo del mataelefantes premian a la superación, no creo que la amistad de estos dos tíos se acerque si quiera a la primera gota de sudor que pueda caer de la frente de cualquier deportista paralímpico, español o internacional. Nada.

España está cayendo estrepitosamente. Está perdiendo ideales, modos de vida, pensamientos y todo aquello por lo que lucharon nuestros padres. Desde arriba nos están empujando. La corrupción de las clases altas embrollan al populacho, que veía incrédulo el escándalo. Ahora es el pan de cada día.

Y en Europa, en el Mundo, no nos ven más que con ese toro, ole ole, paella, hola amigo y hasta luego, buen camino. Y los que van más allá verán que estamos cayendo al pozo. Agárrense fuerte que vienen curvas. El rescate está al caer y con él, las decisiones de gente ajena a nuestras costumbres que harán olvidar al auténtico español, aquel que perseguía a las suecas siendo el hazmerreir de las rubias. ¡Pero era español!

Por tanto seguiremos rozando el límite de la desgracia, sobreviviendo desde entonces con el éxito de nuestro ChiquiChiqui, que al fin y al cabo es de lo poco que ha dado sonrisas en la cara de los españoles en los últimos años viendo la línea en la que nos movemos… porque por entonces, hace algo más de cuatro años, nos libramos de aquel primer momento de rescate cuando otros se embarraban en el lodo y fango que es Europa, teniendo que atender a esos países que tenían por imagen festivalera e internacional un pavo de marioneta llamado Dustin o unos años más atrás, aquellos griegos galácticos deletreando aquellas palabras mágicas: S.A.G.A.P.O.

¿Qué te ofrece tu país hoy en día y qué le ofreces tú a él?

www.diariodigitaldeleon.com, Savia nueva, Óscar Ronda /

Ayer tuve un debate que llamé enriquecedor. Otros se calentaron, como el planeta, y empezaron a dispersar furia como los rayos de sol en el mar del norte. Nadie ganó, fue un empate. Una igualdad rica por comprobar cómo unos cuantos jóvenes curtidos en nuestras propias batallas, pensábamos y opinábamos sobre la sociedad y estado actual de nuestro país. Ya no sólo la economía, factor sobre el que parece gira todo hoy en día. Al menos en nuestra Europa. En occidente, que dicen. Mientras, sin preocupaciones, otros mundos fuera del capitalismo hacen presentaciones masivas de su poder, de su mujer, de sus mundos ajenos a la crisis… Todo son buenas palabras. No hay peligro, ni misiles. Sólo una cara bonita escondida en un segundo plano.

La pregunta veía de un enunciado de mi colega Pedro “El problema de nuestro país nace en la sociedad, y debe ser la sociedad quien inicie la solución”. Él abrió la veda. Algunos nos quejábamos de que la sociedad intenta cambiar, pero se ve frenada por el poder político que al fin y al cabo es quien comanda y quien dirige, quien acepta y quien corta toda medida que no le conviene. Sociedad, bonita palabra. Amplia y diversa. ¿Qué es la sociedad? ¿Quién forma la sociedad? Tú, amigo, tú y yo. Tu prima la del piercing en ese sitio, la vecina cotilla y la panadera manchada de harina. El charcutero con guante de mitril y el funcionario al que llamas enfadado. El cartero que te trae multas de tráfico, la dependienta que sólo chequea códigos de barra y ese presentador marica de la tele. El policía barrigón, el repartidor de publicidad me abre por favor, el negrito que te vende un reloj falso, el dueño de ese perro que nunca calla, el árabe del kebab y el político que tanto odias últimamente. Todos somos la sociedad, y todos juntos marcamos el devenir de nuestras vidas. Cada cual a su manera. Cierto es que no tiene el mismo poder de modificar tu vida la chinita del bazar como el gallego de Moncloa, y que no se ve otra forma de modificar la sociedad que no pase por la política. Un amigo lituano comentaba que en vez de votar a Rajoy o Rubalcaba debíamos votar a otros partidos nuevos, más pequeños, con ideas frescas y renovar el Parlamento. Volvemos a lo mismo, ¿acaso no se puede cambiar la sociedad sin pasar por la política?

Nos quejábamos, nos quejábamos mucho el amigo Paco y yo, y Pedro nos soltó una joya “¿qué ofrezco yo hoy en día a mi país?”. Respuesta. Trabajo y esfuerzo por salir adelante y vivir con una calidad de vida normalita. No pido lujos. Normalita. Pero no al precio que nos quieren imponer hoy en día.

Pero ahí surgió otra pregunta “¿qué me ofrece hoy en día mi país?”. Disgustos y emigración. Se han cancelado ayudas, no hay apenas trabajo para los jóvenes. La formación está limitándose a los ricos. La sanidad está más inaccesible. ¿Casa? Muy cara. ¿Trabajo? Andamos en números bajísimos de ocupación. Cierto es que hay que apretarse el cinturón. Claro que sí, hay que apretarlo, pero cansa ver que las medidas se toman hacia unas partes, siempre las mismas, sin tocar las demás. Sin probar recortar en otros puntos. Por probar. Veamos qué pasaría. El lituano, Justas, me proponía darle un ejemplo de recorte. Se lo di: El Ejército, por ejemplo, eliminar bancos, diputaciones o comunidades o hacerlas todas grandes (9 provincias tenemos nosotros, mientras Murcia, Madrid, Asturias, La Rioja… sólo son una… y agrupar municipios, eliminar políticos, jubilar a funcionarios y hacer limpieza en el ente público por medio de evaluaciones de trabajo, por tareas realizadas, por el trabajo real que se desarrolla, a ver si así nos alejamos de la idea de que el funcionario es un vago) y con ese dinero invertir en I+D+I, en Educación, en Ciencia, en Sanidad… Porque si se recorta sobre todo en estos campos, tendremos una sociedad más débil, ingenua y se corta el desarrollo social. El país quedará relegado respecto a otras potencias en las que algún día casi estuvo integrado y no nos quedarán más éxitos que los del deporte… adiós ciencia, adiós cultura, adiós posibilidad de opinar, de promocionar… sólo botaremos gritando yo soy español español español sin enterarnos de nada más, porque si seguimos en este rumbo, sólo los ricos podrán tener acceso a los puestos superiores, y la clase baja (ya no hay media, recuerda, se la están cargando) seremos sus servidores, sus criados, y esa España de la que alardeábamos de que no se vivía en ningún lado mejor que aquí, habrá dejado de ser la España a la que yo ofrecía ganas y esfuerzo por salir adelante.

Cierto es que el Ejército español, centro de mi propuesta de recorte principal, es el que gasta menos de toda la UE, el 0,63 del PIB del presupuesto. Pero… ¿Qué defiende España fuera de España si no somos capaces ni de hacernos con el control de Gibraltar? ¿Para qué necesitamos un ejército si los observadores de la ONU en caso de guerra civil se pasearán entre víctimas y cadáveres sin decidir y confirmar que hay guerra siempre que haya intereses escondidos y no dichos públicamente? Si la OTAN o EE.UU. serán quienes den el OK a posibles operaciones militares y quienes aprieten el botón rojo de explosión en caso de ataque…

Hoy mismo, García Trapiello nos desgrana en su “Cornada de lobo” que en el año 2009 el Ministerio de Defensa presupuestó 14 millones de euros para la Defensa de España en el extranjero, aunque gastó 713 millones, ¡coñó! Como escribe, el Ejército del aire, corre que vuela, rim pam pum.

¡La preparo! ¡Vaya si la preparo!

www.cronicasdemibarrio.com / Savia nueva.

Pongo letras a quebrantos y tormentos de cualquier sufridor anónimo de esta España actual. No digo su nombre, sólo escribo, soy su voz:

Esto va para que se lo hagas llegar al señor Ministro y señor Presidente del Gobierno, porque me parece una total falta de respeto que nos tengan sumidos a los españoles y por tanto, sus votantes si es que así prefieren que lo diga, en un absoluto caos y engaño contínuo.

Una tras otra van cayendo leyes, normas, recortes y medidas que no hacen más que eliminar ese grupo social en medio de ricos y pobres, como ya has escrito en éste periódico que también nos escucha y nos permite dejar por escrito los lamentos que últimamente son la moda.

Lo que se ha escuchado esta mañana es algo sin igual. En mi vida nunca sentí tanta pena, tanta angustia. ¿Qué pasará mañana?

Tengo unos estudios que mi dinero y esfuerzo me han costado. Conseguí una carrera universitaria (el único de mi familia) y tras aprobar una oposición, conseguí una plaza en un ente público. El listo, me dicen. Desde entonces soy el centro de los odios y rencores de otros trabajadores, amigos y vecinos. De gente que sin saber nos critica y llama vagos. Que los hay. Claro que si, como en todos los sitios. Pero no todos somos iguales. Somos personas, y atendemos fielmente a nuestro trabajo, a los teléfonos, a la atención al público, y tratamos de no hacer caso a todo lo que nos increpa la gente o lo que dicen de nosotros. Aún así estoy contento, porque tengo un trabajo por el que he luchado y por fin me siento a gusto. A mi manera, pero a gusto.

Pero hoy nuestro Presidente nos ha lanzado una serie de recortes que me nublan la vista y me están haciendo cambiar la idea de tener un buen trabajo. Así, porque hay falta, nos recortan una paga. Cuando en bancos y política seguro que la tendrán. Nos mienten diciendo que el rescate europeo sólo fue bancario. Pues bien, si no iba a afectar a los ciudadanos, ¿qué han estado diciendo esta mañana? Si me van a hacer trabajar más, por menos dinero, en las circunstancias que he contado y luego para recuperar mi dinero me hacen abrir un plan de pensiones en un banco que ellos indiquen sin necesidad de meterme en más temas bancarios ¿no tendría que haber hecho caso a mi madre y tenía que haberme quedado en el pueblo cultivando la huerta, ordeñando las vacas, haciendo el pan y lejos de toda esta mierda que nos está salpicando en días como hoy? ¿O por qué no aposté por trabajar en un banco? ¿O en una empresa privada grande, importante, lejos de currar con políticos antojicas, que me dicen haz ésto y ahora haz lo otro? Y a los 4 años nuevos. Y a los 4 años diferentes. Y siempre burlando leyes para salir adelante con programas diferentes, que tienen entre ceja y ceja, y confunden a la población, y cortan el progreso, y y y…

Estoy indignado. Como den un mísero euro a los mineros, (esa es otra) me planto en Madrid tras haber plantado batalla en mi tierra, y jaleo por donde pase, iré sembrado el pánico, molestando a la gente, cortando el tráfico, haciendo perder trenes y aviones por los cortes de la maldita marcha negra ¡y la preparo! ¡Vaya si la preparo…!

Horrorosa: La equipación de España es horrorosa

Crónicas de mi barrio, Savia nueva, Óscar Ronda /

Horrorosa. Horrorosa y hortera. Independientemente de quién la haya hecho y cómo ha llegado a presentarse, el producto es horroroso. No me importa quién se ha llevado tajada, o si ninguna firma española quiso participar. No. Simplemente horrorosa: La equipación de España para los Juegos Olímpicos de Londres es así: horrorosa.

Vean, vean y deléitense con los colores, rojo España, viva, olé y más ooole. Amarillo chillón, fuerte, español. Oooole. De tela de raso y chándal acampanado, oooole, rematado por un tribal digno del Este o de más allá del Este, mire usted, tanto, tanto, que casi empieza a ser Oeste. Parece ropa China y de un chino, y que no sirviendo a su selección dijeron, ¡ey, vámonos a España! y pegaron la etiqueta de España, buena marca donde las haya, la achucharon una bisera y ale, ¡Habemus Papam!

El bus, falta el bus. ¿Tuneará España el bus con graffiti y luces de neón? Oh dear, this is incredible! Good!! Joder, God! Diría yo… qué espanto… Look my friend, look this… que baja Austin Powers man, Austin Powers y los malos de una mafia japonesa a los que da de lo suyo el amigo Chuck Norris. ¡Buaaaah, espectacular!

A parte de Belén Esteban o gente sacada de Torrente, cuentan que nadie quiere ser el abanderado para no lucir dicha patochada. Ese chándal de ni-ni poligonero. ¡Ay la Sole, que te meto con el mecheeero! Eso dicen, no hagas caso. A lo sumo si se nacionaliza Jao Ming. Horrible. Nadal pedirá que de serlo, use gafas de sol enorme, a lo Martirio, con peineta si hace falta con tal de desviar la atención de ese tribal. Ese símbolo maquiavélico de películas de Jackie Chan, retorcido y adornado a lo Kun-Fú, rimbombante, a la moda armenia, digamos, país natal del modisto. Armenia, sí, sí, Armenia, que no Armani, como la ropa de los Italianos. Buff. ¡Catástrofe! ¿No había acaso forma de que un modisto hispano dibujase un proyecto guapo e ilustrase al Mundo, pese a la crisis, que España viste y tiene buena moda? ¡Por favor, que alardeamos de nuestra pasarela y ahora sentimos vergüenza ajena! ¿No pudo El Corte Inglés, tan dado a patrocinios, hacer unos diseños y vestir sus maniquíes a lo largo de sus plantas por sus Cortes de toda España con diseño de Emidio Tucci? ¿No pudo el más rico de España mandar dibujar a sus modistos de Zara o Lefties alguna cosa que no fuese tan horrible? Adolfo Domínguez, ¿qué opina usted de esto? Algo barato, sello de marca, apto para bolsillos, y complementos y fulares. ¡Oh, fulares, oh!

¡Qué fular usa la maniquí! Esa zíngara azafata de Iberia de los 80´s. Yeah, esos sí que fueron años buenos! Vuelve la moda yeyé, es más, la de mi abuela y en su pueblo! Por debajo de la rodilla y estampado de oro florido. ¡Ay que parecen bailar esos maniquíes eso de “el chiquichiqui mola mogollón, lo bailan en la China y también en Alcorcón”. ¿Y el de la chaqueta blazer roja sin camisa, a lo JorgeJavier o portero de disco de finales de los 70´s? ¿Ése? ¿El Robocop? Perrea, perrea. Primero fue lo de quedarnos sin los Juegos. Luego llegó el logo. Ahora la equipación… ¿qué será lo siguiente?