El todopoderoso Mario, el italiano que firma cada billete de Euro tembló de miedo cuando una activista se le acercó para rociarle por encima con papelines y confeti, sembrando el terror del mandatario. Una muestra de la indignación de la gente. Una muestra de que la seguridad es insegura, y una muestra de que incluso los aparentemente tan poderosos, los que salen en esas mesas tan grandes rodeados de gente en traje y peloteros chanchulleros, dando números, cifras y decidiendo el futuro de mucha mucha gente, no son tan poderosos como parecen. Míralo si no ahí, cagadito ante la lluvia de confeti... ¡Stronzo Mario!
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miércoles, 15 de abril de 2015
viernes, 23 de agosto de 2013
Cantar de los Apóstoles: Lectura del Apóstol Óscar a los asturleoneses
El pasado sábado (17 de agosto) se casaron dos buenos amigos. Fran y Soni. Soni y Fran. Unos días antes me pidieron dar un discurso de 4 minutos, y me puse manos a la obra como un Ted Mosby cualquiera. Pregunté a los amigos leoneses por anécdotas y fui recopilando momentos, frases... Luego me enteré de que el discurso no sería en el banquete (al que enviaron el cuento de Rebeca), sino en la ceremonia, pero como el otro discurso lo haría Virginia, automáticamente supe que haría llorar a los novios y a los más sentimentales. No me importó, seguí adelante con el "Cantar de los apóstoles" y el resultado en el Ayuntamiento de Oviedo fueron dos momentos, de humor y amor, de risa y lágrima. El vídeo está en proceso. Las letras están aqui.
Lectura del apóstol Óscar, a los asturleoneses.
Queridos hermanos,
En aquel tiempo Soni era Ñu, pero también era un Oso, Oso Amoroso, Pipi Calzas Largas, India, Vaquera, Duende, Pingüino, Langosta, Pitufo, Super héroe, Super héroe en decadencia, Vaca, Mariquita, Abeja, Oveja, Rudolf, Luchadora de sumo… y si por ella fuera viviría en un eterno carnaval. Era quien más mano tenía en el Decathlon de Lugones. Decir allí que eras amigo de la rubia loca era la mejor manera de caer bien a la gente. Y al poco, unos cuantos de los que escucháis esta carta estabais trabajando allí. Se llevaba bien con todo el mundo y era la alegría del negocio vendiendo tiendas de campaña… a las que posteriormente se lanzaba con Paula en plena noche de Ribadesella y al instante roncaba… Y si no dormía, comía pipas Tijuana…
En aquel tiempo, orejinas de pana era "Kobe", el jugador más esperpéntico de basket de la uni en León y venia a jugar ataviado con muñequera, codera, camiseta, cinta del pelo de la NBA... y nos reíamos y no deseábamos más que enfrentarnos a él para reventarlo, por sobrao… En una de éstas, va el apóstol Carlitos y nos le presenta como compi… es el cajero del Brico, dijo, y empezó a quedar y salir con nosotros. Y eso significaba vivir con nuestras normas…
Ese cuerpo espátula tomando suero bebido en Málaga para poder tener buena noche (guiño guiño). Desayunar churros con otros caras de red en año nuevo. La foto del perro del facebook. El “catamarán”. La caja con las playeras en las pachangas… ¿no tenías mochila? Nanananana. Esos uohhh con la camiseta de Guti, esa samba, ese calentamiento por la banda, la rosquilla de mi nevera, la subida del caudal en Ciñera, los flipes con Juego de Tronos, la pechuni, la rubiaca de Spartacus, ojo tú, el salto de seto tras una cena de empresa, nene, ¿estás bien? Maaariquita, los salamis…
En aquel tiempo y gracias a la religión aegeeniana, León y Oviedo estrecharon lazos y cada fin de semana se subía y bajaba, bajaba y subía Pajares. Todos hemos dormido en casa de Soni, ese laberinto de escaleras y patio. Varios apóstoles la sometimos a vigilancia marcada en rojo sobre su bañera, y la acompañábamos a por machacaos, a por pintas a euro en Londres, el pollo del Nandos, la sangría de sidra en Ortigueira, las margaritas y meneos de cabeza en la vieja Chupitería, o esa vez cuando algunos fuimos a verla jugar a voleybol y tuvimos que llevarla a urgencias… eso fue después del año 2000, cuando los equipos femeninos de voley no usaban ni mallas, ni los shorts, sino gayumbos estrambóticos de chico.
En aquel tiempo en que bailábamos como castores por una Europa que controlábamos como equipo netcom, el apóstol Carlitos y Fran viajaron a Avilés. Y allí le presentaron a Soni. Y volvieron en Carnaval y viajaron al sur y desde Madrid comieron a base de chope. Y pasó el tiempo, y cayeron más y más vermús del Valdesogo, cuadraditos de queso, cachis del Benito, el Pinocho, ese bar donde antes dejaba su marca el Black Team Tem Black y más tapas, las croquetas de morcilla, el huevo y picadillo…
En aquel tiempo en que despuntaba en la Uni de León un extremo de balonmano con pelo rizado que posteriormente tendría desgarro de garganta, Soni había hecho viajes eternos con el apóstol JoseMaría, ese al que le recordaba de niño porque tenía un vaso dibujado en el bolsillo de la camisa… habían dormido en aeropuertos haciendo mil escalas y todo por ahorrar.... pero los dos viajes que más se recuerdan fueron: Uno de 20 horas en bus contando cada hora que pasaba y otro de 4 personas con sus respectivos armatostes de sky dirección los Alpes en un pequeño Clio, ¡y sin pasar de 100km/h a ver si iban a volar las tablas! Fran tampoco supera límites de velocidad… De eso da fe el apóstol Ña, que creía que nunca llegaríamos a Conil… Conil… qué tendrá Conil que tanto vuelven… Cristofer hijo, ¿hay algo que quieras contarnos? ¿Desde cuándo pensabas en casarte? Porque se rumorea que de aquella cuando Soni viajó con los apóstoles, envió un wasap diciendo que tarde o temprano os casaríais…
En aquel tiempo en que Soni hacía trayectos de bus de 40 minutos en 2 horas, celebró los 20 años con 20 sidras y sin comida. Pues bien, a media noche todo el grupo menos el apóstol que ha velado por ella desde pequeños estaban roncando plácidamente… Y en otra ocasión, una amiga, llamémosla V, se puso mala… Por la noche, Soni, en otro gesto que la describe, se puso a cuidarla. No se sabe bien lo que pasó, el mal cambió de cuerpo, pero al poco, Vir, digo, V, le estaba cuidando a ella, y las dos dormían abrazadas al lado de un balde... abrazo tipo koala… sí, como hizo con Cristina, lo conocemos… Y hablando de sueño, todos recordamos aquella vez que quedaste encerrada en algún lugar... y menos mal que sed no ibas a pasar… pero… lo que te preguntamos todos: ¿Por qué lo hacías si sabías lo que pasaba después? Cinco minutines, cinco cin… zzZZzz
En aquel tiempo en que bailábamos como castores por una Europa que controlábamos como equipo netcom, el apóstol Carlitos y Fran viajaron a Avilés. Y allí le presentaron a Soni. Y volvieron en Carnaval y viajaron al sur y desde Madrid comieron a base de chope. Y pasó el tiempo, y cayeron más y más vermús del Valdesogo, cuadraditos de queso, cachis del Benito, el Pinocho, ese bar donde antes dejaba su marca el Black Team Tem Black y más tapas, las croquetas de morcilla, el huevo y picadillo…
En aquel tiempo en que despuntaba en la Uni de León un extremo de balonmano con pelo rizado que posteriormente tendría desgarro de garganta, Soni había hecho viajes eternos con el apóstol JoseMaría, ese al que le recordaba de niño porque tenía un vaso dibujado en el bolsillo de la camisa… habían dormido en aeropuertos haciendo mil escalas y todo por ahorrar.... pero los dos viajes que más se recuerdan fueron: Uno de 20 horas en bus contando cada hora que pasaba y otro de 4 personas con sus respectivos armatostes de sky dirección los Alpes en un pequeño Clio, ¡y sin pasar de 100km/h a ver si iban a volar las tablas! Fran tampoco supera límites de velocidad… De eso da fe el apóstol Ña, que creía que nunca llegaríamos a Conil… Conil… qué tendrá Conil que tanto vuelven… Cristofer hijo, ¿hay algo que quieras contarnos? ¿Desde cuándo pensabas en casarte? Porque se rumorea que de aquella cuando Soni viajó con los apóstoles, envió un wasap diciendo que tarde o temprano os casaríais…
En aquel tiempo en que Soni hacía trayectos de bus de 40 minutos en 2 horas, celebró los 20 años con 20 sidras y sin comida. Pues bien, a media noche todo el grupo menos el apóstol que ha velado por ella desde pequeños estaban roncando plácidamente… Y en otra ocasión, una amiga, llamémosla V, se puso mala… Por la noche, Soni, en otro gesto que la describe, se puso a cuidarla. No se sabe bien lo que pasó, el mal cambió de cuerpo, pero al poco, Vir, digo, V, le estaba cuidando a ella, y las dos dormían abrazadas al lado de un balde... abrazo tipo koala… sí, como hizo con Cristina, lo conocemos… Y hablando de sueño, todos recordamos aquella vez que quedaste encerrada en algún lugar... y menos mal que sed no ibas a pasar… pero… lo que te preguntamos todos: ¿Por qué lo hacías si sabías lo que pasaba después? Cinco minutines, cinco cin… zzZZzz
Sueño y sueños. Aventuras y desventuras, pocos enfados, los mínimos, muchas alegrías, sí, muchas risas, trabajo en equipo, compañeros, amigos y el Demonio Dojo. Hablo por todos, apóstoles y demás, si os digo que os deseamos mucha felicidad y altramuces. Os ordeno que entre todos hagamos este día inolvidable y a cambio, solo os pedimos dos cosas: Una, que no cambiéis nunca. Y otra, ¡¡que nos enseñéis vuestra nueva casa en Londres!!
jueves, 10 de enero de 2013
¿Acaba o no acaba el mundo? Ahora hablan de un meteorito...
No sé cuándo acabará el mundo. Cualquier día. ¡Ay por Dios, no lo sé!
Pensé que acabaría, ¡pero ay, me equivoqué! Cuando el Rey cayó en Botswana; cuando luego pidió perdón; cuando cogieron a Gadafi; cuando vi a la Merkel sin chaqueta; cuando cayeron las Torres Gemelas; cuando caía tanto la Prima; cuando Mou sentó a Casillas en el banquillo; cuando Antena 3 pone anuncios; cuando el Papa empezó a quitar figuritas del Belén; cuando… cuando…
Pensé que era con eso de los Mayas, esa profecía antiquísima que volvió locos a unos cuantos. Eso que usaron los mexicanos para vender su turismo y que a un mes del “desastre” desmintieron denominando al rollo “fin de ciclo”.
Creí que el Mundo era finito cuando Berlusconi abandonaba la primera fila de la política. Pero al poco anunció que se quedaba en segundo plano. Y al tanto, volvía a hacerse cargo de su Partido. Ahí tuve otro susto de fin del mundo porque pensé que se había cumplido otro ciclo de esos mayas, pero Silvio vuelve al ataque con su pelo casi pintado, como el novio de Barbie, que quiere cambiar la Constitución italiana, va como candidato de nuevo para gobernar Italia, quiere y creo que es el único que puede hacer frente a "la alemana" ¡y se le han achinado los ojos!
Sin duda otro símbolo del fin del Mundo. Los chinos siguen aumentando. Cada vez hay más por la calle. Más bazares y más restaurantes. ¡Qué miedo! Miedo y más miedo y si encima hago caso del monólogo de Julián López de que nos comen los chinos… ¡Miedito! Cualquier día saltarán todos a un tiempo y saldremos en órbita al espacio.
Y del espacio viene otra forma de Fin del Mundo. Un asteroide que ahora resulta ser mayor de lo que habían visto, y que si bien no saltan las alarmas en la NASA, recomiendo a los habitantes de New York, se vayan preparando, porque de caer, caería allí sin duda. O en París destruyendo la Torre Eiffel, o sobre el Big Bang de Londres, o en el medio del Coliseo, ¡a los leones!
¿León? “El Mundo” se acabó en León. Y por otra parte, no habrá nadie para verlo. Al menos como tarde tanto en llegar, igual que todo en esta tierra…
martes, 11 de diciembre de 2012
¿Taxi?
Ya están acabándose las obras en la Plaza Juan de Austria. Muchos de los viandantes se apenan recordando aquel puentecito curiosín que se alzaba sobre las vías. Ahora bloques de cemento con cuatro pingajos (que suponemos, crecerán algún día si el cubículo en que están enterrados lo permite) pintan una Plaza con escaleras, gris y que no salvará el tráfico rodado del futuro tren, tranvía, o senda paseante.
Construcción sin sentido, cemento y hormigón que cambian la ciudad. Pero no siempre de la mejor manera. Es como si todo estuviera hecho a la remanguillé, deprisa y corriendo, sin consultar con los vecinos. Ni con los taxistas... ¿O es que nadie se ha dado cuenta de que la señal implicará una parada de taxis delante de la señal y no donde se pretende?
Construcción sin sentido, cemento y hormigón que cambian la ciudad. Pero no siempre de la mejor manera. Es como si todo estuviera hecho a la remanguillé, deprisa y corriendo, sin consultar con los vecinos. Ni con los taxistas... ¿O es que nadie se ha dado cuenta de que la señal implicará una parada de taxis delante de la señal y no donde se pretende?
jueves, 23 de agosto de 2012
El día que Carmen de Mairena posó para el Ecce Homo
Publicado en DIARIO DE LEÓN 23/08/12.
Publicado en edición papel de DIARIO DE LEÓN 02/08/12.
Lo del Ecce Homo en Borja, un pueblecito de Zaragoza no tiene nombre. Parece sacado de una comedia inglesa. Si Elías García lo había pintado en dos horas, no sería mucho más lo que tardó la nueva artista en remodelar el cuadro ¡madre, qué cuadro! e implantar un nuevo estilo artístico en la Pintura. Pronto será incluido en los libros de texto. Tiempo al tiempo, Wert aguarda. Ahora anda con eso de separar clases por sexos…
Publicado en edición papel de DIARIO DE LEÓN 02/08/12.
Lo del Ecce Homo en Borja, un pueblecito de Zaragoza no tiene nombre. Parece sacado de una comedia inglesa. Si Elías García lo había pintado en dos horas, no sería mucho más lo que tardó la nueva artista en remodelar el cuadro ¡madre, qué cuadro! e implantar un nuevo estilo artístico en la Pintura. Pronto será incluido en los libros de texto. Tiempo al tiempo, Wert aguarda. Ahora anda con eso de separar clases por sexos…
Expertos, analistas y folloneros pasan sus horas
investigando sobre una obra que apenas, sin valor, ha conseguido desviar la atención
lejos de Siria, elecciones y huelgas en el País Vasco y un incendio que
ennegrece aún más si cabe, el futuro de León.
Dicen que una octogenaria cogió el pincel y tris tras, “el
cura lo sabía” reza el titular en boca de la artista, y al poco ahí tienes, el
cuadro hecho un Cristo. ¿O pasó a caso Mr Bean por Borja?
domingo, 10 de junio de 2012
Canción de fuego y leña
Otra conversación más de Paca y su vecina, dos mujeres mayores, imaginándolas arreglando el mundo mientras siguen cosiendo y haciendo punto con calcetines o patucos de lana como antaño, a la puerta de casa de una de ellas, al sol, antes de que caiga por detrás de la montaña y venga el fresco, como siempre en cualquier pueblo cazurrón.
Palos. Leña. Fuego y leña.
¡Leña al fuego!
Palos ardiendo y piedras volando.
¿Pero dónde?
En las cuencas.
No dijeron nada de Cuenca.
No no, en la cuenca minera, en Asturias, en León, en Palencia…
Ah, no, no vi nada y tuve puesto el parte… ¡o espera que creí que eran estos de por Alá! ¡como siempre están igual!
Lo dicen en la pescadería, en la radio y en la 7. ¡Hasta ha salido la Carrasco!
¿Sí?
¡Ay guapa, no veas! Sentó a alcaldes mineros y los dijo que los apoyaba. Sí sí. Está de su lado.
¿Y va en contra del Gobierno?
Parece que sí.
¡Qué raro, Paca!
¡Ya, qué raro! Pero es que el otro día la pitaron. Y no tiene la culpa de todo. Y esto hay que arreglarlo. Como el aeropuerto, que también dicen que si viene una compañía de las baratas aunque no sé nada más. A ver nos dicen algo. Y esto de los mineros, ¡es que de esto se tienen que enterar más!
Ya boba, pero no se enteran, que contaron algo del pirulí en la 1 y nada de esto otro.
Y hay encerrados en los Guzmanes, mineros que…
Eso lo escuché. Una marcha verde.
Que no, no te hagas líos, que esos son los que luchan por la educación pública.
Serían entonces los periodistas, que tuvieron algo ahí, donde Botines…
Que no.
Ay Paca, no me aclaro con tanto lío.
También dijeron en Europa que iban a intervenir a España, que no sé muy bien lo que es, pero pinta mal, muy mal.
Esos nos buscan la ruina, Paca. ¡La ruina! ¡A uno de esos de Bruselas quería yo ver bajando a la mina!
¡Y con Rajoy al lado! ¿Tú te crees que le dieron un casco de minero y miró para otro lado? ¡Miró para otro lado! ¡No atiende a razones, ni él ni su Ministro y sueltan más y más a bancos quitando la minería!
Ay ¿qué me dices?
Pues sí pero claro, ¿qué pueden hacer desde el Gobierno? ¿Seguir como siguen sin dar una peseta a la minería y cerrarla definitivamente o ceder ante las presiones violentas de los mineros?
Es que Paca, si ceden ante los violentos, ¡vaya cara de tontos se les queda a los otros que se manifiestan sin golpes…!
Es que si es así, puede que los del 15 M esos y los de la Escuela pública y los que se manifiestan por ahí empiecen a hacerlo violentamente…
Mira Paca, tenían que borrar ese banco que se lleva tanto dinero, poner a trabajar en la mina a los directivos y causantes de esta crisis, y a la minería y a la educación darle el dinero que necesita. Como a los hospitales, que una ya no puede ni ponerse mala. Y hacer lo que tengan que hacer para tener aviones de esos en la Vírgen del Camino, que no sé pa qué lo tenemos, y poder viajar el año que viene desde allí con el imserso, ¡que ya estoy hasta las narices de tener que ir hasta Valladolid en autobús!
jueves, 19 de abril de 2012
Lo siento, me he equivocado y no volverá a ocurrir
Con pena, mirada cabizbaja, lastimero, dolorido, apenado, triste, avergonzado… y otros tantos sinónimos podría escribir en estas líneas, pero todos le hemos visto. Todos hemos escuchado su “mea culpa” y a nadie le habrán parecido indiferentes. A mí tampoco. Tanto significado en sus palabras, tanta literatura dejan sus letras, que no puedo hacer más que valorar o interpretar vagamente lo que dijo… ¿Y qué culpa tengo yo si soy un ingenuo?
Lo siento,
Dijo sintiendo la cadera, rascando su cintura después de su operación exprés al alcance de muy pocos. Esa atención médica, ese interés y última tecnología para una rápida y buena curación en momentos de recorte sanitario… ¡Ya va el tío con muletas!
Acaso sentirá no habernos avisado de que iba a África, ¿por qué iba a hacerlo? El es el Rey, ¿Por qué rendir cuentas a nadie? El PP dice digo y el otro dice Diego. Avisó y no avisó. Da igual, otra más, ¿qué importa? Es lo de menos, ¿o queremos también echar la culpa de esto a Rajoy? El pueblo llano se queja, la plebe clama al cielo. El Borbón lo siente. Pobre…
Puede que sienta no haber contado antes que su cacería la pagaba un jeque. Uno de esos amigos suyos de turbante y oro negro. Muchos defienden que en esas timbas se ganan millones y negocios de inversión. Que si la Meca, que si el Renfe, pero si es dueño de petroleras, ¿por qué al reino de Don Juan Carlos no le vende más barato?
Quizás siente no haber invitado a alguien más a la cacería, a algún parado, a algún joven de los que le quitan el sueño… A su esposa, o a la que dice serlo. ¿Qué más da? Es público desde hace años que el romano y la ateniense no encajan. Ella a la Pascua ortodoxa, y él a matar elefantes, ¡yeah!
me he equivocado,
Bueno, al menos admite que fue un error, y eso puede honrarle, pero recordando la foto delante del elefante, lo deshonra nuevamente. ¡Ay, vaya, ahora veo la de los búfalos! ¡y ahora la del leopardo medio en sepia…! ¡ay Don Juan Carlos, vaya disgustos me pega!
Equivocarse es de sabios, y además asegurar que lo que hizo está mal. Es una buena clase de moral. Quizás en Derecho, o bien en Doctrina tengan debate, aunque según está la Uni, mejor no salirse del temario, pensar en la próxima espicha y dejar que decanos y rectores se paseen con sus lámparas con flecos en la cabeza…
Puede también que se refiriese a que se equivocó al dar el paso y caerse, ¡vaya mala pata Don Juan Carlos! Con la que iba a liarse y la cagó con el traspiés. Y según anda de mal… ¿Cómo entonces iba a salir a cazar elefantes? ¿Le pondrían a Dumbo delante o saldría al monte con muletas? Ah, ya sé, ¡le llevarían a la sillita de la reina!
Y hablando de la Reina, puede que se equivocase en la compañía. Quizás no escuchó a la Reina y pensase que esa mujer que iba a Botswana era ella, y cuando quiso darse cuenta, ¡ay carayo, que es la princesa alemana! ¡Del susto se echó para atrás, tropezó y pum, que la ha liao parda…!
y no volverá a ocurrir.
Eso, estemos todos seguros de que no volverá a ir a cazar elefantes a África. ¡Ahora irá a la India!
También pudo decir que no volverá a ver a Corinna. ¡Ay Corinna, Corinna, qué aprecio te tiene Sofía! Los griegos entre ésto y lo de la Merkel, ¡vaya amor que tienen a Alemania! ¿Y Corinna? ¿Quién es Corinna? ¡Ay pobres ingenuos! ¡Ay si yo contase!
Aunque pensándolo bien, quizás quiso asegurarnos de que no íbamos a volver a enterarnos de sus salidas porque iba a reforzar sus mentiras, ¿o quizás su privacidad? Por eso no volverá a ocurrir. ¿Quién sabe?
O a lo mejor quiso decir que no iba a olvidar informar a todos de sus viajes y excursiones con jerifaltes asiáticos y la pompa marbellí. Y cuando digo todos, digo Gobierno y Casa del Rey. ¿Para qué contárselo a más? Nosotros bastante si vuelve a pasar algo, sino le creeremos tranquilín, relajado, con sus zapatillas de cuadros y su pijama de elefantitos, solito en su sofá delante de la tele, recordando sus disparos por África viendo Perdidos en la Tribu… ¡Quién fuera uno de los Merino!
Puedes leer mis artículos publicados en el digital leonés Crónicas de mi barrio desde AQUI.
domingo, 12 de febrero de 2012
La inmobiliaria de Marte
Si hubiese un vendedor inmobiliario en un planeta diferente al nuestro, y desde lo lejos, allí arriba en el espacio, una pareja de alienígenas se hubiese fijado en esa península árida, cada vez más seca y tan apta para vivir los diría que esa habrá sido su mejor elección.
- Su elección no podía haber sido mejor, amigos. En España encontrarán las mejores comodidades y facilidades de vida. Clima cálido, gran oferta de ocio y grandes espacios. Todo ello protegido por una gran capa de polución que los salvaguarda de posibles quemaduras solares.
En España disponen de una amplia oferta de pisos y viviendas vacías que podrán elegir a su antojo gracias a un boom inmobiliario que puso a España en la órbita, entiéndanme bien, en la élite mundial, me refiero, y que años más tarde la dejó en un lugar de espacios abiertos, sin gente, gracias a la emigración de varias generaciones que tuvieron que buscar trabajo y estudios más allá de sus fronteras. Con esto se consiguió que los pobres y menos adaptados fuesen desapareciendo y los ricos, cada vez más ricos, volvieran a ser los señores de grandes extensiones de tierras. Una vez más la teoría de la evolución, amigos, el menos adaptado, desaparece.
Los ricos, como les digo, jugaron sus cartas a invertir, y bien o mal, acabaron siendo más ricos y ocuparon puestos de gobierno, empresas y bancos, manipulando las leyes, óiganme qué maravilla, condenando incluso a jueces que otrora se rebelaron con el sistema… ¡Y entiéndanme, con ese tipo de intérpretes de la ley no se puede crecer positivamente!
Con ello, y a poco que sigan la dinámica y pensamiento de los residentes y políticos autóctonos, dispondrán de beneficios bancarios, de clubes y asociaciones sin ánimo de lucro con todas las comodidades y lujos, dirigidas por grandes estrategas que antaño no fueron considerados, pero que finalmente, salieron indemnes de sus procesos y se perpetúan con herencias y dinastías nobles. Se acabó aquello de que un príncipe se casase con una periodista. Basta de amores clandestinos. Hoy en día, se pacta en la infancia y ambos son de familia noble, algo que los permitirá vivir en la élite, o no hay boda.
- Si pero… - interpelaron los clientes.
- ¡No! – exclamó el agente inmobiliario - Déjenme, que les cuente más de España, porque gozarán de un vecindario extraordinario y muy reconocido internacionalmente. Como saben, España es la villa de recreo de alemanes, ingleses y franceses. Los primeros consolidaron la economía y ya ven que hubieron de expandirse a Grecia, Italia y los Balcanes para salvaguardar lo poco que quedaba en la patria de la democracia, de librar a los otros de las revueltas de mafias y camorras, otra cosa con origen español, y las playas dálmatas, jeje, como los perros. Además pueden pasar unos días en la renovada Mallorca que ya es alemana, que de no haber llegado allí, vayan ustedes a saber si los baleáricos seguirían lanzando piedras como en tiempos de Cartago y Roma.
Y permítanme que me ría, pero los ingleses, por su parte, supieron mantenerse al margen de un continente que iba a la deriva con aquella moneda, el Euro, y desde que acogieron en su seno a la débil Ryanairlanda, imponen su lengua en todo el planeta. Figúrense que se hablaba español en Chile, qué barbaridad, sólo ver que las conquistas inglesas derivaron en los viejos Estados Unidos y las españolas en los E.U.S.A., ya saben, los Estados Unidos del Sur Americano, les muestran qué pasado tan remoto hubo en España.
Queda hablarles de los franceses. ¿Quién no quisiera entregar a sus hijas a un francés? Excelentes cómicos y conservadores del patrimonio, que becaron y nacionalizaron a los mejores deportistas españoles una vez se anexionaron Portugal, herencia que habían pretendido desde tiempos de Napoleón, para hacerlos suyos y conservar deportes tan extraños hoy en día como el tenis, el baloncesto, o el fútbol, que en su día movían grandes masas poblacionales y equivalen a lo que hoy en día es la vela, el golf y el esquí.
Cerca también están los Estados Unidos Arábigos, que ocupan todo el norte del continente africano (ya saben que el sur es la nueva China), y oriente próximo, que como cantan los niños en las escuelas, se unificaron y gracias al petróleo, un compuesto que hacía mover a las lentas naves con ruedas que llamaban “vehículos”, qué nombre más horroroso, crearon el gran imperio que pudo hacer frente a la Coalición Atómica de China, Venezuela, Cuba, Siria, Corea, Irán y Rusia, ¿o era la URSS? Perdonen pero me bailan las fechas y nombres aunque creo que entienden lo que quiero decirles y lo que pasó después.
Por lo tanto, creo que su elección ha sido una buena elección. España es un agradable lugar para disfrutar de una vida tranquila y sin agobios-.
Ante esto, los alienígenas se miraron y dijeron: – No, no nos referíamos a España, sino a este otro lugar-.
Y el vendedor, completamente avergonzado exclamó: – ¡Ah, que no hablaban de la polvorienta y oscura España, sino del Carnavalesco Reino Independiente de Gibraltar, Rota y Cádiz!-.
Fuente: Mi artículo semanal en el digital www.cronicasdemibarrio.com
CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Maestro de Educación Primaria e Informador Juvenil. www.oscarrondaprieto.blogspot.com
El molino rojo
Era como un molino de viento, además, rojo. Alzaba sus aspas tratando de alargarse más allá de sus uñas, como buscando el infinito. Ese momento era único. Era algo por lo que había luchado casi desde que era atleta, y ahí, en ese instante, lo estaba saboreando.
Había sido conducido al estrado entre una marabunta de seguidores y detractores, que minutos más tarde de negarlo, ahora lo aplaudían y al día siguiente lo apoyarían. Era el foco de las cámaras y lo sabía, como también sabía que con cada beso y apretón de manos se estaba ganando un puesto entre los grandes, un nombre que ya está en wikipedia, pero que desde ese instante entraba también en la Larousse y la Encarta.
Parpadeaba una y otra vez, asentía agradecido los muchos cumplidos que ahora le hacían los que conformaban el pasillo, como si de un gran general se tratase. Por detrás aparecían rostros ilustres, también grandes carcamales que se resignan a seguir aupando a los suyos, ya bien éste, ya bien la otra y que ganase quien ganase, ellos habrían estado de su lado, ahora y siempre porque lo habrán pensado, tenían una intuición, pero antes nunca quisieron pronunciarse por miedo al apartheid…
Allá están condenados los perdedores. El de Madrid, el maño, el manchego… la catalana… por supuesto. Ahora vuelve ya a ser Carme. Ahora vuelve a ser de allí. Hasta entonces añadió la “n” para ganarse a los del norte, a los del sur, a los de los viejos reinos… pero jamás pudo contrarrestar la fuerza de los López. Tampoco contaron con ella en el nuevo equipo, ni tan siquiera como fin de lista, algo que hubiese engrandecido aún más al rejuvenecido Alfredo. Cayeron lágrimas de cocodrilo, y no armó bien las defensas, tan dada a ello, pobre. Nadie la invitó al baile del sábado noche y al despertar no tenía ningún regalo de Pérez. La vieja guardia cerró filas en torno a uno de los suyos, y aupados en una falsa integración, juventud y nuevos aires, los socialistas cerraron su congreso de la misma manera que había empezado: Con más dudas de las que debería.
Fuente: Mi artículo semanal en www.cronicasdemibarrio.com CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Informador Juvenil y Maestro de Primaria. Si quieres saber un poquito más de mí echa un vistazo a www.oscarrondaprieto.blogspot.com
jueves, 19 de enero de 2012
Y el crucero se fué a “Piqué”
¡Cuánto me he reído esta semana recordando y viendo una y otra vez las imágenes de Blatter, presidente de la FIFA, bailando algo similar al Waka Waka, con la lengua fuera cual toro en las últimas, y esa chepa a lo pozí! “Amarrosa, tas fumao un porro”. Y la otra sosa, ni se movió. ¡Sosa!
Y es que el papel de la colombiana era el de dar un premio, no el de acompañar a su solitario novio, y la verdad, deslumbró con su peinado y su traje rojo y brillos. El bailarín del 36, no se separó de ella, sabiendo que sería el foco de los fotógrafos, e incluso se ruborizó al escuchar a Guardiola (ese mismo jugador que ahora es el mejor entrenador del Mundo… si, ese de “Ponla Guardio, ponla Guardio”, antes del gol de Alfonso) saludando a la novia de Piqué. Ummmm y la sonrisita de Blatter… ummmm… (y seguro que pensaba como Gollum)…
A pique se fue el Costa Concordia, el crucero más grande bajo bandera italiana, que encalló en las rocas de la isla de Griglio, un pedazo de tierra y cuatro casas que no daba cabida a todos los pasajeros, que rápidamente se les trasladó a otros puertos cercanos. Mientras, dicen que los carabinieri y la Guarda de Finanza recorrieron los bares y tabernas en busca de los desaparecidos… la noticia continúa diciendo que siguen sin encontrarlos… ¿exceso de vino toscano?
Toca es una obra teatral en tres actos y para acabar ésta, aclamamos a tres buenos actores. Rubalcaba paseando en sus mítines como si fuese un humorista del Club de la Comedia. Chacón que ahora es Carmen, no Carma, y que dicen ¡que está tentando a los varones! ¡Válgame, si ésta mujer está casada!. Y otro actor que aún no tiene nombre, pero que pulula, como aquel otro de la ópera, esperando su turno para dar el sablazo y el notición semanal: ¡El fantasma!.
Fuente: Mi espacio de opinión semanal "Savia nueva" en el digital cronicasdemibarrio.com http://www.cronicasdemibarrio.com/categorias/cronics/savia-nueva/
¡Cuidadín con las rebajas!
Siempre había entendido que las rebajas eran una bajada de los precios que de ciertos artículos, pero nunca pensé que unas rebajas significasen una subida… Aquí se observa que es un error de algún trabajador o de las órdenes recibidas para pegar ese precio en un artículo que estaba más barato.
La foto fue tomada por un amigo H. P. S. en una tienda de nuestro querido León. Todos conocemos los recortes que quiere adoptar el Gobierno de Rajoy, pero nunca pensamos que se tratasen de esto… Bromas aparte… lo de aquí al lado demuestra que la noche del día 5 se alargó mucho más del cierre habitual de tienda, y que los empleados tuvieron que trabajar más retirando artículos, cambiando escaparates, modelando el nuevo aspecto de la tienda y colocando las pegatinas con las rebajas. Todo, para que el día 7, al abrir la tienda, todo estuviese presentable y se iniciasen con normalidad las rebajas en cada comercio.
Con este artículo, quiero agradecer y dedicar mis letras a esos empleados que ni pudieron salir a la calle a ver el final de las cabalgatas, ni de cenar en familia, sino trabajar y colocar todo para que la marabunta lo fuese arrollando todo a su paso a primera hora del 7 de enero.
Y visto lo visto me pregunto… ¿Qué nos depararán las segundas rebajas?
Fuente: Mi espacio de opinión semanal "Savia nueva" en el digital cronicasdemibarrio.com http://www.cronicasdemibarrio.com/categorias/cronics/savia-nueva/
La quiebra de la más poderosa
No sólo quiebran las empresas o los países como Grecia, Italia uyyy al palo y España que resiste ahora y siempre al invasor. No, no, lo que ha quebrado ha sido la pelvis de la Duquesa. Ohhh.
Ríos de tinta y más de un sueldo se gana contando y desvelando los secretos de la mujer más aristocrática del Planeta; dicen los protocolarios que la Reina de Inglaterra, la auténtica, no ese amigo de Harry disfrazado de la abuela de su amigo, sino Isabel II, debería de inclinarse al pasar delante de nuestra Cayetana y por eso la esquiva. Esa bailarina que rejuvenece interiormente cada vez que aparece en pantalla. Si esa, la que se casó con Alfonso Díez hace unos días, y que habla en boca de Carmen Tello, que ya me gustaría que dijese el nombre de su ahijada… María del Rosario Cayetana Paloma Alfonsa Victoria Eugenia Fernanda Teresa Francisca de Paula Lourdes Antonia Josefa Fausta Rita Castor Dorotea Santa Esperanza Fitz-James Stuart y de Silva Falcó y Gurtubay… vale, ¡pues esa!.
Algunos críticos se mofan de la Duquesa, señora de unas tierras aquí al lado, en Villacelama y en toda España, y dicen que ella misma fue quien posó para Goya con ropa y sin ropa siendo su “Maja”. Viendo su carnet averiguamos que hoy tiene 85 años, y que por un resbalón, o vete tú a saber qué, mentes perversas y maliciosas, la feliz mujer por tercera vez casada cayó en casa y se hizo una fisura. Ninu ninu, al hospital, nervios, risas, marido asustado pensando tan pronto en la pensión de viudedaz y notición en prensa rosa. Adiós la luna de miel en Tailandia, la huerta siamesa de quien la esquiva, y a la presentación de su nuevo libro “Yo Cayetana”.
Dicen que ya anda un poco, con cuidado y precaución, así que esperemos ver pronto a quien es cinco veces duquesa, dieciocho veces marquesa, veinte condesa, vizcondesa, condesa-duquesa y condestablesa, además de ser catorce veces Grande de España… por su periplo asiático y que nos sorprenda gratamente con un nuevo baile.
Ríos de tinta y más de un sueldo se gana contando y desvelando los secretos de la mujer más aristocrática del Planeta; dicen los protocolarios que la Reina de Inglaterra, la auténtica, no ese amigo de Harry disfrazado de la abuela de su amigo, sino Isabel II, debería de inclinarse al pasar delante de nuestra Cayetana y por eso la esquiva. Esa bailarina que rejuvenece interiormente cada vez que aparece en pantalla. Si esa, la que se casó con Alfonso Díez hace unos días, y que habla en boca de Carmen Tello, que ya me gustaría que dijese el nombre de su ahijada… María del Rosario Cayetana Paloma Alfonsa Victoria Eugenia Fernanda Teresa Francisca de Paula Lourdes Antonia Josefa Fausta Rita Castor Dorotea Santa Esperanza Fitz-James Stuart y de Silva Falcó y Gurtubay… vale, ¡pues esa!.
Algunos críticos se mofan de la Duquesa, señora de unas tierras aquí al lado, en Villacelama y en toda España, y dicen que ella misma fue quien posó para Goya con ropa y sin ropa siendo su “Maja”. Viendo su carnet averiguamos que hoy tiene 85 años, y que por un resbalón, o vete tú a saber qué, mentes perversas y maliciosas, la feliz mujer por tercera vez casada cayó en casa y se hizo una fisura. Ninu ninu, al hospital, nervios, risas, marido asustado pensando tan pronto en la pensión de viudedaz y notición en prensa rosa. Adiós la luna de miel en Tailandia, la huerta siamesa de quien la esquiva, y a la presentación de su nuevo libro “Yo Cayetana”.
Dicen que ya anda un poco, con cuidado y precaución, así que esperemos ver pronto a quien es cinco veces duquesa, dieciocho veces marquesa, veinte condesa, vizcondesa, condesa-duquesa y condestablesa, además de ser catorce veces Grande de España… por su periplo asiático y que nos sorprenda gratamente con un nuevo baile.
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Un juicio "a la española"
Hoy fui a un juicio. Iba algo nervioso, ya sabes, el jurado, la prensa, el fiscal, los policías… Pues nada de nada. ¡Ay qué desilusión, macho! Toda mi vida viendo juicios por la tele, en películas, incluso el Veredicto de Ana Rosa Quintana, ¡y ni parecido, vaya! Te cuento:
Yo llegué allí y no estaban los típicos periodistas con el cuadernillo enganchado en el sombrero. Tampoco había cámaras, ni nadie daba la última hora en algún canal de la tele. Nadie gritaba por hacer alguna pregunta y la abogada no tuvo que apartar a la gente, sino que esperaba allí en el hall, fuera del frío leonés. Al entrar hubo que serpentear con una puerta y el escáner. Que pita, que si las llaves, que si el reloj, móvil, cartera… Lo nunca visto.
Nada de subir por unas escaleras anchas, antiguas, como palaciegas hasta llegar a un segundo piso con alfombras. Nada de eso, sino ascensor y repasar los últimos detalles. Algo de nervios y paseo hasta la puerta de la sala. Aquí nuevo desencanto. No había policías llamando a la entrada, sino una chica con un papel arrugado… Dentro no había gente. La sala era reducida, la madera te entraba por los ojos y como un modosito tuve que sentarme allí a la izquierda sin moverme, sin cruzar los brazos, sin meter las manos en los bolsos, derecho, sin que me tragase el banco. Allí estaba el abogado de la otra parte, metido en una toga que no es propia, sino que se prestan y se lavan pocas veces al año. ¡Qué olor! Mucho orden y elegancia y luego… ¡ay estos abogados…! El juez estaba un escalón más arriba. Me esperaba un atril más alto, con un martillo gigante y que los testigos fuesen a su lado y jurasen con la mano sobre la Biblia o un libro gordo que trajese un policía. Nada. El testigo quedó en el medio de la sala, en un pequeño corralito con micrófono y respondía a las incesantes preguntas del juez. Zis zas, sin que ningún abogado caminase por la sala, sin que mi abogada se apoyase en el estrado. Sin que hubiese tumulto en la sala ante alguna respuesta controvertida, sin señalar a nadie con el dedo diciendo culpable… Allí no había nadie.
Faltaba una señorita con falda escribiendo en una especie de máquina de escribir todo lo que se decía. También faltaba el dibujante, esa figura que en vez de fotos y en estos tiempos, sigue pintando escenas del juicio; así que guardaré todo aquello en la memoria y os lo cuento para explicaros el cuadro antes de olvidar algún detalle. Tampoco había jurado. Esas dos filas de populacho, que se van a medio juicio y vuelven con un veredicto no estaban.
El juicio fue rápido, no duró más de quince minutos, el testigo fue visto y no visto. La palabrería entre abogados y juez parecía una carrera de decir rápido “si”, “no”, “si”, “vale”, “de acuerdo”, “visto para sentencia”. La suerte estaba echada.
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domingo, 11 de diciembre de 2011
Extraordinario, o no, he aquí el problema
El martes, coincidiendo con el día de la Constitución, visité Cádiz. Era un viaje con 50 estudiantes de intercambio que movíamos los de la asociación AEGEE gracias a la interacción entre ésta y el Vicerrectorado de Relaciones Internacionales de la Universidad de León. Pues bien, en el viaje, que nos dejó conocer, en mi caso por sexta vez Cádiz, Granada, Córdoba y Sevilla, tuve un encontronazo sin par y a la vez divertido en la plaza de la Catedral gaditana.
Una vez que Cristina, que se estrenaba como guía-monitora, explicó Cádiz, me puse a comentar el programa y horarios a tener en cuenta para la visita de la ciudad. Los Erasmus, vamos a llamarlos a todos así aunque hubiese Comenius, Amicus, Holly Cross y otros, interesados por conocer más detalles de la ciudad y del lugar donde estábamos, me hicieron algunas preguntas, y yo, encantado y enamorado de la historia, no pude resistirme.
Como pasa casi siempre, cuando se junta un grupo de turistas ante las explicaciones de los guías, moscones, jubilados y un par de curiosos se hicieron hueco entre la multitud. Una Erasmus me preguntó que si no íbamos a entrar en la Catedral. Y yo respondí “no porque no tiene nada de extraordinario”. Esa fue mi tumba. Ese fue el desencadenante que dio pie a éste artículo. Algo casi como asesinar al Archiduque Francisco de Austria…
Como si fuesen las aguas del Mar Rojo, los Erasmus se abrieron entre el personaje y yo, que mantuvimos una batalla dialéctica sobre la catalogación de la catedral como extraordinaria o no. Él me decía que sí que lo era, y que albergaba sarcófagos púnicos y el tercer tesoro más grande de España. Yo le indicaba que no me refería a eso sino a la decoración y estilo arquitectónico, nada comparable y sí diferente, con la de León. Y que además, en ésta teníamos que pagar a pesar de estar en un estado no muy conservado. Él alegó que estaba equivocado, y que no le fuese con la palabra “extraordinario”, porque aquí sólo teníamos las ventanas de la catedral y nada más en la ciudad. Yo le repliqué que estaba confundido y que eran “vidrieras, vidrieras se dice, que las ventanas son para casa”.
El gaditano se presentó como profesor de historia de la Universidad de Cádiz. “Yo soy voluntario, señor, y creo que con venir y hacer la presentación de la ciudad en este punto ya basta porque luego tenemos visita a la Torre Tavira y queremos tomar el sol en la Caleta, allí por donde entraron los fenicios y cartagineses alrededor del año 1100 antes de Cristo, siendo la ciudad europea más antigua”. Nada parecía distraerle o ver que realmente yo amo la historia y que conocía lo que tenía delante. “Insisto que León no tiene nada, y León no es nada, que lo sé que estuve allí y lo vi con mis propios ojos”. Tal fue mi desencanto con éste personaje, amante al parecer como yo de las buenas historias, pero tan picado y obcecado con defender algo en que los dos estábamos de acuerdo pero que no supo interpretar, que lo último que le dije, sin nada despectivo, pero por mostrarle que León jugaba algo importante en la historia, incluso de Cádiz, fue que si los de León no hubiésemos llegado allí, quizás él hoy sería árabe.
Hubo entonces muchas risas, algunos aplausos. El profesor se fue haciendo mutis por el foro. Nosotros continuamos la visita. Varios se me acercaron preguntándome por si las diferencias entre ordinario y extraordinario en España eran diferentes a las del resto del mundo. Y les dije que en España, ordinario es ese señor, y extraordinario fue lo de Frodo, que se cruzó toda la Tierra Media y tiró el anillo al fuego del Monte del Destino.
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lunes, 28 de noviembre de 2011
Berlusconi está triste, qué tendrá Berlusconi
Otro día más sin Berlusconi en la comida. Y es que ya van dos semanas desde que Il Cavaliere, gracias al título que le concedía la Orden al Mérito al Trabajo en el 1977, presentaba su dimisión del Gobierno Italiano.
Dicen que está escondido, que se refugia en su mansión del Bunga Bunga, ahora vacía. No consigue convocar ya las fiestas, las jovencitas perdieron interés en él. Silvio está triste. Piensa en el pasado, en sus castings de Mamachicho con Jesús Gil en la piscina y Andoni Ferreño a la cabeza de los concursos de su Tele 5. Se llevó a Natalia Estrada y la puso en sus canales, el Italia 1, Rete 4… esos que en conjunto llaman Mediaset.
Le vimos en Champions, apenado, sin su áurea habitual en San Siro, y para colmo su AC perdió contra el Barça. Qué triste está Silvio…
Piensa cada día en Gadafi, en las imágenes del libio capturado, y en cómo se lo pasaban con las chicas periodistas de uno y otro, en su jaima y las policías vírgenes…, qué tiempos Silvio, qué tiempos… Aquellas reuniones con el G8, el G20, el culo de la primera ministra danesa…
Silvio se mira al espejo, y aún ve la cicatriz del miniduomo estrellado en su cara en 2009. A ver si la gente no le quería… A ver si iba a ser verdad lo que le decían… Qué triste está Silvio…
En la últimas elecciones locales incluso apearon a la Moratti, su Moratti de la alcaldía de Milán. Pobre Letizia… ella había limpiado los canales, ponía luces de colores en la Navidad…. Y ahora había ganado la izquierda de Pisapía y los había usurpado su capital del norte. Silvio descansa, mira su prensa, “Libero”, “Il Giornale”… son suyos pero tampoco aparece en portada. Cree que puede hacer algo más. Tiene 75 años y aún es joven para sus propósitos. Giorgio Napolitano tiene 86… sólo habrá que esperar agazapado y dar el salto cuando sea el momento. De momento ya no está tan triste…
miércoles, 26 de octubre de 2011
Glam o el teatro del esperpento
En un pub que aparenta ser teatro, con adornos rimbombantes, lámparas de ensueño y camareros de portada, se aglutinan los famosos y los casposos, los chulos de gimnasio y amantes del bótox. Los soplagaitas niños de papá, altos y chulos, las putas y risueñas seguidoras de esos que aparentan llevar unos cuantos euros en los bolsos y un coche en un parking cercano.
Un DJ sumido en éxtasis, peloteros a su entorno que presumen de pelo engominado y corte a la última se acercan aconsejando al colgado de cómo barrer una pista y que aquello suene que lo flipas.
Un salón abarrotado, sin encontrar salida de emergencia, con varios peldaños al fondo al que se suben y presentan los chulos más chulos para divisar y otear alguna presa tonta de esas chupapajitas y copa invitada. Barras allí y aquí, con escotes sin pausa que se inclinan sirviendo copas caras causando el delirio de los más gilipollas de la ciudad.
Arriba al menos está la calma, una sala pequeña, con un camarero pincha discos que te sirve tranquilamente haciéndote olvidar la marabunta de termitas masca chicles que te espera en la bajada.
Los baños son el inframundo. Un sótano tenebroso y frío, con vigilantes chuleros que esperan comer con la mirada a las muchachas, porque se dejan sobar también así, y baños de pared que ponen tu culo al abismo de la locura. Y es que hasta las más guapas van al baño y no sólo a colocarse el sostén, los clínex bajo el sujetador y repintarse unos ojos que llevan unas lentillas que bien fueran gafas de culo de vaso.
El telón de entrada, controlado por grandes horas de gimnasio, aguarda expectante el pago de un diezmo por el acceso al circo y una copa que mientras se sirve te trasladará a la profundidad de un top cañero o una camisa medio abotonada, con un pecho robusto y depilado. Allí al lado, el vomitorio de salida, que escupe lo que queda de ti, tras haberte rozado, sentirte sobado y casi violado desde el momento que dices “me voy” hasta que sales y hueles el kebab de al lado.
domingo, 17 de julio de 2011
Manual para la supervivencia en un camping español
Un camping es un destino de vacaciones que puedes encontrar a lo largo y ancho de este mundo, con similitud de instalaciones y con gente de todo tipo que bien porta grandes tiendas, ostentosas caravanas venidas de países lejanos y que van a dar después de miles de kilómetros y en caso español y por ejemplo, mediterráneo, a un lugar cargado de chicharras, tierra, piedras, con suerte césped, quién sabe si sombra y unos vecinos que pueden dar una imagen de España de lo más cañí.
Los callados. Son los extranjeros del norte de Europa. Parejas de jubilados o casi a punto de serlo pero todos ellos canosos, que despliegan alrededor de la autocaravana un toldo y debajo un mundo. Mesa de campo, sillas, caseta anexa para cocinar… Se muestran tranquilos, sin dar más ruido que el de las frituras que cocinan, desayunan en silencio, y pocas veces se verán las carnes al señor, que vestirá una camiseta de tirantes super ridícula además de gay, y la señora una bata de tela fina. Te los cruzarás individualmente cuando vayas al baño, levantarán las cejas o algo peor: Tú habrás estado cotilleando e intentando averiguar de dónde son por su matrícula y una vez diste con el “buenos días” en su idioma lo dirás en el cruce, pero te romperá con un “buenos días” perfecto en español. Acabas de salir derrotado, él no habrá cavilado tanto como tú y eso se debe a que en Europa central hubo un Medievo cultural y no una reconquista militar matamorisca y por tanto te habrá ganado en la justa lingüística.
Las gordas. Españolas que apenas salen de su grupo de amistades (si las tienen) y que maniatan a los maridos con trae esto, vete y lava lo otro, refuerza el cordaje, lleva a la niña a mear… Nunca estarán de acuerdo con su pareja y charlarán con los vecinos de cualquier cosa con tal de parecer amables y hacer pensar que el motivo de que a las 8:00 de la mañana ya estés escuchando su voz, que al principio te hace gracia pero después de unos días ya estás a punto de lanzarla el arpón, será porque el marido, generalmente un bonachón capturado y caído en sus redes, habrá preparado alguna tontería que la ha hecho enfurecer (… pobrecita). A la gorda habrá que sumarla el vestido de flores cercano al de las señoras de pueblo y un bikini de vete tú a saber qué talla. Precaución si miras justo cuando se agacha a coger a la niña, aquello puede dar con una visión que raya la espantosidad y te acerca a la exploración de canales y grietas terrestres. Ojo, que a estas combinaciones de cacho pan más gorda que vocea se suma niña de menos de cinco años que llora por todo y se entromete en parcela ajena.
Los niños. Se da el caso de niña tierna que entra en tu parcela, te coge las cosas y las lleva a su madre gorda, que preguntará “¿de quién es esto? ¿dónde lo cogiste? Y se abren dos opciones “bueno, no vuelvas a hacerlo” que significa, te has quedado sin lo robado a no ser que vayas a pedirlo y queda muy cutre. Y la otra, “pues vamos a devolverlo” que implica una visita de la vecina que posee un radar extraordinario para sacar cualquier tema de conversación, quedarse allí un rato, y ya tener pretexto para hacerte algún comentario de vez en cuando. Los niños son tan inocentes que van con la pirulina a la entrada de tu tienda a hacerte pis o de pronto se harán caca en tus cercanías, consiguiéndolo siempre antes de que el padre le coja y se lo lleve en silencio, o comience una escala de lamentos y quejas en voz alta para que todos sepan que el hijo de tal se hizo caca y ella tuvo que ir a limpiarlo (no su marido). Los niños disfrutan el camping sobremanera. Van a tiendas de al lado en busca de cosas y hay veces que se encuentran con otros niños, lo que provoca un juego en el que la posesión de cosas propias carece de utilidad y todo acaba esparcido. A la unión de niños le sigue la complacencia de los padres, “no no importa”, “nada, déjale aquí que no molesta”… mentira, si que molesta.
Los adolescentes. A punto de serlo y los propios porta granos, se sienten aburridos en lugares como los campings. La pandilla de amigos se convierte en un grupo variado de desconocidos que juegan al escondite en todo el camping (pobre del que la pocha) y de correcalles de chicos y chicas en plan “este me gusta y el otro qué feo es”. Los chicos juegan en la piscina o se escapan hasta la playa para hacer el tonto con un balón y rebozarse en la arena como croquetas. Alguno incluso, que aún conserva el futuro de arquitecto, como todos los niños en la playa, construirá alguna barrera anti olas. Las chicas en cambio estarán super arregladas, se ducharán y peinarán y no jugarán a nada. Como mucho tomarán un helado o refresco en la cafetería o pasarán las horas en la entrada del camping guardando la compostura y persiguiendo con la mirada al más melenas, más macarra, o al que tenga más bronceado, escapando si es posible, con algún veinteañero autóctono y en su mayor parte, paleto, que se arrimará por allí con una moto destartalada, pero el fin y al cabo, moto, que no bici.
Las parejas. Calladas, silenciosas, casi como que no están. Van juntos a los baños, van para allí y para aquí y sólo las más liberales mostrarán a sus individuos yendo al baño en solitario, amenos al peligro que aquello puede significar con tan singular escaparate en el camino. Buscan tranquilidad y no dan más que hablar. Comen bocatas de sardinas, rebanadas de paté, ensaladas con atún en aceite y pulpo en lata y tienen tiendas más pequeñas que las del resto. Lo que se llama economía económica. Veredicto: Si te encuentras en la parcela de al lado con una pareja: No hay peligro.
Matrimonio con hijos. Si es español tendrán una tele en el complejo de tienda-caravana-toldo… y estarán entretenidos viendo la tele un buen rato. Tenerles cerca significa enterarte de todas las noticias y programas de televisión incluso desde dentro de tu tienda. La mujer se acerca a la gorda anteriormente citada y durante el día pretenderá barrer y tener todo controlado y ordenado, si es que tienen una macro parcela. Si no será una amante de la limpieza de la mesa de campo y las sillas del Carrefour, así como tener la comida predispuesta y servida en los platos y fiambrera de colores que todo español tiene con tortilla, pimientos y filetes de pollo rebozados. Se extiende la opción de matrimonio con hijos franceses, de carácter silencioso, con todo bajo control que mutarán de color desde el blanco al rosa, rojo y pocas veces alcanzarán el moreno. Atención al acento gabacho que puede provocar que tú también hables con la lengua pegada al cielo o la boca en forma de culo. Si en esta categoría la variante es italiana podría ser algo de mayor desorden que el gabacho y con mayor carga léxica, que significa más palabrotas, o al menos será que éstas las entenderemos.
Los perros. Hay campings que los aceptan y pueden ponerse a aullar por la noche o hacen caquita en tus proximidades sin que los dueños le vean o duermen y a la mañana siguiente dicen no haberse enterado. Otros te persiguen después de haberte vigilado mientras comes y cuando pasas al lado salen detrás para asustarte. A eso le siguen las voces de los dueños, “chsss”, “quieto, ven aquí”, “¿cómo te lo tengo que decir?” Señora, es un perro, quizás ladrando la entienda. Ay qué revoltoso está hoy… será el tiempo.
viernes, 1 de julio de 2011
El que sigue siempre y el que no
Abraracurcix siempre subido en el escudo y portado por un alto al hombro y un bajo sobre la cabeza daba aspecto de jefe serio y respetable, imponente, diría, cuando salía a recibir al vallado a aquel que se acercaba y buscaba cobijo en tierras galas. Venían en ruta hasta Lutecia, y dejaban unas monedas al herrero, al pescadero… A menudo se reía de los de Laudanum, batalleaba con los de Petibonum… Su alter ego ascendía hasta la diestra de Tutatis, y ese momento altivo perecía tras el grito de Karabella, la pequeña gobernanta de su choza (esa con la cabeza de ternero en el frontal).
Abraracurcix, el jefe, aguardaba el regreso impaciente de Asterix y Obélix, envueltos de nuevo en otra de sus aventuras, y unas viñetas más adelante se jartaba de jabalís bajo las estrellas y una noche donde Asuranceturix, el bardo, siempre quedaba apartado atado a un árbol.
Paco Fernández paseando con el perro por la explanada de la Junta era el jefe de una aldea en su día romana y ahora cada vez más rumana. Junto a un alto cazurrón, salía a saludar a los jerifaltes que se acercaban a su ciudad. Peregrinos que dejaban unas perras en las tiendas de regalos y tomaban unas tapas por el Húmedo. A veces inauguraban un aeropuerto, una nueva estación de tren… Aunque era pequeño, tenía gran poder desde Eras a la Lastra, desde el Crucero hasta las Ventas, aunque siempre se vio superado por Isabel, la firmante en los Guzmanes (ese junto a Botines).
Paco Fernández, el alcade, esperaba un buen desenlace con Iván y María, que estaban en Vías charlando una vez más con los jóvenes, y unos días después, se quedaba sin comer las sopas en la Plaza Mayor mientras Artem Valerievich, Arty, tocaba el réquiem en la Calle Ancha.
viernes, 29 de abril de 2011
Hasta que la prensa os separe
Qué cercano y a la vez tan lejano queda de algunos de nosotros la majestuosa y tan seguida boda de mis coetáneos “el hijo del orejas” y “la Kate”, como escuchaba esta mañana tomando café en Villaquilambre. Duques ahora de Cambridge, y comiendo con un grupo selecto elegido en parte por la Reina Isabel II, no tendrán el típico baile de desmadre don un corro y una línea con todos los parientes ya casi jubilados bailando el Coyote Dax o el popurrí interminable de Manolo Escobar. Asi que lo dicho: no creo que estén a estas alturas bailando el Paquito Chocolatero con un vaso de tubo en la mano.No creo tampoco que haya pasado el Señor Middleton repartiendo puros, o Pippa, la hermana, dando detalles de escayola. No se habrá puesto la abuela una rosa del centro floral de la mesa sobre la oreja mientras se entona un "Asturias patria querida". No habrán tenido más borrachos que el Príncipe Henry, a falta de Ernesto de Hannover, o esos gritos de "viva la novia", "viva la abuela del novio" o "que se besen que se besen". Bueno, esto quizás sí.
45 minutos de retraso protocolario fueron los que estuvo el novio esperando a la novia. Tiempo suficiente para aburrirse y saltarse las normas para charlar con los amigos una vez llegó al altar. Hombre, el retraso era obligado, no había problema de tráfico para ella y se sabía cuando iba a llegar...
Tampoco llovía. Pobres Felipe y Leticia, el aguacero que los cayó en la suya. Yo aquel día estaba en otra, pero a los pies de la Laboral, en Cabueñes. Sin tanta pompa ni tanta flema inglesa. Tampoco había pamelas o cornamentas como la que llevaba una hija de la Ferguson, y al menos había más ambiente familiar que en la Abadía de Wensmister.
Viendo las imágenes de la boda y en este primer análisis sólo queda desear buena suerte a los recién casados y augurar un futuro más placentero (al menos eso parece según el tiempo de noviazgo y el casarse por amor) que el de buena parte de la familia real inglesa, que entre escándalos, bodas, separaciones y prensa rosa, más circense parecen los Windsor que los Aragón.
jueves, 21 de abril de 2011
Pum, pompis in your face
El aficionado. Me fijé en uno y con él me he de quedar. Si en el partido anterior, a ver pensemos, que entre tanto partido del siglo… si, el de Liga. Si en ese fue Messi algo fuera de sí y tiró un pelotazo contra la grada. Mal hecho Messi, mal, muy mal, sería Marcelo quién haría algo similar en un momento del encuentro, pero sin que el balón llegase a la grada. Sólo contra la valla publicitaria (porque no quiso rebotar el cuero en el reborde y salir hacia los culés). Nadie se dio cuenta. Nadie dijo nada. Pero las cámaras lo sacaron. Y él, lo recriminó.
La cara de Guardiola. Un poema. Pedro antes Pedrito se internó por la banda, recibió un buen pase y batió por bajo a Casillas. Sin haberlo visto de nuevo yo sigo manteniendo que fue legal. El caso es que entre la euforia en casa, en la grada y del banquillo catalán, pocos se dieron cuenta a priori de que Fermín, otra vez Fermín el del banderín, el linier pelirrojo más famoso después de “Rafa no me jodas” (el de Trobajo) había levantado el brazo. Las cámaras cogieron a Guardiola, que con cara de escéptico, tuvo que calmar a los suyos y en ésas, seguían cero a cero.
La Reina. A parte de Sara Carbonero, últimamente nadie ha visto el culo de Casillas tan de cerca. Mucho saludo, mucho protocolo, el portero estuvo soberbio saludando a toda la línea de personalidades, pero es lo que hay. A la hora de coger la copa, pum, pompis in your face. La Reina se apartó un poco pero la situación fue algo similar a la bajada de Doña Sofía al vestuario de la selección española de fútbol en el Mundial y allí estaba Pujol, saludándola en toalla. Yo es que no soy monárquico… yo soy JuanCarlista, como diría el otro.
La Cibeles. Ganaron los blancos. Por fin viene alguien por aquí. Ey, ¿Pero dónde está Raúl?
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