Mourinho busca que le echen, pero ¿cómo conseguirlo?

Publicado el 23/12/2012 en diariodigitaldeleon.com. Savia nueva.

Mourinho echó ayer más leña fuego. Leña a una lumbre que los madridistas buscan sean ya brasas, pero que el técnico está alimentando y la prensa, avivando.

Y es de todos conocida la guerra dialéctica entre el portugués y los medios. Aquí, en Italia, en Inglaterra... Mourinho siempre busca ser el foco de atención pretendiendo apartarlo de sus jugadores. Evitar presión, digamos. Todo eso va cambiando, poco a poco va cambiando. El portugués ha azuzado a periodistas y éstos lo atizan sin cesar. Anoche dejó a Casillas en el banquillo provocando la ira de los aficionados, y centró en esa disputa las miradas, cuando acabó el partido y los merengues cosecharon una nueva derrota.

Mou busca algo. Siempre busca algo. Se alienta una continua bordería y se alimenta con unos rumores que lo sitúan en Francia, en París, en el equipo de un nuevo jeque. Un nuevo reto, una nueva ilusión. Una victoria propia ante el todopoderoso Real Madrid. Él busca provocar la ira de los de arriba. Busca irse. Y éstos echan cuentas, pero no les sale rentable echarlo… 

Como culé, no como antimadridista (creo que no hay que ser anti-nada), veo una política de fichajes y de trabajo que no da resultados. Por compararla con la del Barça, digamos que la madrileña carece de identidad, de un juego reconocible internacionalmente y sólo despuntan los destellos de algún jugador que puntualmente hace algún detalle. La cantera apenas tiene oportunidades y año tras año vuelven a los mismos errores.

El problema no es del técnico. El Real Madrid ya sabía a quién fichaba para ocuparse de su banquillo. La culpa es de los que están arriba y le han ido dando, poco a poco, y día tras día, más poder al luso. Y ahora, el compadre de Cristiano, los tiene comiendo de su mano, pero ¿hasta cuándo?

Lo de usar el deporte con fines políticos me da asco

Publicado en http://www.diariodigitaldeleon.com el 08/10/12. Savia nueva. Óscar Ronda Prieto. 

Dicen “Más que un Club” pero no… en política no… El Barça de mis amores, equipo de veteranos y noveles pese a lo que dicen los cánticos merengones me atrajo desde niño. Unos dicen que por los chuches que me compraba mi abuelo. Otros que por llevar la contraria a mi padre. Fuese lo que fuese, más me tiraron desde pequeño esos colores sufridos azul y grana, que otros que llevasen blanco. Y fue así como poco a poco me ilusioné con aquel gol de Koeman, justo cuando empezaba a enterarme de las cosas y a tener recuerdos de los que hablo hoy en día. Eran tiempos de un Bakero melenudo, Zubi, Nadal (de aquella era el único), Abelardo, Ferrer, Beguiristain, Goicoetxea, aquel tío de Puente Castro, Juan Carlos, un joven Sergi, un viejo Alexanco, Guardiola con pelo, Estebaranz, luego Óscar y Roger, y otro que había visto por Villaobispo, Cembranos. Y aquellos otros extranjeros de cuando la Ley Bosman, aquel belga exalcohólico que revolucionó el fútbol en los tribunales. Koeman, Witschge, Laudrup, Popescu, el macarra Stoichkov y el pequeñito Romario. Todo eso me hacía ser más y más culé. Los chupachuses de Cruyff con Rexach siempre colorao al lado... Aquellos partidazos contra el Atleti, maldito Pantic…

El Barça de basket, de atletismo, de ciclismo, de hockey. De voley, de balonmano, patinaje artístico… Todo eso me hizo creer en que había elegido un gran equipo. Más que un Club, sin duda. Así crecí y superé los años de alirones madrileños mientras sumaban alguna Copa de Europa ahora Champions, y llegó la mejor etapa del club más grande de Barcelona.

Ser de un equipo es sentir los colores. Alegrarte si ganas. Estar triste si pierde. Cada cual llevándolo al grado de forofismo que quiera o bien su cuerpo aguante. Yo duermo a pierna suelta cuando mi equipo pierde, al igual que cuando gana. Pero por dentro hay un puntín de alegría, nada más.

Ser leonés es tener que elegir un equipo de fuera de aquí. Pocos cazurrones, por muy cazurrones que seamos decimos que nuestro equipo es la Cultural. Quizás si estuviésemos más arriba la cosa cambiaría, pero es triste, sí, es triste. Aún así, jugando el Barça contra cualquier equipo de mi tierra deseo la victoria del que tengo más cercano, porque sí, por salir en el mapa, porque podemos sentarnos enfrente de un grande y quizás ganarle. En balonmano es posible. En el resto… no es imposible.

El deporte es deporte, y cuando la política, salpicada y denunciada, en el punto de mira y observación, fuente de críticas de los últimos tiempos recurre al deporte me da asco. Asco, nada más. Que los catalanes se quieran independizar, pues bien, que hagan lo que quieran. Ellos no se pronuncian ante las peticiones de reconocer a León como región y por tanto autonomía así que no voy a meterme en sus asuntos. Si cada cual va a lo suyo, a mí que me dejen en paz. Sólo pido que dejen el deporte a un lado. Que los directivos del FC Barcelona utilicen el club para sus fines políticos es más asco. Que la gente que representa al equipo y club que sigo desde pequeño alienten fines políticos es un motivo más para que deje de gustarme el club y sentirme engañado y utilizado. Yo soy del Barcelona. De lo que es el Barcelona. No comparto su ideología política de los últimos tiempos ¿por qué tienen que volcarse con la política? Si se independizan, el Barça jugará en otra Liga, la catalana, y yo seré el primero que sentiré mayor pena al verles jugar en otra competición que no es la mía. Será entonces cuando tenga que buscarme otro club al que seguir. Otro que aliente mis pasiones futboleras. Quizás para entonces la Cultural sea algo más que un equipo de 3ª con un estadio de 1ª… Sólo nos queda el Ademar, qué pena…

Cuando la Espe arregló lo suyo

Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 21/09/12

Mientras León se sigue quemando a trozos, ora aquí, ora allá, la sociedad española parece que no tiene más que hacer que hablar de Esperanza, de la pobre que tiene que abandonar la política por enfermedad… Porca miseria, como exclaman aquí al lado, que no tardó ni 24 horas en saberse que ya tenía un puestazo laboral para trabajar viajando por doquier y disfrutando de los placeres de los Paradores. Ella primero ajustó su futuro, aclaró lo que tuvo que aclarar con el magnate del Eurovegas y si te he visto no me acuerdo. La tonta riéndose de todos a la cara, jajaja, como todos la hemos oído reírse... seguid llamándome tonta... ¡Qué vergüenza!

Menos mal que ya hay ritmo de Liga y ahora llegó la Champions con la otra crisis, la fútbolística, del Madrid, luego del Barça, que si Mourinho, que si el Tito… ¡ay qué sería de España y mejor, de los españoles sin el fútbol! Un opio para el pueblo, como dijo Marx de la religión… claro, de aquella no había mucho balonpie… Pero claro que había religión, y seguía como ahora. Una entidad que sigue cerrada y guardando unos secretos que ellos esconden bajo llave. Unos placeres construidos con el dinero del pueblo, que ahora tiene que pagar por verlos. Mi catedral, su catedral. ¡Ay qué pena! El otro día en Londres entré sin ticket en el British Museum, en el de Ciencias, en la National Gallery… pero para las Iglesias… ay amigo, para las Iglesias hay que pagar… En Inglaterra dicen que la Cultura está abierta y libre para todos, de fácil acceso, como aquí, ¿verdad? Claro, teniendo como tuvimos, a personajes como la Espe de Ministra de Cultura ¿qué más queremos? Pero por lo relacionado con la Iglesia hay que pagar. Por una parte me parece correcto, el que la quiera, que la pague, pero también que ellos contribuyan, y por supuesto, que paguen, como todo ciudadano. ¿O acaso no todos somos hijos de Dios hechos a su imagen y semejanza? Quizás con el dinero sobrante pudiésemos atender esos fuegos en Castrillino y Villanueva del Árbol de comienzos de semana…

Una década en la nueva Puentecilla

Yo estaba allí hace 10 años... yo vi el gol de Ibán Espadas en primera fila con mi padre, allí en un estadio siempre limpio, que contrasta el gris del cemento y blanco de las sillas con el color verde intenso y bien cuidado del césped que todos llaman moqueta. Trece mil almas lo llenaban, se tapaban los asientos azules con el nombre de León…

Allí estuve formando parte de la Brigada de ascenso dando camisetas con Yambore, entre otros, y reí al ver el vídeo de promoción y presentación del estadio al reconocer a un buen amigo, Jorge Rodríguez, como el portero al que marcan el gol… ¿y los defensas? Julio y Koeman de jesuitas... lo que te digo… un pañuelo.

Allí, por 5 mil pesetas por asiento en fondo, vimos a Irureta con el Depor, que ayer justo bajó a 2ª. Empezamos adelantándonos pero un gesto del vasco hizo adelantar a su equipo y en un tris empataron, y en un tras se adelantaron. Otra gesta que vi en directo fue la de Joaquín estrenándose como goleador con la selección ante Armenia, que si bien no sabemos muy bien dónde queda ese país, ellos tampoco creo que ubicaron León en España. Yo lo gritaba, apostaba por él. La grada se reía, ¿cómo iba a marcar Joaquín?. Al fin hizo gol. Los de alrededor me miraban sonriendo…

También en 4 días y por sus dimensiones, montamos fuera el escenario para el concierto de Shakira y una grúa lo subió por encima del fondo sur. Luego lo retocamos, pusimos las planchas del césped, los focos, el jabón de Drober en los camerinos, en su camerino… En un día y medio lo desmontamos…

Siendo Secretario hicimos los papeles para el traslado de la Delegación de Balonmano, y pasamos horas y horas en la sede del Ademar haciendo camisetas, carnets de socios, picando nombres y números en la base de datos, de reuniones como Presidente de los Legio Islanders con los otros colegas de otras peñas que ahora R.I.P., de la Juanín, de la Hecas, de la PUA, de los Supporters…
Hace unos días llevé a mis padres y a Marco, un amigo italiano, a ver la salvación de la Cultural frente al Athletic B. Empatamos 2 a 2. Pero mientras nos marcaban los dos primeros recordé las derrotas con el Barça B, el Madrid B, el Cadiz… en otras fases de ascenso, cuando el equipo daba miedo a los rivales, cuando la Cultu era un fijo entre los 4 primeros para luchar por subir a 2ª. Con la remontada y el gol final de Viola, me vino a la memoria aquel gol inaugural de Ibán Espadas, las carreras por la banda de Sukunza, los centros al área de Txiki, que nos llevó el Rácing de Santander. Aquella victoria ante el Xerez eran los 3 primeros puntos hasta llegar a los 12 finales y por primera vez, un equipo quedaba en 2ª B, y los andaluces, que poco más fallaron, subían con 13.

Aquel equipo que dio ilusiones a los leoneses, y que hoy no para de dar disgustos dentro y fuera del que antes fuera Nuevo Estadio Antonio Amilivia, hoy al menos juega en un estadio que lleva la historia más poderosa de la ciudad en el nombre: Reino de León, (que como la nieve que en frío invierno, cubre de blanco todo León, es el color que viste el equipo, que llevo dentro del corazón...).

Pum, pompis in your face

Los defensas del Madrid. Todos menos Cristiano tuvieron una gran labor defensiva. Con juego de contragolpe impidieron que los del Barça se acercasen a puerta. Hubo momentos interesantes, de gran tensión y fuerza, pero Mou supo frenar a la maquinaria azulgrana por segundo partido consecutivo. El árbitro pitó algunas y se comió otras, pero no es alguien del que se hable hoy en la calle. Y Cristiano, chulo, egoísta y tieso, se limitó a varios contragolpes, perdiendo el balón casi todas las veces, jugándosela sin compañerismo y poniendo la cabeza ante un solemne pase que desequilibraría el partido. Cada vez me gusta menos. Al fútbol se juega en equipo, y él parece no entenderlo.

El aficionado. Me fijé en uno y con él me he de quedar. Si en el partido anterior, a ver pensemos, que entre tanto partido del siglo… si, el de Liga. Si en ese fue Messi algo fuera de sí y tiró un pelotazo contra la grada. Mal hecho Messi, mal, muy mal, sería Marcelo quién haría algo similar en un momento del encuentro, pero sin que el balón llegase a la grada. Sólo contra la valla publicitaria (porque no quiso rebotar el cuero en el reborde y salir hacia los culés). Nadie se dio cuenta. Nadie dijo nada. Pero las cámaras lo sacaron. Y él, lo recriminó.

La cara de Guardiola. Un poema. Pedro antes Pedrito se internó por la banda, recibió un buen pase y batió por bajo a Casillas. Sin haberlo visto de nuevo yo sigo manteniendo que fue legal. El caso es que entre la euforia en casa, en la grada y del banquillo catalán, pocos se dieron cuenta a priori de que Fermín, otra vez Fermín el del banderín, el linier pelirrojo más famoso después de “Rafa no me jodas” (el de Trobajo) había levantado el brazo. Las cámaras cogieron a Guardiola, que con cara de escéptico, tuvo que calmar a los suyos y en ésas, seguían cero a cero.

La Reina. A parte de Sara Carbonero, últimamente nadie ha visto el culo de Casillas tan de cerca. Mucho saludo, mucho protocolo, el portero estuvo soberbio saludando a toda la línea de personalidades, pero es lo que hay. A la hora de coger la copa, pum, pompis in your face. La Reina se apartó un poco pero la situación fue algo similar a la bajada de Doña Sofía al vestuario de la selección española de fútbol en el Mundial y allí estaba Pujol, saludándola en toalla. Yo es que no soy monárquico… yo soy JuanCarlista, como diría el otro.

La Cibeles. Ganaron los blancos. Por fin viene alguien por aquí. Ey, ¿Pero dónde está Raúl?

El día que Pepe llamó loco a Messi

Mucho se escribe sobre el clásico, que de tanto serlo acabará siendo ordinario y de marca blanca, sin que se enfaden los catalanes, pero lo que tenemos estos días no son más que partidos y más partidos del siglo, que cuando lleguemos al siglo XXII habrá que ver cuántos partidazos del siglo se habrán jugado. Que me lo cuenten, que no estaré yo para esos trotes de entender…

El primer asalto como dicen algunos, acabó en tablas. Yo lo valoro diferente. Si fuese madridista diría que el Madrid pudo hacer más y casi gana. Que dominó la segunda parte y que sacó un punto muy valioso. Eso por no pensar que al final, después de seis encuentros contra el eterno rival consiguió terminar sin perder.

Jugar de tú a tú con el Barça es difícil, y Mou aplicó su juego limitado al patapum parriba de Clemente, pero efectivo, sin el ojito saltón de inicio, ni Manolito que cambió por el gabacho. Guardiola ordenó más de lo mismo, toque toque y toque, a veces hasta aburriendo, incrementando las estadísticas de pases y posesión pero con un Villa muy desafortunado que debía haber dejado paso a Jeffren, un Pujol que apuró y volvió a romperse (hoy anda a contrareloj para la Copa) y un Iniesta al que sólo vi de refilón. Quizás se haya reservado… eso espero.

Hay que diferenciar lo que se juegan en cada pachanga. En ésta el Barça salió airoso. Seguir a 8 puntos con 18 sólo en juego hace presagiar una celebración de Liga en Canaletas. El miércoles va la Copa, y a un partido los merengues habrán de dejarse los cuernos por conseguir por fin un título, y en particular ésta Copa que tanto se le resiste. Lo posterior será la Champions y a doble partido, es muy posible que dos de los mejores jugadores que mejoran con la edad, Raúl o Giggs, se las vean con los de la Pepa.

¿Importante o no?

Una foto con la cara de Himmler, gracias y adiós, muerto, contrasta con el rosa pintoresco de la conejita playboy que estrena ópera nada más y nada menos que en Londres. Gasol aparece triste porque será reserva en su cuarto partido de las estrellas enfrente de un árabe que grita por la libertad de su pueblo y contra la opresión que pretende ser el fin de faraones, jeques, y dictadores militarizados y asentados en un poder consentido desde occidente. A Berlusconi siguen asediándole con las adolescentes, mientras Yogui y Bubu se plantan en el cine.

Una tipa espigada, alargada como una sombra muestra un vestido horroroso que marcará tendencia en la pasarela madrileña mientras enfrente, los trabajadores de una de las empresas de la Nueva Rumasa hacen horas a las puertas de su fábrica, esa que les da el pan para vivir, en silencio, sin trabajo, a la espera de lo que acontecerá en la vuelta a la palestra de la familia y empresario de la abeja. Mourinho, por su parte, da vueltas a la cabeza sobre el once de éste fin de semana, y quizás dará descanso a Cristiano, que puede que esté cansado, pobre. El Gobierno, al final, da seis meses más a las cajas y bancos para que recoloquen sus ahorros y Sortu parece que será noqueada.

Viene el fin de semana y lo que seguro que no veremos será a Cristiano a la puerta de una fábrica de chocolate como quien no sabe si el lunes habrá de volver para poder trabajar, o a la conejita desfilar por la pasarela de los gatos pese a ser fashion week, o a un árabe pujar por la foto del alemán del principio, metiendo el dinero en una caja o banco y haciéndolos llegar a los objetivos del Gobierno. O a los de Sortu ver tranquilos el partido de Gasol después de llevar a sus hijos al cine a ver a los de Yellowstone. Las noticias son las que son, y cada cual tiene sus cosas y problemas, y aunque Gadafi y Silvio se apoyen mutuamente, ambos tienen dos papeletas que resolver, dos problemas y asuntos diferentes, pero ¿quién valora y decide qué es importante y qué no lo es?

Se abre la veda

El gol de Llorente abrió una nueva temporada. Una liga con nuevas ilusiones, con nuevas caras. Ahí vienen los guapos de un equipo, esas estrellas de poster y portadas de carpetas, esos entrenadores de cabecera y titulares de prensa, de palabras llenas de doble sentido aquí o allá, depende. Ahí están los otros, esa marabunta de jugadores a los que no llaman jugones, pero que llenan las plantillas de tabla para arriba, alguna sorpresa habrá; y esos otros, pobres, que siguen luchando por sacar un punto, tres puntos, la cabeza fuera de esa línea roja, o ese farolillo.

Nombres propios, motes, sin apellidos internacionales y otros como Erasmus en España…
De nuevo las quinielas buenas, no las del mundial, de nuevo éstas. Uno equis dos, no hay pleno. Transistores de paseantes de fin de semana. Domingueros con la radio en la mano y mujer y vecina a cinco pasos. Auriculares de trenes, sintonías de gol en los coches que pasan por las calles con la ventana bajada; y yo en el semáforo, buscando el autor o quién… ¡que no sea a mi equipo!.

Presidentes fardando de camisa y traje quién sabe si no de Lefties, gordos, sin puro ya pero de barriga repleta. Comilonas con los vices, secretarios y otros adjuntos, pelotas de corbata que suman un punto más de enfoque en el palco. Periodistas, cámaras, antenas, emisiones, reportajes, programas… todo está a punto. Todo ha arrancado. Todo desde la primera vuelta del Rey en manos de un colegiado de doble apellido y una escuela, que será criticado por ti, por mí y por todos mis compañeros. ¡Qué malo, uh, fuera!. ¿Pero no lo viste? ¡Es imposible no haberlo visto!. ¿Cómo que fuera de juego?

Jugadores, mercenarios millonarios de hoy en día, besucones de escudos que cambian al mínimo interés de otros colores. Rajadas descomunales, problemas de indisciplina, broncas de vestuario, charlas de qué estamos haciendo o no nos confiemos…; amores de padres de benjamines, ídolos de alevines, héroes de infantiles, querer ser de cadetes… lo que era y quién soy de aficionados...

El balón echó a rodar, y Llorente ya me creó la primera incógnita. ¿Qué vendrá después?