¿Queremos ver a todas horas las chanclas madrileñas?

Ya está hecho el 80% de todo, genial, así que no habrá que contratar empresas para levantar edificios… el ladrillo no tendrá lugar en este lugar… capital de España, centro neurálgico empresarial, de carreteras, de acceso muy fácil desde cualquier punto no sólo del país, sino de todo el mundo, estupendo, pero hace mucho calor, se colapsa fácilmente, el transporte público es muy caro...

Atraerá turismo. Lo restará de otros lugares. Los jóvenes encontrarán en Madrid trabajo fácilmente. Otras provincias envejecerán porque los jovenes bajarán a la capi. El trabajo será puntual. ¿Y luego?

Los edificios habrá que mantenerlos, vamos, digo yo... y es un coste que algunos lugares, como Atenas, no ha podido mantener. ¿Y su uso? Ahora apenas hay eventos en pabellones como la Caja Mágica… durante los Juegos claro que lo habrá, pero luego volveremos a lo mismo, pese a las mejoras para su uso durante menos de un mes. De dos, si sumamos las Paraolimpiadas...

Tres intentonas y seguimos invirtiendo en la dichosa candidatura. Ya pueden concederlos, porque una tercera derrota consecutiva dejaría en entredicho a los organizadores. Al comité que gasta dinero. A los regalos a miembros del COI. A las inversiones, vídeos, viajes y peloteos desde hace más de 10 años, cuando aquella llama de 2012, la mano de 2016, las chanclas del 2020…

Que no, que no es tan bueno como pintan. Aupará a España a la portada del mundo, saldrán los Juegos en piscinas superlimpias, en pabellones inmensos… no saldrán los centros sanitarios que han cerrado, ni las manifestaciones por una educación para todos… No saldrá el castillo Zamora en la tele, ni la ciudad encantada de Cuenca, ni los olivos de Jaen. No saldrá la catedral de León, ni la gorda de Botero de Oviedo, o el casco antiguo de Cáceres…

Y nos lo venden como que es de todos. Y al exterior, como que todo está en Madrid. Como que todos tenemos la obligación de pagar y felicitarnos porque Madrid esté engalanada y llena de eventos. Y eso me lo piden a mí, que tardo 5 horas en un bus pasando por todos los pueblos de Castilla y León… a mí, que el billete me cuesta 25 euros mínimo para llegar a una estación de autobuses y otros 4 por subir en metro ya en la ciudad que quiere ser olímpica. Te lo piden a ti también. A ti, que te niegan aviones internacionales porque los que mandan apuestan por otra ciudad que la separa una hora de Madrid en tren de alta velocidad. Se lo piden a los mayores que se hacen kilómetros y kilómetros fletando un avión allí cuando podría ser de aquí. Nos lo piden a todos, palentinos, sorianos, ciudadrealeños, murcianos, lucenses… todos españoles… todos a una, pero somos los que veremos las Olimpiadas por la tele y con suerte, a algún extranjero haciendo fotos por nuestras calles. Eso será lo que ganaremos. Y una vez que acaben, ¿qué? 

Apoteósis y venta de acciones con la carita de famosos ¿que apoyan a León?

Me hacen gracia los fastos por el ascenso de un equipo de 3ª a 2ª B… eso es serie C en Italia, ¡¡serie C!! A, B, C, y las risas de los entrenadores y cuerpo técnico de la Fiorentina cuando les decía la situación de la Cultu… de aquella en D… Ahora piden ayuda a los leoneses. No es un SOS, esto es venta pura y dura de acciones. Para un equipo que apenas tiene para pagar la categoría a la que llega y de la que cayó por dinero… Y si no lo hay, pues no lo hay, como dicen otros para con el Ademar. Como sentenciaron los demás al RAM o a Baloncesto León… Como condenado está el CLEBA… Y si no hay, pues nos quedamos jugando contra barrios. Y si hay, pues se juega contra pueblos… El caso es montar una base sólida que sirva para asentarse en años próximos y poder ir escalando y no para que dentro de otra temporada volvamos a cantar las mismas nanas para acallar los berrinches y secar las lágrimas de los aficionados. Pero parece que es lo que hay…

Famosos y políticos se unen al apoyo de la Cultu, apoteosis en Guzmán (por la mañana hubo un atropello y al día siguiente un asesinato por allí al lado). Pero ole la euforia, que se sube a serie C. No quiero pensar qué pasaría si se subiese a 2ª. Es más, a 1ª… ufff, ahí sí que optó la Ponfe, de verdad, en serio, y con un trabajo bien hecho. Aquí van las cosas como van. A golpe de los antojos de unos y otros.

Que los famosos apoyan a León, sí, ¿pero en qué? ¿Cómo? Te cobran la entrada a sus actuaciones, Dani Martinez, los Quijano... ¿Quieres verlos? Pues apoquina, (no son Bon Jovi y ojito a su caché…) que ya pondrán la carita en los anuncios para venderte el buen destino al que irán tus ahorrines… cazurrones todos. Ayyyy…

Qatar, lejos de los españolitos de a pie

Una tras otra. Sorpresa tras sorpresa. Aunque apenas ya es sorpresa... Si bien hace unos días os dejaba unas líneas sobre la ética dudosa y nefasta comparativa de tres entrenadores de equipos nacionales, entre los que encajaron al sin vergüenza de Valero Rivera, hace un par de días me reafirmaba en mis pensamientos, en mi opinión. 

Resulta que a Urdangarín, en proceso judicial, no le quitan el pasaporte, (qué suerte tienen algunos) se puede pirar donde quiera, y ahora se va de ayudante a Qatar con el Señor de la ética Valero Rivera. Qatar, Qatar... ¡vaya, allí tiene amigos el Rey! ¡Los árabes siempre con el Rey! Amigo, amigo, amigo mío. Suena a cadena de favores, mira. Que Valero estuvo enchufado y le pintaron siempre arriba, suerte que tuvo, entrenar al mejor equipo de balonmano de los 90´s en una época en que el Barça arrasaba todo a su paso, lo condujo a ser amigo del, vaya usted, qué cosas, aquel entonces jugadorazo del Barça, Iñaki Urdangarín, que acabaría casándose con la infanta soltera de un Rey entrañable y sobre todo campechano. ¡Qué bonito! Campechano es la palabra. Campechano y amigo de árabes, sí, donde ahora envía a su cuñado, pero tú no digas nada, que ya soy yo el mal pensado. Vaya vaya. Una boda de relumbrón y de cuento de hadas. Eran tiempos de bonanza. Se vivía en una pompa como nunca antes tuvo España (bueno sí, aquel siglo de oro, pero eso fue hace mucho y ni si quiera era España). 

La burbuja se picó, empezó todo a investigarse y todos buscaron las pesetas camufladas en euros, y aquel tío alto, majo y rubio que todas las madres quisieron para sus hijas se descubrió como un listillo que utilizaba su nombre, renombre y condición para vivir mejor que el resto de españoles, que sobrevivían aún felices viendo a la monarquía como algo bueno, bondadoso y crucial para nuestra reciente historia. 

Dicen que la princesa no tenía ni idea de los negocios de su esposo. ¡Bendita condición del matrimonio! (Y mientras tanto Rouco bautizando a otro, a otro, a otro...). Haciendo hijos y más hijos, ¡pobre infanta! No había tiempo para ver las nóminas entre tanto viaje para esconderse en América. El tío campechano, el amigo de Corinna, el careto de los euros, sí, el mataelefantes africano… ese mismo al que le debemos frenase la revuelta de Tejero, los mandó para allá, lejos, fuera a ver si pasa todo… pero eso también se desveló, y entre unos y otros dejan en entredicho una vez más a su cuñado, a su hermano, a su hijo, Felipe, el heredero, haciendo bueno a quien primero abandonó el barco: Marichalar. Mira tú por donde... el feo, el tonto... sí sí... 

A ver si resulta que Tejero fue el único que echó huevos por cambiar el modelo de una nueva España, que recién salida de una Dictadura, puso a los mismos ministros de antaño a redactar la Constitución y constituir eso que llamaron Transición por camuflar que todo seguía, y seguiría, como mandaban los de antes… Llámalo X, llámalo Y, pero hoy en día, con lo que dicen, con lo que pasa, con lo que hay… más de lo mismo, apenas me creo nada, apenas ya hay sorpresas.

La ética y lo nada ético. 2 a 1.

La ética es una rama de la filosofía que se ocupa del estudio racional de la moral, la virtud, el deber, la felicidad y el buen vivir. Y sobre ello jugaban a parlotear 3 personajes del mundo deportivo español. 

Vicente del Bosque, siempre dando ejemplo, muy correcto, con la imagen grabada sobre el bus de los campeones del mundo adentrándose en Madrid junto a su hijo con síndrome de Down. Un señor un galán, siempre elegante, de respuesta ejemplar y enemigo del chismorreo. Marqués hecho por el Rey, por España y por todos nosotros en plena euforia balonpédica. 

Pepu Hernández, que de poco saca un tesoro, que se sobrepone a cualquier caída y que se debió a lo suyo, a su empeño y su coraje para atender a la cita con la selección en vez de asistir al entierro de su padre. Un hombre a tener en cuenta por lo que dice, por lo que hace y por lo que es. 

Valero Rivera. Sin vergüenza, de pena. Aprovechado y pelotero, que desatiende al nivel general para atender al particular. Que siendo seleccionador apuesta por su hijo antes que por el máximo goleador de la historia de nuestro equipo nacional. Un títere que maneja mucho de las riendas de la Federación de balonmano, que se hunde, que se atasca más y más en miserias particulares, porque así es el ejemplo que quieren mostrarnos, así es el tipo éste: Valero. 

Tres ejemplos de ética, 2 a 1, errada. Tres personas incomparables. Un error de entrevista que hace engrandecer al esperpéntico personaje del balonmano junto a dos personalidades en los que todos debemos fijarnos. Una aberración de letras y sin sentidos, una subida a los altares de 3 personas que El Mundo no supo escoger. 1/3 de la entrevista fue pura farsa. Los 2/3 restantes, un éxito.  

¡Entre todos podremos sacar ésto adelante! Sin ti, ¡imposible!

Publicado en Savia nueva, Diariodigitaldeleon.com - 02/03/13.

Ademar, mi fiel amigo... así cantamos todos los que alguna vez hemos estado viendo y viviendo el Ademar, y los muchos que lo vivimos como algo propio, por su cercanía, por su ser, por la calidad de los que pisan el parquet del Palacio de los Deportes, por todo. Por que el Ademar es algo más que un simple club de balonmano. El Ademar es algo más, y el empeño, la lucha, su 3er puesto en Liga, su presencia en octavos de Champions, su implicación en cada entrenamiento... contrastan con los problemas económicos.

Y ahora más que nunca, todos somos Ademar y todos tenemos que estar al lado del equipo que nos sitúa en Europa, en el Mundo. El equipo que lleva el nombre de nuestra tierra por toda España, por cada rincón de aqui, de allí y de más allá. ¡Y el próximo sábado se lo haremos saber a los húngaros del Veszprem!

Ademar de León, Ademar, a luchar. Ademar, mi fiel amigo, este año, esta tarde, mañana, pasado... volveré a estar contigo. ¡Como siempre!

Gracias a Javi Callejo y Dani Gordo por el vídeo: ¡¡ESTA ES LA HINCHADA DEL EQUIPO CAMPEÓN!! 

Lo de usar el deporte con fines políticos me da asco

Publicado en http://www.diariodigitaldeleon.com el 08/10/12. Savia nueva. Óscar Ronda Prieto. 

Dicen “Más que un Club” pero no… en política no… El Barça de mis amores, equipo de veteranos y noveles pese a lo que dicen los cánticos merengones me atrajo desde niño. Unos dicen que por los chuches que me compraba mi abuelo. Otros que por llevar la contraria a mi padre. Fuese lo que fuese, más me tiraron desde pequeño esos colores sufridos azul y grana, que otros que llevasen blanco. Y fue así como poco a poco me ilusioné con aquel gol de Koeman, justo cuando empezaba a enterarme de las cosas y a tener recuerdos de los que hablo hoy en día. Eran tiempos de un Bakero melenudo, Zubi, Nadal (de aquella era el único), Abelardo, Ferrer, Beguiristain, Goicoetxea, aquel tío de Puente Castro, Juan Carlos, un joven Sergi, un viejo Alexanco, Guardiola con pelo, Estebaranz, luego Óscar y Roger, y otro que había visto por Villaobispo, Cembranos. Y aquellos otros extranjeros de cuando la Ley Bosman, aquel belga exalcohólico que revolucionó el fútbol en los tribunales. Koeman, Witschge, Laudrup, Popescu, el macarra Stoichkov y el pequeñito Romario. Todo eso me hacía ser más y más culé. Los chupachuses de Cruyff con Rexach siempre colorao al lado... Aquellos partidazos contra el Atleti, maldito Pantic…

El Barça de basket, de atletismo, de ciclismo, de hockey. De voley, de balonmano, patinaje artístico… Todo eso me hizo creer en que había elegido un gran equipo. Más que un Club, sin duda. Así crecí y superé los años de alirones madrileños mientras sumaban alguna Copa de Europa ahora Champions, y llegó la mejor etapa del club más grande de Barcelona.

Ser de un equipo es sentir los colores. Alegrarte si ganas. Estar triste si pierde. Cada cual llevándolo al grado de forofismo que quiera o bien su cuerpo aguante. Yo duermo a pierna suelta cuando mi equipo pierde, al igual que cuando gana. Pero por dentro hay un puntín de alegría, nada más.

Ser leonés es tener que elegir un equipo de fuera de aquí. Pocos cazurrones, por muy cazurrones que seamos decimos que nuestro equipo es la Cultural. Quizás si estuviésemos más arriba la cosa cambiaría, pero es triste, sí, es triste. Aún así, jugando el Barça contra cualquier equipo de mi tierra deseo la victoria del que tengo más cercano, porque sí, por salir en el mapa, porque podemos sentarnos enfrente de un grande y quizás ganarle. En balonmano es posible. En el resto… no es imposible.

El deporte es deporte, y cuando la política, salpicada y denunciada, en el punto de mira y observación, fuente de críticas de los últimos tiempos recurre al deporte me da asco. Asco, nada más. Que los catalanes se quieran independizar, pues bien, que hagan lo que quieran. Ellos no se pronuncian ante las peticiones de reconocer a León como región y por tanto autonomía así que no voy a meterme en sus asuntos. Si cada cual va a lo suyo, a mí que me dejen en paz. Sólo pido que dejen el deporte a un lado. Que los directivos del FC Barcelona utilicen el club para sus fines políticos es más asco. Que la gente que representa al equipo y club que sigo desde pequeño alienten fines políticos es un motivo más para que deje de gustarme el club y sentirme engañado y utilizado. Yo soy del Barcelona. De lo que es el Barcelona. No comparto su ideología política de los últimos tiempos ¿por qué tienen que volcarse con la política? Si se independizan, el Barça jugará en otra Liga, la catalana, y yo seré el primero que sentiré mayor pena al verles jugar en otra competición que no es la mía. Será entonces cuando tenga que buscarme otro club al que seguir. Otro que aliente mis pasiones futboleras. Quizás para entonces la Cultural sea algo más que un equipo de 3ª con un estadio de 1ª… Sólo nos queda el Ademar, qué pena…

Sube la mano y grita gol

Crónicas de mi barrio, Savia nueva, Óscar Ronda /

Sube la mano y grita gol, ohhh ohhh ohhh… ¡pamplinas! Otra vez todos volcados con un equipo nacional de un deporte que eclipsa todos los demás. ¡Qué pena! Campeonísimos con el fútbol sala, el balonmano, el atletismo… no provocaron todo esto… y apenas salieron en prensa… Ahora, ale, otra vez todos animando a unos jugadores que dicen sentirse tan españoles y que juegan por todos nosotros, pero que evadirán los impuestos sin compartirlo con nosotros, con los mineros, con los de la Isla del Hierro que este año perdieron todo el turismo… o con los de Lorca que aún siguen sin casa…

Que si el beso de Casillas a Carbonero, que si el manteo a Del Bosque, aquel codazo de Tassotti ¡vendetta! Farándula pura y dura. ¡Cómo nos gusta! Y en las calles, jolgorio, fiesta, cervezas y jaleo. Todos cantando eso de yo soy español, español, español… ¿y mañana qué? De nuevo al parqué y a ver subir la prima de riesgo. ¡Es verdad, que estábamos sumidos en una crisis profunda! ¡Y un rescate bancario! A inundarnos con palabras de la Merkel, con alabanzas a Hollande. Con biscotto entre Monti y Rajoy… Aparecerá de nuevo Urdangarín en prensa. Otra más de Urdangarín y su socio. Y la Infanta, que aunque la quieran apartar, está embrolladísima ¡Qué asco! Tendremos más sobre ETA, sobre la última subida del gas, del butano, de la luz… de la gasolina… Más accidentes en la operación salida, casos de corrupción, de violencia de género… Mañana volveremos a prestar atención a las pateras, que no han parado de llegar y a la guerra de Siria, que sigue sumando víctimas. Mañana, cuando ya no haya fútbol, atenderemos a los Juegos Olímpicos, esos de 2012 con los que tanta guerra nos dieron desde Madrid. Esos Juegos que aumentarían las diferencias entre las grandes ciudades y las que seguimos siendo las huertas, campos de ganado y pueblos de turismo rural de Madrid. Eso que llaman provincias. Mi León.

Mañana todos hablarán en el café de los posibles penaltis, del gol de un Torres que no hizo nada pero que se lo encontró. Con preguntas de por qué no habrán jugado Mata, JuanFran o Llorente. De por qué no habremos llevado a Soldado. O quizás nadie echará de menos a Villa y a Pujol. Y poco a poco desaparecerán las banderas de los balcones, de las antenas de los coches. Y dentro de un tiempo, todo habrá cambiado tanto, que aquel que se resista a retirar la roja y gualda, será ya un facha. Un pepero. Un pasado de moda. Como si España sólo fuese fútbol, y el fútbol el único deporte de España.

No es otro artículo que hable del rescate

Crónicas de mi barrio, Savia nueva, Óscar Ronda. 

No es otro artículo que hable del rescate, aunque sí que hablaré de uno: El de Torres. Letras, parrafadas y miles de fotos de Fernando Torres celebrando alguno de sus goles. De Torres haciendo buenos pases. De Torres regateando. De Torres como “9”. ¡Que ya tenemos 9! ¡Que ya tenemos delantero! Estremecedor. Eso si que es un rescate…

Convocado después de jugar 49 partidos la última temporada, siendo 32 veces titular, marcando la friolera de 11 goles, uhhh, y amonestado con 7 amarillas y 1 roja. Roja como la selección. Y aún así, Torres, vino.

Tenéis toda la razón y os la doy, es bueno. Puede serlo. Pero este año no lo ha demostrado. No me habléis ahora de semifinales de Champions, no. El gol que marcó al Barça apenas cuenta. Véase el contexto. A punto de acabar, el Barça atacando, casi sin defensa y el balón cayó en su pie. No me sirve su carrera. No me sirve el regate a Valdés. No me vale. No. Ese ejemplo no.

¿Qué sin él no hubiéramos ganado hace 4 años? Claro que no. Porque a él le ofrecieron jugar aquella final y él marcó sólo un gol. Si hubiese jugado yo, quizás lo hubiese marcado. Y si Tamudo hubiese estado, quizás, o Güiza, o Sergio García que esos sí que estaban… Y bastó porque los alemanes no marcaron ni uno. Y de eso vivimos con Torres. Y de eso vive “el niño”. Si aquel entonces Schweinsteiger y Mertesacker hubiesen marcado, hoy lloraríamos todos sus errores. O la prensa nos lo hubiese hecho olvidar. Y hubiesen culpado a Capdevila. A Xabi Alonso. A Casill… uy no, a ese no, que es el santo protegido.

Mamma mia, ¿y Pirlo? Aún sigue dando patadas. Karagounis, Sevchenko, Keane… los viejos rockeros nunca mueren, y a otros nos los matan: Como a Raúl. Inevitable citarlo aquí. Mejores números que el 9 recientemente descubierto, y aquí no lo aprovechamos. ¡Pero cuántas dudas tiene la gente y lo fácil que hubiera sido!

Hace tiempo que la prensa que rodea a la selección me aburre, me cansa y además, el jefe de deportes de Mediaset España, me provoca que me guste menos todo esto. Menos mal que los resultados son buenos, porque cuando empiecen a empeorar, habrá que buscar culpables, y aunque Casillas seguirá siendo el salvador, el Marqués ya no será el mejor, y Torres, entonces, no habrá deslumbrado… y habrá nuevos debates: Si hubiese jugado Negredo… No sé pa qué llevó a Llorente… Yo hubiera llevado a Soldado. A mi me gusta Adrián… Y mientras tanto, en Qatar, brillará quien una vez tiró de un carro porque lideraba un equipo blanco, que cuando se cansó de él, lo desterró y lo alejó de la selección. Del equipo de todos. De la vanagloria de Villar y su cohorte. Puffff…

Es fácil echar la culpa a gente de León

Crónicas de mi barrio, Savia nueva, Óscar Ronda / 

Nadie del pueblo llano se negó nunca a apretarse el cinturón en tiempos de vacas flacas. Ninguno de los votantes que tuvo el PP pensó que depositar la papeleta con la gaviota significaría tanto recorte, o al menos que eso después del “vota” fuese perder derechos sociales… ¿O sí? Quizás la culpa sea de Zapatero, pero ¿toda? Es fácil echar la culpa a gente de León.

El Ademar se muere. El domingo se despidieron de la afición Denis Krivochlykov y Martin Stranovsky entre un griterío que manaba contra el míster Isidoro. La gente no entendía que después de doce años en el Club, Isidoro no dejase vestir al ruso de corto para despedirse tocando el balón al menos un minuto y contra el Barça. Lo cierto es que no completó ningún entrenamiento durante la semana y ese fue el castigo, pero la gente no lo quiso escuchar y lanzó una tremenda pitada contra el entrenador que llevó al Ademar más lejos que nunca en Champions League y nos clasificó para una nueva intentona a falta de dos partidos para el fin de liga. Da igual, el gesto fue muy feo, Isidoro, y eso la gente no lo perdona. El ruso queda como un santo.Es fácil echar la culpa a gente de León.

La minería se muere. Hoy por la mañana saltó la noticia de que ocho mineros se han cerrado en una mina. Gente que lucha por su trabajo dejándose los pulmones bajo tierra, tan lejos de Bruselas, incluso de Moncloa, ve recortada su fuente de vida, qué curioso, la misma que le mata poco a poco. Dicen quienes tienen trajes y caras corbatas que la minería no sirve ya de nada. Un amigo, que es un señor y de esto sabe mucho, comentaba hace unos días que en tiempos de guerra si nos cortan los suministros, la mina nos salvaría, pero quieren cerrárnoslas y convertirnos en débiles. Otro amigo trabaja en Ponferrada intentando dar con la clave de un carbón no contaminante, como vía de escape y alivio de estos mineros que pronto saldrán en una nueva marcha buscando una nueva ayuda. En Madrid chocarán de morros con los gerifaltes del Gobierno que los acusarán de nuevas movilizaciones y tambaleo nacional. Es fácil echar la culpa a gente de León.

El Aeropuerto se muere. Aunque tiene un nuevo impulso gracias a esos burgaleses que ven en León lo que se niega una y otra vez desde Pucela, y aunque en junio se lancen vuelos a diferentes puntos de España, nos falta ese salto de calidad de una empresa de bajo coste internacional. Asturias ya aceptó a Ryanair, la más famosa y on time de las compañías, mientras que nosotros seguimos con la duda de aquel dosier que estuvo en un cajón del Consistorio porque no había ingenieros que supiesen inglés. Cazurros. No interesa porque caería Villanubla, que tan cerca de Madrid y con el AVE, no tiene sentido, como esa curva horrorosa en un pueblo de niebla. No obstante, y viendo las monedas que por fin soltaron las alturas que gobiernan el aeródromo cazurro, el alcalde de Valladolid, que por apellido hace ascos a mi tierra, amenaza con denunciar dichas ayudas porque él mismo no tiene para darlas, y por eso ataca a su manera. Es fácil echar la culpa a gente de León.

Aeropuerto, Minería, Ademar, Zapatero… ¿qué más nos queda todavía en León y que no nos hayan derribado? No hay industria, y la que hubiera, se la dan y llevan a otras ciudades. Las empresas y grandes marcas ya no abren en León. La Universidad cada vez matricula menos alumnos. Hay más bares, kebabs y menos tiendas, perdemos comercio. Un FEVE que se pierde. Una autovía que nunca llega. Un AVE atascado en pato. Los jóvenes que quedamos somos los del pueblo. Los compañeros de clase sólo nos ven cuando vienen de vacaciones. No hay deporte en la élite y el que hay, lo recortan para que baje. Somos los tontos del céntimo sanitario. Y el tranvía quedó en deseo. Esta es mi tierra y este es mi León. ¡Y por él tenemos que seguir luchando, aunque nos echen la culpa de todo! Por algo somos cazurros, ¿no?

Horrorosa: La equipación de España es horrorosa

Crónicas de mi barrio, Savia nueva, Óscar Ronda /

Horrorosa. Horrorosa y hortera. Independientemente de quién la haya hecho y cómo ha llegado a presentarse, el producto es horroroso. No me importa quién se ha llevado tajada, o si ninguna firma española quiso participar. No. Simplemente horrorosa: La equipación de España para los Juegos Olímpicos de Londres es así: horrorosa.

Vean, vean y deléitense con los colores, rojo España, viva, olé y más ooole. Amarillo chillón, fuerte, español. Oooole. De tela de raso y chándal acampanado, oooole, rematado por un tribal digno del Este o de más allá del Este, mire usted, tanto, tanto, que casi empieza a ser Oeste. Parece ropa China y de un chino, y que no sirviendo a su selección dijeron, ¡ey, vámonos a España! y pegaron la etiqueta de España, buena marca donde las haya, la achucharon una bisera y ale, ¡Habemus Papam!

El bus, falta el bus. ¿Tuneará España el bus con graffiti y luces de neón? Oh dear, this is incredible! Good!! Joder, God! Diría yo… qué espanto… Look my friend, look this… que baja Austin Powers man, Austin Powers y los malos de una mafia japonesa a los que da de lo suyo el amigo Chuck Norris. ¡Buaaaah, espectacular!

A parte de Belén Esteban o gente sacada de Torrente, cuentan que nadie quiere ser el abanderado para no lucir dicha patochada. Ese chándal de ni-ni poligonero. ¡Ay la Sole, que te meto con el mecheeero! Eso dicen, no hagas caso. A lo sumo si se nacionaliza Jao Ming. Horrible. Nadal pedirá que de serlo, use gafas de sol enorme, a lo Martirio, con peineta si hace falta con tal de desviar la atención de ese tribal. Ese símbolo maquiavélico de películas de Jackie Chan, retorcido y adornado a lo Kun-Fú, rimbombante, a la moda armenia, digamos, país natal del modisto. Armenia, sí, sí, Armenia, que no Armani, como la ropa de los Italianos. Buff. ¡Catástrofe! ¿No había acaso forma de que un modisto hispano dibujase un proyecto guapo e ilustrase al Mundo, pese a la crisis, que España viste y tiene buena moda? ¡Por favor, que alardeamos de nuestra pasarela y ahora sentimos vergüenza ajena! ¿No pudo El Corte Inglés, tan dado a patrocinios, hacer unos diseños y vestir sus maniquíes a lo largo de sus plantas por sus Cortes de toda España con diseño de Emidio Tucci? ¿No pudo el más rico de España mandar dibujar a sus modistos de Zara o Lefties alguna cosa que no fuese tan horrible? Adolfo Domínguez, ¿qué opina usted de esto? Algo barato, sello de marca, apto para bolsillos, y complementos y fulares. ¡Oh, fulares, oh!

¡Qué fular usa la maniquí! Esa zíngara azafata de Iberia de los 80´s. Yeah, esos sí que fueron años buenos! Vuelve la moda yeyé, es más, la de mi abuela y en su pueblo! Por debajo de la rodilla y estampado de oro florido. ¡Ay que parecen bailar esos maniquíes eso de “el chiquichiqui mola mogollón, lo bailan en la China y también en Alcorcón”. ¿Y el de la chaqueta blazer roja sin camisa, a lo JorgeJavier o portero de disco de finales de los 70´s? ¿Ése? ¿El Robocop? Perrea, perrea. Primero fue lo de quedarnos sin los Juegos. Luego llegó el logo. Ahora la equipación… ¿qué será lo siguiente?

Repaso al ojito derecho de los españoles

Contador. Culpable. No es que quiera que me escupas, lapides, insultes o señales. Pero soy de los pocos que aún duda de Alberto. Claro que me encanta el ciclismo, me aficioné viendo subir y ganar a Induráin. Claro que me alegro al ver un español en lo alto, que olvido la siesta por ver una retransmisión montañosa casi codificada, como si fuera de ese Canal de los guiñoles, porque el pelotón, o los diez ciclistas de siempre se miran, se escapan y atacan en plena montaña. También tengo en cuenta el odio de los gabachos. El nuestro hacia ellos, y el suyo hacia nosotros. Ellos destinan el triple que nosotros en el fomento del deporte y llevan veinte años por debajo de lo que esperaban. Antes nos barrían, ahora están desaparecidos. Por eso y porque posiblemente puedan manipular los estamentos y dirigentes del ciclismo internacional, atacan por ahí. ¿Justo? Posiblemente no. ¿Por qué a Contador y a otros no tanto? Lógico, éste les hunde más en la miseria. Pero tampoco me entra en la cabeza cómo con tantos controles y sabiendo que es el foco de atención de los médicos gabachos, se mete un chuletón que dijo contener lo que a posteriori le descubrieron: Droja en el colacao, como dijo el otro. Alberto puso en jaque a la carne de vacuno y las empresas y comerciantes que viven de ello. Mal Alberto, mal. Has cargado contra quienes otrora te alabaron. Eso es buscar excusas después de que, tomases lo que tomases, desde que entró en tu cuerpo tardó más en salir o disolverse de lo que tú y su doctor, calculáseis.

Arancha. Aprovechada. Oportunista diría yo. Nada se dijo de Arancha y su participación como capitana del equipo español que disputaba la Copa Federación unos días antes del genial raquetazo. Sus apariciones me parecieron tristísimas. No por su pena y congoja, pobrecita que su papá la quitó el dinero, sino por el revuelo que formó y la importancia que dio a su enemistad paternal justamente coincidiendo con la publicación de su libro de memorias. Por detrás, un marido receloso, feliz, con esa sonrisa de segundo plano que escuchaba a su esposa detrás de los medios viendo caer fajos de billetes que fundir o quizás meter en bancos de Andorra, como hizo ella antes. Española, si, pero con el dinero fuera. ¿Por qué todas las tenistas españolas son feas? Dijo un amigo cuando España jugaba frente Rusia…

Rafa. Falso. Comentan que el mallorquín más internacional evadía o evade impuestos de su isla a favor de un empadronamiento en Gipúzkoa. Ale raquetazo va. Ale raquetazo viene. Todos con venga Rafa, Vamos Rafa, maldito Nole otra vez, y qué majo el Federer porque se le gana. Ay qué bueno el mallorquín cuando reniega de lo suyo para ser de tierras vascas. Señores, siempre Rafa siempre Rafa. Tenemos a más tenistas y también son españoles. ¿O sólo nos fijamos en los que hacen videoclips y anuncios de lencería?

Garzón. Ajusticiado. Cuando el juez cargó hace unos años contra Pinochet ahí estábamos los españoles poniendo orden en el mundo. ¡Ese Garzón es español! decía la gente. ¡Ese es un crack, y hay que tener… para meterse con ese tema! Años más tarde empezó a levantar fosas, descubrir cadáveres y avergonzar los tiempos del régimen a favor de viejas que se quedaron viudas siendo jóvenes y que nunca supieron quitarse de la cabeza y su memoria ese disparo en su propia huerta, esa entrada por sorpresa en la cocina. Ese furgón que se iba cargado con sus vecinos y maridos. Ahora el que encontró la vía para que esa gente repose tranquila y sepa en qué cuneta acabaron los suyos ha quedado inhabilitado por un tiempo. Bendita sociedad la que tenemos.

Urdangarín. Orgullo real y alto rubio que captó la atención de los focos haciendo que aquella boda en la Catedral de Barcelona fuese mucho más sonada que la otra de los feos. Feo ella y feo él. Pero de más aristocracia y elegancia, de eso no se duda. Sea lo que sea, tieso, soso y lo que fuera, quizás hubo de escapar Marichalar, señalado por todos los españoles, porque fue el primero que vio lo que se avecinaba. El otro, que se retiró del balonmano para ser un cortesano, se elevó sobre los mortales y firmó cheques, contratos y apariciones estelares con muchos ceros de fondo, y pese a ser advertido por el propio rey, ni su marcha obligada a Washington, ni aún su osadía de estar presente en actos públicos una vez se supo que robaba y pese a saber que hubo bronca entre el príncipe y su hermana y cuñado, lo ha librará de la justicia. ¡Iñaki, tío – diría Felipe - que me hundes y mira cómo está el Paro! Dice el rey que la ley ha de ser igual para todos, pero no dijo que la ley es una chapuza. Dice la hermana del rey que la culpa es de los medios. Si claro, Jorge Javier es culpable de que su sobrina viva en un palacete. Dice la infanta Cristina que está preocupada por su marido. Toma, como para no estarlo. La pregunta es si no debió preocuparse antes, cuando se fue a remodelar un palacio para vivir en él y calcular con su sueldo y el del vasco, si llegaban a fin de mes o aún les daba para tener otro hijo.

 

Fuente: Mi artículo semanal en el digital http://www.cronicasdemibarrio.com/  

CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Maestro de Educación Primaria e Informador Juvenil. www.oscarrondaprieto.blogspot.com  

Y el crucero se fué a “Piqué”

¡Cuánto me he reído esta semana recordando y viendo una y otra vez las imágenes de Blatter, presidente de la FIFA, bailando algo similar al Waka Waka, con la lengua fuera cual toro en las últimas, y esa chepa a lo pozí! “Amarrosa, tas fumao un porro”. Y la otra sosa, ni se movió. ¡Sosa!

Y es que el papel de la colombiana era el de dar un premio, no el de acompañar a su solitario novio, y la verdad, deslumbró con su peinado y su traje rojo y brillos. El bailarín del 36, no se separó de ella, sabiendo que sería el foco de los fotógrafos, e incluso se ruborizó al escuchar a Guardiola (ese mismo jugador que ahora es el mejor entrenador del Mundo… si, ese de “Ponla Guardio, ponla Guardio”, antes del gol de Alfonso) saludando a la novia de Piqué. Ummmm y la sonrisita de Blatter… ummmm… (y seguro que pensaba como Gollum)…

A pique se fue el Costa Concordia, el crucero más grande bajo bandera italiana, que encalló en las rocas de la isla de Griglio, un pedazo de tierra y cuatro casas que no daba cabida a todos los pasajeros, que rápidamente se les trasladó a otros puertos cercanos. Mientras, dicen que los carabinieri y la Guarda de Finanza recorrieron los bares y tabernas en busca de los desaparecidos… la noticia continúa diciendo que siguen sin encontrarlos… ¿exceso de vino toscano?

Toca es una obra teatral en tres actos y para acabar ésta, aclamamos a tres buenos actores. Rubalcaba paseando en sus mítines como si fuese un humorista del Club de la Comedia. Chacón que ahora es Carmen, no Carma, y que dicen ¡que está tentando a los varones! ¡Válgame, si ésta mujer está casada!. Y otro actor que aún no tiene nombre, pero que pulula, como aquel otro de la ópera, esperando su turno para dar el sablazo y el notición semanal: ¡El fantasma!.

Fuente: Mi espacio de opinión semanal "Savia nueva" en el digital cronicasdemibarrio.com http://www.cronicasdemibarrio.com/categorias/cronics/savia-nueva/

Una década en la nueva Puentecilla

Yo estaba allí hace 10 años... yo vi el gol de Ibán Espadas en primera fila con mi padre, allí en un estadio siempre limpio, que contrasta el gris del cemento y blanco de las sillas con el color verde intenso y bien cuidado del césped que todos llaman moqueta. Trece mil almas lo llenaban, se tapaban los asientos azules con el nombre de León…

Allí estuve formando parte de la Brigada de ascenso dando camisetas con Yambore, entre otros, y reí al ver el vídeo de promoción y presentación del estadio al reconocer a un buen amigo, Jorge Rodríguez, como el portero al que marcan el gol… ¿y los defensas? Julio y Koeman de jesuitas... lo que te digo… un pañuelo.

Allí, por 5 mil pesetas por asiento en fondo, vimos a Irureta con el Depor, que ayer justo bajó a 2ª. Empezamos adelantándonos pero un gesto del vasco hizo adelantar a su equipo y en un tris empataron, y en un tras se adelantaron. Otra gesta que vi en directo fue la de Joaquín estrenándose como goleador con la selección ante Armenia, que si bien no sabemos muy bien dónde queda ese país, ellos tampoco creo que ubicaron León en España. Yo lo gritaba, apostaba por él. La grada se reía, ¿cómo iba a marcar Joaquín?. Al fin hizo gol. Los de alrededor me miraban sonriendo…

También en 4 días y por sus dimensiones, montamos fuera el escenario para el concierto de Shakira y una grúa lo subió por encima del fondo sur. Luego lo retocamos, pusimos las planchas del césped, los focos, el jabón de Drober en los camerinos, en su camerino… En un día y medio lo desmontamos…

Siendo Secretario hicimos los papeles para el traslado de la Delegación de Balonmano, y pasamos horas y horas en la sede del Ademar haciendo camisetas, carnets de socios, picando nombres y números en la base de datos, de reuniones como Presidente de los Legio Islanders con los otros colegas de otras peñas que ahora R.I.P., de la Juanín, de la Hecas, de la PUA, de los Supporters…
Hace unos días llevé a mis padres y a Marco, un amigo italiano, a ver la salvación de la Cultural frente al Athletic B. Empatamos 2 a 2. Pero mientras nos marcaban los dos primeros recordé las derrotas con el Barça B, el Madrid B, el Cadiz… en otras fases de ascenso, cuando el equipo daba miedo a los rivales, cuando la Cultu era un fijo entre los 4 primeros para luchar por subir a 2ª. Con la remontada y el gol final de Viola, me vino a la memoria aquel gol inaugural de Ibán Espadas, las carreras por la banda de Sukunza, los centros al área de Txiki, que nos llevó el Rácing de Santander. Aquella victoria ante el Xerez eran los 3 primeros puntos hasta llegar a los 12 finales y por primera vez, un equipo quedaba en 2ª B, y los andaluces, que poco más fallaron, subían con 13.

Aquel equipo que dio ilusiones a los leoneses, y que hoy no para de dar disgustos dentro y fuera del que antes fuera Nuevo Estadio Antonio Amilivia, hoy al menos juega en un estadio que lleva la historia más poderosa de la ciudad en el nombre: Reino de León, (que como la nieve que en frío invierno, cubre de blanco todo León, es el color que viste el equipo, que llevo dentro del corazón...).

Ademar, mi fiel amigo

Hace unas horas, el Ademar, mi fiel amigo, el club más grande de mi tierra, y en un deporte muy seguido a orillas del Bernesga, ha conseguido una victoria en el valle de Olid, en casa del enemigo, y acabándose la liga, se alza en el tercer puesto y la clasificación directa a Champions la temporada que viene.

Al ganar también el equipo catalán de Manolo Cadenas, los pucelanos se desplazan a la 5ª plaza final, lo que hará improbable que los comités europeos o las comedias de la RFEBM y la EHF puedan repescarlo e invitarlo a la máxima competición de este deporte. Y digo improbable, porque cualquier cosa sirve a los pucelanos para sacar beneficio de robos y enchufes grotescos. El último, el de los transfers temporales de jugadores castellanos al equipo libanés de Al-Saad.

El Ademar, una vez más, ha demostrado valor y entrega, pese a quien pese, y vuelve a enseñarnos, una vez más que León es León y León no es parte de Castilla, ¡gracias a Dios (no Román)!

Pum, pompis in your face

Los defensas del Madrid. Todos menos Cristiano tuvieron una gran labor defensiva. Con juego de contragolpe impidieron que los del Barça se acercasen a puerta. Hubo momentos interesantes, de gran tensión y fuerza, pero Mou supo frenar a la maquinaria azulgrana por segundo partido consecutivo. El árbitro pitó algunas y se comió otras, pero no es alguien del que se hable hoy en la calle. Y Cristiano, chulo, egoísta y tieso, se limitó a varios contragolpes, perdiendo el balón casi todas las veces, jugándosela sin compañerismo y poniendo la cabeza ante un solemne pase que desequilibraría el partido. Cada vez me gusta menos. Al fútbol se juega en equipo, y él parece no entenderlo.

El aficionado. Me fijé en uno y con él me he de quedar. Si en el partido anterior, a ver pensemos, que entre tanto partido del siglo… si, el de Liga. Si en ese fue Messi algo fuera de sí y tiró un pelotazo contra la grada. Mal hecho Messi, mal, muy mal, sería Marcelo quién haría algo similar en un momento del encuentro, pero sin que el balón llegase a la grada. Sólo contra la valla publicitaria (porque no quiso rebotar el cuero en el reborde y salir hacia los culés). Nadie se dio cuenta. Nadie dijo nada. Pero las cámaras lo sacaron. Y él, lo recriminó.

La cara de Guardiola. Un poema. Pedro antes Pedrito se internó por la banda, recibió un buen pase y batió por bajo a Casillas. Sin haberlo visto de nuevo yo sigo manteniendo que fue legal. El caso es que entre la euforia en casa, en la grada y del banquillo catalán, pocos se dieron cuenta a priori de que Fermín, otra vez Fermín el del banderín, el linier pelirrojo más famoso después de “Rafa no me jodas” (el de Trobajo) había levantado el brazo. Las cámaras cogieron a Guardiola, que con cara de escéptico, tuvo que calmar a los suyos y en ésas, seguían cero a cero.

La Reina. A parte de Sara Carbonero, últimamente nadie ha visto el culo de Casillas tan de cerca. Mucho saludo, mucho protocolo, el portero estuvo soberbio saludando a toda la línea de personalidades, pero es lo que hay. A la hora de coger la copa, pum, pompis in your face. La Reina se apartó un poco pero la situación fue algo similar a la bajada de Doña Sofía al vestuario de la selección española de fútbol en el Mundial y allí estaba Pujol, saludándola en toalla. Yo es que no soy monárquico… yo soy JuanCarlista, como diría el otro.

La Cibeles. Ganaron los blancos. Por fin viene alguien por aquí. Ey, ¿Pero dónde está Raúl?

El día que Pepe llamó loco a Messi

Mucho se escribe sobre el clásico, que de tanto serlo acabará siendo ordinario y de marca blanca, sin que se enfaden los catalanes, pero lo que tenemos estos días no son más que partidos y más partidos del siglo, que cuando lleguemos al siglo XXII habrá que ver cuántos partidazos del siglo se habrán jugado. Que me lo cuenten, que no estaré yo para esos trotes de entender…

El primer asalto como dicen algunos, acabó en tablas. Yo lo valoro diferente. Si fuese madridista diría que el Madrid pudo hacer más y casi gana. Que dominó la segunda parte y que sacó un punto muy valioso. Eso por no pensar que al final, después de seis encuentros contra el eterno rival consiguió terminar sin perder.

Jugar de tú a tú con el Barça es difícil, y Mou aplicó su juego limitado al patapum parriba de Clemente, pero efectivo, sin el ojito saltón de inicio, ni Manolito que cambió por el gabacho. Guardiola ordenó más de lo mismo, toque toque y toque, a veces hasta aburriendo, incrementando las estadísticas de pases y posesión pero con un Villa muy desafortunado que debía haber dejado paso a Jeffren, un Pujol que apuró y volvió a romperse (hoy anda a contrareloj para la Copa) y un Iniesta al que sólo vi de refilón. Quizás se haya reservado… eso espero.

Hay que diferenciar lo que se juegan en cada pachanga. En ésta el Barça salió airoso. Seguir a 8 puntos con 18 sólo en juego hace presagiar una celebración de Liga en Canaletas. El miércoles va la Copa, y a un partido los merengues habrán de dejarse los cuernos por conseguir por fin un título, y en particular ésta Copa que tanto se le resiste. Lo posterior será la Champions y a doble partido, es muy posible que dos de los mejores jugadores que mejoran con la edad, Raúl o Giggs, se las vean con los de la Pepa.

El deporte y la política no van bien juntos

La cosa iba de que el domingo, te acercabas al campo, pagabas 2 euros, y veías un partido. Con lo recaudado, las peñas lo repartían entre los jugadores a cambio de que se les descontase de una nómina que habría de llegar en un futuro, siempre y cuando acabe ésta fábula grotesca. A la hora de repartir el dinero, algunos jugadores se negaban a firmar quizás creyendo recibir este dinero como una prima, y posteriormente recibir la nómina correspondiente, y señores, por si fuera poco la concejala deportiva indica que el resto de clubes no tienen por qué estar ofendidos por posibles ayudas y el esfuerzo que hará, entre otros, su consistorio… vaya, habrá que escuchar entonces a los clubes desaparecidos últimamente a los que el ayuntamiento dijo, lo siento, no puedo. Así me gusta, apoyando al deporte local.

Por España, Contador, ese ciclista campeón de las tres grandes vueltas, giros y tours, una vez comió un filete que al parecer iba en mal estado, que venía de piensos ganaderos alterados y que puso en alerta de nuevo el consumo de vacuno. Médicos, veterinarios, analistas y jeringuillas aparecieron a la hora de comer, con nuestro bistec delante. Que si es culpable, que si no. A todo esto dicen que si presiones políticas, vaya, nuevamente ellos, han presionado a la Federación para que dicte a favor del chico. Y así, se acabó. A callarse toca y hoy empieza la vuelta lusitana con el dorsal 1 en los riñones del “inocente”.

Con aficionados ingleses e italianos es mejor no meterse. Y menos con lo de ayer. Gatusso, un correcalles y luchador del Milán, se enfrentó en el partido de Champions con el 2º entrenador del Totenham. Frente con frente, mano en cuello y un alboroto que hoy tiene al equipo de Silvio en primera plana mundial. Ya de paso, los escándalos del presidente, vaya, política y deporte nuevamente, tienen una parrilla televisiva asquerosa y cada vez más politizada. Amén de un corazón que pinta de color rosa las cadenas de Berlusconi y que en la 1, en corazón de invierno, aparece otra vez Piqué con su nueva novia Shakira, ex del hijo del presidente colombiano. Buf.

Se abre la veda

El gol de Llorente abrió una nueva temporada. Una liga con nuevas ilusiones, con nuevas caras. Ahí vienen los guapos de un equipo, esas estrellas de poster y portadas de carpetas, esos entrenadores de cabecera y titulares de prensa, de palabras llenas de doble sentido aquí o allá, depende. Ahí están los otros, esa marabunta de jugadores a los que no llaman jugones, pero que llenan las plantillas de tabla para arriba, alguna sorpresa habrá; y esos otros, pobres, que siguen luchando por sacar un punto, tres puntos, la cabeza fuera de esa línea roja, o ese farolillo.

Nombres propios, motes, sin apellidos internacionales y otros como Erasmus en España…
De nuevo las quinielas buenas, no las del mundial, de nuevo éstas. Uno equis dos, no hay pleno. Transistores de paseantes de fin de semana. Domingueros con la radio en la mano y mujer y vecina a cinco pasos. Auriculares de trenes, sintonías de gol en los coches que pasan por las calles con la ventana bajada; y yo en el semáforo, buscando el autor o quién… ¡que no sea a mi equipo!.

Presidentes fardando de camisa y traje quién sabe si no de Lefties, gordos, sin puro ya pero de barriga repleta. Comilonas con los vices, secretarios y otros adjuntos, pelotas de corbata que suman un punto más de enfoque en el palco. Periodistas, cámaras, antenas, emisiones, reportajes, programas… todo está a punto. Todo ha arrancado. Todo desde la primera vuelta del Rey en manos de un colegiado de doble apellido y una escuela, que será criticado por ti, por mí y por todos mis compañeros. ¡Qué malo, uh, fuera!. ¿Pero no lo viste? ¡Es imposible no haberlo visto!. ¿Cómo que fuera de juego?

Jugadores, mercenarios millonarios de hoy en día, besucones de escudos que cambian al mínimo interés de otros colores. Rajadas descomunales, problemas de indisciplina, broncas de vestuario, charlas de qué estamos haciendo o no nos confiemos…; amores de padres de benjamines, ídolos de alevines, héroes de infantiles, querer ser de cadetes… lo que era y quién soy de aficionados...

El balón echó a rodar, y Llorente ya me creó la primera incógnita. ¿Qué vendrá después?

La roja

Anda Francisco loco por el fútbol, como siempre. Eso y la pesca, puf, más que cualquier cosa. Estos días corre, cruza sin mirar, apenas posa la cacha allá donde siempre la posaba. Encasqueta la boina y chupa hasta sacar lo máximo de un palillo que antes era filtro y algo antes un bisonte o un puro de los de antaño, de esos que sólo quedan en el palco del Bernabeu. Allí vio goles y finales, Copas de Europa y otras tantas de Ferias. Francisco era un señor, llevaba un don ante su nombre. Era un grande conocido de la capital.

Aunque, y esto hay que decirlo, Francisco siempre tiró a su tierra y a los tiempos mozos en Galicia, allá en la costa cuando la Voz escribía los goles de su Rácing, o a la vecina Asturias, cuando quiso casarse allí donde empezaba la cristiandad. ¡Qué religioso este viejete!.

Paco es hombre serio. Dejó a los perros ya en casa a sabiendas que la tarde olía a fútbol, y que lo que habría de ser un paseo en hora de siesta, por encontrarse menos coches, podría dar con unas tapas y unas charlas con los mozos de la zona.

Paquillo es un aficionado de los de siempre. Mandaba en sus días, y cuenta sus batallas en los 15 minutos del descanso, pero los chavales hoy andan más finos con las pipas y el final de Lost que con medios filandones de un cascarrabias. Pierde su Madrid y apenas duerme. Gana el Barcelona, y le cuesta una pastilla extra de alguna medicina hecha en España...

Aborrece la política, uh, el anciano la odia, si. Odia a Zapatero y a todos los de León por el mero hecho de serlo. Engaña y confabula en las partidas de cartas contra gente sin recordar apenas su nombre, llamando “este de aquí”, “el otro de allá”; y el pobre no se entera que la mitad de los que dice se fueron antes del Mundial de Fútbol que hizo España.

Este hombre, o lo poco que queda de él, anima, elogia y piensa cada día, cada momento, cada minuto, cada segundo, en la roja. ¡Quién lo hubiese dicho!

Uno de Albacete

Uno de Albacete puso patas arriba todo Londres. Ya el día antes el Arsenal dijo adiós a la final de la Champions de Roma, pero este día le tocaba y le tocó al Chelsea.

Se antojaba un partido emocionándote, lleno de pérdidas de balón, patadas, presión… así que no hubo mejor forma que verlo tomando unas cervecitas con los amigos. En el barrio de la Palomera, y a bar cambiado, adiós a los sofás del Star, donde sentimos la alegría interna de muchos madridistas y el cambio repentino a la euforia catalana, con abrazos, gritos, apretar de puños y saltar de cáscaras de pipas por los bares. De un, “no pasa nada, tenéis mas o menos la liga” a un corazón acelerado, temblor de piernas y brazos, y una angustia de dos minutos hasta que se pitó el final. Lo de Ballack corriendo detrás del árbitro con música de Benny Hill, lo de otros hablando a la cámara desafiantes, y las puyas de los periodistas españoles al malestar de Hiddinck, porque hay que saber perder, fue posterior. El sentimiento fue la patada de Iniesta al balón en el que iban los sueños de mucha mucha gente, y el ver al manchego con la camiseta interior y ondeando la amarilla. No hubo otra. En Roma vuelve la emoción. Ojalá vuelva el sentimiento. Bravo.