¿Entre todos o que cada perro lama su...?

Rabia sin respuesta. Impotencia y estupefacción, ¡toma ya, qué palabra!, ante lo ocurrido ayer con las altas esferas de Europa. Esa casa mutua en el viejo continente (y no me refiero al Carrefour), por el que todos dicen luchar y concienciar para un estado común... ¡Ay qué trola!.

En mis años en AEGEE, la mayor asociación de estudiantes de Europa, también llamado Foro Europeo de Estudiantes, saltábamos de un país a otro, con intercambios juveniles y formación en temas concretos pretendiendo el trueque de culturas, la trasmisión de tradiciones... Fuimos haciendo amigos por países como Rumanía, Eslovaquia, Bélgica, Croacia, Eslovenia, Turquía, Grecia... y todos pretendíamos un espacio común, fomentando una identidad con proyectos como el Yourope Needs You, Yvote, Europe on track, o Summer Universities... Y resulta que los más frikis de todos, los del norte, holandeses y alemanes, esos que debatían por cada punto, coma y párrafo en los European Boards Meetings y Ágoras... esos... ahora nos dan la espalda... ¿cómo?.

Ese paraíso fiscal donde está permitido fumar marihuana, ese país que invadió varias veces a sus vecinos y que gracias a ellos luego consiguió recuperarse... ¿ahora nos dicen que no nos apoyan?. ¿Perdona?. Al parecer en 2012 ya hubo un rifirrafe con otros ponentes pero otros motivos, Rajoy, Monti... ahora, por un motivo global, pelean Sánchez y Conte... pero ahí sigue la Merkel. Parece que estos "amigos" del norte no entienden que esto del Covid-19 es un asunto que atañe a todos, que no es que un país haya quebrado por sus malas gestiones, o que haya tomado unas decisiones económicas erróneas... es que el bicho no entiende de fronteras y ahora es una emergencia, sí, sí, una pandemia mundial... ¿Cómo se lo podemos hacer ver? ¿O acaso basan su "nein" porque se creen que no les afecta mientras suman sus resultados (irreales) dependiendo de los fallecidos solo en hospitales, no en sus casas y otros espacios?.

Tiempo... se han dado 15 días más para una nueva reunión... para aceptar unos coronabonos que repartan la deuda entre todos... y no unos eurobonos en los que cada cual se traga su rescate (como hicieron con Grecia, Irlanda y Portugal). Pero quizás para entonces vean el problema más abultado y lo sientan en sus propias calles, porque el problema está en casa de todos, y al menos por aquí abajo, está feo es asunto... Si todos pretendemos conseguir una Europa común, que no sea ésto el motivo de su ruptura.

Aprietan con que vale, yo te lo presto, pero luego te lo cobro con impuestos duros que te dejarán la economía reventada para los próximos... ¿qué se yo, equis años...?. Y luego, como si nada, les gustará seguir viniendo a tostarse al Mediterráneo, a comer paellas por Valencia, a tomarse cervezas sin fin a Benidorm, montar en góndola por Venecia, o a sacarse cientos de fotos por las empedradas calles de Florencia... 

Renzi, Matteo... cuanto más alto estés...

El joven regidor de Florencia, que iba y venía en bici al Comune, que tenía un futuro prometedor e iba escalando posiciones dentro de la tan complicada política italiana, poco a poco, pasito a paso… ha llegado, de golpe, a ese futuro. Se ha impulsado al estrellato esperando no estrellarse. Y es que Matteo Renzi, elegido hace muy poco líder del Partido Demócratico, se ha cargado a los dinosaurios del partido, se ha reunido con Silvio, que sí, que sigue vivo y coleando, alegando que pacta con Berlusconi ahora para no tener que hacerlo cuando gobierne… y ha plantado cara al mismísimo Primer Ministro del país de la bota, el pro-europeo Enrico Letta, ganándole en liderazgo por 136 a 16. 

Y juntitos fueron los dos a ver al Presidente de la República, Giorgio Napolitano, que como no está tampoco para muchos trotes los dijo que hiciesen lo que les diese la gana, que estaba cansado de tanto jaleo, pero que tuviesen en cuenta que la economía italiana parecía ir resurgiendo, que ahora no podían cambiar el modelo electoral y que si Renzi era investido, sería nombrado al tercer Primer Ministro en los últimos dos años, pero que tuviese en cuenta del desgaste de no haber sido electo por el pueblo, pero que aun así, gobernaría hasta 2018.

Da igual, las cartas estaban ya echadas, jugadas y Renzi las ha recogido para repartir de nuevo sobre un tablero en el que tras la renuncia que hará Letta en el día de San Valentín, Matteo da y es mano. El impulso ha sido grande. El salto, vertiginoso. Florencia fue pasado. Ahora ya está en Roma. Comienza una nueva etapa en Italia y mientras, los cansados italianos, ven que su situación no avanza y se atasca una y otra vez en los despachos y tramas, secretos políticos y acuerdos partidistas, prensa controlada, corrupción, mafias y ambiciones desmesuradas… 

Renzi, Matteo… Cuanto más alto estés, más daño te hará la caída.

Italia y España, España e Italia, no miren más abajo, se acaba aquí el listado

Publicado en Diario Digital de León el 11/10/13.
Publicado en Diario de León el 09/10/13.

Espectacular, abrumador, sin parangón y otros tantos adjetivos y palabrería que si bien mis lectores entenderán, otros tantos no. No es de recibo que estemos en el penúltimo puesto de una lista en cuanto a compresión lectora. No. Y menos, que intentemos restarle importancia al compararnos con Italia, con quienes intercambiamos posición si añadimos cálculos matemáticos…

En España, mientras… restamos los fondos para la Educación, la hacemos menos admisible a la gente. Pescadilla que se muerde la cola y algo que no parecen entender algunos. Si no se invierte en Educación, los niños y jóvenes estarán menos formados. Menos aptos para desarrollar la ciencia, investigación y dirección de empresas. Lugares a los que parece solo llegarán los hijos de los ricos, que serán los jefes de los pobres. Y su progenie más de lo mismo, haciendo cada vez mayor ese escalón maldito. Mano de obra barata que por un pan buscarán refugio en la Iglesia y se aliarán en sindicatos que poco a poco se irán viciando por la lucha de poderes interna creando partidos… y… y… y… perdón, estaba escribiendo sobre la España… del siglo XVIII…

Y retomando aquel estudio del inicio y lo de compararnos con Italia… esa superpotencia berlusconiana que cree llegar al final de una etapa sepultando políticamente al gran capitán de su circo, que otrora, no descansará jamás en su intentona infinita por librarse de toda culpa. En los libros de historia ya aparece. Historia viva, de maniquí, de maquillaje anaranjado y tinte capilar. Bunga bunga, horas y horas de presencia en la tele, kilómetros de textos sobre su persona, acciones, vida y parafernalia. Me uno a la exclamación de Letta, el único que parece tener la cabeza sobre los hombros en esa farsa política tan difícil de entender para los no natos en el país de la bota y cuando apenas hace una semana al recibir el apoyo del magnate y tras sembrar confusión, caída de la Borsa nazionale y sembrar el pánico en Bruselas exclamaba aplaudiendo y con una sonrisa nerviosa “Grande Silvio! Sei un Grande”.

Ícaro caduto... España caduta...

Tu periplo siciliano te dejó sabor contrastado. Desde las calles rotas, oscuras y sucias de Palermo a la luz, limpieza y lujo de la calle principal de Taormina, esa desde donde se ve el pueblo que llamaron Corleone para la película del Padrino, y no el auténtico. Por el medio, Catania y su elefante de piedra pómez, Portoempedocle con aquellas playas interminables y la Scala dei turchi, Cefalú con su bastión, lavadero medieval y mil sombrillas, Agrigento y el pulitísimo Valle dei templi... 

Desde la isla de la trinacria te enteraste del rollo que envuelve la política española... Bárcenas-Rajoy, Rajoy-Bárcenas, y por detrás Rubalcaba, oteando y sembrando dudas, esperando el momento en que la presa caiga y en un descuido, despellejar y sacar provecho antes de que lleguen las hienas y tenga que remontar el vuelo. Sigue aunque más oculto el tema de Urdangarín, mientras su suegro se paseaba y codeaba con los jerifaltes marroquíes y familias que quieren adoptar niños de aquel país. Pedazo de respuesta los dio... Llevamos dos años de espera... y dice el mataelefantes... y lo que queda... sin igual, nuestro Rey en estado puro... qué risas nos echamos todos con el campechano... Y Pepiño, y la Cospe, y el padre de Ruth y José, y siguen buscando a Marta... 

Y muchas obras paradas en vez de invertir, y vas a Asturias y te encuentras con que lo hecho de vías de alta velocidad tendrán que remodelarlo cuando se pongan de nuevo con ello... Y el Musel de Gijón más grande que nunca, ganando terreno al mar. Echemos piedras que así sube el nivel y hundimos Venecia, esa especie de Braavos que nos cuenta George R.R. Martin. Están ahora de promoción en la Comic Con de San Diego, ese encuentro friki bestial que simulan los amigos de El Pacto de las Janas con el Level Up León, pero a nivel más modesto, pero mayor y mejor cada año. 

Es como si el futuro de España dependiese de los frikis... quizás así nos iría mejor...

Italia y España ¿diferentes o no tan distintas?

Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 29/10/12. Savia nueva, Óscar Ronda.

No hay nada como tomar el avión y caer en la rodilla de esa pierna con bota de tacón que amaga con patearnos con el paso de miles de años para darse cuenta de que ya no somos tan distintos a ellos, pero tampoco somos iguales, ¿o vamos viviendo similitudes en distintos años?

Me sorprendía ver hace poco, tampoco tanto, cómo la prensa italiana se llenaba con caras de políticos ladrones, embaucadores y petulantes, que robaban y asaltaban las arcas ante la mirada atónita de unos ciudadanos que prestaban más atención al fútbol y a las chavalas. Berlusconi mandaba, ahora quiere volver para orientar de nuevo a Italia, que dice se está desviando (te lo cuento el próximo día). En la tele debates políticos y politizados y en la calle anuncios gigantes de mujeres semidesnudas que llamaban la atención tanto o más como esas otras que aparecen aún hoy en día meneándose ligeras de ropa en medio de un programa cultural, de preguntas. Un uso de la mujer que creía inverosímil en la Europa del nuevo milenio. Y ese Calcio que nos enamoraba con fichajes y renombres llegados de las américas a golpe de talonario y una vida de felicidad y bella, con Roberto Begnini haciendo el payaso ante toda la pompa estadounidense. Eso era Italia. Sol, flores, embarcaciones surcando los canales venecianos al son del Volare, Cantare, uoh oh oh oh en un cielo pintado de azul…

Basta con aterrizar en esta España raspada y amarilla y darte cuenta que poco difiere de lo visto. Canales de jefes italianos contaminados por la prensa rosa, otro para mujeres, otro para hombres… en la igualitaria CEE que se pretende. Mujeres utilizadas y asesinadas con una violencia de género que no cesa y un pueblo que arremete contra el Gobierno. La clase política molesta. Salen al público los maletines, los desfalcos, los amiguismos. Ni tan si quiera preocupa ya el terrorismo, parece lo de menos. Rajoy y sus secuaces son el centro de las miradas. Vuelven los toros a la tele y además en horario infantil, y sólo nos distrae de tanta tragedia y disgustos un fútbol cada vez más aburrido donde compiten dos o tres, como en Escocia, ésa a la que quiere parecerse Catalunya. ¿Dónde quedó el bienestar y el sol del levante? ¿Dónde la bonanza y el mambo con sus reyes? ¿Qué fue de aquel grito de Pedro y aquel discurso de Almodóvar saludando a todas las Vírgenes manchegas? ¿Quién se acuerda de lo bien que vivíamos cuando hacíamos bailar a Clinton con la Macarena?

Un mundo (sur)realista

Mientras el Papa Shenuda III reposa en el trono de San Marcos, decenas, cientos y miles de civiles siguen cayendo en Siria. La ONU envió la semana pasada a Kofi Annan o a Morgan Freeman, no sé, nunca los diferencio. Eso, que lo enviaron a entrevistarse con Bashar Al-Assad y allí estaban con fotógrafos y un clima de amistad y respeto. Ay qué bonito. Y esa misma mañana otra docena de muertos y casi todos niños. El de la ONU se fue y aquello sigue igual, más y más muertos, ¿y es que nunca va a acabar aquello?

Me hizo gracia un estudio que daba cifras de por qué no interviene EE.UU. Que si tiene más armas que Libia, que si tiene el apoyo de Rusia. Que si hay más militares, que si tienen misiles antiaéreos… Siempre comparándolo con Libia. Muerto Gadafi, Trípoli no sale en la tele. ¿Pero qué está pasando? ¿Por qué tiene que intervenir EE.UU. y no hace nada la ONU? ¿Y la OTAN? ¿Y Europa?

Comemos todos los días con muertes y más muertes, y ya es casi normal. Oyes decir, “estos árabes…” pero qué árabes… ¿los de Siria o los de Marruecos? ¿Los de Libia o los de Egipto? En este mundo globalizado todos son árabes, todos son América y todos son chinos. En Europa es distinto. Unos son del norte. Otros son Alemania y Francia. Pero el resto, los del sur, somos los mediterráneos.

Pensaba en un juego contrariado el otro día, mira en lo que pienso, y qué pasaría si la crisis fuera en Holanda, en Noruega o en Alemania, y los ricos y pudientes fuésemos España, Italia y Grecia. Que la Merkel fuese Rajoy, y que escuchase cabizbaja los reproches de griegos e italianos, mientras Monti se aliase con Rajoy en un tándem Montijoy a modo Merkozy… Ay qué cosas se le pasan a uno por la cabeza… es lo que toca al convivir con una italiana…

De dónde está Berlusconi, el aniversario de El Padrino, del pueblecito de Corleone y los mafiosos de Sicilia ya me mofo yo bastante. El contragolpe viene con querer quitar el aborto, el votar a un presidente que no dijo su programa y una Reforma Laboral que es difícil de entender… y para mí, como a tantos otros, también de explicar…

Mi Catedral. Su Catedral. O una nueva pérdida de lo nuestro

El día 1 de marzo tendremos que pagar por entrar a nuestra Catedral, o mejor dicho, a Su Catedral. Dejará de ser nuestra para ser de unos curas que bajo sus sotanas recogerán lo conseguido de los tickets para poder cuidarla y seguir cobrando subvenciones y obras sociales. Alegan que sin cobrar entrada no podrán mantener aquello en pie y perderán el derecho a recibir estas ayudas, que a su vez yo calculo y sumo a los diezmos, al cepillo y a las propinas de los pocos ricos que van quedando hoy en día y serán al fin y al cabo, más beneficios para los mismos.

Ciudadanos de a pie como tú, yo, mi padre, mi madre, tu vecina, el conocido y los colegas, dejaremos de entrar a nuestro templo. Ese que llevamos y defendemos allá donde vayamos. Ese templo que mostramos orgullosos a los amigos que vienen de fuera. Esas visitas a su frío interior contándoles las aventuras y desventuras del topo, de la Vírgen de los dados, de la torre inclinada por aquel terremoto portugués. Aquella otra en la que metes la cabeza en una tumba y pides un deseo sin darte un coscorrón. O allí al lado, a las puertas del museo en la que hablas de los colores que tenían las portadas góticas y que allí aún se conservan al tapiarlo para hacer el claustro.

Ya no pasearás mirando primero las vidrieras con motivos vegetales, luego los escudos y más arriba los reyes de tu querido León. Los rosetones quedarán sin ojos que los miren. Bueno, que los miren gratuitamente. Habrá quien pague y siga engordando las arcas de esta Iglesia que supo jugar en el pasado un papel recolector y levantar allí en Italia, a orillas del Tíber, un mausoleo que da vergüenza al mundo entero. Una pompa, una riqueza insultante para la humanidad. Predican que hay que dar ejemplo, donar y ser bondadoso en las ofrendas, pero son ellos los primeros que guardan sus reliquias a buen recaudo. Que no regalan, que sólo almacenan una y otra más en sus fortunas. Que las subasten y al menos otros ricos paguen por comprarlas pero que ese dinero caiga en manos de quien lo necesite de verdad. Nada. Las guardan en su Biblioteca y Museos Vaticanos y nosotros, pecadores a sus ojos, debemos mantenerlas… Mantenerles.

Se habla de que no hay recortes en la Iglesia. Se mantiene su cuadrado en la declaración de la renta… Estoy de acuerdo con la ayuda de órdenes religiosas, de su apoyo en comedores sociales. De su colaboración en lugares desfavorecidos… Pero por otra parte me pregunto… ¿por qué no adaptarse al mundo actual y dejar de vivir en tiempos pasados?

La Iglesia necesita una reforma. No sólo los trabajadores. Una reforma que la actualice. Que la adapte a mentalidades del siglo XXI. Quizás ahora que comentan que Ratzinger chochea, sea el momento de elegir a un Papa joven, que al menos no necesite un papa móvil o tacatá para moverse, y que intente adaptar la Iglesia católica al mundo actual. Será un camino difícil y sin duda conseguirá escribir su nombre en la historia por algo más que quien sucedió a Benedicto XVI. Pero quizás cambie el sentimiento de muchos católicos engañados, como yo.

Mientras tanto, disfruta de tu Catedral sin necesidad de ir a misa. El jueves dejará de ser tuya, para ser de ellos.

CMB / Savia nueva, Óscar Ronda Prieto. http://www.oscarrondaprieto.blogspot.com/



Y el crucero se fué a “Piqué”

¡Cuánto me he reído esta semana recordando y viendo una y otra vez las imágenes de Blatter, presidente de la FIFA, bailando algo similar al Waka Waka, con la lengua fuera cual toro en las últimas, y esa chepa a lo pozí! “Amarrosa, tas fumao un porro”. Y la otra sosa, ni se movió. ¡Sosa!

Y es que el papel de la colombiana era el de dar un premio, no el de acompañar a su solitario novio, y la verdad, deslumbró con su peinado y su traje rojo y brillos. El bailarín del 36, no se separó de ella, sabiendo que sería el foco de los fotógrafos, e incluso se ruborizó al escuchar a Guardiola (ese mismo jugador que ahora es el mejor entrenador del Mundo… si, ese de “Ponla Guardio, ponla Guardio”, antes del gol de Alfonso) saludando a la novia de Piqué. Ummmm y la sonrisita de Blatter… ummmm… (y seguro que pensaba como Gollum)…

A pique se fue el Costa Concordia, el crucero más grande bajo bandera italiana, que encalló en las rocas de la isla de Griglio, un pedazo de tierra y cuatro casas que no daba cabida a todos los pasajeros, que rápidamente se les trasladó a otros puertos cercanos. Mientras, dicen que los carabinieri y la Guarda de Finanza recorrieron los bares y tabernas en busca de los desaparecidos… la noticia continúa diciendo que siguen sin encontrarlos… ¿exceso de vino toscano?

Toca es una obra teatral en tres actos y para acabar ésta, aclamamos a tres buenos actores. Rubalcaba paseando en sus mítines como si fuese un humorista del Club de la Comedia. Chacón que ahora es Carmen, no Carma, y que dicen ¡que está tentando a los varones! ¡Válgame, si ésta mujer está casada!. Y otro actor que aún no tiene nombre, pero que pulula, como aquel otro de la ópera, esperando su turno para dar el sablazo y el notición semanal: ¡El fantasma!.

Fuente: Mi espacio de opinión semanal "Savia nueva" en el digital cronicasdemibarrio.com http://www.cronicasdemibarrio.com/categorias/cronics/savia-nueva/

Navidad en Italia

Ando por Italia. Temas de amores, ya sabes. Lo siento por mis pretendientas. Oh, sí, lo siento. Lo cierto es que llegué hace un par de días, en un avión casi lleno de los más de diez que vienen cada día de España aquí al norte, a Milán. Realmente no es a la propia ciudad sino que se sitúan a varios kilómetros que yo calculo en horas. Así Linate está a 30 minutos. Malpensa a 45 y Bérgamo a 1 hora, más o menos. Están en el extrarradio, como el nuestro, en la Vírgen del Camino, ¡ole!. Aquí hay varios buses que te traen a Stazione Centrale y de ahí puedes coger una de las tres líneas de metro y acercarte a tu destino.

Escribo desde la zona de Abbiategrasso, en un día claro y poco navideño visto desde la ventana, de donde se divisa al fondo el Monte Rosa, el pico más cercano de los Alpes. Esta mañana he dado una passeggiata con la mia ragazza por una calle que aquí es strada o vía larguísima, que se va llamando de manera diferente, Vía Montegani, Vía Meda, Viale Torino… hasta llegar a la Piazza di Duomo. Caray, ¡aquí también habrá pronto que pagar para entrar!

Las calles están iluminadas, lo vi ayer por la tarde, que aquí cae la noche a las cinco y poco. Mismo horario que en España pero mucho más al este, piensa que dos horas en avión desde Madrid…

La gente hoy ultimaba sus compras y se agolpaba en los supermercados para comprar el pescado fresco. Más de 200 personas en cola… ¡mamma mía! Las pasticcerie, que son pastelerías donde se toman cafés rápidos eran un ir y venir, comprando brioches, capuccinos… Por la calle la gente con bolsas subía y bajaba de los tranvías naranjas y viejos, esos que sobrevivieron a la venta de unidades a San Francisco…

Hoy la gente cenará en familia, con pasta, pescado, marisco, embutido, que aquí también hay, aunque no como el nuestro, por ejemplo nuestra cecina es su bresaola, su prosciutto nuestro jamón… Los regalos ya se ven debajo de los árboles y las casas están iluminadas como en España. A los fanáticos que ponen las discotecas en la terraza se les llama truzzi. Hay papá noeles escalando, y Babbo Natale arriverá questa notte, y los bambini cogerán sus regalos mañana per la mattina. Aquí il Babbo ha ganado la partida y los niños esperan con impaciencia este día. Luego, el 5 de enero por la noche llegará la Befana, una vieja bruja que reparte dulces a los buenos y carbón a los malos. Los Reyes no pasaron por el norte de Italia… o al menos, nadie los hace caso. En cambio en el sur, más abajo de Roma y en las islas, habrá belenes en las casas, se espera el regalo de los reyes el 6 por la mañana y jugarán a las mismas cartas que las nuestras haciendo la sobremesa. Allí el recuerdo de la conquista aragonesa aún perdura.

Il giorno di Natale, se comerá también fuerte, típico es el caldo con capón relleno, u otras aves, lasañas, canelones… y los panettone inundan todos los escaparates para el postre; y se alargará la tarde con juegos, la tómbola (como nuestro bingo) y la charla en el sofá o el paseo familiar hará caer la noche en Mediolanum.

¡Ay qué llenazo me espera!. ¿Pasaré bien el embarco a mi regreso, o tendré que facturarme a mí mismo?

Ah por cierto, aquí en Italia nuestro periódico se dice Croniche del mio quartiere. ¡Felíz Navidad a todos y todas! ¡Buon Natale a tutti!

Fuente: Mi espacio de opinión semanal "Savia nueva" en el digital cronicasdemibarrio.com http://www.cronicasdemibarrio.com/categorias/cronics/savia-nueva/

Berlusconi está triste, qué tendrá Berlusconi

Otro día más sin Berlusconi en la comida. Y es que ya van dos semanas desde que Il Cavaliere, gracias al título que le concedía la Orden al Mérito al Trabajo en el 1977, presentaba su dimisión del Gobierno Italiano.

Dicen que está escondido, que se refugia en su mansión del Bunga Bunga, ahora vacía. No consigue convocar ya las fiestas, las jovencitas perdieron interés en él. Silvio está triste. Piensa en el pasado, en sus castings de Mamachicho con Jesús Gil en la piscina y Andoni Ferreño a la cabeza de los concursos de su Tele 5. Se llevó a Natalia Estrada y la puso en sus canales, el Italia 1, Rete 4… esos que en conjunto llaman Mediaset.

Le vimos en Champions, apenado, sin su áurea habitual en San Siro, y para colmo su AC perdió contra el Barça. Qué triste está Silvio…

Piensa cada día en Gadafi, en las imágenes del libio capturado, y en cómo se lo pasaban con las chicas periodistas de uno y otro, en su jaima y las policías vírgenes…, qué tiempos Silvio, qué tiempos… Aquellas reuniones con el G8, el G20, el culo de la primera ministra danesa…

Silvio se mira al espejo, y aún ve la cicatriz del miniduomo estrellado en su cara en 2009. A ver si la gente no le quería… A ver si iba a ser verdad lo que le decían… Qué triste está Silvio…

En la últimas elecciones locales incluso apearon a la Moratti, su Moratti de la alcaldía de Milán. Pobre Letizia… ella había limpiado los canales, ponía luces de colores en la Navidad…. Y ahora había ganado la izquierda de Pisapía y los había usurpado su capital del norte. Silvio descansa, mira su prensa, “Libero”, “Il Giornale”… son suyos pero tampoco aparece en portada. Cree que puede hacer algo más. Tiene 75 años y aún es joven para sus propósitos. Giorgio Napolitano tiene 86… sólo habrá que esperar agazapado y dar el salto cuando sea el momento. De momento ya no está tan triste…

Texto extraído de Savia Nueva, mi espacio de opinión en el digital cronicasdemibarrio.com

La rebelión mató al rebelde

Y cayó Gadafi, aquel militar que se había rebelado contra el poder de un rey y una dinastía feudal. Demasiado para el siglo XX. El final era el principio. El rebelde murió tras una rebelión.

Dicen que el derrocado egipcio entró en ansia, postrado en su cama de hospital, al ver los tortazos y gritos de los captores a su dictador. Normal, era quizás lo que temió para sí de no estar controlado policialmente y enfermo. Dentro de lo malo, se libra del gentío.

El cuerpo de Gadafi, tiempo después tendido muerto en aquel colchón ensangrentado chocó en mis adentros al recordar la majestuosidad de sus visitas a España, de sus paseos con Aznar y con el Rey, de sus conferencias con grandes personalidades del primer mundo, de aquel encuentro con Berlusconi en el que cedía a jovencitas italianas para convertirlas al Islam...

Su jaima confiscada, su escultura del brazo atrapando el avión estadounidense totalmente grafiteada, sus bienes confiscados, sus seguidores escondidos, sus gafas…

Cuentan que tras un ataque aéreo de la ONU, se escondió en una tubería por no decir cloaca, junto a varios guardaespaldas. Supongo que alguno fuese quien quedó allí inerte, en la boca del tubo. Luego maltratado y sangrando fue conducido por los rebeldes en éxtasis a no sé dónde, entre bofetones, estirones y gritos de “Alá es grande”; y fruto de los golpes y varios disparos, el líder de Libia durante los últimos 40 años moría. Un fin al que llegamos todos, pero que éstos, los que se rebelan contra la autoridad por un cambio mejor, llevando al pueblo a la esperanza y más tarde cayendo en sus propias leyes convirtiéndose en dictadores, no estarán junto a los justos.

A ver ahora que pasa…

Bendanti y la casualidad, o no

El hombre de los terremotos, digan lo que digan, fue un aprendiz de relojero que después del terremoto de Mesina de 1908, donde murieron más de ochenta mil personas, y enamorado por los astros, escribió en el 31, si, 1931, el “Principio fundamental del Universo”. El Duce lo condecoraba como Caballero de la Orden de la Corona, y España y la II República celebraban las elecciones a Cortes Constituyentes.

Ya en el 14, predijo que al año siguiente, recuerden que hablamos de inicios del siglo XX, habría un nuevo seísmo en Avezzano, región del Abruzzo. Morirían casi treinta mil personas. Estábamos en los días previos al inicio de la guerra Mundial, la penúltima. Y lo que preocupaba en España era que el buque Alfonso XIII se hundía y dejaba la bahía de Santander con un olor y granos flotando de buen café colombiano en una gran taza de agua fría, al estilo turco.

Raffaele Bendanti habló de alineación de planetas, de la luna, de manchas solares, de ciclos de once años… Escribió y dijo que Roma sufriría un seísmo de notables consecuencias el 11 de mayo de un siglo más tarde, en el año 2011. El que nunca fue considerado científico moría en 1979, más de 30 años antes. Justo cuando España estaba analizando los resultados de los referéndums de autonomía para el País Vasco y Catalunya.

También envueltos en ambiente político, y a mil trescientos kilómetros de Roma, en Lorca, Murcia, hoy, España habla de Bendanti. ¿Casualidad, o no?

Cachalotes en Fuentesaúco

A la vez que Silvio anda defendiéndose con sarna de las manifestaciones que hay por todo el mundo sobre su persona y el modo en que trata a las mujeres, cientos de tunecinos cruzan el Mediterráneo (si señores, allí también hay pateras) buscando escapar de las redes de la revuelta de su país. Buscan los africanos un destino mejor, dicen que civilizado, y justa o injustamente, buscarán hacerse un hueco en lo que llaman Europa, la tierra de las oportunidades de éstas latitudes. América está muy lejos para ir en cayuco…

Como andamos ocupados con historias de Túnez y Egipto, olvidamos a esos otros que llegan casi cada día a las islas Canarias, o a los que naufragan a pocos metros de playas gaditanas. Nuestros políticos andan más a otras cosas. Y apartan la atención de los mares.

El telediario muestra otra víctima de género. Casi como el pan de cada día. Otros tiempos eran atentados, bandas armadas, secuestros… Ahora toca esto y el relleno de las listas de los diferentes partidos políticos, porque las elecciones están cerca, y todos quieren salir en la foto. ¡Háganse a un lado, que si no me dejan sitio, monto mi partido aunque me llamen tránsfuga!
Los de a pie, mientras tanto, luchamos bajo un frio cada día más intenso. Engrosamos las listas de un INEM de récord, y sorteamos la cantidad de obras paradas en que el plan E ha dejado nuestras calles. Los no tan afortunados seguirán aparcando en tierra. Eso si todavía se tiene coche.

Dejaré que pasen las horas y los días, esperando descolgar alguna llamada de un trabajo esperado, como así prometieron, y no escuchar ofertas de portabilidad telefónica, ver con envidia que otros pueden ahorrar y otros no tenemos de dónde sacar un fondo, y leeré las últimas joyas de la Junta de Castilla y León, que sigue sin amonestar al alcalde de Valladolid al asegurar que Pucela es la capital de la Comunidad, véase también la web del consistorio, o que se abre la veda para cazar cachalotes de paso que se cogen lentejas de la Armuña, garbanzos en Fuentesaúco, cecina en Vegacervera, o vino en la ribera del Duero. Ojo no encallen a orillas del Torío.

Podría ser un país sin civilizar

Podría ser un país sin civilizar, quizás una de esas ciudades estado o polis griega ante el presunto avance persa, tirándose los trastos a la cabeza porque las letras y la democracia, ya no quedaban espartanos, serían incapaces de frenar a las hordas asiáticas, desparramándose las togas manchadas de sangre en los hemiciclos por diversidad de opiniones y compras del Senado…

Podría ser un país sin civilizar, quizás una de esas tribus previas a la llegada de los españoles en el Nuevo Mundo, que se reunían en torno a un fuego y escuchaban leyendas de los dioses y aprendían de los hechos de los antepasados, y que empuñando un hacha de piedra, luchaban pintados invocando al cielo y tierra por mantener con vida a su pueblo, ante la pólvora y la barbarie colonizadora.

Podría ser un país sin civilizar, quizás un pueblo venido de restos romanos, que progresó en los años oscuros de la edad Media, cuando lo propio hubiera sido abandonar la vieja ciudad romana, llegando ahora a ser cuna del parlamentarismo actual, con hazañas y pompa de caballeros, opulencia religiosa y un asalto al rey por un bastardo, dicen, que aquí es venerado y allí criminalizado, en aras de cambiar el ritmo y gobierno de una tierra…

Podría ser un país sin civilizar, si, quizás un país adorador del fútbol, del buen vino, de tierras de encanto, de cinéfilos de antaño y pizza y pasta. De restos de tiempos mejores y un renacimiento que lo sacó al frente después de un imperio de acueductos, vías, latín y gloria. Podría serlo, sí, pero se quedó estancado idolatrando a un viejo de cara artificial, estirada y pintada, que ni parecido a Plinio, compra y manda sobre la libertad de expresión, de prensa, controlador de la libertad, pese a ser el líder del partido del mismo nombre y alentador de un desorden público, que empezando por niños sin ganas de ir a clase, se mueven sin concierto en una farándula que quiebra más la imagen exterior de una bota, que más que golpear la bola de los sardos mirando al futuro, retrocede hacia el sin fin de islas croatas, para darse en su propio culo un azote interno, que cayó un día en recuerdo de duomo, que acabó con el otro cierto día a palazos y saliva en la plaza de Loreto, al final del Corso de Buenos Aires milanés, y que va dejando perderse los restos de algo que lo hizo grande, adiós Pompeya, adiós, y hundirse bajo las aguas a quien mandó en latín en la gran ciudad de la Constantinopla griega, la Estambul turca y el origen del Lepanto hispano.

¿Por qué podemos decir Mare Nostrum?

En la última semana ha habido movimiento en el mapa europeo aegeero, y esto es lo que os cuento, amén de que en AEGEE no hay fronteras y aqui utilizaré limites y nombres de países, mal hecho, porque todos somos uno, pero bueno, asi será más fácil de entender. Y lo que hablo será del Network, refiriéndome siempre a Europa, que al fin y al cabo, es para lo que curramos y a donde dejamos nuestro tiempo libre, que a veces es mucho... veréis...

¡Lo primero de todo es decir que sara es una crack! La comenté el otro dia de responder un mail de la Network Commission list donde la nombraban y ha respondido como una auténtica fenómena, con lo cual no me queda más que arrodillarme y postrarme ante la jefa máxima de Europa!!

Me explico…

Los Netcoms se reparten Europa como una tarta, este pa ti este pa mi. Los Netcoms son elegidos en el Ágora. Pero hay otra figura que son los antiguos Supersubcommies, ahora llamados Netcom Assistants, vease mi puesto actual, que dependen de Netcoms para ayudar en otros territorios diferentes geográficamente al que poseen los Netcoms, por ejemplo, sara es Netcom de España y Portugal y yo soy su Netcom Assistant de Grecia. Los 3 paises dependen de Sara Vierna al fin y al cabo, aunque ella ha de realizar unicamente el monthly report de España y Portugal. Yo de Grecia. Hasta ahí, todos los sabiamos, wo wo wo.

El Netcom de Italia + Malta (que siempre me recuerda al 12-1) era Alfredo Selletti (no se escribe asi pero bueno). Él salió elegido para el Comité Director que vive en Bruselas, asi que para estar en el CD tenia que renunciar al cargo de Netcom. Y renunció. Con lo cual se necesitaba que alguien se hiciese cargo de las sedes italianas. Junto a Alfredo, estaba un chico de Malta, Pierre Vasallo Delarossa (o similar) que le ayudaba tipo Subcomie (vease aqui Soraya, Alberto, Catarina, Coral, Miguel y yo mismo con León). Al quedarse sin jefe, se necesitaba hacer algo. Así que se lanzó una open call para buscar candidatos a Netcom Assistant para Italia+Malta12-1, y el unico candidato fue Pierre.

Pero claro, un Netcom Assistant no puede actuar solo, sin jefe, ya que los Netcom Assistant somos elegidos por la propia network comission y no tenemos posibilidad de voto en asuntos esféricos, y no nos quieren y tampoco nos ponen en la web, y estamos en el lado oscuro de la Fuerza... asi que eso, que me enrrollo, que se buscaba un jefe = Netcom para orientar a Pierre.

Visto ese llamamiento, escribí un mail a Sara diciendo, mira Sara, el chico este será el responsable de Italia+Malta12-1 hasta octubre, ya que pretende presentarse como candidato a la Network Commission en el agora de Estamblue (bendito vodka turco) asi que tampoco sería tan malo decir que tu le acoges en tus senos, uy, en tu seno.

Y fue la Vierna, jefa de las Españas, jefa de Lusitania, de la Grecia, sus islas y Perejil la que respondió diciendo que ella se hacía cargo. Luego desde el CD lo confirmaron y actualmente, si señores si, si señoras si, y en principio hasta octubre, nuestro área es el más amplio del mapa europeo, con 53 antennae bajo el mandato de Sara y su Tripulación 3.0 y ahora, con sedes en Portugal, España, Grecia, e Italia, más que nunca podemos decir eso del MARE NOSTRUM!!!

Quien necesita alegrías y ganar la copa del mundo en fútbol si somos los jefes del Mediterráneo??. Cada vez somos más frikis, cada vez estamos más en Europa y la hacemos moverse a nuestro ritmo... Vir, y su team, habéis visto lo que hacemos vuestros discípulos?

¡Culpable!

… Sabe señor Ronda, que se le acusa de mantener desinformados a sus seguidores mediante este blog, mas bien sabemos que ha estado trabajando y ha realizado algún viaje. Sabemos también, por declaraciones de testigos, citadas anteriormente en esta sala, que ha estado pegado a ordenadores, aquí, en Holanda y en Italia, pero no ha ni un minuto para entrar en Blogger y dar muestras de seguir existiendo. Así que ahora, si me permite, antes de leer la resolución de su condena escrita a bien por el jurado le cedo un minuto para expresarse.

Señor juez, jurado, gente en la sala, no tengo nada más que repetir que me declaro culpable por los hechos mencionados, y que acataré sin duda la sanción y castigo que se me requiera.

Pues bien dicho esto, me dispongo a leer hoy, día 9 de mayo, celebridad de Europa, que:

Por haber estado desde el 29 de marzo sin actualizar su blog a bien llamado “Sueños desde Terrinca”, registrado como triple uve doble, punto, emestudios, punto, blogspot, punto com, el jurado, mediante aprobación del juez, es decir, yo, declaran…

Que el señor Ronda ha viajado a Italia en este periodo por motivos personales y ha de sumarse a las de marzo haciendo un número total de tres viajes en dos meses, y cinco desde octubre.

Que el señor Ronda ha viajado a Holanda, a un encuentro internacional de jóvenes europeos bajo la firma de AEGEE, y que de ser responsable de las sedes españolas y portuguesas, ha pasado a ser responsable de las sedes griegas, manteniéndose en el equipo coordinador de la Península Ibérica representando a León.

Que en dicho viaje el señor Ronda tuvo que regresar durante 22 horas en autobús debido a la cancelación de su vuelo a causa del volcán islandés.

Que el acusado ha renovado contrato laboral de Informador Juvenil y mantiene el control de las actividades, variadas eso si, de el área de Juventud de su municipio.

Que el señor Ronda ha recibido una visita proveniente de Italia, a la que concedió bastante tiempo.

Que el señor Ronda mantiene cada lunes su programa de radio “De Ronda con Oscar”, pudiendo escucharse online en www.radiouniversitaria.com en cualquier parte del mundo, además de poder ver los demás programas en el grupo de la red social Facebook “de ronda con oscar”.

Que el acusado continúa formando parte de la Comisión Permanente del Consejo de la Juventud de la Ciudad de León, y ha tenido varias reuniones y una presentación de las nuevas instalaciones de Juventud en las antiguas cocheras de FEVE, un espacio llamado “Vías” incluyendo la visita de la ministra del gobierno.

Por ello y más cosas que no son necesarias citar, se decide:

Que sus alegaciones de escribir por escribir son válidas para el jurado y por eso se le condena a mantener una línea similar a la de tiempo atrás, cediéndose tiempo para usted mismo y deleitarnos con sus letras con periodicidad semanal, y si a bien no pudiera, la próxima dar cabida a dos nuevas entradas y si esto no se cumpliese, será citado nuevamente por este tribunal.

Caso resuelto.

Se levanta la sesión.

Volando voy, volando vengo

Pasan los días y se suceden los sucesos. Miras el reloj y a veces lo atrasas, otras lo adelantas, y vuelves a regularlo al sentarte en frente del ordenador en el trabajo. Buenas Tino, qué tal? Buenas, buenas, todo bien. ¿Cuándo es el próximo? Pues con día de gracia, qué gracia, de regreso a Lombardía. A mi me enganchas, me voy a Rusia. El otro ya vino de Alemania, pero ¿no te ibas a Holanda? Si, Holanda y Bélgica, pero eso en 20 días. En una semana vuelvo a Pietrasanta.

A mis lectores, abandonados al azar. A la espera de unas crónicas, que a veces tardan en llegar. Folios y folletos con garabatos y apuntes. Señales y tiempos de sueño en buses y trenes. Cabezadas en aviones, contra la ventana antes de despegar, para abrir los ojos y flotar sobre las nubes. El hombre soñó con volar. Mirando por la ventana me parece estar soñando. Abajo rompe el rebaño un pico, un cúmulo de nieve que aún aguanta. Los Alpes y turbulencias de descenso. Aún recuerdo el tiempo de ver mar y mar, y barcos y una Acrópolis sobre millones de casas blancas y sin tejados...

La vida pasa y no sabes qué o quién llegará. Habrá que amarrarse al puerto seco, ya que te sientes más atlántico, aunque bien que te gusta descubrir y vivir el Mediterráneo, garrulo. Tutto bene? Tutto bene amico. Ci vediamo presto. A dopo.

Los vendedores de ilusión

Hay un ciego con vista en género femenino, situado en un buen sillón de un edificio del que habla un libro de sotas, caballos y reyes, y del que cuentan que vino un príncipe italiano en una época renacentista y tras la boda nunca regresó por ver aquí mucho paleto. León en 1600 señor mío. Ya no era el medievo en una Europa a quien dimos las Cortes, y en León aún quedaban aquellos que recordaban que sus bisabuelos vieron a un rey saliendo de la catedral… Aún hoy muchos siguen recordando esa época… aún quedan muchos de 1600…

Amén de no ser Bueno, pero como si fuese de esta familia, el ciego, que a su vez es bajito, pasea por la corte, soberano, y sale a la provincia a dejarse retratar por los pintores más famosos de trato pixel de la capital. Rodeado de sus mesnadas, el bajito reparte ilusión allá donde el asfalto tarda en llegar, allí donde el agua ha de ser embotellada, y aquí donde nos peleamos por ser una cifra y pasar a depender de un trovador del mismo corte, palomino y herrero al mismo tiempo. Al poco le caerá ceguera, o hace como que la tiene, con sus lentes que viste al aire. Frente ancha y papada de buen paté y más pendiente de caer bien a un centro que lo sigue viendo amarillo y rural, como buena cabeza originaria que es, que de frenar esa la empresa de zapatillas que quiere hacer una senda por un monte alejado del valle de Olid. No importa, mientras no le toquen su villa de maquinaria afrancesada y sigan aterrizando avionetas en un pueblo con nombre de lo que tiene: niebla.

"Non solo" cae la nieve sobre Silvio

Pasan las cosas más rápido que los días y cuando te das cuenta estás mirando por la ventana de un avión y comprobando que ahora los Alpes si están nevados…

Y así, sin parar, sin centrarme más que lo justo, pasaron dos meses. Pum y pum, ya viene la Navidad y emigras de nuevo para ver empezar el año en otro país, de una forma diferente. ¡Cómo te gusta el Mediterráneo, maldito!.

Evitaste manifestarte contra Silvio unos días atrás en Roma, pero te quedaste relajado en Pietrasanta. Descubriste y decidiste que ese será tu lugar para reposar las lentejas campaneras. Al otro lo golpearon días más tarde con el duomo, y si bien no es el dolor material, que lo es, tiene un gesto sentimental, de una sociedad que sufre y tiende al desconcierto, al caos. A ti te dieron, pero con palabras. Es curioso cómo puede haber tanto sentimiento contradictorio en un palmo. La mano tiende a encogerse, y las uñas a expandirse, sí, incluso tras la muerte, como que no se entienden estando tan cerca.

Esperaste una confirmación también, bravo, conseguido, unos meses más en tu trabajo, y en los tiempos que corren, hay que cogerse a lo que sea. Tienes suerte cabrón, esto te gusta, pero vives con incertidumbres, y de ahí habrá coche nuevo o seguirás suspirando y mirando con ojos tristes a este que ha visto y vivido tanto, como miras a un perro viejo. Como mira tu corazón a algo que acaba, pero enfocando con el pico a una escapatoria, a una vida, a un algo por descubrir que unos llaman locura, sentimiento, futuro… otros lo mamamos “ilusión” y esperamos que llegue despacito, todo, como la nieve que empieza a caer sobre Silvio. ¡Que cuando empiece a estar duro el temporal, nos pille en León!.

Benvenuto a Terrinca

Terrinca viene a ser un pueblo más, incrustado en una montaña más, de una región más, de un país más… Terrinca nunca dejará de ser Terrinca por que yo lo escriba unas líneas, o porque haya decidido titular así este nuevo blog. Terrinca seguirá siendo Terrinca con la llegada de otro alemán caído a la nada, o las canciones de un viejo callado con años atrás en la mar.

Terrinca es Terrinca. Se levanta pronto, al alba mirando al cielo, sabiendo que a sus espaldas olea el Tirreno y al frente mueven el muslo los Apeninos.
Terrinca huele a humo de leña, a piedra y asfalto, a polvo de mármol, a paz. Terrinca es un cacho de cielo que pende hacia un valle con fin en Pontestazzemese… con fin en Roma. Motoretas de Piaggio y algún bus matinal caen por las curvas alegres convertidas en siniestras cuando el sol se esconde por las minas que dieron ser al David más visitado.

La lluvia en gotas gordas, o el sol en pleno julio hacen de Terrinca el descansillo hacia el Cielo. ¿No sería este, acaso, uno de tantos Paraísos?