Extraordinario, o no, he aquí el problema

El martes, coincidiendo con el día de la Constitución, visité Cádiz. Era un viaje con 50 estudiantes de intercambio que movíamos los de la asociación AEGEE gracias a la interacción entre ésta y el Vicerrectorado de Relaciones Internacionales de la Universidad de León. Pues bien, en el viaje, que nos dejó conocer, en mi caso por sexta vez Cádiz, Granada, Córdoba y Sevilla, tuve un encontronazo sin par y a la vez divertido en la plaza de la Catedral gaditana.

Una vez que Cristina, que se estrenaba como guía-monitora, explicó Cádiz, me puse a comentar el programa y horarios a tener en cuenta para la visita de la ciudad. Los Erasmus, vamos a llamarlos a todos así aunque hubiese Comenius, Amicus, Holly Cross y otros, interesados por conocer más detalles de la ciudad y del lugar donde estábamos, me hicieron algunas preguntas, y yo, encantado y enamorado de la historia, no pude resistirme.

Como pasa casi siempre, cuando se junta un grupo de turistas ante las explicaciones de los guías, moscones, jubilados y un par de curiosos se hicieron hueco entre la multitud. Una Erasmus me preguntó que si no íbamos a entrar en la Catedral. Y yo respondí “no porque no tiene nada de extraordinario”. Esa fue mi tumba. Ese fue el desencadenante que dio pie a éste artículo. Algo casi como asesinar al Archiduque Francisco de Austria…

Como si fuesen las aguas del Mar Rojo, los Erasmus se abrieron entre el personaje y yo, que mantuvimos una batalla dialéctica sobre la catalogación de la catedral como extraordinaria o no. Él me decía que sí que lo era, y que albergaba sarcófagos púnicos y el tercer tesoro más grande de España. Yo le indicaba que no me refería a eso sino a la decoración y estilo arquitectónico, nada comparable y sí diferente, con la de León. Y que además, en ésta teníamos que pagar a pesar de estar en un estado no muy conservado. Él alegó que estaba equivocado, y que no le fuese con la palabra “extraordinario”, porque aquí sólo teníamos las ventanas de la catedral y nada más en la ciudad. Yo le repliqué que estaba confundido y que eran “vidrieras, vidrieras se dice, que las ventanas son para casa”.

El gaditano se presentó como profesor de historia de la Universidad de Cádiz. “Yo soy voluntario, señor, y creo que con venir y hacer la presentación de la ciudad en este punto ya basta porque luego tenemos visita a la Torre Tavira y queremos tomar el sol en la Caleta, allí por donde entraron los fenicios y cartagineses alrededor del año 1100 antes de Cristo, siendo la ciudad europea más antigua”. Nada parecía distraerle o ver que realmente yo amo la historia y que conocía lo que tenía delante. “Insisto que León no tiene nada, y León no es nada, que lo sé que estuve allí y lo vi con mis propios ojos”. Tal fue mi desencanto con éste personaje, amante al parecer como yo de las buenas historias, pero tan picado y obcecado con defender algo en que los dos estábamos de acuerdo pero que no supo interpretar, que lo último que le dije, sin nada despectivo, pero por mostrarle que León jugaba algo importante en la historia, incluso de Cádiz, fue que si los de León no hubiésemos llegado allí, quizás él hoy sería árabe.

Hubo entonces muchas risas, algunos aplausos. El profesor se fue haciendo mutis por el foro. Nosotros continuamos la visita. Varios se me acercaron preguntándome por si las diferencias entre ordinario y extraordinario en España eran diferentes a las del resto del mundo. Y les dije que en España, ordinario es ese señor, y extraordinario fue lo de Frodo, que se cruzó toda la Tierra Media y tiró el anillo al fuego del Monte del Destino.

Fuente: Mi espacio de opinión semanal "Savia nueva" en el digital cronicasdemibarrio.com http://www.cronicasdemibarrio.com/categorias/cronics/savia-nueva/

¡Vaya semana, tía!

Vaya semana, tía… El presidente elegido ha estado escondido casi todo el tiempo, incluso debía entrar en Génova 13 por las alcantarillas, ¡fiuu! Directo a su despacho, como en las buenas películas de persecuciones. Hace un par de días por fin aparecía y se reunía con los sindicatos. Toxo contento. Cándido algo más teniente. Los del 110, no por la velocidad que redujeron, sino por los escaños conseguidos, se han reagrupado poniendo a los que llaman “la vieja guardia” al frente de su partido. De portavoz, el que figuraba por León, no el piloto (ay qué pena que quedó cuarto por un punto), ni el de las mantecadas de Astorga, sino el amigo de Zapatero (este sí que está desaparecido), que ya no se viene pa´qui, sino que se queda por la capi, como nuestra Caja reconvertida en Banco. Quizás se ha dado cuenta de que Sonsoles no podría cantar en el Emperador porque aún está cerrado y que iba a ser difícil moverse sin vuelos baratos, además que no ha llegado todavía la alta velocidad… Y echan seguro la culpa a las piedras de Lancia…

Otras piedras, las que conforman el Puente de los Suspiros de Venecia (en esa Italia que Mario Monti ha borrado de los telediarios) ya se pueden ver, por fin acabaron las obras, algo que parece interminable en la rotonda de Carrefour (que ahora también es azul, como el Gobierno). Qué triste está aquello. Se ha ido hasta el McDonald (normal, era rojo). Rojo como el lacito con imperdible que nos pusieron ayer por el ser día del SIDA, eso que tiene Magic Johnson, eso de lo que murió Tom Hanks en Philadelphia.

Si juntamos ambos colores, azul y rojo, pensamos en el Barça, que si bien cayó en Getafe, se quitó el aguijón contra el Rayo gracias a dos tantos de un chileno. Y otro, Nicanor Parra, es el Premio Cervantes, un hombre que nació el mismo día que murió Charles Péguy, un escritor, poeta y ensayista del país de Zarkozy, que quiere la refundación europea y habla de Schengen, aquello de la libre circulación y mayor libertad internacional.

Y ya que hablamos de eso, algo tan internacional como las becas de movilidad, la Amicus, Erasmus, Comenius… se unificarán bajo el nombre de “Erasmus for all”. Mayor posibilidad de salir y recibir estudiantes en la constante caída de las matrículas universitarias y más dinero para conseguirlo. Y de dinero vamos bien. Las bolsas han subido y sabemos que comprar deuda española repercutirá favorablemente al comprador en el futuro. La prima de todos no es de tanto riesgo y a lo largo de la semana hemos recuperado niveles de hace un mes.

Y es que, al parecer, las cosas raras se quedaron en el estreno televisivo del domingo, ese en el que los vampiros y los licántropos luchaban juntos por defender a una sosaina. Hoy en día todas las quinceañeras están enamoradas del paliducho Eduardito el vampirito y del depilado Jacobo, el lobo. ¡Ay qué juventud!



Fuente: Mi espacio de opinión semanal "Savia nueva" en el digital cronicasdemibarrio.com http://www.cronicasdemibarrio.com/%c2%a1vaya-semana-tia/



Berlusconi está triste, qué tendrá Berlusconi

Otro día más sin Berlusconi en la comida. Y es que ya van dos semanas desde que Il Cavaliere, gracias al título que le concedía la Orden al Mérito al Trabajo en el 1977, presentaba su dimisión del Gobierno Italiano.

Dicen que está escondido, que se refugia en su mansión del Bunga Bunga, ahora vacía. No consigue convocar ya las fiestas, las jovencitas perdieron interés en él. Silvio está triste. Piensa en el pasado, en sus castings de Mamachicho con Jesús Gil en la piscina y Andoni Ferreño a la cabeza de los concursos de su Tele 5. Se llevó a Natalia Estrada y la puso en sus canales, el Italia 1, Rete 4… esos que en conjunto llaman Mediaset.

Le vimos en Champions, apenado, sin su áurea habitual en San Siro, y para colmo su AC perdió contra el Barça. Qué triste está Silvio…

Piensa cada día en Gadafi, en las imágenes del libio capturado, y en cómo se lo pasaban con las chicas periodistas de uno y otro, en su jaima y las policías vírgenes…, qué tiempos Silvio, qué tiempos… Aquellas reuniones con el G8, el G20, el culo de la primera ministra danesa…

Silvio se mira al espejo, y aún ve la cicatriz del miniduomo estrellado en su cara en 2009. A ver si la gente no le quería… A ver si iba a ser verdad lo que le decían… Qué triste está Silvio…

En la últimas elecciones locales incluso apearon a la Moratti, su Moratti de la alcaldía de Milán. Pobre Letizia… ella había limpiado los canales, ponía luces de colores en la Navidad…. Y ahora había ganado la izquierda de Pisapía y los había usurpado su capital del norte. Silvio descansa, mira su prensa, “Libero”, “Il Giornale”… son suyos pero tampoco aparece en portada. Cree que puede hacer algo más. Tiene 75 años y aún es joven para sus propósitos. Giorgio Napolitano tiene 86… sólo habrá que esperar agazapado y dar el salto cuando sea el momento. De momento ya no está tan triste…

Texto extraído de Savia Nueva, mi espacio de opinión en el digital cronicasdemibarrio.com

Votar el 20 N

En el debate del otro día, al fin un puro debate con dos genios de la dialéctica y no los habituales de periodistas falsos, niñas de macramé, y top rellenos con siliconas, sentí que hacen falta realmente este tipo de episodios para cambiar el sentido de la tele. Tenemos algo en el “canal 24 horas” y el “59 segundos”, poco más, cuando en Italia, en Alemania, en Francia…, semanalmente se enzarzan dialécticamente gobernantes y opositores, y crean un sentimiento de saber, una mesa de conocimiento… no un circo de payasos.

Habla la prensa de un Rubalcaba periodista, de un Rajoy que ganó por goleada, pues mire usted, ni lo uno, ni lo otro.

A mi entender hubo un debate que se quedó corto, y al interés de Alfredo por pelear y debatir, realmente el motivo por el que se preparó todo el tinglao, respondía un líder que se prevé será el próximo Presidente, serio, tosco, y con una labia de siglos pasados, que esquivaba los golpes a base de turnos de palabra y evitaba la confrontación directa, es decir, el debate.

Cierto es que Rubalcaba atacaba y lanzaba preguntas. Preguntas que no obtenían respuesta después de dos turnos de palabra, y que Rajoy sorteaba basándose en escritos, números, cifras, siempre leyendo, pero sin muchas propuestas creíbles. El líder del PP no paraba de mirar sus documentos mientras el del PSOE nos atontaba con su parpadeo incansable, sus gestos y sus ganas por dar a entender su programa, mientras se zambullía en una programación popular muy general, que no concreta y que no lanza propuestas para no equivocarse. Pues bien, quizás haya que equivocarse para salir adelante, o al menos, habrá que obtener una sensación y demostrar a los votantes, como es éste caso, de lo que se tiene pensado hacer, punto por punto y cómo se conseguirá, y no centrar un monólogo en previsiones si se sale de la crisis y crisis, y economía y parados. Ahí, a lo único. Sigue el pleito por el matrimonio homosexual, sin palabras de subir el IVA, qué hacer con las pensiones, y guerra entre sanidad pública o privada. Confusión luego sobre lo mismo, pero educativo. Pero tú, que estudiaste en mi mismo colegio aunque bastantes años antes, ¿te crees tus propias palabras? ¿Y si no salimos de la crisis significaría que todo tu programa no puede realizarse?

Me gustó el plan de batalla de Alfredo. Me gustaron las interactuaciones y las contradicciones cuando se apelaban el uno y el otro. Esas en las que el líder gallego se plantaba y se mostraba como una pared, confundiéndose varias veces con el nombre de su oponente casi pensando que tenía enfrente a Zapatero y no a un Rubalcaba que con su amable gesto, su apariencia y sus palabras alentaba a votar a esos indecisos que piensan que ir o no ir el 20 N a los colegios electorales no cambiará su vida. Pues ahora estamos en democracia. Ahora podemos hacerlo. De una manera o la otra, ahora nosotros podemos lo que nuestros padres y abuelos no pudieron con nuestra edad: Votar.

Glam o el teatro del esperpento

En un pub que aparenta ser teatro, con adornos rimbombantes, lámparas de ensueño y camareros de portada, se aglutinan los famosos y los casposos, los chulos de gimnasio y amantes del bótox. Los soplagaitas niños de papá, altos y chulos, las putas y risueñas seguidoras de esos que aparentan llevar unos cuantos euros en los bolsos y un coche en un parking cercano.

Un DJ sumido en éxtasis, peloteros a su entorno que presumen de pelo engominado y corte a la última se acercan aconsejando al colgado de cómo barrer una pista y que aquello suene que lo flipas.

Un salón abarrotado, sin encontrar salida de emergencia, con varios peldaños al fondo al que se suben y presentan los chulos más chulos para divisar y otear alguna presa tonta de esas chupapajitas y copa invitada. Barras allí y aquí, con escotes sin pausa que se inclinan sirviendo copas caras causando el delirio de los más gilipollas de la ciudad.

Arriba al menos está la calma, una sala pequeña, con un camarero pincha discos que te sirve tranquilamente haciéndote olvidar la marabunta de termitas masca chicles que te espera en la bajada.

Los baños son el inframundo. Un sótano tenebroso y frío, con vigilantes chuleros que esperan comer con la mirada a las muchachas, porque se dejan sobar también así, y baños de pared que ponen tu culo al abismo de la locura. Y es que hasta las más guapas van al baño y no sólo a colocarse el sostén, los clínex bajo el sujetador y repintarse unos ojos que llevan unas lentillas que bien fueran gafas de culo de vaso.

El telón de entrada, controlado por grandes horas de gimnasio, aguarda expectante el pago de un diezmo por el acceso al circo y una copa que mientras se sirve te trasladará a la profundidad de un top cañero o una camisa medio abotonada, con un pecho robusto y depilado. Allí al lado, el vomitorio de salida, que escupe lo que queda de ti, tras haberte rozado, sentirte sobado y casi violado desde el momento que dices “me voy” hasta que sales y hueles el kebab de al lado.

La rebelión mató al rebelde

Y cayó Gadafi, aquel militar que se había rebelado contra el poder de un rey y una dinastía feudal. Demasiado para el siglo XX. El final era el principio. El rebelde murió tras una rebelión.

Dicen que el derrocado egipcio entró en ansia, postrado en su cama de hospital, al ver los tortazos y gritos de los captores a su dictador. Normal, era quizás lo que temió para sí de no estar controlado policialmente y enfermo. Dentro de lo malo, se libra del gentío.

El cuerpo de Gadafi, tiempo después tendido muerto en aquel colchón ensangrentado chocó en mis adentros al recordar la majestuosidad de sus visitas a España, de sus paseos con Aznar y con el Rey, de sus conferencias con grandes personalidades del primer mundo, de aquel encuentro con Berlusconi en el que cedía a jovencitas italianas para convertirlas al Islam...

Su jaima confiscada, su escultura del brazo atrapando el avión estadounidense totalmente grafiteada, sus bienes confiscados, sus seguidores escondidos, sus gafas…

Cuentan que tras un ataque aéreo de la ONU, se escondió en una tubería por no decir cloaca, junto a varios guardaespaldas. Supongo que alguno fuese quien quedó allí inerte, en la boca del tubo. Luego maltratado y sangrando fue conducido por los rebeldes en éxtasis a no sé dónde, entre bofetones, estirones y gritos de “Alá es grande”; y fruto de los golpes y varios disparos, el líder de Libia durante los últimos 40 años moría. Un fin al que llegamos todos, pero que éstos, los que se rebelan contra la autoridad por un cambio mejor, llevando al pueblo a la esperanza y más tarde cayendo en sus propias leyes convirtiéndose en dictadores, no estarán junto a los justos.

A ver ahora que pasa…

Cosa de brujas

Hace un mes que Mara Aren, sin apenas conocerme, me ofreció la posibilidad de integrarme en el grupo de colaboradores de su periódico digital cronicasdemibarrio.com

Todo venía al hilo de una nota de prensa que envié para anunciar un evento de mi asociación AEGEE, y que nos juntaríamos 25 jóvenes europeos en León para hacer el Camino de Santiago juntos. Luego vino el intercambio de algún correo electrónico y su incansable interés en ver a los guiris y sacarlos unas fotos.

Después de la Ruta Xacobea, nos pusimos manos a la obra y desde entonces podéis leerme en ese blog que creció y creció y que hoy, convertido en web, está a punto de estrenarse.

Ayer mismo, sentados en su despacho nos rascábamos las neuronas Santiago Ordóñez, ella y yo, buscando un buen diseño, dibujando lo que queremos publicar y dividiendo menús y banners, cuadros de publicidad y espacios para noticias que vendrán mañana. Ayer sinceramente me encontré dentro del proyecto de una idea que surgió de poco y que ahora es grande.

Hace algo más de un mes, Mara nos juntó a los colaboradores en una presentación, tertulia, café muy enriquecedor, lugar para poner caras a los que escriben, posibilidad de charlar y cambiar pareceres de lo que uno sabe, de lo que uno quiere. Los ojos de la gente emanaban un brillo como los de un niño, que tiene ante sí un juguete y ve las posibilidades de explorar y de hacer cosas con el mismo. Así estamos todos. Y así me siento yo.

Seguiré soñando con este blog más personal que ahora llamamos “Joven Ergo Sum”. Podréis leerme en el espacio crítico de “Colaborador@s” en “Savia nueva” y siempre que busquéis notas de “Juventud”, esas llevarán mi firma. Os espero a todos. No faltéis, porque sin vosotros, puede enfadarse la bruja.

¿Te apetece descender el Sella con estudiantes internacionales?

¿Te apetece descender el Sella con estudiantes internacionales?

Después de 100 días, el reparto no fué tan bueno

Hemos superado los 100 primeros días desde que los alcaldes son alcaldes y los concejales , concejales, cuando van abriendo carpetas y encontrándose notitas, facturitas y cosillas que nunca llegaron al área de Contabilidad, es decir, nunca tuvieron su pareja “la propuesta de gasto”. ¿Y ahora qué pasa? Que quien mucho abarca poco aprieta, y si a eso lo sumamos que muchos cogieron “Uy a este ritmo no llego al 20N”. Y como Zapatero ya va recogiendo, Sonsoles metiendo en cajas sus recuerdos y fotitas, y las niñas pensando ya en el Húmedo, pues todo se acelera.

De este modo tenemos que en León, por ejemplo, Javier Reyero no aguantó más y dejó Deportes a su amigo Yiyo López de Benito, (o se lo quitó el Alcalde directamente por las críticas de las tasas de las Escuelas Municipales) quien a priori marcamos en las quinielas para llevar el área, pero todos quedamos sorprendidos cuando Emilio lo situó de Portavoz, y cargó a Javier con el muerto deportivo, amante él de la Educación y la Participación Ciudadana; áreas, por cierto, que necesitaron mayor dedicación, y que no pudo llevarse a cabo, comidos estos cien días, por los telares de la Cultural.

Así se ve que pasados cien días, el reparto primero no fue bueno, porque a esto le acompaña la inclusión de Miguel Alonso, la colocación de Patricia Guerrero de manera provisional en algunos cargos y la llegada de un joven de 23 años para el área de Juventud…

En fin, que aunque sean del mismo equipo, no todos son tan fuertes como la Carrasco.



La sala de los cabezas torcidas

Estos días de lluvia y tan poco apetecibles de playa y/ o piscina y aprovechando que estamos en los últimos días de asuntos propios de este mi contrato laboral de peón en funciones de informador juvenil, me pierdo en la Biblioteca Pública de León y su sección de audiovisuales entre títulos famosos y otros que nada más oyeron el productor y un director que poco más ha hecho. Pero no me voy a eso. No hablaré aquí de la poca fortuna de un director que dejó sus ilusiones en un proyecto que no llegó al público, o de esos otros que puestos a dedo con una carterada se limitaron a grabar lo que decían los que llenaban de billetes sus bolsillos. Hoy hablo aquí del hecho de torcer la cabeza y leer uno a uno los títulos sin buscar nada en concreto. Esa sensación de qué coger, qué elegir… ¿ésta o la otra? Quizás esto llegue tras la desmotivación de buscar títulos que buscabas y no encontrarlos ni en la estantería ni en el ordenador/dinosaurio de la entrada…

Llegar a la planta primera, traspasar la sala de esos lectores que no compran los periódicos, que tampoco se pagan un café por leerlos, y que van, toman asiento, y se empapan de diarios, crónicas, columnas de opinión y los últimos fichajes de los equipos más punteros de forma gratuita, me lleva a entrar con una medio sonrisa a la sala de al lado, la que digo, de audiovisuales, y más se alarga la boca y su gesto facial al encontrar a varias personas con la cabeza torcida y de espaldas a la pared. Luego, se van contentos, con la película “bajo el sobaco”, desestimando la idea televisiva de una noche que nuevamente carecerá de interés. Quizás la nueva Sexta3 nos deje alguna de esas películas, pero como no tenemos su programación a más de un día en el Teletexto, y una semana en el TP, confiaremos que lo que abajo nos sellan, sacan de la caja y nos llevemos para casa no la den la semana próxima, cuando no tendremos más opciones que verla de nuevo o pasear, aunque con este tiempo de finales de agosto, más vale escoger unas buenas películas y hacerse un hueco en el sofá. Hoy parece octubre, y aún estamos en verano…