La calle Ermou

Es una calle como podría ser cualquier otra. No es que tengan otras nada que envidiarla, pero esta, por estar donde está, enfilando el Parlamento y la plaza de Syntagma, es una señora calle. Peatonal como la que más, y bienvenida en esa ciudad de malabarismos al volante y puntos en sesuso, alardea de seguridad y respeto, multitud y oferta de armario. Dicen los elegantes que allí se encuentran las mejores tiendas y boutiques de toda Grecia, y otros, como los peatones que respiramos tranquilos de lado a lado sin peligro de ser comido por una fiera amarilla con el letrero de taxi en el techo, que es el lugar seguro de paseo dominguero de camino a la Acrópolis.
Era el otro día, ya de noche, una hora más hacia el oeste de mi España, cuando los faroles comienzan a calentar y aquí pensamos que es media noche pero allí no es más que media tarde, cuando las mantas blancas, llenas de bolsos y cedés, taparon los adoquines de esta ruta. Allí, detrás de las cadenas opresivas de los esclavos del top manta estaban las tiendas de importación, un Zara, un Berska, y otras tantas italianas. Un par de policías caminaban cerca de mi, sin inmutarse de lo que allí había, y a la cabeza me venía aquella rubia de tráfico ahí a la esquina del McDonald junto al Everest, que por no hacer, ni levantaba la mano para dar paso, sino que estaba allí, a mi entender por levantar otras cosas y soplar otros silbatos. La vida es un carnaval, amigos, un auténtico circo, y en la calle Ermou de Atenas están los espectadores. (Recuerden, "los actores, en el Gobierno" Pilar Miró)