Yo también he visto volar un coche en Santo Domingo

Publicado en DiarioDigitaldeLeon.com el 15/11/13.

Pasaba siguiendo a otro, pretendía entrar en el casco antiguo, y un bolardo lo lanzó al aire, medio volcando junto a la caseta de la Once. Ayer el de la calle La Rúa también dejaba sin defensa y varios líquidos al coche de policía. Gasto que en este caso pagaremos todos, no el particular. 

Por internet circulan fotos, debates, y casi todas en la misma línea. ¿Por qué van dos polis en el coche por el casco histórico de León? ¿No podrían dejar el coche en la Plaza de Regla, y pasear o hacer la ronda en bici? Si pasase cualquier asunto, podrían acercarse rápidamente y subir en el coche en San Isidoro, o delante de la Catedral, o en la Plaza Mayor, o Plaza San Martín, esa en la que se ponen los del top manta hasta que llega el coche… Si llegan andando o en bici, vestidos de paisano, ¿no sería más efectivo que ir con el coche y dejarlo delante de la Casa de las Carnicerías un rato? Total, cuando se van, los otros vuelven a aparecer. Y si hay cualquier otro aviso, ¿no pueden atajar el problema y esperar que en ese caso, sí que llegue otro coche con refuerzos? ¿O es que necesitan el coche para atropellar a los falsificadores?

Personalmente valoro positivamente la presencia policial por el casco antiguo de León, es abundante pero ¿tan necesaria de ir en coche en horarios de mañana o tarde? Me disgusta ver que se paran metidos en el coche a charlar con viandantes, lanzando el humo a las terrazas en las que te estás tomando un café o una tapa. Me gusta ver en otras ciudades que los policías van a caballo, incluso en bicicleta, pero aquí los nuestros patrullan calentitos o aire-acondicionados en los coches patrulla. No me gusta el ejemplo que dan. No me gusta las caras que te ponen. Parece que les debes algo… y no es así. 

¿Por qué no echan un ojo las autoridades y nos dicen si es o no es tan necesario? Se ahorraría gasolina, se mantendrían en forma, cuidarían el medio ambiente... Por la noche que vayan en coche si quieren, puedo entender que hace más frío, es de noche, y puede que haya más acciones en esta zona tan transitada de León, pero por la mañana y hasta que caiga el sol, andando, o en bici… ¡y con casco, no sea que se suba de repente cualquier bolardo maldito y nos joda el cafetín!

Destripando el 1984 orwelliano

Publicado en web del Club de Lectura Tempus y la web de AJ Tempus

En la Biblioteca de Villaquilambre, y no en la habitación 101, número copiado del despacho de Orwell en la BBC, hoy hemos charlado sobre el origen de la frase hecha de que algo es "orwelliano". Sociedad ¿futura? ¿ideal? a la que irremediablemente nos acercamos. Como si fuéramos el propio Woody Allen en el Dormilón de 1973, ese despertarse en un mundo diferente y futurista; destripamos el libro donde Winston Smith (como Churchill y la mayoría de ingleses) en la franja aérea 1 (antes llamada Londres) de un gran imperio, Oceanía, vive y modifica los artículos de la revista "Time" adaptándolo a la sociedad que le ha sido impuesta, y que nunca sale de una constante guerra (que está alejada del punto donde trascurre la historia y de la que incluso se piensa que podría ser inventada acelerando el sentimiento nacionalista) con sus países/imperios enemigos. Ahora con uno, ahora con otro, avisando a la población con pantallas en cada rincón, cada estancia, con vídeos propagandísticos al estilo de la URSS más comunista, con dos minutos de odio y euforia...

Hablamos del libro "Nosotros", de la vida de Stalin en "La corte del Zar Rojo", el destierro a Siberia en "Archipiélago Gulaj" y el documental "Asaltar los cielos" en el que descubriremos cuando veamos a Trostky en Cuba, en México, como amante de Frida Kahlo y asesinado por un español, Ramón Mercader, familia a su vez del promotor y causante de que los Rolling Stones tocasen en España. Ese país en el que luchó el propio Orwell y que dio pie al "Homenaje a España" y que ya sentado en su oficina, iría leyendo y descubriendo que la verdad de los hechos no era lo que recogía la prensa. Verdad manipulada, la historia la escriben los vencedores. Guerra es paz. Libertad es esclavitud. Ignorancia es fuerza, hermanos. La V de Vendetta como símbolo de los Aliados en la IIª Guerra Mundial, Stalin al puro estilo Big Brother y el juego de palabras de Trostky, que era realmente Bronstein y en el libro su imagen se llama Goldstein. El enemigo común. Ese que hará gritar a los burócratas condenados a una misma vida vigilada, mientras que los proles, pese a ser mayoría, serán incapaces, como animales que son, de asaltar el poder. Animales que sí que tienen su banda sonora de Pink Floyd en Rebelión en la Granja.

El mundo feliz de Huxley se ve en esta novela como un mundo más amable que en un 1984, cruel, más pobre, con ratas a punto de perforarte la cara, puras Crónicas Marcianas escritas en una Neolengua que en 2050 hablará toda la gente... Y lo que lees ahora, en este mismo momento, habrá desaparecido. Sólo quedará el sexto álbum de David Bowie, Diamonds Groups, hablando de una ciudad postapocalíptica...

La Utopía del Mundo Feliz de 1984

Orwell ideaba un estilo y modo de vida para 1984 muy diferente al que fue en la realidad. ¿O no tan diferente? Bombas nucleares… las ha habido, guerras constantes, también. Los gobiernos idealizan al enemigo con una imagen, una persona, una idea que se contagia entre sus ciudadanos. Un líder identificado, los presidentes de los gobiernos, Bush, Obama, un malo malísimo, Hussein, Bin Laden, los árabes, antaño los comunistas… pero así pensamos nosotros. ¿Por qué los capitalistas vamos a ser los buenos? 

La prensa está manipulada. Como en los Simpsons, adoramos al líder y vemos su forma en todas partes, hasta en las alubias. Famosos, cantantes, deportistas y actores pueblan las paredes de los niños, niñas y jóvenes con sus imágenes. Escuchas ilegales, control a través de internet, de correos electrónicos, de redes sociales… La televisión nos hace borregos. La radio, también. Los periódicos tampoco se salvan. Nos emiten y publican lo que interesa. Hoy en día nadie habla del resurgimiento de Indonesia tras el tsunami. O de aquella tormenta que asoló Nueva Orleans. En las minas de León queda el recuerdo de los familiares. De vez en cuando pateras, otras matanzas que nos alejan y promueven la idea de Siria y Oriente Medio llenos de problemas. Todo se controla, es sectario. También se paga por que hablen de ti. Manipulación… ¡Rebelión en la Granja que es el mundo, hermanos! El líder es bueno en esta Utopía llamada vida. El líder es sabio. Y si pensamos diferente, seremos los raros, los locos… los que van a contracorriente… ¿es así el Mundo Feliz que queremos?

¿A quién llamamos emprendedor?

Publicado en DiarioDigitaldeLeon el 31/10/13.

Al autónomo ahora se le llama emprendedor. Y el emprendedor entonces habrá de dar con una idea de empresa que lo haga millonario. Esa es la idea que tenemos porque así nos lo han hecho creer. Esa es la idea que creo tienen los que hablan con la boca llena sobre emprendimiento y oportunidades. Emprender es más… es más que crear una empresa. Es una palabra grande, que engrandece a quien se refiere, pero emprende cualquiera que quiere abrir un negocio o emprende cualquier otro que hace efectiva una idea?

Sentado, empotrado en una mesa. Con un boli en una mano y la otra jugando con el tapón. Delante, un portátil con una hoja de Word en blanco. Y debajo, un folio de papel con garabatos. Con formas y símbolos de esos que se hacen cuando estás al teléfono. Ese es el emprendedor en quien todos pensamos. De repente llega una idea, y el personaje en cuestión suelta el boli, mete el tapón en la boca y empieza a escribir como un desesperado. Ha salido algo. Sigue y sigue. Mira de reojo al móvil, que se ilumina con cada wasap, pero deja que se apague. Al rato otro mensaje. Y se vuelve a apagar. No relee lo que escribe. Ha salido la idea. Ha surgido algo. Sigue, nada lo distrae. Otra vez se ilumina el móvil. Alguien pita en la calle. Es de noche. La luz del flexo golpea la mesa y rebota creando una sombra gigantesca a su espalda. Un monstruo, se acerca la noche de los muertos. Pitan. El móvil. ¡No, que no lo saquen de su euforia! ¡Es un emprendedor! ¡es un chaval que va a mostrarnos lo que tenía en mente! Llaman a la puerta… será el correo comercial, ¿es que no puede haber silencio? Vuelven a llamar. Para. Para… Para.

“Correo comercial, ¿me abre por favor?”. ¿Es que nadie de todo el vecindario pudo abrirlo antes? ¿Están todos emprendiendo, inmersos en su futuro? Se sienta. Mira por la ventana buscando lo más profundo. Vuelve a mascar el tapón del boli. Farolas a lo lejos. Coches que pasan, gente abrigada. El emprendedor toca el radiador. Ha llegado el frío. Mira el móvil. Tonterías. Dos chistes, una cara sonriente y dos jaja de amigos. ¿Dónde estábamos? Sí, ya lo tengo.

Estoy terminando un artículo de opinión. Lo mandaré a la prensa. He sido emprendedor, aunque no como nos hacen creer. Autónomo en mi decisión de escribirlo. Emprendedor por esperar esa idea y llevarla a cabo. Los ruidos, las luces… factores que intentaban frenarme, que quisieron hacerme perder el hilo de mi idea. Como en la vida misma. Escollos que hay que superar para estar centrados en nuestra idea, y no dejar que nadie ni nada nos haga abandonar el proyecto. ¿Objetivo cumplido? Por ahora sí. ¿Soy, por tanto, un emprendedor?

Italia y España, España e Italia, no miren más abajo, se acaba aquí el listado

Publicado en Diario Digital de León el 11/10/13.
Publicado en Diario de León el 09/10/13.

Espectacular, abrumador, sin parangón y otros tantos adjetivos y palabrería que si bien mis lectores entenderán, otros tantos no. No es de recibo que estemos en el penúltimo puesto de una lista en cuanto a compresión lectora. No. Y menos, que intentemos restarle importancia al compararnos con Italia, con quienes intercambiamos posición si añadimos cálculos matemáticos…

En España, mientras… restamos los fondos para la Educación, la hacemos menos admisible a la gente. Pescadilla que se muerde la cola y algo que no parecen entender algunos. Si no se invierte en Educación, los niños y jóvenes estarán menos formados. Menos aptos para desarrollar la ciencia, investigación y dirección de empresas. Lugares a los que parece solo llegarán los hijos de los ricos, que serán los jefes de los pobres. Y su progenie más de lo mismo, haciendo cada vez mayor ese escalón maldito. Mano de obra barata que por un pan buscarán refugio en la Iglesia y se aliarán en sindicatos que poco a poco se irán viciando por la lucha de poderes interna creando partidos… y… y… y… perdón, estaba escribiendo sobre la España… del siglo XVIII…

Y retomando aquel estudio del inicio y lo de compararnos con Italia… esa superpotencia berlusconiana que cree llegar al final de una etapa sepultando políticamente al gran capitán de su circo, que otrora, no descansará jamás en su intentona infinita por librarse de toda culpa. En los libros de historia ya aparece. Historia viva, de maniquí, de maquillaje anaranjado y tinte capilar. Bunga bunga, horas y horas de presencia en la tele, kilómetros de textos sobre su persona, acciones, vida y parafernalia. Me uno a la exclamación de Letta, el único que parece tener la cabeza sobre los hombros en esa farsa política tan difícil de entender para los no natos en el país de la bota y cuando apenas hace una semana al recibir el apoyo del magnate y tras sembrar confusión, caída de la Borsa nazionale y sembrar el pánico en Bruselas exclamaba aplaudiendo y con una sonrisa nerviosa “Grande Silvio! Sei un Grande”.

Aún tenemos para "Rato"...

Vale, que no Bale. Estamos a otra cosa, y entre rollos y saraos llega Botín y ficha a Rato para el Consejo Asesor Internacional del Santander. A Rato. A Rodrigo Rato. Al mismo.

El expresidente de Bankia está imputado por los presuntos delitos de estafa, apropiación indebida, falsedad contable, delito societario y administración desleal a raíz de la quiebra de la entidad. Todo eso si no se me escapa alguna otra cosa... Bankia fue nacionalizada en mayo de 2012 tras recibir una inyección de dinero público de 22.424 millones de euros... ¿qué más puedo deciros...? Opinad por vosotros mismos. Yo me quedo sin palabras ante la corrupción diaria, oculta y conocida, sumergida y pública. Y nos reíamos de Italia. Criticábamos a Berlusconi, la mafia, enchufismos de algunas empresas, pero es que aquí vivíamos tan bien que no queríamos darnos cuenta. Hemos necesitado que baje la calidad y el nivel de vida para atender e estos robos, tramas y estafas. España iba bien. España no estaba en crisis... Pues no queda nada... aún tenemos para "Rato"...

¿Queremos ver a todas horas las chanclas madrileñas?

Ya está hecho el 80% de todo, genial, así que no habrá que contratar empresas para levantar edificios… el ladrillo no tendrá lugar en este lugar… capital de España, centro neurálgico empresarial, de carreteras, de acceso muy fácil desde cualquier punto no sólo del país, sino de todo el mundo, estupendo, pero hace mucho calor, se colapsa fácilmente, el transporte público es muy caro...

Atraerá turismo. Lo restará de otros lugares. Los jóvenes encontrarán en Madrid trabajo fácilmente. Otras provincias envejecerán porque los jovenes bajarán a la capi. El trabajo será puntual. ¿Y luego?

Los edificios habrá que mantenerlos, vamos, digo yo... y es un coste que algunos lugares, como Atenas, no ha podido mantener. ¿Y su uso? Ahora apenas hay eventos en pabellones como la Caja Mágica… durante los Juegos claro que lo habrá, pero luego volveremos a lo mismo, pese a las mejoras para su uso durante menos de un mes. De dos, si sumamos las Paraolimpiadas...

Tres intentonas y seguimos invirtiendo en la dichosa candidatura. Ya pueden concederlos, porque una tercera derrota consecutiva dejaría en entredicho a los organizadores. Al comité que gasta dinero. A los regalos a miembros del COI. A las inversiones, vídeos, viajes y peloteos desde hace más de 10 años, cuando aquella llama de 2012, la mano de 2016, las chanclas del 2020…

Que no, que no es tan bueno como pintan. Aupará a España a la portada del mundo, saldrán los Juegos en piscinas superlimpias, en pabellones inmensos… no saldrán los centros sanitarios que han cerrado, ni las manifestaciones por una educación para todos… No saldrá el castillo Zamora en la tele, ni la ciudad encantada de Cuenca, ni los olivos de Jaen. No saldrá la catedral de León, ni la gorda de Botero de Oviedo, o el casco antiguo de Cáceres…

Y nos lo venden como que es de todos. Y al exterior, como que todo está en Madrid. Como que todos tenemos la obligación de pagar y felicitarnos porque Madrid esté engalanada y llena de eventos. Y eso me lo piden a mí, que tardo 5 horas en un bus pasando por todos los pueblos de Castilla y León… a mí, que el billete me cuesta 25 euros mínimo para llegar a una estación de autobuses y otros 4 por subir en metro ya en la ciudad que quiere ser olímpica. Te lo piden a ti también. A ti, que te niegan aviones internacionales porque los que mandan apuestan por otra ciudad que la separa una hora de Madrid en tren de alta velocidad. Se lo piden a los mayores que se hacen kilómetros y kilómetros fletando un avión allí cuando podría ser de aquí. Nos lo piden a todos, palentinos, sorianos, ciudadrealeños, murcianos, lucenses… todos españoles… todos a una, pero somos los que veremos las Olimpiadas por la tele y con suerte, a algún extranjero haciendo fotos por nuestras calles. Eso será lo que ganaremos. Y una vez que acaben, ¿qué? 

Cantar de los Apóstoles: Lectura del Apóstol Óscar a los asturleoneses

El pasado sábado (17 de agosto) se casaron dos buenos amigos. Fran y Soni. Soni y Fran. Unos días antes me pidieron dar un discurso de 4 minutos, y me puse manos a la obra como un Ted Mosby cualquiera. Pregunté a los amigos leoneses por anécdotas y fui recopilando momentos, frases... Luego me enteré de que el discurso no sería en el banquete (al que enviaron el cuento de Rebeca), sino en la ceremonia, pero como el otro discurso lo haría Virginia, automáticamente supe que haría llorar a los novios y a los más sentimentales. No me importó, seguí adelante con el "Cantar de los apóstoles" y el resultado en el Ayuntamiento de Oviedo fueron dos momentos, de humor y amor, de risa y lágrima. El vídeo está en proceso. Las letras están aqui.

Cantar de los apóstoles.

Lectura del apóstol Óscar, a los asturleoneses.

Queridos hermanos,

En aquel tiempo Soni era Ñu, pero también era un Oso, Oso Amoroso, Pipi Calzas Largas, India, Vaquera, Duende, Pingüino, Langosta, Pitufo, Super héroe, Super héroe en decadencia, Vaca, Mariquita, Abeja, Oveja, Rudolf, Luchadora de sumo… y si por ella fuera viviría en un eterno carnaval. Era quien más mano tenía en el Decathlon de Lugones. Decir allí que eras amigo de la rubia loca era la mejor manera de caer bien a la gente. Y al poco, unos cuantos de los que escucháis esta carta estabais trabajando allí. Se llevaba bien con todo el mundo y era la alegría del negocio vendiendo tiendas de campaña… a las que posteriormente se lanzaba con Paula en plena noche de Ribadesella y al instante roncaba… Y si no dormía, comía pipas Tijuana…

En aquel tiempo, orejinas de pana era "Kobe", el jugador más esperpéntico de basket de la uni en León y venia a jugar ataviado con muñequera, codera, camiseta, cinta del pelo de la NBA... y nos reíamos y no deseábamos más que enfrentarnos a él para reventarlo, por sobrao… En una de éstas, va el apóstol Carlitos y nos le presenta como compi… es el cajero del Brico, dijo, y empezó a quedar y salir con nosotros. Y eso significaba vivir con nuestras normas…

Ese cuerpo espátula tomando suero bebido en Málaga para poder tener buena noche (guiño guiño). Desayunar churros con otros caras de red en año nuevo. La foto del perro del facebook. El “catamarán”. La caja con las playeras en las pachangas… ¿no tenías mochila? Nanananana. Esos uohhh con la camiseta de Guti, esa samba, ese calentamiento por la banda, la rosquilla de mi nevera, la subida del caudal en Ciñera, los flipes con Juego de Tronos, la pechuni, la rubiaca de Spartacus, ojo tú, el salto de seto tras una cena de empresa, nene, ¿estás bien? Maaariquita, los salamis…

En aquel tiempo y gracias a la religión aegeeniana, León y Oviedo estrecharon lazos y cada fin de semana se subía y bajaba, bajaba y subía Pajares. Todos hemos dormido en casa de Soni, ese laberinto de escaleras y patio. Varios apóstoles la sometimos a vigilancia marcada en rojo sobre su bañera, y la acompañábamos a por machacaos, a por pintas a euro en Londres, el pollo del Nandos, la sangría de sidra en Ortigueira, las margaritas y meneos de cabeza en la vieja Chupitería, o esa vez cuando algunos fuimos a verla jugar a voleybol y tuvimos que llevarla a urgencias… eso fue después del año 2000, cuando los equipos femeninos de voley no usaban ni mallas, ni los shorts, sino gayumbos estrambóticos de chico.

En aquel tiempo en que bailábamos como castores por una Europa que controlábamos como equipo netcom, el apóstol Carlitos y Fran viajaron a Avilés. Y allí le presentaron a Soni. Y volvieron en Carnaval y viajaron al sur y desde Madrid comieron a base de chope. Y pasó el tiempo, y cayeron más y más vermús del Valdesogo, cuadraditos de queso, cachis del Benito, el Pinocho, ese bar donde antes dejaba su marca el Black Team Tem Black y más tapas, las croquetas de morcilla, el huevo y picadillo…

En aquel tiempo en que despuntaba en la Uni de León un extremo de balonmano con pelo rizado que posteriormente tendría desgarro de garganta, Soni había hecho viajes eternos con el apóstol JoseMaría, ese al que le recordaba de niño porque tenía un vaso dibujado en el bolsillo de la camisa… habían dormido en aeropuertos haciendo mil escalas y todo por ahorrar.... pero los dos viajes que más se recuerdan fueron: Uno de 20 horas en bus contando cada hora que pasaba y otro de 4 personas con sus respectivos armatostes de sky dirección los Alpes en un pequeño Clio, ¡y sin pasar de 100km/h a ver si iban a volar las tablas! Fran tampoco supera límites de velocidad… De eso da fe el apóstol Ña, que creía que nunca llegaríamos a Conil… Conil… qué tendrá Conil que tanto vuelven… Cristofer hijo, ¿hay algo que quieras contarnos? ¿Desde cuándo pensabas en casarte? Porque se rumorea que de aquella cuando Soni viajó con los apóstoles, envió un wasap diciendo que tarde o temprano os casaríais…

En aquel tiempo en que Soni hacía trayectos de bus de 40 minutos en 2 horas, celebró los 20 años con 20 sidras y sin comida. Pues bien, a media noche todo el grupo menos el apóstol que ha velado por ella desde pequeños estaban roncando plácidamente… Y en otra ocasión, una amiga, llamémosla V, se puso mala… Por la noche, Soni, en otro gesto que la describe, se puso a cuidarla. No se sabe bien lo que pasó, el mal cambió de cuerpo, pero al poco, Vir, digo, V, le estaba cuidando a ella, y las dos dormían abrazadas al lado de un balde... abrazo tipo koala… sí, como hizo con Cristina, lo conocemos… Y hablando de sueño, todos recordamos aquella vez que quedaste encerrada en algún lugar... y menos mal que sed no ibas a pasar… pero… lo que te preguntamos todos: ¿Por qué lo hacías si sabías lo que pasaba después? Cinco minutines, cinco cin… zzZZzz

Sueño y sueños. Aventuras y desventuras, pocos enfados, los mínimos, muchas alegrías, sí, muchas risas, trabajo en equipo, compañeros, amigos y el Demonio Dojo. Hablo por todos, apóstoles y demás, si os digo que os deseamos mucha felicidad y altramuces. Os ordeno que entre todos hagamos este día inolvidable y a cambio, solo os pedimos dos cosas: Una, que no cambiéis nunca. Y otra, ¡¡que nos enseñéis vuestra nueva casa en Londres!!

La Guerra Mundial de Brad Pitt

Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 10/08/13.

La guerra mundial de Brad Pitt. Tranquilos, no seré spoiler. Pero si estáis interesados en verla, tened en cuenta…

Que no hay que ir al cine pensando en ver grandes ejércitos luchando sin cuartel, zombies contra EEUU, lo típico… o los chinos y rusos amigos de los talibanes luchando contra el resto del mundo, y Brad Pitt liderando a los americanos. No. Pensarías al entrar que Europa estaría destruida, lo de siempre, la torre Eiffel derrumbándose, fuego en el Coliseo, llamas en la puerta de Brandeburgo y nadie se acordaría de que Australia o África también forman parte del mundo…  ¿Acaso no puede haber zombies en Somalia?

Te encontraste la típica escapada al límite de la familia del jicho de la peli, que de no ser Brad habría de ser Bruce. No cabría otra opción. Pero aquí está Brad, con su melenita, su barbita, atrayendo al cine a adolescentes, jovencitas y maduritas. El resto de actores no le llega ni a la suela del zapato, ya sea la rapada israelita que pierde lo mismo que el Matareyes, el gordo jefe morenito que no pinta nada en esta situación de crisis, o el doctor italiano que no para de meter ruido en aquel laboratorio de Gales.

No contaré el final, os avisé al empezar, pero ya lo puse en Facebook, no ganará un Oscar de la Academia, no habrá ejércitos monumentales de seres humanos, pero habrá zombies, muchos zombies contagiados sumamente rápido, y la fuerza y número cada vez mayor de estos monstruos te mantiene en vilo las dos horas de duración. Al menos estuvo entretenida.  

Ciérrenme y déjenme en el Landos y en Terravera

Cuando estas inmerso en plena conquista de Oco por los fraters y melesos de Terravera te olvidas del resto del mundo. Un mundo alejado de toda realidad. Tu mundo, el de tu cabeza. Y no quieres más. Aquí eres feliz.

No quieres saber nada de política, ni de deporte. De disculpas que acallan críticas, de encarcelamientos, de liberaciones. No quieres oír penas, robos, chantajes y manipulaciones. No quieres escuchar cifras de desempleo, ni provocaciones de unos y otros. Jueces que se hacen famosos, un Rey que pierde adeptos, millones por un jugador que parece un dios, el Papa por Sudamérica, cierres de empresas, subvenciones que no son lo que eran, accidentes, manifestaciones, enfermedades, muertes, desolación…

Ciérrenme en una sala con mi ordenador, mis libros y mis historias. Déjenme con Malastera, con el Gran Verón bajando con su guardia desde Las Piezas, con el Guardián del Lando embarcando en el puerto de Goma, los faros de Kindoria, la Isla de los Piratas, el Mar de la Tempestad, las Cascadas de Carioco…

Aquella curva prolongada, aquel túnel 20 del 44

No hay palabras. No busquemos culpables. El hecho es éste y es que el número de víctimas sigue subiendo, y de nuevo el tren. 

Nada más enterarme de la noticia me vino al recuerdo todo aquello de Torre del Bierzo que me han contado en casa, que he leído... Aquel accidente en 1944 en el que murió mi bisabuelo. Aquella vez, dos trenes chocaron de frente dentro de un túnel. El Régimen lo dejó en 78 víctimas. El tiempo y los documentales ofrecen cifras que rondan los 800. España había pasado una guerra, las infraestructuras no eran buenas, y la Dictadura no podía presentar fallos, errores, debilidades... 

Ahora una curva prolongada tomada a alta velocidad, a 3 o 4 kilómetros de Santiago. Cuando te levantas para coger tu mochila. Cuando cierras el libro y miras por la ventana para entrar en la estación de destino. Cuando soplas y dices, sí, voy en horario, no, voy con retraso... Cuando ya piensas en mirar en el andén y encontrarte a tus amigos, a tu novia, a tus padres...

Ánimo a los gallegos, pero en el tren iban también madrileños, leoneses, palentinos, algún extranjero... 3 días de luto en España. 15 días en Galicia. Y toda una vida para las familias afectadas. Y todo por aquella curva prolongada. O aquel túnel número 20 de 1944.

Ícaro caduto... España caduta...

Tu periplo siciliano te dejó sabor contrastado. Desde las calles rotas, oscuras y sucias de Palermo a la luz, limpieza y lujo de la calle principal de Taormina, esa desde donde se ve el pueblo que llamaron Corleone para la película del Padrino, y no el auténtico. Por el medio, Catania y su elefante de piedra pómez, Portoempedocle con aquellas playas interminables y la Scala dei turchi, Cefalú con su bastión, lavadero medieval y mil sombrillas, Agrigento y el pulitísimo Valle dei templi... 

Desde la isla de la trinacria te enteraste del rollo que envuelve la política española... Bárcenas-Rajoy, Rajoy-Bárcenas, y por detrás Rubalcaba, oteando y sembrando dudas, esperando el momento en que la presa caiga y en un descuido, despellejar y sacar provecho antes de que lleguen las hienas y tenga que remontar el vuelo. Sigue aunque más oculto el tema de Urdangarín, mientras su suegro se paseaba y codeaba con los jerifaltes marroquíes y familias que quieren adoptar niños de aquel país. Pedazo de respuesta los dio... Llevamos dos años de espera... y dice el mataelefantes... y lo que queda... sin igual, nuestro Rey en estado puro... qué risas nos echamos todos con el campechano... Y Pepiño, y la Cospe, y el padre de Ruth y José, y siguen buscando a Marta... 

Y muchas obras paradas en vez de invertir, y vas a Asturias y te encuentras con que lo hecho de vías de alta velocidad tendrán que remodelarlo cuando se pongan de nuevo con ello... Y el Musel de Gijón más grande que nunca, ganando terreno al mar. Echemos piedras que así sube el nivel y hundimos Venecia, esa especie de Braavos que nos cuenta George R.R. Martin. Están ahora de promoción en la Comic Con de San Diego, ese encuentro friki bestial que simulan los amigos de El Pacto de las Janas con el Level Up León, pero a nivel más modesto, pero mayor y mejor cada año. 

Es como si el futuro de España dependiese de los frikis... quizás así nos iría mejor...

Apoteósis y venta de acciones con la carita de famosos ¿que apoyan a León?

Me hacen gracia los fastos por el ascenso de un equipo de 3ª a 2ª B… eso es serie C en Italia, ¡¡serie C!! A, B, C, y las risas de los entrenadores y cuerpo técnico de la Fiorentina cuando les decía la situación de la Cultu… de aquella en D… Ahora piden ayuda a los leoneses. No es un SOS, esto es venta pura y dura de acciones. Para un equipo que apenas tiene para pagar la categoría a la que llega y de la que cayó por dinero… Y si no lo hay, pues no lo hay, como dicen otros para con el Ademar. Como sentenciaron los demás al RAM o a Baloncesto León… Como condenado está el CLEBA… Y si no hay, pues nos quedamos jugando contra barrios. Y si hay, pues se juega contra pueblos… El caso es montar una base sólida que sirva para asentarse en años próximos y poder ir escalando y no para que dentro de otra temporada volvamos a cantar las mismas nanas para acallar los berrinches y secar las lágrimas de los aficionados. Pero parece que es lo que hay…

Famosos y políticos se unen al apoyo de la Cultu, apoteosis en Guzmán (por la mañana hubo un atropello y al día siguiente un asesinato por allí al lado). Pero ole la euforia, que se sube a serie C. No quiero pensar qué pasaría si se subiese a 2ª. Es más, a 1ª… ufff, ahí sí que optó la Ponfe, de verdad, en serio, y con un trabajo bien hecho. Aquí van las cosas como van. A golpe de los antojos de unos y otros.

Que los famosos apoyan a León, sí, ¿pero en qué? ¿Cómo? Te cobran la entrada a sus actuaciones, Dani Martinez, los Quijano... ¿Quieres verlos? Pues apoquina, (no son Bon Jovi y ojito a su caché…) que ya pondrán la carita en los anuncios para venderte el buen destino al que irán tus ahorrines… cazurrones todos. Ayyyy…

Lean, lean y no se conviertan en Hodor

Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 07/06/13. Savia nueva.

Lean. Lean. Siéntense y lean.

Desde el domingo las redes sociales bombardean (más que nunca) con info y datos de la serie más aclamada en tele: Juego de Tronos. Tranquilos que no os desvelaré nada nuevo. No habrá spoilers en este artículo.

Si bien la serie ha tomado el título de la primera de las obras que George R.R. Martin aglutina en la saga Canción de hielo y fuego, todo el globo mental del creador de los Siete Reinos y todo el vasto territorio donde se asientan las ciudades libres, se hace más y más famoso gracias a la serie televisiva, ligeramente diferente a lo que se cuenta en los libros.

  

Es gracioso ver por Youtube la cara de la gente que se ha grabado viendo los últimos 5 o 10 minutos del episodio noveno, el de las Lluvias de Castamere, penúltimo en esta 3ª temporada. Las reacciones son diferentes, dependiendo de los que ya conocen la historia o los que no tienen ni idea. Pero curiosamente no hay ningún vídeo de esa gente que leyendo descubre una u otra de las escenas, y creedme, en el libro hay muchos más detalles y cuestiones jugosas entre medias.

Por eso animo a leer. A leer. Aprovechad el tirón de la serie para adelantarla, para adivinar lo que pasa a cada uno de los personajes más allá, dónde están, dónde quedan, qué será lo siguiente, y descubrir luego, a través de la caja tonta, el enfoque que dan a las historias de los Stark, de los Lannister, los Tully…

Es inevitable pensar en una Madre de dragones diferente a la rubia de cejas oscuras. O a una Sansa pelirroja diferente, o un Tyrion más alto o bajo, o un Sam Tarly menos gordo, aunque en el libro aún lo es más…

Leed, leed y leed porque “En este mundo, cuando juegas al juego de tronos, o ganas o mueres”. Esta canción de hielo y fuego se merece ser leída antes de verla en la tele. Si no todos seremos un Hodor cualquiera.

Hodor.

Mercado artificial mientras se tapan Lancia y Puente Castro, ¡qué contradicción!

Ave. Hoy se cumplen 1945 años del Natalicio del Águila, aunque en plural lo decimos hoy en día. 1945 años de la fundación de la Legio VII que luego de viajar a tierras itálicas y centroeuropa, a orillas del Danubio, regresaron para quedarse y apellidar al enclave Gémina y Pia Felix. Tiempos de Galba, tiempos en los que dominar y controlar las mayores minas de oro de todo el imperio romano eran esenciales. La única legión en el interior del propio imperio, y no en límites y fronteras se cargó de ingenieros y arquitectos. Había que unir y controlar Las Médulas, aprovechando que por medio estaba Astúrica Augusta. Además estaban por aquí los de la Legio VI Victrix, puramente militares, que llevaban desde el año 20 o 15 antes de Cristo asentados por el lugar que más tarde ocuparía la catedral.

Los romanos se expandían. Pero a más terrenos, más soldados, más gastos y más soldada, y no bastaba sólo con dar tierras a los legionarios retirados. Había que comprar y gastar, y aquel oro que llegaba a Roma por cualquiera de las vías del imperio se fue repartiendo a los lugares conquistados. Roma dejaría de recibir todo el precioso metal de las minas bercianas a la vez que se iba debilitando. Los bárbaros (o simplemente, no sometidos al poder de los romanos) se iban haciendo con el control de las tierras lejanas a las que llegaban menos ayudas de la capital, y a su vez conseguían ese oro que se había ido repartiendo por todas partes sufragando gastos.

La decadencia llegó al imperio, y a partir del siglo III la legión había dejado vacío el campamento, ocupándose entonces por mercaderes y población ad legionem, que hasta entonces vivían por la zona de Botines, Santo Domingo, Ordoño II…

1945 años después de aquello de Galba, el Ayuntamiento de León celebra dicho nacimiento. Bravo, me encantan estas cosas históricas. Quiero más, más. Se atrae turismo, la ciudad vive otro aire, es un atractivo y se recuerdan pasajes de nuestra historia. Un mercado artesanal que poco tiene de romano, pero que luce en un domingo soleado. Quitémonos hoy el sayo, que mientras se celebran mercados con venta de la espada de Frodo, parrilladas delante de Cáritas y exposiciones por el sarao de las águilas, se tapan los restos auténticos de Lancia y Puente Castro… y no hace si quiera dos semanas de aquello… qué contradictorio, ¿no?

El parque Gezi, los turcos también se indignan

No entiendo mucho sobre el problema turco. Habría que indagar a fondo pero entre lo que unos dicen, uno lee en los muros de amigos de Facebook y aquello que se entiende o entre ve por un sitio u otro, es que en un parque de Estambul, el Gezi, allí en mi bonito barrio de Taksim por el que circula un tranvía de los de antaño, quieren poner un Centro Comercial. Eso conlleva la tala de árboles y la eliminación de un pulmón de oxígeno en pleno centro. 

Algunos defensores salieron a defender la zona verde y se liaron a palos con los policías. La noticia corrió como la pólvora, como la llama perdida de verano en cualquier bosque seco mediterráneo, y al día siguiente los protectores del parque se habían multiplicado por cientos y por miles. La policía volvió a enfrentarse a los que aquí llamarían perroflautas del 15M, los de las Cinque Stelle de Beppe Grillo en Italia y crispados en Grecia y Chipre. Las redes sociales se llenaron de mensajes de apoyo a la masa social. La solidaridad llegó también a otras ciudades turcas que salieron a la calle como símbolo de protesta y Facebook, Twitter y la prensa se incendiaron.

Las quejas se dirigen al Gobierno turco, que dirige el país gracias a unas décimas a su favor tras las elecciones. La oposición ve en estas protestas una oportunidad de auparse con el poder, apoyando su crítica en el extremista posicionamiento islámico del líder turco en una sociedad que dio años atrás (con Ataturk) un giro hacia occidente y que se plantea una y otra vez su entrada en Europa. El revuelo sigue en Turquía. Una semana de ocupación, #occupygezi y otros tantos… Otro país mediterráneo con su masa social crispada. ¡Bendito Mare Nostrum!

¡Y el alazán era robado, oiga!

Pues no va y resulta, tú, que el Babieca se pateaba trotón por las calles de León sin decir ni rebuznar nada, y van y dicen que el ruano era robado. ¡Que el rocín era robado! Que vio al bayo todo explendoroso y guapín en fotos su dueño triste y desolado, un ganadero zamorano que había denunciado su robo. Y vio al jamelgo en nuestra prensa, en la cazurra, y dijo que el penco era suyo y no del Centro Ecuestre Mirantes. ¡Ay qué lio! Que el Centro Mirantes investiga cómo llegó el petiso a sus cuadras. La Subdelegación de Gobierno dice que es cierto y ya rumia buen heno al sur de la capital del viejo reino, y mientras tanto nuestra calesa está repuesta, con otro heredero de Rocinante castañeteando con las herraduras sobre las piedras de nuestra ciudad. Calesas y corceles en León en el verano más frío desde hace más de un siglo... ¡De película, tú!

Aire limpio pero insano

Publicado en Diariodigitaldeleon.com el 30/05/2013.

Hace unos días se ha publicado el Informe de Calidad del Aire de Castilla y León del año 2012 donde se refleja que no se ha superado valor límite alguno de protección de la salud en la Comunidad por quinto año consecutivo, fíjate tú… y que de ello se alardea desde la Consejería de Fomento y Medio Ambiente.

Analicemos…

Que el aire es bueno será en parte porque no se emiten demasiados gases contaminantes al aire. Que dichos gases, humos y vertidos químicos no salen al aire porque no hay industria en esta nona provincial comunidad de dos regiones diferenciadas. Que al no haber a penas industria se carecen de grandes corporaciones y empresas con grandes números de personal. Que dicha carencia se traduce en menor población, agrupada la mayoría en núcleos urbanos que trabajan en otros servicios no industriales, oficinas, comercios… y que la carencia de población conlleva a crisis, menores ventas, e incluso, cierres. Que al no haber dinero no se invierte, no se gasta y la pescadilla que se muerde la cola no cambia según las estrategias políticas de recortes, cuando habría que apostar por lo contrario. Que se respira aire limpio, sí, pero no sano. La crispación social lanza al aire protestas y palabrerías. Gritos y voces. Malestar general y violencia, con una deriva que zozobra hacia el futuro. La falta de una apuesta fuerte por la inversión en industria en nuestra comunidad de un modo equitativo, sin importar del exterior tantos productos, como hacen otras y nadie parece darse cuenta, y sin unas agrupaciones tan bastas de terreno pretendiendo capitalizar uno o dos núcleos daría con parte de la solución.

Quizás así la crispación frenase sus aires impuros, pero la calidad del aire no sería tan buena… por tanto, ¿qué queremos?

España: Marca "X" en la Iglesia, reza mucho mucho y olvídate de la Ciencia

Que el mejor joven físico experimental no tenga espacio en España es normal. Estamos sobrados. La inversión en ciencia es total, somos la envidia de Europa, y eso de fuga de cerebros no es más que una peli… Parecemos la URSS en esos tiempos en que la imposibilidad de patentes desalentó a los pensadores y creadores comunistas, que veían que mientras ellos habían de compartir, sus colegas norteamericanos se forraban tras un invento que ellos tenían mucho antes en sus manos.

En España, cierto día de no hace mucho, se desestimó colocar la “x”, ahora que estamos en periodo de declaraciones de rentas y esas cosas (quien puede y tiene algo que declarar), en fines científicos, y se permitió y se bombardea en radios la “x” para la Iglesia, quien a su vez recibe ayudas del Estado, toma, como la Ciencia. Sí, igual… Bueno, pensándolo bien… si la Jolie fuese española debería de haber rezado al Cielo para que no la entrase el cáncer en vez de someterse a cirugías. O sí, mira, en España, la Aguirre tenía que haberse encajado la mantilla, al estilo Cospedal, para lo suyo, en vez de ir al Hospital. Sería lo normal en estos casos, ¿no?

Diego Martinez Santos saltó a la fama esta semana con el hecho de que no tiene lugar ni cabida en España, pese a trabajar en el Laboratorio Nacional de Física de Partículas de Holanda, el Nikhef, en una universidad de Amsterdam formando a futuros estudiantes de doctorado, y sabiendo que pasa su tiempo en el CERN… maldito Bosón, que no Bolsón… Asquerosos hobbits… ¡Qué mundo, qué tierra, qué España, y olé! Amén.

El futuro es nuestro... si nos dejan...

Cada día, hora, minuto, segundo que pasa... estoy más confundido de la sociedad en la que vivo. Todo es corrupción, engaño, mentiras, tramas, perjurios, falsedades, manipulaciones... 

¿Sabes que hubo un terremoto en Irán, el más grave en 50 años y ha causado más de 30 muertos? ¿Te has interesado más por la noticia de la Pantoja y la Zaldívar que por los despidos de los mineros de aquí al lado? ¿Por qué Rajoy hace ruedas de prensa por un televisor y Obama sale ante su nación para condenar el atentado de Boston? La Princesa imputada, hija de una Reina que todos sabemos cornuda y un Rey hinchado, cojo, amigo de los árabes con dinero, que lo ayudan, que lo cubren, que lo llevan a cazar... y que ahora recogen y protegen a su yerno... El suizo que denunció los fraudes de ricos barrigones y petulantes millonarios: Sentado en el banquillo. Quien descubrió secretos de Wikileaks, asediado. Quien denunció la Camorra, perseguido. El crimen de Marta del Castillo, sin resolver. Y Madeleine... ¿quién sabe? Los líderes de ayuntamientos, en entredicho. Los líderes del Gobierno, odiados. Los de la oposición, no fiables. Pero a todos estos votaremos una y otra vez. Todos ellos dirigen a un país, con gente desahuciada, en el paro, sin futuro...

Entre todos sacaremos esto adelante, pero cuesta, vaya si cuesta. Sólo necesitamos que los que mueven los hilos no agarren tanto las varillas, que escuchen y confíen en otra gente, y nos dejen hacerlo a los que tenemos otras ideas, otras inquietudes. Porque si no, ésto irá para largo...

Qatar, lejos de los españolitos de a pie

Una tras otra. Sorpresa tras sorpresa. Aunque apenas ya es sorpresa... Si bien hace unos días os dejaba unas líneas sobre la ética dudosa y nefasta comparativa de tres entrenadores de equipos nacionales, entre los que encajaron al sin vergüenza de Valero Rivera, hace un par de días me reafirmaba en mis pensamientos, en mi opinión. 

Resulta que a Urdangarín, en proceso judicial, no le quitan el pasaporte, (qué suerte tienen algunos) se puede pirar donde quiera, y ahora se va de ayudante a Qatar con el Señor de la ética Valero Rivera. Qatar, Qatar... ¡vaya, allí tiene amigos el Rey! ¡Los árabes siempre con el Rey! Amigo, amigo, amigo mío. Suena a cadena de favores, mira. Que Valero estuvo enchufado y le pintaron siempre arriba, suerte que tuvo, entrenar al mejor equipo de balonmano de los 90´s en una época en que el Barça arrasaba todo a su paso, lo condujo a ser amigo del, vaya usted, qué cosas, aquel entonces jugadorazo del Barça, Iñaki Urdangarín, que acabaría casándose con la infanta soltera de un Rey entrañable y sobre todo campechano. ¡Qué bonito! Campechano es la palabra. Campechano y amigo de árabes, sí, donde ahora envía a su cuñado, pero tú no digas nada, que ya soy yo el mal pensado. Vaya vaya. Una boda de relumbrón y de cuento de hadas. Eran tiempos de bonanza. Se vivía en una pompa como nunca antes tuvo España (bueno sí, aquel siglo de oro, pero eso fue hace mucho y ni si quiera era España). 

La burbuja se picó, empezó todo a investigarse y todos buscaron las pesetas camufladas en euros, y aquel tío alto, majo y rubio que todas las madres quisieron para sus hijas se descubrió como un listillo que utilizaba su nombre, renombre y condición para vivir mejor que el resto de españoles, que sobrevivían aún felices viendo a la monarquía como algo bueno, bondadoso y crucial para nuestra reciente historia. 

Dicen que la princesa no tenía ni idea de los negocios de su esposo. ¡Bendita condición del matrimonio! (Y mientras tanto Rouco bautizando a otro, a otro, a otro...). Haciendo hijos y más hijos, ¡pobre infanta! No había tiempo para ver las nóminas entre tanto viaje para esconderse en América. El tío campechano, el amigo de Corinna, el careto de los euros, sí, el mataelefantes africano… ese mismo al que le debemos frenase la revuelta de Tejero, los mandó para allá, lejos, fuera a ver si pasa todo… pero eso también se desveló, y entre unos y otros dejan en entredicho una vez más a su cuñado, a su hermano, a su hijo, Felipe, el heredero, haciendo bueno a quien primero abandonó el barco: Marichalar. Mira tú por donde... el feo, el tonto... sí sí... 

A ver si resulta que Tejero fue el único que echó huevos por cambiar el modelo de una nueva España, que recién salida de una Dictadura, puso a los mismos ministros de antaño a redactar la Constitución y constituir eso que llamaron Transición por camuflar que todo seguía, y seguiría, como mandaban los de antes… Llámalo X, llámalo Y, pero hoy en día, con lo que dicen, con lo que pasa, con lo que hay… más de lo mismo, apenas me creo nada, apenas ya hay sorpresas.

La ética y lo nada ético. 2 a 1.

La ética es una rama de la filosofía que se ocupa del estudio racional de la moral, la virtud, el deber, la felicidad y el buen vivir. Y sobre ello jugaban a parlotear 3 personajes del mundo deportivo español. 

Vicente del Bosque, siempre dando ejemplo, muy correcto, con la imagen grabada sobre el bus de los campeones del mundo adentrándose en Madrid junto a su hijo con síndrome de Down. Un señor un galán, siempre elegante, de respuesta ejemplar y enemigo del chismorreo. Marqués hecho por el Rey, por España y por todos nosotros en plena euforia balonpédica. 

Pepu Hernández, que de poco saca un tesoro, que se sobrepone a cualquier caída y que se debió a lo suyo, a su empeño y su coraje para atender a la cita con la selección en vez de asistir al entierro de su padre. Un hombre a tener en cuenta por lo que dice, por lo que hace y por lo que es. 

Valero Rivera. Sin vergüenza, de pena. Aprovechado y pelotero, que desatiende al nivel general para atender al particular. Que siendo seleccionador apuesta por su hijo antes que por el máximo goleador de la historia de nuestro equipo nacional. Un títere que maneja mucho de las riendas de la Federación de balonmano, que se hunde, que se atasca más y más en miserias particulares, porque así es el ejemplo que quieren mostrarnos, así es el tipo éste: Valero. 

Tres ejemplos de ética, 2 a 1, errada. Tres personas incomparables. Un error de entrevista que hace engrandecer al esperpéntico personaje del balonmano junto a dos personalidades en los que todos debemos fijarnos. Una aberración de letras y sin sentidos, una subida a los altares de 3 personas que El Mundo no supo escoger. 1/3 de la entrevista fue pura farsa. Los 2/3 restantes, un éxito.  

Bruselas... "Donde dije digo digo Diego"

Dice un señor en Bruselas una cosa, y se desploman las Bolsas de toda Europa, sin excepción, sí, sí, ¡incluso la alemana! Ve el paisano esto y rectifica, y claro, las Bolsas ya con duda… las mediterráneas siguen sumidas en un caos, un sin vivir. Malos tiempos para la mayoría, mientras otros hacen caja. El parqué más que nunca es flotante y todos vamos en una deriva que dejó, entre otros, a Jack Dawson en las gélidas aguas entre Europa y América, entre el viejo y el nuevo, entre el lugar donde fue la guerra y el que la decidió. 

Hace tiempo ya escribí sobre Lagarde, única de su especie entre tanto chupóptero bruselense o hecho a ellos, alzándola, jefa de barrigas agradecidas, de gordinflones trajeados que chupan y chupan a niveles desconocidos en las oscuras y yermas tierras de Rumanía, en los bosques de Bulgaria, en los pequeños pueblos de Toscana, o a los pies de mi Correcillas. Christine está imputada. Imputados pues, unos cuantos. Porca miseria, que criticábamos a la mafia y hasta la señora de la limpieza de la 5ª planta del edificio del Comité de las Regiones de la capital belga no se escapa de ella. 

Dice el libro más vendido del mundo “el que esté libre de pecado, que tire la primera piedra”. Pero nadie la tira. Todos quieren pujar con ella, como Atlas y el mundo sobre los hombros, véase pues la paradoja de la omnipotencia, esa que dice que existiendo un ser tan poderoso, es posible que sea incapaz de levantar una piedra pesada, con lo que dejaría de ser omnipotente… 

Veo a Europa como esa piedra que muchos quieren levantar y cargar sobre sus hombros dirigiendo su destino. Creada de muchas piezas diferentes, incapaz de hacerla semejante a Estados Unidos, como se pretende día y noche, y siendo la base y espacio donde tantos primos, hermanos y vecinos lucharon contra sus semejantes no hace mucho. Un lugar con tantas ideas diferentes, tanto pasado, tanta historia... No queramos correr, y hagamos las cosas bien. Quizás en el parqué no esté la solución…

El bueno y el malo malísimo

El bueno y el malo. No malo, malísimo. Cada día lo colocamos más al bando de los malos. Está viejo, deteriorado, y el otro es tan majo. Eso dice ya la gente. Viene de la parroquia, y el otro ya estaba gozando de los poderes de la alta Iglesia. De Bergoglio solo critican aquello de la Dictadura. De Razinger todo. 

Qué mayor está. Francisco lo esperaba. Es que Francisco va a toda prisa. Camina rápido, sube el culo y va to´ tieso. Sin muletas, sin apoyos, ¡qué agilidad! Acostumbrados estábamos de ver a Papas lentos, que apenas podían moverse. Apenas recuerdo ya a Juan Pablo II junto a ciudadanos de a pie, Razinger… pfff.

Parece que Francisco atrae al pueblo. Viene del pueblo y lo demuestra en cada gesto. ¡Y que lo siga haciendo! Dice que atiende a la pobreza de San Francisco, pero es jesuita, ¿y por qué no dice nada de Francisco Javier? Todos sabemos cómo son los jesuitas, un mundo aparte. Tienen a su “Papa negro”, su otro líder. Ahora éste está de blanco pese a no ser su jefazo; y sigue de blanco Benedicto, a pesar de que sólo el Papa puede vestirlo. ¿Sigue entonces siendo Papa Benedicto? ¿O está en la sombra, en el lado oscuro, como siempre, como Palpatine? Siempre supe que era él…

Fieles americanos de sangre musulmana

Publicado en Savia nueva, Diariodigitaldeleon.com - 18/03/13.

Viendo Malditos Bastardos entendí que los tiempos cambian, pero que son un ciclo. Que hoy nos gusta lo que otros odian, y que no todos ven lo mismo de igual manera. Para gustos, los colores. A saber.

Que los nazis disfrutaban viendo el orgullo de su patria, el chico de Goodbye Lenin, caracterizado como alemán famoso en el 44, por matar desde una torre a no se cuántos enemigos. Muchos. Azote de judíos, un ídolo de masas. Eso hace menos de 70 años, y ahora aplaudimos el Óscar que gana Argo, con la violencia en Irán y estadounidenses acribillando árabes. He aquí la confrontación actual. Occidente y Oriente. La guerra en Irak, las Torres Gemelas, el atentado del 11 M, Bush, Bin Laden, Gadafi, Hussein… Americanos y sus fieles contra árabes y el Islam. Algo que viene desde lejos, pero que es claro. Clarísimo.

Parloteamos sumisos con Obama… seguimos a Bush hasta el pacto aquel en las Azores… Creemos a pies juntillas que un americano pisó la luna y EEUU ganó la guerra fría… Marshall nos dejó fuera de los planes de ayuda porque no participamos en la Segunda… En 1898 unos movimientos por mar nos dejaron sin Cuba, pusieron a un dictador y luego les vino Fidel… antes ayudaron a las independencias de sudamérica… pero antes fuimos nosotros arrasando todo a nuestro paso… Con lo cual ¿somos realmente seguidores de los americanos? ¿Debemos sumisión a la gran potencia de hoy en día? ¿O sí, simplemente por ser la actual? ¿Y si mañana es China?

España fue islámica desde el 711 al 1492, más que el tiempo que existe Estados Unidos. Más que el tiempo desde que llegó Colón hasta hoy en día. La iglesia medió entre tanto. La sociedad y estilo europeo se impusieron desde el norte y desde el otro lado del charco. Los avances y la vida misma fueron avanzando, y en oriente quedó la vida anquilosada, medieval y arcaica. Pero me pregunto yo… si los aires árabes cambiasen y se actualizasen, se abriesen al mundo y el progreso, la libertad y nuevos estilos de vida, ¿deberíamos tanta sumisión a Occidente al correr por nuestras venas más sangre musulmana?