jueves, 27 de diciembre de 2012

Basta de lamentos. ¡Vamos a hacer algo!


Publicado el 27/12/12 en Cartas al Director de www.diariodigitaldeleon.com 

Hoy por fin he decidido pasar a la acción. Una acción que irá apareciendo de vez en cuando, poco a poco, de unas formas o de otras, pero acción que no cesará hasta recibir una respuesta y ver que la situación se alivia. ¿Y por qué digo ésto? Pues bien. Hace unos años, se permitió a los feriantes instalarse en un espacio, adecuado para caravanas, con luz y agua. ¿El lugar? El centro de las huertas de Navatejera. A medio camino entre el Polígono Industrial y el mismo pueblo.

Cierto es que hace años, anterior a esta llegada, los propietarios de huertas y fincas padecían un robo o dos al año. Sobre todo en verano, cuando en ellas había movimiento y cuando podría haber más material, ropa, alimentos... Pero últimamente los robos han aumentado de manera progresiva. Tanto que en la última semana se han contado hasta en varias ocasiones.

Como comprenderéis, la situación no es buena. Y ni la Guardia Civil, ni la Policía, ni la Autoridad competente puede frenar la oleada de robos en la zona de Las Praderas. Antes un paraíso donde pasear, donde tender las ropas, donde pastaba el ganado, donde merendaban los asturianos... Ahora, sin lugar a dudas, un espacio abandonado, dejado de la mano de quien gobierna, que en ocasiones hasta provoca el temor al simple paseo.

Como sabéis quienes sois mis amigos en Facebook, quienes me seguís en Twitter, o quienes leéis habitualmente las Cartas al Director del Diario de León en su edición digital, hoy he pasado a la acción.

Voy a luchar no sólo por lo que pueda tocarme. Si no por lo que es propiedad de unos cuantos vecinos, que semana a semana encuentran todo revuelto en sus cabañas, verjas rotas, cerraduras reventadas, echando en falta objetos, y lamentándose una y otra vez y es que ésto, en vez de frenar, se está endureciendo.

Puedes ver mi denuncia AQUI. Y si quieres apoyarnos, comenta, dale al "me gusta". A ver si la noticia se destaca en el Diario, y conseguimos movilizar a quien sea, un equipo de investigación, algún periodista atrevido, "algo", lo que sea... para que haya conciencia de que algo no va bien, y que nos den una respuesta, y por supuesto, una solución.

domingo, 23 de diciembre de 2012

Mourinho busca que le echen, pero ¿cómo conseguirlo?



Mourinho echó ayer más leña fuego. Leña a una lumbre que los madridistas buscan sean ya brasas, pero que el técnico está alimentando y la prensa, avivando.

Y es de todos conocida la guerra dialéctica entre el portugués y los medios. Aquí, en Italia, en Inglaterra... Mourinho siempre busca ser el foco de atención pretendiendo apartarlo de sus jugadores. Evitar presión, digamos. Todo eso va cambiando, poco a poco va cambiando. El portugués ha azuzado a periodistas y éstos lo atizan sin cesar. Anoche dejó a Casillas en el banquillo provocando la ira de los aficionados, y centró en esa disputa las miradas, cuando acabó el partido y los merengues cosecharon una nueva derrota.

Mou busca algo. Siempre busca algo. Se alienta una continua bordería y se alimenta con unos rumores que lo sitúan en Francia, en París, en el equipo de un nuevo jeque. Un nuevo reto, una nueva ilusión. Una victoria propia ante el todopoderoso Real Madrid. Él busca provocar la ira de los de arriba. Busca irse. Y éstos echan cuentas, pero no les sale rentable echarlo… 

Como culé, no como antimadridista (creo que no hay que ser anti-nada), veo una política de fichajes y de trabajo que no da resultados. Por compararla con la del Barça, digamos que la madrileña carece de identidad, de un juego reconocible internacionalmente y sólo despuntan los destellos de algún jugador que puntualmente hace algún detalle. La cantera apenas tiene oportunidades y año tras año vuelven a los mismos errores.

El problema no es del técnico. El Real Madrid ya sabía a quién fichaba para ocuparse de su banquillo. La culpa es de los que están arriba y le han ido dando, poco a poco, y día tras día, más poder al luso. Y ahora, el compadre de Cristiano, los tiene comiendo de su mano, pero ¿hasta cuándo?

sábado, 22 de diciembre de 2012

Madrid hasta en la sopa



Otro año que la suerte se pasa sin parar en León, como harán dentro de poco los trenes. Como hacen los aviones, que surcan el cielo sin aterrizar o salir desde aquí, que sólo nos queda pensar en volar desde Madrid...

Por la mañana los niños de la lotería cantaban los números más deseados. Y viéndolos me di cuenta de que la sociedad está cambiando. Estamos viviendo una automática y auténtica integración social en España, con un buen puñado de los niños “cantores” de familia sudamericana. Puede que ellos sean ya esa generación nueva española. Esos nuevos madrileños…

El sorteo se hacía en el Teatro Real, pequeño, con gente a las puertas, y elegido a la carrera. Otra vez los permisos públicos a destiempo. Y es que ahora miran con lupa cada evento, cada sarao. El Madrid Arena ha cambiado el sistema de organización de eventos, pero digo yo…  ¿No podían rotar el sorteo como hacen con los desfiles militares?

Los premios… repartidos. Eso dicen los entendidos. Con internet es posible comprar números de venta en cualquier ciudad. Puedes comprar el número que quieras, y no te limitas a los que te ofrece tu estanquero. Citan León por ese décimo vendido en La Robla… Aún así cayó lo gordo en Alcalá, al lado de la capital.
Madrid, Madrid, Madrid. Madrid hasta en la sopa. Casillas, la Moncloa, el Gobierno, los Reyes, los jueces, la T4, la tele, la radio, manifestaciones, conciertos, teatro, la vida… ¡todo está en Madrid! ¡Qué asco de centralismo… ¡con lo bien que se vive en mi León! 

viernes, 21 de diciembre de 2012

¡¡Última hora!! ¡En Australia se está cumpliendo la profecía!


Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 21/12/12. Savia nueva.
Hace mucho, mucho tiempo que ya lo pronosticaron los Mayas, que deben de estar al nivel de los zaragozanos en cuanto a predecir lo que va a pasar, pero en versión extranjera, y ya se sabe, eso gana caché.

Sea como sea, salta la noticia a ésta primera hora, y el fin del mundo está asolando ya Oceanía.

Y esto del fin del mundo lo vemos hoy como tontada. Una estupidez creada en la cabeza de unos pocos, que ahora se desmiente. Como todo cuando llega, pasa y no se cumple. Estrategia comercial que ha utilizado el Gobierno de México y su Ministerio de Turismo en los últimos tiempos, y que desde hace poco menos de un mes se ha apresurado a desmentir.

¡Qué bueno es Nostradamus, tío!… pero ¿cuándo ha acertado en algo? Palabras y ávidos buscadores de adivinar el futuro que ha de venir. ¿Y por qué nos preocupamos tanto? Lo que venga habrá de venir. ¿O no está todo escrito? Pues mira el revuelo del año 2.000 sólo por ser 2.000... Pero si los chinos tienen otras cuentas, y los mayas otras, y los de la Tierra Media otras… ¿A quién hacemos caso? ¿Por qué?

Brujos, adivinos, profecías… De todos ellos sólo creo en Doc y Martin. Al menos son los únicos a los que he visto viajar en el tiempo… ¡Bendito almanaque deportivo de 1950-2010!

lunes, 17 de diciembre de 2012

Previsión para el Fin del Mundo



Que una ola gigante alzará su cresta hasta varios kilómetros en el cielo y destruirá las costas a su paso. Que entrará en la tierra cubriendo valles enteros. Que habrá terremotos por todas partes. Que se abrirán las montañas y las entrañas de la tierra se tragarán ciudades enteras. Que los volcanes empezarán a escupir fuego, todos a la vez. Que meteoritos gigantes chocarán en todos los continentes. Que la rotación terrestre sufrirá tales impactos, que todos y todo saldrá despedido en órbita hacia el espacio. Que se acabarán los inviernos y los veranos. Las primaveras y los otoños tal y como existen, y no quedará bacteria alguna sobre la faz de la Tierra. Que se romperá la capa de la atmósfera dejando entrar los rayos del sol enfermizos, y todo se abrasará sin distinción. Que ya corren las bestias hacia el monte y los pájaros vuelan al interior buscando refugio. Pero nada ni nadie sobrevivirá. Que la Tierra tal y como conocemos desaparecerá, y dará inicio en el Mundo una nueva forma de vida. Una nueva era… y todo eso el 21… ¡mierda! ¡pa un año que llevo lotería!  

domingo, 16 de diciembre de 2012

Del hilo musical navideño


Que los Villancicos en estas fechas tan señaladas están bien. Claro que sí. Son entrañables, como los señores del Valdesogo. Pero ay tú que el problema llega cuando te ponen casi debajo de casa un altavoz que desde un rato antes de las 11:30 de cada día, comienza con su soniquete de chun chun chun chururu chun chun chun y sin parar hasta un buen rato después de comer, y luego, tras la siesta o reposo de la dueña del bar causante, vuelta al chun chun chun chururu chun chun chun... 

Que estás en casa leyendo, intentando estudiar, viendo la tele y teniendo que subir el volumen, y es más, durmiendo, y te despiertas con el chun chun chun chururu chun chun chun...

Que ya pasan bastantes coches por San Mamés. Que ya tienes que sufrir las obras de la interminable plaza Juan de Austria. Que no sirve con tener a los taxistas charlando debajo de casa. A los vecinos chinos gritando encima. Que debajo tienes un bar, sí, pero que el del chun chun chun chururu chun chun chun es el de al lado, el mesón de la esquina, el de los malos olores por el patio. Y sigue, chun chun chun chururu chun chun chun... Ese al que desearías hincase el diente Chicote, sí, al Boreal repolludo con plantas, requeteadornado hasta la saciedad, esquina de Padre Risco, chururu chun chun chun, ese que saca sus humos sobre las ventanas cercanas, chun chun chun y ese donde la cocinera fuma fuma y fuma y fuma sin parar al ritmo de chun chun chun chururu chun chun chun. ¡Feliz Navidad!

viernes, 14 de diciembre de 2012

Sin bragas, o la cultura del pillaje


Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 16/12/12. Savia nueva.

Sabes que se estrenaron Los Miserables, sí, lo han estado dando bombo en la tele y en los cines. En prensa y en revistas. Y hoy se escandaliza el populacho con las fotos de la Hathaway. Que se habla más de eso que de la peli en sí. ¿Que era cantada? ¿Qué habla de Francia? ¡Y yo que sé! Al pueblo le gusta la carnaza, y sin duda aquí la vieron. 

En el estreno, delante de mil focos, aparece Anne Hathaway vestida de un radiante Tom Ford y nada más. Y si digo nada más es que allí no había ropa interior. ¿A quién se la ocurre, chica, a quién? 

Medios británicos y estadounidenses (y mira que son recatados) sacaron fotos del momento. Biselado, con una pegatina, o tapado, pero Anne al desnudo. Y ya fueron publicadas. La chavala hoy ataca a esos que en vez de borrar la foto, la venden. Y critica la cultura del mercado sexual. 

La sociedad busca pillar carne prohibida. ¿O no tan prohibida? Cada vez más vemos destapes en playas y pases de moda. Los diseñadores crean gasas y telas vaporosas y empujan a las modelos a salir por los pasillos ligeritas, casi desnudas. La prensa lo saca sin pudores, y la tele, a la hora del telediario, con menores delante. 

La sociedad evoluciona, y es muy fácil ver un culo o un seno en cualquier momento. El problema es cuando la imagen no está permitida o es un robado. Cuando “pillan” a famosos, cuando hay cámaras espías… 

En el estreno de una peli, el photocall de un evento… los actores y famosos saben que van a ser el foco de las cámaras, y aún así optan por trajes pomposos, de firma importante, que a veces dan lugar a descuidos, por arriba y por abajo. Y digo yo, Anne, ¿por qué sales de casa sin bragas?

jueves, 13 de diciembre de 2012

¿Se merece el Euro un Premio Nobel?



Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 11/12/12. Savia nueva, Óscar Ronda.



La Unión Europea celebra su Premio Nobel de la Paz indicando que todo se lo deben al Euro.


Ay ay ay señores míos, lomos embuchados en cinturones de cueros caros. Hombretones trajeados, amantes de amplias degustaciones y festines por doquier. Mujeronas de trajes merkelianos con laca radioactiva. Vosotros marcáis el rumbo de Europa. Os sentáis en cómodos sillones a defender y proteger a saber qué leyes y dónde, si quiera, dudo, conociendo que en alguna aldea eslovaka se verán más afectados por eso que ustedes votan, que aquel su trasero acomodado en el escaño bruselense.

Que el campesino eslovako, con un pitillo en la boca, tendrá que abandonar el campo porque el Euro habrá incrementado los costes del cultivo, y así no hay forma de mantener a la familia. Que el otro a quien compraba el gasóleo del viejo verde John Deere, se queda sin comprador, y habrá de cerrar con precios cada vez más encarecidos. Que juntos emigrarán de su país para llegar a Austria, y allí habrán de mendigar y aceptar cualquier trabajo. Que allí serán mal vistos, que no estarán integrados, que tendrán mil trabas con papeles y garantías sociales…

La sanidad austríaca no dará cobijo a éstos inmigrantes, y asumirán las quejas y disputas por que se reconozca su derecho a un doctor. Que los dos inmigrantes pactarán con otros tantos, y se alzarán enfrente de cualquier fachada pública por un bocado que llevarse a la boca. Por un trabajo que los de vida. Al fin y al cabo también son europeos. ¿Por qué no son bien vistos?

La policía cargará contra los pobres. Se abrirá una batalla en el corazón de Europa. En la misma Viena. Y esto es sólo un ejemplo. ¿Paz?

Hoy me pregunto yo si el Euro habrá sido suficiente razón mundial como para recibir un Premio como el Nobel. O el Nobel sólo habrá sido aquel cigarro que fumaba el campesino eslovako trabajando aquellas tierras. Tú mira cómo estamos…


martes, 11 de diciembre de 2012

¿Taxi?


Ya están acabándose las obras en la Plaza Juan de Austria. Muchos de los viandantes se apenan recordando aquel puentecito curiosín que se alzaba sobre las vías. Ahora bloques de cemento con cuatro pingajos (que suponemos, crecerán algún día si el cubículo en que están enterrados lo permite) pintan una Plaza con escaleras, gris y que no salvará el tráfico rodado del futuro tren, tranvía, o senda paseante.

Construcción sin sentido, cemento y hormigón que cambian la ciudad. Pero no siempre de la mejor manera. Es como si todo estuviera hecho a la remanguillé, deprisa y corriendo, sin consultar con los vecinos. Ni con los taxistas... ¿O es que nadie se ha dado cuenta de que la señal implicará una parada de taxis delante de la señal y no donde se pretende?

jueves, 6 de diciembre de 2012

La frase de Torrente...


Está el mundo jesuítico cazurrón en alza. ¡Cómo nos gusta hacer sangrar más la herida, cómo hacemos leña del árbol caído! ¡Somos la leche!

Va de que nos hace gracia eso de Torrente, de "nos hacemos una pajillas", y lo decimos una y otra vez, jaja, qué gracia, pero molesta cuando pasa de verdad. ¡Cómo somos!

Cuentan que el Coordinador de Extraescolares, Comedor, Buses... que ocupaba el despacho de un ya jubilado Don Carlos, llevaba tiempo haciendo éso, repetir lo de Torrente. Hasta ahí, normal. Lo malo es que lo hacía en entrevistas de trabajo en su Clínica Privada (fuera del Colegio). A saber cómo, la cosa está caliente, una chica contactó con el Programa de Mercedes Milá, Diario de... del Canal Cuatro, ese de l Imperio Berlusconi, y la enviaron directa a la caza. Y el tío, picó. Se ven las imágenes del vídeo, aunque la voz y cara distorsionada, pero sí, los que le conocemos, sí, es él.

Apartado del Colegio según mutuo acuerdo apenas se conoció el incidente y de que una anónima avisase al Colegio, o así rezan las palabras del primer Director laico del Sagrado Corazón tras la marcha de Winnie, en el Diario de León de  ayer, nos dejan más asombrados a todos los que coincidimos con él.

No nos explicamos ni cómo, ni por qué. Pero tío, la has cagado y creerás que el cielo se te ha caído encima, como eso que temían los galos. No sé qué decirte, sólo que ánimo, porque realmente lo necesitarás, como también lo necesitarán las chicas a las que hiciste ésto. No seré yo quien te apalee, pero no acabo de entenderlo. Cosas así nos enseñan a reponernos de un error, sí, de que todos la cagamos alguna vez, sí, y que sin duda, tú mismo te has dado cuenta de que has hecho mal. Aún así, ésto es muy duro, tanto por las formas en que se ha descubierto, como el hecho en sí. ¿Qué necesidad había de hacerlo? ¿Por qué te has complicado así la vida?

Jesuitas, un Centro que en los últimos años perdió toda identidad que habían construido con el sudor, trabajo y rigor de mucha gente y muchos años, se ve envuelto en "otra" más. Es el legado del gallego... así lo quiero ver... de ese gordo Winnie que tanto daño hizo en las últimas generaciones que salieron del Colegio... (y no lo digo yo, lo dicen ellos mismos) y aunque en ésto puede que no haya tenido culpa, es una coletilla que todavía me hace recordar su prepotencia. 

viernes, 30 de noviembre de 2012

Cultura bajo la nieve




Ya sale León en el telediario. Ya vienen las nieves. ¿De qué otra forma podemos salir si no? Ni carteleras o estrenos de cine en nuestro Emperador andamiado, ni rodajes de producciones que lleguen a los cines de la Gran Vía chulapa, al menos. Sólo pasta y pasta para traer al ballet de Bielorrusia, ole ole y ole, que vienen desde lejos para deleite cazurrón. ¿Y el teatro? Ya la tuvimos hace un tiempo… ¿te acuerdas? Así va el teatro… 

¿Y qué hay de lo nuestro? La unidad de quemados se desentiende del Purple Weekend, de la promoción de eventos juveniles en su tan aclamado Espacio Vías… Olvidados quedan conciertos celtas, como los de antaño, y la música se queda en pequeños conciertillos, de entretenimiento de unos pocos, en pubs y baretos de los barrios Húmedo y Romántico, esos que apuestan, se reconvierten y luchan con nuevas estrategias para seguir abiertos un día más. Puras apuestas de empresarios que se traen a unos y otros para ganarse las copas y birras de cuatro pelagatos. No hay nadie que llene la Plaza de Toros, ni el circo, ni las motos al Freestyle. Eso se consigue sólo con tacos de queso y cortes de embutidos directos al gaznate del Imserso… 

Los arquitectos no tienen qué construir, les falta dinero para seguir levantando torres. Los escultores no hacen más que estatuas que manchan su entorno, que dejan un reguero tras de sí provocando la vergüenza de los vecinos. ¿Por qué usan ese material tan feo y frío? Y otros no se saben ni lo que son, ni quiénes, que se lo digan a Gaudí… o a quien esté sentado enfrente de Botines. ¿Y los pintores? No hay ni grafiteros de chándal y gorra. Sólo pintores de brocha gorda. Y a lo sumo, cuatro raros que exponen en el Musac. 

En León tiran las letras, y nos llenamos de presentaciones y firmas pomposas. De letras y poesía que no llega más allá de a los de siempre. Tickets y entradas para sentarse a degustar una buena crítica literaria, y pocas veladas en bares, que como en clubes, inviten a comentarios y diálogos sobre los libros, unos autores, unas letras... Una Feria anual de libros en la calle y otra de libros antiguos, y el último de noviembre, ninguna librería cazurra en el Movimiento Nacional del Día de las Librerías… 


Unos pocos aún siguen, cada viernes de Dolores, deleitando con poemas la noche leonesa. Faltan iniciativas que abran las puertas a escritores nóveles, a indecisos que no saben cómo firmar su primera edición. De enseñarles y abrirles las puertas de un mundo literario que tanto aclama León, como también lo desatiende. No hay casi oportunidades para esos que tienen entre sus manos, o en sus pinchos un documento, unas páginas, unos sueños que buscan lectores. Porque aquí el pincho se queda en tapa, y con rosca, hermética, la cultura bajo la nieve.

jueves, 29 de noviembre de 2012

La claridad... ¿qué es la claridad?




No entiendo el titular que habla de “la claridad de Castilla y León”, ni cuando dice que “obtiene mejores resultados en información sobre la Comunidad, las relaciones con los ciudadanos y la documentación económico-financiera”. 

Ahí justo ahí, cuando se entregan 11 o 12 millones a fondo perdido a ese engaño a los cazurros en tierras pucelanas de Renault. Cuando se dan tortazos por los parches que hicieron en el Hospital de León. Cuando la ULE anuncia que cerrará la Escuela de Minas y dará traslado a sus estudiantes a la Facultad de Ciencias del Trabajo, que a su vez catapulta a sus estudiantes a la de Derecho porque sobran sillas... cuando allí estudió ZP y debería ser aliciente, o quizás sea por eso… Cuando ya tenemos en León “la casa cerrada del Estudiante” y el Rector sigue recogiendo premios…

No entiendo por qué nos quedamos sin estación de Renfe, que teníamos una grande, aunque vieja, nos ponen un cubo a la espera de una mayor, y aun así nos dicen que ojo a la integración, que en León seguiremos entrando de culo y perdiendo tanto tiempo que no merecerá la pena pasar por aquí en largos trayectos, que mejor que no. O ese aeropuerto, el más grande de la Comunidad, al que ponen tantas trabas.

Quizás la transparencia sea porque se venden los restos del incendio de los montes del Teleno a bombo y platillo, o porque dos cajas de diferentes provincias se juntan perdiendo la Comunidad ambas entidades. Puede que sea porque el queso Valdeón lo llaman “castellano” en una (y no dos) tierras de sabor. A lo mejor es porque los niños ven en sus libros de Conocimiento del Medio que ya había trogloditas pintando la bandera de la Comunidad, o porque más adelante no encuentran las murallas leonesas entre las murallas romanas de la Autonomía. Quizás sea porque quieren hacer de Villalar una fiesta común, o cualquier día propondrán a Genarín como héroe pucelano; que esa “y” conjuntiva conduce al engaño, que no es “guión” como en la Mancha y que por no andar con rollos se canta el primer nombre y se olvida lo demás. No interesa, se borra, se pierde… se modifica poco a poco, desde abajo, en la escuela, porque así los próximos ciudadanos de Castilla dirán que aquello de León era cosa de sus abuelos.

Quizás por eso no entiendo lo que dicen. Quizás sea porque a mi me educaron de otro modo, o porque escuché a mis mayores hablar de una “tierra prometida”, de una cazurra “Utopía”. La Educación… ayyy siempre la Educación. Tan importante y tan masacrada… ¿A qué se refieren con la claridad? Porque hace tiempo que no existe.

Quizás el titular sea porque mis amigos tienen que irse a Madrid o a otros lugares y sí, es una realidad, y sí, nos informan de ello, porque no les llega el sueldo, porque están cansados de pasear por Ordoño con una carpeta bajo el brazo, repleta de currículums. Cada vez quedamos menos jóvenes, con lo que las relaciones son más cercanas, como en los pueblos, donde todos conocen a todos. En breve empezaremos a ponernos motes y a jugar la partida en los bares. ¡Saquen la silla a la puerta, señoras, que hoy es tarde de punto y cinquillo!

jueves, 22 de noviembre de 2012

Baja de la nube y date un paseo por la calle, Mariano


Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 21/11/12. Savia nueva, Óscar Ronda.

Alardeo de saber poco, pero aun sabiendo, menos entendería. Quizás viva mejor en la ignorancia del becario, como me dice mi compañero de trabajo, y quizás tenga toda la razón.

Ignorantes. Ignorantes debe ser lo que busca el Gobierno. Si no, no entiendo el por qué de tanta reducción en Educación y no en ayudas a Bancos. Si tienes dinero accedes a centros mejor preparados, cualificados y optas a esos másters de universo que dan paso a llevar esmoquin y codearte con los de arriba. Si no, siempre faltará algo. Todo eso a no ser que seas hijo de algún famoso o empresario adinerado, y automáticamente heredarás la tierra entera, sin saber nunca lo que se cuece en las calderas del Titanic.

Enfermos. Recortando los servicios y haciendo pagar ciertas medicinas. No está mal no, pero hay casos y casos. Aquellos que cotizan a la Seguridad Social y ahora comprueban que no les canjean su trabajo por las medicinas que bien pagaron se sienten defraudados, engañados y molestos. Los ricos tendrán acceso a clínicas privadas, con médicos especialistas y habitaciones individuales. Calidad de bienestar. Los demás, apilados en pasillos de Urgencias esperando más de seis horas en que te den el resultado de un maldito análisis de sangre para confirmarte que sí, que estás malo. Eso que ya sabías, por eso fuiste al matasanos…

Con un país en venta, a saber. Que a los pobrecillos que se juegan la vida cruzando en patera y saltando la valla de Melilla o Ceuta los miramos de reojo, esperando que los devuelvan a su país sin mayores miramientos. Que no tienen derechos. Que no son españoles. Ni medicinas ni ná. ¡Fuera! Que vienen a robar o a vender discos y bolsos. ¡Que no! ¡Que nos quitan el trabajo, y mira cómo estamos! Nada. A los ricos, en cambio, a esos que tienen dinero, que pueden comprar un piso caro, les abrimos las puertas, les damos la ciudadanía, les saludaremos por las calles... Les daremos sanidad, derechos, protección. Serán nuestros amigos, y así España será intercultural.

No digo que los anteriores fueran dioses y que todo lo hiciesen bien. Ni que los demás de la oposición llegados al punto de gobernar no hicieran estas cosas, pero Rajoy, Mariano Rajoy, vaya añito nos estás dando. Dicen por ahí que sólo quedan tres, pero vaya ritmo que te marcas. Sólo he hablado aquí de tres ejemplos. Educación, Sanidad e Inmigración. Sólo tres, y un poco por encima. Quizás no quiero ahondar más en cada uno. Quizás no sepa qué más contar. ¿Indignado? Un poco, sí. ¿O mucho? No sé tú, Mariano, pero miro alrededor y veo cada vez más pisos en venta, en alquiler, tiendas que cierran, amigos que emigran, pobres por las calles, viajecitos que te miran pidiendo un euro y se te cae la cara de vergüenza o de pena. ¿Qué está pasando, Mariano? Un año, señor Presidente, un año y está la gente revuelta, España en el punto de mira… Quizás sea momento de sentarse y mirar a España. Dejarse de tanto viaje por el Mundo y sentarse en la Moncloa, su señor Palacio, y ver lo que pasa en España. De darse un paseo por la calle, de acercarse al ciudadano para que no lo vean alejado de toda realidad. Porque usted no está alejado de la realidad, ¿o sí? De un paseo, señor Presidente, baje de la nube y de un paseo. Quizás así se entere que la crisis y los recortes no están donde le dicen o le hacen saber. La crisis está en la calle. Y la crisis la sufren las personas que pasean por ella, que viven en ella. Y esas personas y esas calles son nuestra España.

martes, 13 de noviembre de 2012

Ya suena la Internacional...




Ya suena la Internacional. Cándido y Toxo arman filas. Al frente, el empresario, el rico, el Gobierno.

Los rojos se alzan una vez más. La suerte está echada. Han perdido energía después de las últimas batallas, y la ruptura del pacto con los nobles les lleva a armar a las clases obreras. Una vez más, son la carne de cañón. Son la parte perdedora. Sus dirigentes se han cruzado el país para armar de furia a las masas, para explicar la realidad a su manera. Los rojos se alzan. Las partes bajas de la sociedad observan el pasar del tiempo, y la situación no mejora. Es hora de salir y gritar. De correr hacia alguna parte buscando la salida de un mundo que no funciona. No es su culpa. Pero ellos pagan los excesos. Los enseñaron a vivir así, y ahora un golpe duro y seco los machaca y hunde en la miseria. Poco más se puede escurrir. No hay más de dónde sacar. El obrero clama justicia, y se descubren los fraudes y timos de los nobles. Una vergüenza a gran escala. Un ridículo internacional. Las pancartas están preparadas. Los lemas, las consignas, las banderas. Todo está dispuesto en las filas obreras.

Ahí vienen otra vez. Han vuelto a movilizarse. Los empresarios temen por sus negocios, cierran. ¿Hacen huelga? Ellos no, pero si sus empleados la hacen los recortarán el sueldo. Normal, no se trabaja, entonces no se cobra. ¿Opresión hasta qué punto? Están apretando y recortando. Talando derechos sociales y vidas a las que enseñaron a vivir así. Es lo que nos queda. El derroche anterior lo pagan los de ahora. Pero hay mucha oscuridad en sus asuntos. Muchos cabos sin atar. Hay factores que se descubren convirtiéndose en el foco de la ira de la revuelta. Cierto es que antes vivían bien, y que ahora es un palo muy duro. Pero hay cosas que nos ocultan. Hay números que no sabemos. Números que hincharon y que ahora tratan de cuadrar a cuenta de los de abajo. El recorte parece excesivo, y muchos se preguntan ¿dónde está yendo todo eso que se recorta? Las masas se alzan culpando al empresario. El Gobierno dicta unas leyes que favorecen a los suyos. Que favorecen a los nobles. La Iglesia da el visto bueno, Dios así lo quiere. Está en el bando rico, pero más le suplican desde el otro. 

Mientras ambas partes se miran fijamente, silenciosas, una música rompe la calma que precede a una batalla.

Arriba, parias de la Tierra.

En pie, famélica legión.

Atruena la razón en marcha,

es el fin de la opresión.

Del pasado hay que hacer añicos,

legión esclava en pie a vencer,

el mundo va a cambiar de base,

los nada de hoy todo han de ser.

Agrupémonos todos,

en la lucha final.

El género humano

es la internacional.

(bis)

Ni en dioses, reyes ni tribunos,

está el supremo salvador.

Nosotros mismos realicemos

el esfuerzo redentor.

Para hacer que el tirano caiga

y el mundo siervo liberar,

soplemos la potente fragua

que el hombre libre ha de forjar.

Agrupémonos todos,

en la lucha final.

El género humano

es la internacional.

(bis)

La ley nos burla y el Estado

oprime y sangra al productor.

Nos da derechos irrisorios,

no hay deberes del señor.

Basta ya de tutela odiosa,

que la igualdad ley ha de ser,

no más deberes sin derechos,

ningún derecho sin deber.

Agrupémonos todos,

en la lucha final.

El género humano

es la internacional.

(bis).

lunes, 12 de noviembre de 2012

¿El Hobbit fue escrito antes o después de la película?



El monstruo de Disney se hizo con los derechos, hace unos días, de LucasFilm, y nada más comprarla empezó a hablarse de una nueva trilogía de Star Wars. Poco a poco vamos sabiendo algo más de lo que vendrá y ya estamos aguardando cualquier pequeña novedad sobre la séptima entrega, quién hará de Luke, qué habrá de nuevo en la galaxia, si seguirán C3po y R2d2…

Nunca he visto Star Trek. Es una de las tareas pendientes y me pierdo en los números de sus cintas, los títulos y no consigo ordenar la historia para empezar desde el principio. Se prevén muchos datos, un espacio distinto al que inventó George Lucas, y por eso tengo que verlo en orden.

Llega la peli de El Hobbit en diciembre. Ya se van viendo trailers y algún making off de una historia que Peter Jackson convertirá en trilogía. Los que hemos leído los tochos de Tolkien no sabemos cómo lo estructurará, pero dicen que la primera película será fiel al libro y que las dos siguientes son pura invención… veremos el resultado…

Hablan de Spock y de sus mundos, del robot dorado y amariconado de Skywalker y de orcos y hobbits cada tarde en Big Bang Theory. Una serie con cuatro personajes típicamente empollones, científicos y frikis, a los que les robaban el desayuno en la escuela y que temen acercarse a las mujeres. Flipados por las ecuaciones, poco a poco van abriéndose al mundo, y reflejan un mundo lejos de las ñoñerías del Disney Channel y su fábrica de niños prodigio que pronto caen en drogas y depresiones. Niños rotos que la cadena utiliza en sus series de adolescentes norteamericanos lejos de la realidad europea o asiática, donde los niños quieren ser super guays como los de la tele pero que no pueden conseguirlo porque no es así su sociedad. Porque no es así su mundo.

Niños repelentes que usan el móvil de última generación con camarón integrado, capacidad para cientos de canciones y fundas de colores fosforitos. Niños a los que se pretende imitar y que están más pendientes de alguna notificación del wasap o de hacer un vídeo y enviarlo que de su educación. Chavalitos haciéndose los Justin Bieber. Locazas de pantalón ajustado. Chicas artificiales de moda Bershka… Todos juntos en cualquier parque, con unas botellas de alcohol barato y una vomitona horas más tarde…

¡Hay que hacer algo para remediarlo, pero hay que hacerlo ya! ¡Ya! La educación se está yendo de sus manos. La educación se les está escapando. Y a la educación se la escapan estas nuevas generaciones. Los niños quieren ser jóvenes cuanto antes, y Disney, la tele y el móvil hacen que de aquí a un tiempo algunos se pregunten si el libro del Hobbit fue escrito antes o después de la película… ¡Ya! 

viernes, 2 de noviembre de 2012

Somos de pueblo, muy de pueblo


Publicado en DIARIO DE LEÓN 31/10/12.

Somos de pueblo, muy de pueblo. Nos alejamos de grandiosidades y búsquedas de tesoros, de eventos con pompa y crecimiento costero. Somos de interior, tú, que parece que no te das cuenta. Sentimos amor cuando vimos las ovejas por Madrid, qué ricura, una vez al año. Pero nosotros las tenemos a diario. Basta con dar dos zancadas de más desde la Catedral y ves los pocos rebaños que quedan, ahí por esas tierras de los pueblos del alfoz que se queman en verano y que gualdas y abrasadas sucumben a la nieve y abandono un año más.

Somos de pueblo, lo digo y lo veo. Nos alarmamos con un crimen y ponemos el grito en el cielo con cuidado de no pisar un barrio entero, no sea que en la noche de los Santos nos persiga uno vestido de muerte verdadera. Esperamos a que llegue el invierno, como los de Invernalia, y volvemos a salir en la tele porque caen los copos, no porque haya otra cosa mejor que ver. Nos alegramos con historias de cualquier tontorrón y textos como éste que nos hacen caer en la cuenta de que mientras otros estrenan palacios, se visten de gala, reciben al Papa, conservan su aeropuerto, carreras de las que manejan pasta, salidas de vueltas al mundo de ricos, vuelos al extranjero… tienen futuro para sus jóvenes, no ahora, pero al menos empresas e industrias que den algo de trabajo, o inquietudes por defender una identidad de un pueblo, región o historia. Nosotros en cambio ponemos de portada y no hablamos de otra cosa en los bares que de la inauguración de siete kilómetros de los ciento y pico que aún quedan por hacer de una autovía a la ciudad más cercana sin montañas de por medio. Del pobre muchacho que cayó en medio de la Calle Ancha y del día que aguantó cada uno hasta encender la calefacción en casa.

Triste, muy triste, pero somos de pueblo, cazurrones, cabezotas que nos emperramos con cualquier cosa mientras no vemos cómo nos eliminan nuestros recuerdos, tradiciones, historia, pueblos, juntas vecinales y demás identidades… ¡y si nadie lo remedia, nos quitarán hasta las ovejas!

martes, 30 de octubre de 2012

Italia y España ¿diferentes o no tan distintas?




No hay nada como tomar el avión y caer en la rodilla de esa pierna con bota de tacón que amaga con patearnos con el paso de miles de años para darse cuenta de que ya no somos tan distintos a ellos, pero tampoco somos iguales, ¿o vamos viviendo similitudes en distintos años?

Me sorprendía ver hace poco, tampoco tanto, cómo la prensa italiana se llenaba con caras de políticos ladrones, embaucadores y petulantes, que robaban y asaltaban las arcas ante la mirada atónita de unos ciudadanos que prestaban más atención al fútbol y a las chavalas. Berlusconi mandaba, ahora quiere volver para orientar de nuevo a Italia, que dice se está desviando (te lo cuento el próximo día). En la tele debates políticos y politizados y en la calle anuncios gigantes de mujeres semidesnudas que llamaban la atención tanto o más como esas otras que aparecen aún hoy en día meneándose ligeras de ropa en medio de un programa cultural, de preguntas. Un uso de la mujer que creía inverosímil en la Europa del nuevo milenio. Y ese Calcio que nos enamoraba con fichajes y renombres llegados de las américas a golpe de talonario y una vida de felicidad y bella, con Roberto Begnini haciendo el payaso ante toda la pompa estadounidense. Eso era Italia. Sol, flores, embarcaciones surcando los canales venecianos al son del Volare, Cantare, uoh oh oh oh en un cielo pintado de azul…

Basta con aterrizar en esta España raspada y amarilla y darte cuenta que poco difiere de lo visto. Canales de jefes italianos contaminados por la prensa rosa, otro para mujeres, otro para hombres… en la igualitaria CEE que se pretende. Mujeres utilizadas y asesinadas con una violencia de género que no cesa y un pueblo que arremete contra el Gobierno. La clase política molesta. Salen al público los maletines, los desfalcos, los amiguismos. Ni tan si quiera preocupa ya el terrorismo, parece lo de menos. Rajoy y sus secuaces son el centro de las miradas. Vuelven los toros a la tele y además en horario infantil, y sólo nos distrae de tanta tragedia y disgustos un fútbol cada vez más aburrido donde compiten dos o tres, como en Escocia, ésa a la que quiere parecerse Catalunya. ¿Dónde quedó el bienestar y el sol del levante? ¿Dónde la bonanza y el mambo con sus reyes? ¿Qué fue de aquel grito de Pedro y aquel discurso de Almodóvar saludando a todas las Vírgenes manchegas? ¿Quién se acuerda de lo bien que vivíamos cuando hacíamos bailar a Clinton con la Macarena?

domingo, 28 de octubre de 2012

Mi región olvidada




El otro día, de esto que abre el Facebook y te viene lo que cuentan tus tropecientos amigos, vi un cartel reinvindicativo para unir las dos castillas. Piqué ahí para verlo y descubrí que León no estaba. Toma ya, ni León, ni Zamora, ni Salamanca. Qué cosas, tú. Qué cosas. La única región aniquilada y endosada a otra en aquel entonces. Decían los manchegos en el cartel, que desde que los quitaron Madrid, todos se fueron a pique. Mira tú por dónde, como que aquella división sería buena... Hoy nos justifican que aquello era un correcto y buen reparto de tarta, pero se nos está indigestando…

Demasiadas autonomías, diferencias en el pasado que hoy intentan borrar… comunidades de una provincia y otras de ocho y nueve. ¿Es que no pensaron en esa desigualdad? En los periódicos nos hacen ver cosas que hay por la autonomía, sí, muchas, un sentir de Villalar, una esperanza de futuro… esas reuniones y debates políticos de gente que dice nos representa. Al fin y al cabo no hay unidad. No hay similitud en nada. Todo va a parar al centro. No sólo nos quejamos los cazurros. Claman al cielo los palentinos en tierra de nadie, los segovianos y abulenses, más madrileños que castellanos. Soria… lejos, sola… Y por el contrario vemos un florecer de los nuevos ricos, los burgaleses, vaya casualidad, la tierra de Herrera. 

En estos tiempo que corren surgen opiniones independentistas de Catalanes con bandera aragonesa, vascos, los de toda la vida, y a parte parece que están los valencianos, los gallegos… Se piden votaciones, un referéndum… Yo no había nacido, pero dice mi padre que a él no le pidieron votar si queríamos estar con Castilla, o quizás con Asturias, más puntos en común. No. A él se lo impusieron, como a todos. Esto es así y punto. A resignarnos y a esperar y a depender de un gobierno autonómico que no convence en estas tierras, y que provoca división y separatismo. 

No digo con esto que nos den ya la autonomía, sino que se sienten y vean el mapa de España. Pero que se sienten entendidos, no políticos. Aunque no habrá más remedio que sea así. Que se valoren algo más que los intereses de quienes no han hecho carrera y están ahí por suerte. Que se valore el pasado, orígenes, momento actual, dependencias, comunicación… Que reajusten el modelo de autonomías, que se equiparen todas. Que no haya espacios vacíos y que se haga con cabeza, no mirando en el bolsillo. Es un primer paso, tener intención de hacerlo. Mientras tanto seguiremos pensando que Burgos hoy por hoy es la cabeza de una Castilla que engulle todo a su alrededor en un estómago pucelano, para cagarlo en mi tierra, en mi región olvidada. En el medio de la nada.

lunes, 22 de octubre de 2012

Se ve que Nacho Vidal también tenía la mano larga




Unos 500 polis prepararon ayer una redada digna de película de “Jolibuz”. Con pistolas, escopetas y entrando ahí a saco en las naves del polígono Cobo Calleja, ese que construyó un cazurrón que pese a tener madereras y pizarreras en el Bierzo no triunfó en esta tierra (como otros tantos) y tuvo que construir lo que fuese por el Madrid de los 80. De esa manera plantó uno de los mayores polígonos industriales privados y puso nombres de pueblos de por aquí a sus calles. El tiempo llenó aquellas naves de chinos con productos de todo tipo, de venta al por menor y de lo que encuentras en bazares.

Gao Ping, un chino empadronado en Somosaguas ¡qué espabilao el jodío! y famoso por su promoción del arte chino en España y español en China, comenzó a codearse con personalidades en sus exposiciones y encuentros con pompa y flema. Con esas fiestazas contactó con varios agentes, políticos y funcionarios que facilitaban documentos y permisos a favor del contrabando. Chantaje, como dicen por ahí. Ya les han pillado.

También se pillaron, cepillaron, quiero decir, atraparon a Nacho Vidal, el Rocco hispano. Sí, ese mismo, no te rías. Ay qué risita… El tío completaba la trama con su hermana haciendo algo que se le daba muy bien, blanqueando y dando por el culo, pero esta vez, a la Hacienda española, esa que somos todos y gracias a la cual todos somos protagonistas principales, ya sabes, poniendo el culo en pompa. El final en ésta, tampoco es romántico.

La Operación “Emperador”, vete tú a saber si es por el espacio glamoroso de arte leonés, cerrado y en obras constantes desde que cantó Sonsoles y equiparando el andamiaje con otra nave más del polígono de Fuenlabrada, desveló que se traían productos de China, con todos los papeles “en regla”, se repartían desde el Polígono del cazurro al resto de España y se llenaban los maletines con billetes y contenedores que volaban y navegaban hacia Oriente dejando un agujero en las cuentas de España de entre 800 y 1.200 euros en tan sólo 4 años. ¡Pardiez, lo mismo que dura una legislatura!

lunes, 15 de octubre de 2012

Wert, Wert, Wert...


Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 13/10/12 en Savia nueva. Óscar Ronda Prieto. 

Ayer el mataelefantes daba la nota nuevamente. Mantenía una conversación larga con el Presidente del Gobierno criticando esas palabras que el Ministro Wert había dicho sobre “españolizar a los niños catalanes”. Ay Wert Wert… españoliza tu apellido para dar consejo, que eres como un personaje segundón de teleserie estadounidense. De esas de crímenes más que de otra cosa. Que te pones a hablar y sube el pan. Que tienes a los estudiantes “contentos”. Que no te veo dar la cara más que a barrigudos y rodeado de guardaespaldas. Quería verte yo en los alrededores del Albéitar el jueves, cuando los chavales vociferaban y se manifestaban por una educación pública accesible para todos.

Sí Wert, sí, ya sé que los derechos humanos hablan de una educación libre y pública para todos, pero también leo que sólo alcanza a la infantil y primaria, pero Wert, los universitarios, Wert, atiende un poco a los universitarios. Los has subido las tasas después de estar inmersos en grados y antiguas convalidaciones con esto de Bolonia, que no es más que una subida de tasas camuflada que traen tus colegas de más allá de los Pirineos. A la europea, yeah. Como si la calidad fuese la misma aquí que en Dinamarca… claro… como si en España hubiese unas instalaciones educativas similares a las alemanas… o una calidad en el profesorado similar a la polaca… como si alguno diese las clases en inglés.

Proponlo. Mete asignaturas en inglés, para que los extranjeros y Erasmus se sientan más cómodos y se abra la Universidad al extranjero. No la dejes tan hermética. ¿O no te atreves con los profes de la Uni? ¿Ves a alguno enseñando en inglés? ¿O acaso aguardas el fin de las becas Erasmus? Amigos se van de Erasmus a países como Lituania, Holanda, República Checa… y reciben clases en inglés… y aquí en España, spanish puro y duro. Que hay que potenciar el español, claro que sí, pero si subes las tasas entenderé, tanto yo como otros tantos, que la calidad debería de ser mejor, las instalaciones mejoradas, y lo único que veo es que se paga más por menos, con una educación mediocre y menos lugares para estudiar. Porque ya nos priváis hasta estudiar. Que ya el que puede y hace números alcanza para pagar la matrícula y luego se encuentra con sólo una biblio en todo León porque el Albéitar está cerrado… que es la Casa del Estudiante. El lugar de encuentro de mucha gente, de asociaciones… Wertgüenza señor Ministro. ¿No te das cuenta de estas cosas? ¿O acaso prefieres que la gente estudie en sus casas para evitar reuniones y que los jóvenes se junten y planifiquen el mal? Porque yo hablo poniendo a León de ejemplo, ¿pero no pasa lo mismo en otras ciudades? ¡Claro que sí, Wert, claro que sí!

Wert, que termino, dile a tu súbdito, el Rector de la ULE, que se ponga las pilas y se deje de fiestas por los bares y bonetes con sus “doctores”, pactos con los americanos y sueños que apenas volvemos a saber de ellos. Que los estudiantes de León ya estamos concienciados de que al terminar nuestra carrera si es que la hemos podido estudiar aquí, nos tendremos que ir de la tierrina, que la ciudad se está quedando para los que tienen y curran en bares y los ancianos y jubilados con chuchos cagaparques. Que los jóvenes sólo vienen cuando hay fiesta en Madrid…

martes, 9 de octubre de 2012

Lo de usar el deporte con fines políticos me da asco



Publicado en http://www.diariodigitaldeleon.com el 08/10/12. Savia nueva. Óscar Ronda Prieto. 
Dicen “Más que un Club” pero no… en política no… El Barça de mis amores, equipo de veteranos y noveles pese a lo que dicen los cánticos merengones me atrajo desde niño. Unos dicen que por los chuches que me compraba mi abuelo. Otros que por llevar la contraria a mi padre. Fuese lo que fuese, más me tiraron desde pequeño esos colores sufridos azul y grana, que otros que llevasen blanco. Y fue así como poco a poco me ilusioné con aquel gol de Koeman, justo cuando empezaba a enterarme de las cosas y a tener recuerdos de los que hablo hoy en día. Eran tiempos de un Bakero melenudo, Zubi, Nadal (de aquella era el único), Abelardo, Ferrer, Beguiristain, Goicoetxea, aquel tío de Puente Castro, Juan Carlos, un joven Sergi, un viejo Alexanco, Guardiola con pelo, Estebaranz, luego Óscar y Roger, y otro que había visto por Villaobispo, Cembranos. Y aquellos otros extranjeros de cuando la Ley Bosman, aquel belga exalcohólico que revolucionó el fútbol en los tribunales. Koeman, Witschge, Laudrup, Popescu, el macarra Stoichkov y el pequeñito Romario. Todo eso me hacía ser más y más culé. Los chupachuses de Cruyff con Rexach siempre colorao al lado... Aquellos partidazos contra el Atleti, maldito Pantic…

El Barça de basket, de atletismo, de ciclismo, de hockey. De voley, de balonmano, patinaje artístico… Todo eso me hizo creer en que había elegido un gran equipo. Más que un Club, sin duda. Así crecí y superé los años de alirones madrileños mientras sumaban alguna Copa de Europa ahora Champions, y llegó la mejor etapa del club más grande de Barcelona.

Ser de un equipo es sentir los colores. Alegrarte si ganas. Estar triste si pierde. Cada cual llevándolo al grado de forofismo que quiera o bien su cuerpo aguante. Yo duermo a pierna suelta cuando mi equipo pierde, al igual que cuando gana. Pero por dentro hay un puntín de alegría, nada más.

Ser leonés es tener que elegir un equipo de fuera de aquí. Pocos cazurrones, por muy cazurrones que seamos decimos que nuestro equipo es la Cultural. Quizás si estuviésemos más arriba la cosa cambiaría, pero es triste, sí, es triste. Aún así, jugando el Barça contra cualquier equipo de mi tierra deseo la victoria del que tengo más cercano, porque sí, por salir en el mapa, porque podemos sentarnos enfrente de un grande y quizás ganarle. En balonmano es posible. En el resto… no es imposible.

El deporte es deporte, y cuando la política, salpicada y denunciada, en el punto de mira y observación, fuente de críticas de los últimos tiempos recurre al deporte me da asco. Asco, nada más. Que los catalanes se quieran independizar, pues bien, que hagan lo que quieran. Ellos no se pronuncian ante las peticiones de reconocer a León como región y por tanto autonomía así que no voy a meterme en sus asuntos. Si cada cual va a lo suyo, a mí que me dejen en paz. Sólo pido que dejen el deporte a un lado. Que los directivos del FC Barcelona utilicen el club para sus fines políticos es más asco. Que la gente que representa al equipo y club que sigo desde pequeño alienten fines políticos es un motivo más para que deje de gustarme el club y sentirme engañado y utilizado. Yo soy del Barcelona. De lo que es el Barcelona. No comparto su ideología política de los últimos tiempos ¿por qué tienen que volcarse con la política? Si se independizan, el Barça jugará en otra Liga, la catalana, y yo seré el primero que sentiré mayor pena al verles jugar en otra competición que no es la mía. Será entonces cuando tenga que buscarme otro club al que seguir. Otro que aliente mis pasiones futboleras. Quizás para entonces la Cultural sea algo más que un equipo de 3ª con un estadio de 1ª… Sólo nos queda el Ademar, qué pena…

martes, 2 de octubre de 2012

Jia Jondo y todos al hospital

Jia
Un caballo encabritado marcó el susto varias veces. En el desfile, ¡jia caballo! y una ochentaidos añera al suelo. ¡Quieeto! ¡sooooo! Tumulto, ambulancia y para el hospital. Todo siguió al momento. Iba con calma y tranquilidad, qué bonito, el desfile de San Froilán, con sus carros engalanados, con sus pendones, ¡más de doscientos tú!  y el caballo de antes, que ya iba con el susto en el cuerpo, al entrar en la Plaza del Grano, quizás por llamar la atención en esa plaza tan poblada en estas fiestas, y desatendida el resto del año volvió a encabritarse, ¡so caballo, soooo! Caballo y carro al empedrado. Al suelo las vallas, la gente a un lado… Un show tradicional. Costumbres cazurras, pensaban los turistas. Otra ambulancia y otra ochentaidos añera al hospital. ¡Ay qué disgusto! Luego aquellos bueyes que se acercaron al público... ¡Pánico, pánico!
Jondo
Sigue coleando el asunto de la alemana que fue al rescate de unos amigos americanos, navaja en mano, que se peleaban con unos maragatos venidos a León de fiesta. ¡Toma ya, a lo loco! A tomarse unas tapas, unos vinos, unos cachis y unas copas. Dicen algunos que la bravuconería hispana, ole yo y fuera el guirismo en pleno auge de alcohol en mente, los llevó a increpar a los del país de Obama, y pis pas, al suelo, carreras y la alemana al rescate puñal en mano. Como una portaestandarte. ¡Al ataqueee! Otros cuentan que los del país de Alfredo Landa vieron a las guiris y ya se sabe, y que por defenderlas los puritanos americanos se lió parda. ¡Qué tema! Unos al hospital, los otros detenidos, la parienta de la Merkel pagando fianza pero sin salir nadie del país, que os tenemos controlados. Ya escuché por ahí… “la vamos a sacar lo que nos sacan al resto los alemanes”. 

lunes, 24 de septiembre de 2012

Cuando la Espe arregló lo suyo



Publicado en www.diariodigitaldeleon.com el 21/09/12

Mientras León se sigue quemando a trozos, ora aquí, ora allá, la sociedad española parece que no tiene más que hacer que hablar de Esperanza, de la pobre que tiene que abandonar la política por enfermedad… Porca miseria, como exclaman aquí al lado, que no tardó ni 24 horas en saberse que ya tenía un puestazo laboral para trabajar viajando por doquier y disfrutando de los placeres de los Paradores. Ella primero ajustó su futuro, aclaró lo que tuvo que aclarar con el magnate del Eurovegas y si te he visto no me acuerdo. La tonta riéndose de todos a la cara, jajaja, como todos la hemos oído reírse... seguid llamándome tonta... ¡Qué vergüenza!


Menos mal que ya hay ritmo de Liga y ahora llegó la Champions con la otra crisis, la fútbolística, del Madrid, luego del Barça, que si Mourinho, que si el Tito… ¡ay qué sería de España y mejor, de los españoles sin el fútbol! Un opio para el pueblo, como dijo Marx de la religión… claro, de aquella no había mucho balonpie… Pero claro que había religión, y seguía como ahora. Una entidad que sigue cerrada y guardando unos secretos que ellos esconden bajo llave. Unos placeres construidos con el dinero del pueblo, que ahora tiene que pagar por verlos. Mi catedral, su catedral. ¡Ay qué pena! El otro día en Londres entré sin ticket en el British Museum, en el de Ciencias, en la National Gallery… pero para las Iglesias… ay amigo, para las Iglesias hay que pagar… En Inglaterra dicen que la Cultura está abierta y libre para todos, de fácil acceso, como aquí, ¿verdad? Claro, teniendo como tuvimos, a personajes como la Espe de Ministra de Cultura ¿qué más queremos? Pero por lo relacionado con la Iglesia hay que pagar. Por una parte me parece correcto, el que la quiera, que la pague, pero también que ellos contribuyan, y por supuesto, que paguen, como todo ciudadano. ¿O acaso no todos somos hijos de Dios hechos a su imagen y semejanza? Quizás con el dinero sobrante pudiésemos atender esos fuegos en Castrillino y Villanueva del Árbol de comienzos de semana…

domingo, 16 de septiembre de 2012

Con la música a otra parte



Desde aquel ruso llamado Dima Bilan haciéndonos creer, aquel otro violinista guapetón noruego en 2009, la sosa alemana un año más tarde, aquella balada de Azerbaiyán 2011 (vete tú a saber por qué) y la actual y discotequera Euphoria, nos han llevado la música a otra parte… ¿Sabes de lo que hablo?
En nuestra España cada vez más cañí, barriobajera y desconocida, se suceden los acontecimientos cada vez más asombrosos y brindamos con copas y sacamos el champán de las celebraciones boicoteando, por cualquier enfurruñamiento, el cava catalán al ver a dos que dicen ser amigos, por ejemplo, ganar el mismo premio dos años más tarde. Los agasajamos, los damos sobre valor, casi mitos del deporte, ganando unos salarios que daría vergüenza y estar en los mejores equipos y sobre todo, tener detrás a una prensa a quienes cayó bien desde el principio. Xavi, Xavi ¿unas palabras? ¡Qué majo! ¡Eh Iker! ¿Una foto? ¡Qué guapo!
Me pregunto yo desde la ignorancia y el no saber, el por qué de este galardón… Mira que hablando con otra gente tampoco se lo explican, y entonces, ¿quién lo decide? En el jurado está aquella tenista, Aranch… no me digas más.
Si los Premios Príncipe de Asturias quisieron alguna vez ser internacionales, ganar prestigio y quizás lograron levantarse después del rechazo de americanos y otra gente que pasó de ellos por cutres y sin sentido, este año se han consagrado.
Si alguna vez quisieron parecerse a los Nobel, jamás llegaron a su objetivo “querer parecerse”.
En España parece que sólo hay fútbol. Fútbol, tenis y baloncesto. De segundones quedaron los del Comité Paralímpico y si los Premios del hijo del mataelefantes premian a la superación, no creo que la amistad de estos dos tíos se acerque si quiera a la primera gota de sudor que pueda caer de la frente de cualquier deportista paralímpico, español o internacional. Nada.
España está cayendo estrepitosamente. Está perdiendo ideales, modos de vida, pensamientos y todo aquello por lo que lucharon nuestros padres. Desde arriba nos están empujando. La corrupción de las clases altas embrollan al populacho, que veía incrédulo el escándalo. Ahora es el pan de cada día.
Y en Europa, en el Mundo, no nos ven más que con ese toro, ole ole, paella, hola amigo y hasta luego, buen camino. Y los que van más allá verán que estamos cayendo al pozo. Agárrense fuerte que vienen curvas. El rescate está al caer y con él, las decisiones de gente ajena a nuestras costumbres que harán olvidar al auténtico español, aquel que perseguía a las suecas siendo el hazmerreir de las rubias. ¡Pero era español!
Por tanto seguiremos rozando el límite de la desgracia, sobreviviendo desde entonces con el éxito de nuestro ChiquiChiqui, que al fin y al cabo es de lo poco que ha dado sonrisas en la cara de los españoles en los últimos años viendo la línea en la que nos movemos… porque por entonces, hace algo más de cuatro años, nos libramos de aquel primer momento de rescate cuando otros se embarraban en el lodo y fango que es Europa, teniendo que atender a esos países que tenían por imagen festivalera e internacional un pavo de marioneta llamado Dustin o unos años más atrás, aquellos griegos galácticos deletreando aquellas palabras mágicas: S.A.G.A.P.O.